Kathryn Littlewood

Die Glücksbäckerei – Die magische Prüfung

Aus dem Amerikanischen von Eva Riekert

Mit Vignetten von Eva Schöffmann-Davidov

FISCHER E-Books

Inhalt

Widmung

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Danksagung

Für meinen heißgeliebten Großvater –
einem Handwerker mit Leib und Seele

Prolog

Eine Prise Zauberei

Neun Monate, nachdem Tante Lily die Dreistigkeit besessen hatte, ihr das familieneigene Zauberbackbuch praktisch unter der Nase wegzuklauen, entdeckte Rosmarin Glyck etwas Schreckliches im Regal von Ralphs Supermarkt.

Mit quietschenden Sneakers blieb sie wie angewurzelt vor dem Regal stehen.

Von einem Dutzend Pappschachteln glotzte sie das lächelnde Gesicht ihrer scheinheiligen, hinterhältigen Tante an. Um jede Schachtel war eine Banderole mit den Worten: Lilys Geheimsubstanz. Bekannt aus der TV-Serie.

Das extragroße Sonderangebots-Glas Mayonnaise, das Rose in den Händen hielt, entglitt ihr, fiel zu Boden und zerbarst. »Mom!«, schrie sie.

Roses Mutter Polly kam angerannt. »Ach herrje!«

»Nein, Mom, nicht die Mayonnaise. Schau mal!« Rose deutete auf die Schachteln mit Lilys Geheimsubstanz.

Seit Tante Lily mit dem Zauberbackbuch der Familie Glyck verduftet war, hatte sie ihr Versprechen wahrgemacht, mit seiner Hilfe berühmt zu werden. Sie hatte einen Rezeptbuch-Bestseller geschrieben, 30 Minuten Küchenzauber mit Lily, und sie hatte eine eigene Backshow im Fernsehen. Und jetzt noch das: Unbeschwert lächelte sie aus dem Regal des Supermarkts von Calamity Falls, während die Einwohner des Städtchens von einem lähmenden Unwohlsein befallen waren.

Ohne das Backbuch blieb Polly und Albert Glyck nichts anderes übrig, als ganz normale Törtchen und Muffins und Croissants nach den Rezepten eines ganz gewöhnlichen Betty-Crocker-Rezeptbuchs zuzubereiten. Ihr Gebäck war natürlich immer noch lecker, und die Einwohner von Calamity Falls kamen weiterhin jeden Morgen, wie immer. Doch die Magie der kleinen Stadt war dahin. Jedermann und alles war ein bisschen so wie alter Blattsalat: schlapp und von ungesundem Grau.

Die Abbildung auf der Schachtel zeigte Lily so schön wie eh und je. Sie hatte das kurze Haar wachsen lassen, und es fiel ihr jetzt in perfekten Wellen und schwarz wie Bitterschokolade auf die Schultern. Sie lächelte verführerisch. Ihre Hände, die in orangefarbenen Ofenhandschuhen steckten, hatte sie in die Hüften gestemmt. Verfeinern Sie Lilys Rezepte aus 30 Minuten Küchenzauber, stand auf der Schachtel, mit einem Esslöffel von diesem Zauberpulver!

»Nun hör dir mal das an!«, rief Polly und las vor, was kleingedruckt auf der Schachtel stand: »Eisen- und Vitamin-C-Gehalt unzulänglich. Inhaltsstoffe: Nicht dargelegt. Von der Gesundheitsbehörde noch nicht geprüft.«

»Wer isst denn was, das von der Gesundheitsbehörde nicht geprüft wurde?«, fragte Rose.

»Lily ist eine Berühmtheit«, erwiderte Polly und strich sich die widerspenstigen Fransen aus der Stirn. »Man sieht ihr Gesicht, und schon zückt man die Kreditkarte. Außerdem, sieh dir doch mal an, wie winzig das Kleingedruckte ist!«

Von der Gesundheitsbehörde noch nicht empfohlen.

»Was machen wir, Mom?«, flüsterte Rose. Ihre Nackenhaare sträubten sich wie die Stacheln eines Igels. Roses schlechtes Gewissen war schon drückend genug, denn sie wusste, dass der größte Fehler ihres jungen Lebens – nämlich ihrer hinterhältigen Tante Lily zu vertrauen – die Stadt Calamity Falls in ziemliche Kalamitäten gestürzt hatte. Die Vorstellung, dass sich dieser Schlamassel nun auch noch auf den Rest der Welt übertrug, war einfach furchtbar.

»Wir machen Folgendes«, sagte Polly. »Wir finden heraus, was genau diese ›Geheimsubstanz‹ ist.« Mit diesen Worten schob sie energisch die Ärmel ihres abgetragenen blauen Mantels hoch und legte eine Schachtel nach der anderen in ihren Einkaufskorb, bis das Regal leer war.

Das restliche Wochenende verbrachten Rose und ihre Mutter damit, alle Rezepte aus 30 Minuten Küchenzauber mit Lily nachzubacken. Jedem Rezept gaben sie eine Prise von Lilys Geheimsubstanz bei.

Die Geheimsubstanz war ein bläulich-graues Pulver, das nach verbranntem Toast roch. Als Rose einen Esslöffel davon in den Teig für Lilys Schauderhaft-schönen Schokoladenkuchen gab, zischte und knallte er wie heißes Öl, und etwas flüsterte bei jedem Knallen: »Liiilllyyy!«

Als Rose dem Mürbeteig für Lilys Tolle Tarte Tatin einen Esslöffel davon beimischte, hüpfte er auf dem Tisch auf und ab und hauchte kichernd: »Lily!«

Gleiches passierte mit Lilys Prächtigem Pudding, dem Kernigen Kirschauflauf à la Lily und dem Pfiffigen Pflaumenkuchen.

Roses Brüder Tymo und Basil kamen auf dem Weg nach draußen, wo sie Basketball spielen wollten, durch die Küche. »Hat da jemand ›Lily‹ gesagt?«, fragte Tymo. Er war gewachsen in den neun Monaten, seitdem das alte Backbuch der Familie Glyck entwendet worden war. Er gelte jetzt seine roten Haare immer vorne senkrecht hoch, so dass es aussah, als würde er über der Stirn eine fünf Zentimeter hohe Krone oder einen kleinen roten Lattenzaun tragen. Zu seinem sechzehnten Geburtstag hatte er sich im Drogeriemarkt einen Männerduft geleistet, und er roch wie eine wandelnde Dorf-Disco.

»Ich dachte, wir dürften ihren Namen nicht aussprechen!«, rief Basil in sein Diktiergerät. Roses jüngerer Bruder hatte irgendwo gelesen, dass gewisse Comedians ihre alltäglichen Unterhaltungen aufzeichneten, falls dabei etwas Witziges herauskam. Daher hatte er angefangen, jede Bemerkung, die er von sich gab, aufzunehmen, um das Material später möglicherweise auf der Bühne verwenden zu können. Auch Basil war gewachsen und mit ihm seine runden Wangen und sein roter Lockenschopf.

»Keiner hat ihren Namen gesagt«, erwiderte Polly.

»Ich habe Mom gerade von meiner neuen Freundin Tilly erzählt«, sagte Rose. »Und von meinen anderen Freundinnen Billy und Gilly …, die in Philly wohnen.«

Tymo und Basil warfen ihrer Schwester und ihrer Mutter argwöhnische Blicke zu, dann rannten sie hinaus.

Rose und Polly fuhren mit ihrem grausamen Experiment fort. Der Boden für Lilys Kalorienarme Sahnetorte kam aus dem Ofen und stank wie verbranntes Gummi. Ebenso die in Fett ausgebackenen Delikaten Dattel-Donuts, die Zauberhaften Zitronenschnitten und Lilys Märchenhafte Marzipanmuffins.

»Backen wir die Sachen zu heiß oder zu lang?«, fragte Rose.

»Nichts davon!«, rief ihre Mutter verwirrt aus. »Wenn überhaupt, dann zu kurz und nicht heiß genug!«

Als Rose und Polly schließlich aufhörten, standen auf allen Flächen der Glücksbäckerei-Küche Teller mit Kuchen, Keksen, Torten und Aufläufen. Alle enthielten einen Esslöffel von Lilys Geheimsubstanz. Und die Küche war von einem leicht beißenden, unheimlichen Geruch erfüllt.

»Wie sollen wir herausfinden, ob die Zutat gefährlich ist?«, fragte Rose.

Polly schüttelte Mehl aus ihren ungebändigten Locken. »Keine Ahnung«, gab sie zu. »Trauen wir uns, die Sachen selbst zu probieren?«

Während Rose noch darüber nachdachte, was sie mit den möglicherweise giftigen Backwaren anstellen sollten, schaltete Polly den tragbaren Fernseher ein, der für Notfälle auf der Arbeitsfläche stand.

Zu Roses Entsetzen erschien Tante Lily auf dem Bildschirm. Sie trug ein maßgeschneidertes schwarzes Cocktailkleid. Zufällig hatten sie ihre Backsendung eingeschaltet. »Und hier ist sie, Leute – die verführerische Teufelstorte!«, sagte Lily. »Und ihr wisst, was das heißt: Dazu benötigen wir die Schwarze Sünde!«

Sie hob die Arme wie ein Prediger, und die Studiogäste ihrer Live-Show brüllten wie im Fußballstadion: »Scho-ko-la-de! Scho-ko-la-de! Scho-ko-la-de!«

Angewidert wechselte Rose den Sender, dann wischte sie die mehlige Fernbedienung an ihren Jeans ab. Eine Werbesendung erschien.

»Nur noch für kurze Zeit: Lilys Spezial-Kuchenspachtel für nur neunzehn Dollar fünfundneunzig! Bestellen Sie heute, und Sie bekommen eine Selbstrührende Teigschüssel dazu – ganz umsonst!«

Rose zappte weiter. »Ach du dickes Ei!«

Schon wieder Lily. Diesmal war sie Gast in einer Talkshow, in einem anderen maßgeschneiderten Kleinen Schwarzen. »Das Geheimnis meines Erfolges?«, sagte sie und klimperte kokett mit den Wimpern. »Meine Leidenschaft fürs Backen natürlich!«

»Stell den Nachrichtensender ein!«, rief Polly, und Rose zappte schnell weiter.

»In Bezug auf Unterhaltungssendungen«, sagte der Nachrichtensprecher, »wurde ein neuer Rekord erreicht: 30 Minuten Küchenzauber mit Lily ist die Backshow mit der höchsten Einschaltquote in der Geschichte des Fernsehens. Die Einschaltquote übersteigt sogar die Anzahl aller Fernsehapparate in Amerika, ein statistischer Wert, der nicht recht zu erklären ist.«

Rose und Polly klebten noch am Bildschirm, als Nella in die Küche gewatschelt kam. »Ich hab Hunger, Mommy.«

»In einer halben Stunde gibt’s Mittagessen, Nella.« Ohne nach unten zu sehen, streckte Polly die Hand aus und streichelte Nella über den Kopf. »Oh, du hast dir die Haare geschnitten.« Seit ihrem vierten Geburtstag bestand Nella darauf, sich die Haare selbst zu schneiden. Das Ergebnis war ein Wust struppiger schwarzer Stoppeln und Strähnen in allen möglichen Längen. »Hol doch mal deine Haarschleife, dann binde ich sie dir zusammen.«

»Okay!«, sagte Nella und wollte schon gehen. Aber sie kam nicht weit.

Leider waren Rose und ihre Mutter so gebannt von dem Lily-Marathon im Fernsehen, dass sie nicht bemerkten, wie Nella sich auf die Zehenspitzen stellte, über den Rand der Arbeitsplatte angelte und einen kompletten Großartigen Gugelhupf à la Lily verschlang.

Für einen Moment setzte die Kleine sich auf den Boden und leckte sich die Finger ab. Dann stand sie auf und räusperte sich.

»Mmh, das ist ja deliziös!«, sagte sie mit einer Stimme, die viel zu tief und rau und erwachsen klang, um aus einem so kleinen Mund zu kommen. »Das war ein außerordentlich wohlschmeckender Rührkuchen. So süß – und doch nicht zuckersüß; so samtig, köstlich, feucht … Wem verdanken wir dieses kulinarische Meisterwerk?«

Rose und Polly fuhren herum und starrten das kleine Mädchen an, das kurz zuvor bestimmt noch nicht gewusst hatte, was deliziös bedeutete, ganz zu schweigen davon, dass sie Phrasen wie kulinarisches Meisterwerk gekannt hätte.

Hilfe!, dachte Rose.

Nella blickte zum Bildschirm und sah Lily in der Talkrunde im Nachrichtenstudio sitzen. Die langen, gebräunten Beine hatte sie elegant gekreuzt. »Natürlich! Das ist Lily aus 30 Minuten Küchenzauber mit Lily, Moderatorin der am allerhöchsten bewerteten Fernsehsendung in der amerikanischen Geschichte! Lily, die Meisterin der Muffins, die Päpstin der Patisserie, die Göttin des Guten Geschmacks! Ein Jammer, dass ihr Charisma nur in der Backstube wirkt – sie sollte in die Politik gehen!« Nella hielt einen Moment inne, um ihre Idee sacken zu lassen. »Natürlich! Lily sollte die erste weibliche Präsidentin der Vereinigten Staaten werden! Sie ist die Amazone der Zimtschnecken! Die Königin der –«

Polly riss Nella an sich, hielt ihr rasch den Mund zu und tauschte mit Rose einen entsetzten Blick.

Nellas Pupillen hatten sich so geweitet, dass sie wie abgrundtiefe, schwarz schimmernde Schlunde aussahen.

Rose sank auf die rote, lederbezogene Bank am Küchentisch. Sie war wie vor den Kopf geschlagen. »Wenn Lily die Menschen dazu kriegt, diese Mixtur zu essen«, sagte sie mit ernster Stimme, »dann liegt ihr das Land bald zu Füßen.« Sie zog sich die abgewetzte Kapuze ihres grünen Sweatshirts über die Augen. Lily wollte also wohl nicht nur berühmt werden; so wie es aussah, wollte sie auch mächtig werden.

Nella riss sich von Polly los und marschierte zur Hintertür. »Ich lasse mir doch nicht den Mund verbieten! Ich ziehe los und werde Lily suchen, um ihr höchstpersönlich zu bekunden, wie brillant sie ist!« Sie schlug die Tür hinter sich zu und ließ Rose und Polly in dem Durcheinander von Backblechen und Kuchenformen und all den Backwerken zurück, schwitzend, mit Mehl bestäubt und über und über mit gelblichem Kuchenteig bekleckert.

»Erster Tagesordnungspunkt«, sagte Polly, »ist, Nella wieder normal zu machen. Dann räumen wir die Küche auf. Und dann –«

Rose wusste Bescheid. Niemand musste ihr sagen, was der dritte Tagesordnungspunkt war. Das Land befand sich in ernsthafter Gefahr, und sie war daran schuld. Sie hatte noch keine Ahnung, wie sie es anstellen würde, aber ihre Mission war klar: Sie musste das alte Backbuch der Familie Glyck zurückstehlen.

Kapitel 1

Kampfansage vor laufender Kamera

Lily balancierte wackelig auf ihren hohen Stöckelschuhen in ihrer Studioküche herum und zog ein Blech dampfender Kürbismuffins aus dem Umluftherd. Sie drehte sich nach den Zuschauern um und präsentierte die Muffins, die in den Händen einer Frau in einem kurzen schwarzen Cocktailkleid und zehn Zentimeter hohen Stilettos etwas deplatziert wirkten. »Habt ihr je etwas Köstlicheres gesehen?«

Lily stellte das Blech auf der Arbeitsplatte ab und breitete die Arme aus. »Könnt ihr das riechen, Leute?«

Alle Zuschauer sprangen auf, und gemeinsam riefen sie: »Zimt und Ingwer! Zimt und Ingwer! Zimt und Ingwer!«

Alle Zuschauer, mit Ausnahme von Rose und Tymo.

»Blenderin! Blenderin! Blenderin!«, flüsterte Rose ihrem älteren Bruder zu, während sie sich in der hintersten Reihe in ihren Sitzen klein machten.

Lilys Studioküche hatte leuchtend gelbe Wände, orangefarbene Schränke und einen türkis gekachelten Küchenblock in der Mitte. Durch ein Fenster in der hinteren Wand blickte man auf die Skyline von New York.

So ein Schwindel, dachte Rose und ballte die Fäuste. Typisch für sie. Das Studio steht in Connecticut!

Rose betrachtete die unzähligen Reihen begeisterter Zuschauer, die Massen von gleißenden Strahlern, die an einem Gitter unter der Decke hingen, sowie die Kameras. Es waren fünf an der Zahl. Rose versuchte sich vorzustellen, wie wichtig Lily sich wohl vorkam, während sie da vor den bewundernden Blicken der Zuschauer stand, ganz zu schweigen von den Millionen, die an den Bildschirmen zu Hause zusahen. Das war also der Glamour, den Rose nun verpasste, weil sie Tante Lilys Angebot, mit nach New York zu kommen, ausgeschlagen hatte.

Rose wusste, dass es die richtige Entscheidung gewesen war. Wenn sie Lily begleitet hätte, würde ihre Familie jetzt um den Küchentisch sitzen und spüren, dass etwas fehlte – und doch würde keiner von ihnen sich daran erinnern, dass es Rose oder das Backbuch jemals gegeben hatte. Rose würde sie nie wieder sehen dürfen, nicht mal auf einem Foto. Rose war sich sicher: Kein Ruhm, kein noch so rauschender Beifall wäre es wert gewesen, die Liebe ihrer Eltern und ihrer Geschwister zu verlieren.

Andererseits, was hatte die Liebe den Glycks eingebracht? Inzwischen fühlte sich das Leben in den Straßen von Calamity Falls kalt und grau an, selbst im Frühling. Mrs Havegoods Flunkereien waren auf einmal viel einfallsloser geworden, der Bibliothekarinnen-Bücher-Bund hatte seine Ausflüge mit dem Bus eingestellt, Mr Bastables und Mrs Thistle-Bastables lodernde Leidenschaft füreinander war erloschen. Kein Gelächter, keine Magie mehr. Die Seele von Calamity Falls war welk geworden wie ein totes Blatt, und Rose wusste, sie allein war schuld daran.

Selbst der Glanz von Devin Stetson war verblasst. Immer wieder hatte Rose ihren ganzen Mut zusammengekratzt und mit Devin Stetson gesprochen, fünf Mal, seit Lily das Buch gestohlen hatte, und zwar über zweierlei Dinge: zweimal im Schulkorridor über die Tücken der Algebra, zweimal am Verkaufstresen von Stetsons Donuts und Automobilwerkstatt, wieder über die Tücken der Algebra, und einmal am Ladentisch der Glücksbäckerei.

»Wie geht’s?«, hatte sie gesagt, und ihr rechtes Auge hatte nervös gezuckt, wie immer, wenn sie ihm gegenüberstand.

»Ach, schon okay.« Devin seufzte. Seine glatten Ponyfransen, die ehemals die Farbe gesponnenen Goldes gehabt hatten, waren einfach nur noch fad blond. »Der Chor von Calamity Falls hat sich aufgelöst. Keiner hat mehr Lust gehabt, zu singen.«

»Das tut mir leid«, hatte Rose erwidert. Am liebsten hätte sie ihm über die mürrische Wange gestrichen, aber sie traute sich nicht richtig und fühlte sich zu schuldig.

Bei der Erinnerung daran seufzte Rose und starrte Lily wütend an. Doch so sehr sie ihre Tante auch verabscheute: Die Person, mit der sie am meisten haderte, war und blieb sie selbst. Wenn sie nur ein bisschen klüger gewesen wäre, wenn sie Tante Lily nicht vertraut hätte und nicht auf ihre Schmeicheleien hereingefallen wäre, dann würden alle in Calamity Falls, die sie gern hatte, glücklich und zufrieden sein. Aber wie die Dinge standen, wurde Rose jedes Mal, wenn sie durch die grauen Straßen von Calamity Falls stapfte, an das trostlose Unheil erinnert, das sie angerichtet hatte.

»Der Bart juckt«, quengelte Tymo und zog an dem langen grauen Bart, den ihm Vater Albert vor Stunden ans Kinn geklebt hatte. »Und der Klebstoff riecht wie eine Chemikalienfabrik. Gut möglich, dass ich ohnmächtig werde.« Ungemütlich wand er sich in seinem weiten Umhang. »Warum hab ausgerechnet ich so ein Walle-Walle-Outfit anziehen müssen?«

»Es ist doch bald überstanden«, sagte Rose und tätschelte ihm die Schulter. »Ich bin ziemlich sicher, dass gleich die Fragestunde drankommt.«

Rose zwang sich, so ruhig wie möglich zu sprechen, doch ihre Hände zitterten. Zum ersten Mal im Fernsehen aufzutreten, war nervenaufreibend genug, doch bei ihrem ersten Auftritt musste Rose gleich etwas Verrücktes machen.

»Okay, setzt euch, setzt euch!«, rief Lily. »Jetzt ist es Zeit für unsere Fragestunde. Und währenddessen gönne ich mir mal einen von diesen Gute-Laune-Kürbismuffins – wenn ihr nichts dagegen habt. Das ganze Gerede von Zimt und Ingwer hat mir Appetit gemacht.«

Sie zwinkerte kokett, während sie das gefältelte Papierförmchen von der unteren Hälfte des heißen Muffins löste und mit ihren schimmernden Zähnen heißhungrig hineinbiss. Sie wischte sich mit der Fingerspitze den Mundwinkel. Nie blieb ein Krümel auf Lilys Lippen, nie war ein Haar verrutscht. Sie war perfekt.

Rose wusste, dass jetzt ihre Chance war, zuzuschlagen. Sie hob die Hand hoch und wedelte damit, bis Lily sie in der hintersten Reihe entdeckte. »Du dort, du süßes Ding ganz hinten mit den blonden Ringellocken!«

Tymo war nicht der Einzige, der sich verkleidet hatte. Rose hatte ihre langen schwarzen Haare zurückgekämmt und sie unter einer Perücke mit blonden Löckchen verstaut, die Polly im Halloween-Laden in Calamity Falls erworben hatte. Dazu trug Rose ein Kleid aus blassblauer Seide mit Puffärmeln und einem gebauschten Petticoat.

»Sind diese Verkleidungen wirklich nötig?«, hatte Rose ihre Mutter gefragt, ehe sie zum Studio aufgebrochen waren. »Jetzt fehlt mir nur noch ein Stock mit gebogener Krücke, dann seh ich aus wie diese kleine Schäferin aus dem Kinderlied.«

»Du brauchst die Verkleidung, um deine Frage stellen zu können«, hatte Polly sie gewarnt. »Wenn Lily dich erkennt, nimmt sie dich nie und nimmer dran.«

Ein bärtiger Mann mit Kopfhörern reichte Rose ein Mikrophon, und Rose stand langsam auf. Sie musste sich sehr zusammenreißen, um nicht in sich zusammenzusinken. Das war die Stunde der Wahrheit.

Rose hob das Mikrophon an die zitternden Lippen und flüsterte kaum hörbar: »Test? Test?« Die Rückkoppelung ließ das Mikrophon quietschen.

»Die Mikrophone funktionieren!«, sagte Lily. Sie schmunzelte, doch sie hatte die Augen zu Schlitzen zusammengekniffen. Es war der gleiche ungeduldige Blick, den Rose damals in der Bäckerei mehrfach auf dem Gesicht ihrer Tante gesehen hatte, genau der Blick, den sie geflissentlich ignoriert hatte.

Da kann man mal sehen, was mir dieses Ignorieren gebracht hat, dachte Rose. Ich muss mit einer Perücke im Fernsehen auftreten.

Aber Rose wusste – und ihre Familie hatte zugestimmt –, dass dies die einzige Möglichkeit war, um das Unrecht wiedergutzumachen, das geschehen war.

Rose räusperte sich. »Ich finde, dass diese Gute-Laune-Kürbismuffins langweilig und trocken schmecken«, sagte sie. Sie musste die Worte an dem Angstklumpen vorbeipressen, der ihr im ausgedörrten Hals saß. Sie holte tief Luft. »Ich könnte bessere Muffins backen.«

Alle Zuschauer zogen erschrocken die Luft ein und drehten sich nach ihr um.

Lily warf ihr einen durchdringenden Blick zu. Dann weiteten sich ihre Augen für einen winzigen Moment. Rose wusste, dass Lily sie erkannt hatte.

»Ha! Da haben wir wohl einen Scherzkeks unter den Zuschauern!«, sagte Lily kichernd und klatschte. »Das ist ja süß! Nächste Frage!«

Ehe die nächste Person aufstehen konnte, sprang Tymo von seinem Platz auf und streckte einen Finger in die Luft. In seinem grauen Bart und dem roten Umhang sah er wie der Weihnachtsmann aus. »Diese junge Dame, die ich nie zuvor gesehen habe und mit der ich nicht verwandt bin, hat doch die faire Chance verdient, etwas zu backen!«

Im Studio wurde es mucksmäuschenstill. Dann kam vereinzelt Applaus aus den Reihen.

Rose hob das Mikrophon erneut an die Lippen. »Ich fordere dich heraus, Lily Le Fay, bei der Gala des Gâteaux Grands, der großen Backmeisterschaft in Paris in Frankreich, gegen mich anzutreten.«

Rose reichte das Mikrophon an den jungen Mann mit den Kopfhörern zurück. Mit verschränkten Armen ließ sie sich wieder auf ihren Sitz fallen.

Die Zuschauer zogen erneut erschrocken die Luft ein. Die Blicke gingen hin und her zwischen ihrem Idol Lily und dem gelockten kleinen Mädchen, das die große Bäckerin gerade zu einem Duell bei der Backmeisterschaft herausgefordert hatte. Einem Wettbewerb, der in alle Länder der Welt übertragen wurde. Hin und her gingen die Blicke der Zuschauer, hin und her, als würden sie ein Tennismatch verfolgen.

Lily stand wie angewurzelt mitten in ihrer Studioküche und wankte etwas auf ihren Stöckelschuhen. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als die Herausforderung anzunehmen. Wenn sie ablehnte, würde es aussehen, als habe sie Angst, von einer Jugendlichen ausgestochen zu werden.

Und schon im nächsten Moment veränderte sich Lilys Gesichtsausdruck, und ihr böser Blick wurde von einem zuckersüßen Lächeln abgelöst. »Ich nehme die Herausforderung an! Ich werde bei der Torten-Gala gegen dieses tapfere junge Ding antreten!«

Die Zuschauer rasteten aus, klatschten, jubelten und tobten.

»Wie heißt du, meine Süße?«, fragte Lily.

Rose richtete sich auf, nahm die blonde Perücke ab und ließ ihre schwarzen Haare über die Schultern fallen. »Mein Name ist Rosmarin«, sagte sie. »Rosmarin Glyck.«

Neben ihr ballte Tymo heimlich die Faust. »Jawolll!«, zischte er.

»Hör zu, Rosmarin Glyck.« Lily spuckte den Namen so verächtlich aus, als sei er ein anderer Begriff für eine Hautkrankheit. »Nur weil du jung bist, heißt das nicht, dass ich dich nachsichtig behandeln werde. Das weißt du doch, nicht?«

»Jep«, sagte Rose trotzig. Und dann machte sie einen Knicks vor ihrer Tante Lily, die das Gleichgewicht nur bewahrte, indem sie sich an die Arbeitsfläche lehnte.

Ich kann nicht glauben, was ich da gerade gemacht habe, dachte Rose.

Am Ende der Show, während die Leute sich Richtung Ausgang drängelten, zog der bärtige Mann mit den Kopfhörern Rose und Tymo aus der Warteschlange. »Lily möchte sie beide sehen«, sagte er. »Das ist unglaublich! Sonst lässt sie nie jemanden vor! – Ich heiße übrigens Bruno«, fuhr er fort und führte Rose und Tymo durch einen hinteren Gang des Studios. »Auch wenn sich Lily meinen Namen nicht merken kann. Sie nennt mich Bill. Aber hey, na und? Schließlich handelt es sich doch um Lily! Sie könnte mich Armleuchter nennen, und mir wär’s egal.«

Rose runzelte die Stirn. Wie es schien, hatte Rose jedermann im Lande um ihren eleganten kleinen Finger gewickelt.

Am Ende des Ganges war eine blau lackierte Eisentür mit einem Stern, in dem MS LE FAY stand. Bruno klopfte leise an. »Ich habe das kleine Mädchen und den alten Mann hier, Lily!«

»Oh, danke, Bill!«, rief sie. »Schick sie herein!«

Bruno riss die Tür auf, und Rose und Tymo betraten einen Raum, der nur als Palast beschrieben werden konnte. In der Mitte stand ein sprudelnder Springbrunnen aus Stein, umringt von kunstvollen gusseisernen Bänken. Ein üppiger Orchideenvorhang hing von der Decke, und fließende Bahnen blauer Seide verhüllten die Wände.

Und da, in einer Hängematte, die sanft hin- und herschaukelte, saß Lily. Sie trug einen edlen weißen Bademantel, als sei sie gerade aus der Dusche getreten; ihr perfekt frisiertes schwarzes Haar war jedoch trocken. Selbst in einem Bademantel hätte sie einer Oscarverleihung beiwohnen können.

»Setz dich an den Brunnen, Rosmarin. Du auch, Thymian.«

Rose nahm mit ihrem Bruder auf einer der gusseisernen Bänke Platz und sah an dem riesigen Brunnen hinauf. Erst jetzt erkannte sie, dass es sich um eine fünf Meter hohe Marmorskulptur von Lily handelte, die mit einem Löffel in einer überfließenden Brunnenschale rührte. Ihr langer Hals war elegant geneigt.

»Wie nett, euch beide wiederzusehen! Wie gefällt euch meine bescheidene Garderobe?« Lily schälte sich aus der Hängematte und kam näher.

»Ich muss schon sagen, sie ist echt cool, Tia Lily«, sagte Tymo und sah sich um.

Die Starbäckerin hockte sich auf den Brunnenrand und schlug die gebräunten seidigen Beine übereinander. »Dann lasst uns gleich mal zum Geschäftlichen kommen. Euer kleiner Auftritt heute war waghalsig, um es milde auszudrücken. Was genau führt ihr im Schilde?«

Rose richtete sich auf und räusperte sich. »Die Meisterschaft Gala des Gâteaux Grands zu verlieren würde dich ruinieren. Ich dagegen, ich muss mir keine Sorgen um meinen Ruf machen. Ich bin erst zwölf. Daher schlagen wir dir einen Handel vor. Ich verliere die Meisterschaft absichtlich, wenn du uns dafür unser Backbuch zurückgibst und den Verkauf von Lilys Geheimsubstanz einstellst.«

Lily spielte die Überraschte. »Richtig, das Backbuch! Ihr wollt das Backbuch zurück. Natürlich. Das habe ich ja gar nicht mehr auf dem Schirm gehabt.«

»Du hast doch jetzt deine TV-Show, Tia Lily«, sagte Tymo. »Wozu brauchst du noch das Backbuch? Unsere Stadt steckt tief in Nöten!«

Lily zupfte eine kleine Fluse von ihrem weißen Bademantel und schnipste sie in den Brunnen. »Da habt ihr es. Das ist genau das Problem mit der Familie Glyck. Keiner von euch besitzt einen Funken Ehrgeiz. Euch liegt eure pusemuckelige Stadt mehr am Herzen als der Erfolg. Ihr meint, nur weil ich die Gastgeberin der quotenstärksten Fernsehsendung aller Zeiten bin und eine fünf Meter hohe Skulptur von mir in meiner Zauberwald-Garderobe habe, hätte ich genug. Man hat niemals genug!«

Lily stand auf und schlenderte auf den hellerleuchteten Schminkspiegel an ihrem Garderobentisch zu. »Ich könnte richtig mächtig werden. Ich könnte das Land regieren! Aber das kann ich nicht ohne das Backbuch. Oder ohne Lilys Geheimsubstanz.«

Es juckte Tymo unter seinem Bart, und er riss ihn mit schmerzverzerrtem Gesicht ab. »Wow, Tia Lily. Du bist unheimlich. Eine Teufelstante. Du bist eine … eine tia … und gleichzeitig der Teufel, El Diabolo. Du bist sozusagen … El Tiabolo!«

»Ihr versteht also, dass ich mich auf den Deal in keinem Fall einlassen kann. Weder kann ich das Buch entbehren …«, sagte Lily und betrachtete ihre makellosen Wangen im Spiegel, um nach nicht vorhandenen Hautunreinheiten Ausschau zu halten, »… noch den Verkauf von Lilys Geheimsubstanz einstellen.«

»Aber –«, wollte Rose gerade einwenden, da kamen zwei Männer in Sakkos und Polohemden durch die Tür gestürzt.

»Hier steckt ihr also, ihr Wunder…, äh, …kinder!«, sagte der Kleinere der beiden. Nur kurz stutzte er, weil aus dem alten Mann, der Tymo eben noch war, ein Junge geworden war. Der Größere starrte ununterbrochen auf das Display seines Handys.

»Ich heiße Joel«, fuhr der Kleine fort. »Ich bin der Produzent von 30 Minuten Küchenzauber mit Lily. Das hier ist unser Koproduzent Kyle.«

Der Größere sah kurz von seinem Handy auf und nickte, dann wandte er sich wieder dem Display zu.

Joel schüttelte Roses Hand. »Du warst vorhin einzigartig«, sagte er begeistert. »Ich dachte schon, dass Kyle diesen Showdown als Geburtstagsgeschenk für mich arrangiert hätte, aber er war genauso überrascht wie ich!«

Rose lächelte verwirrt.

»Wie auch immer, wir können die diesjährige Torten-Gala kaum erwarten«, sagte Joel. »Könnte es tatsächlich passieren, dass ein zwölfjähriges Mädchen die berühmteste Bäckerin der Welt besiegt? Jeder im gesamten Universum und darüber hinaus wird zusehen! Selbst Außerirdische! – Die Verträge bringen wir dann später ins Reine«, fuhr Joel fort. »Jetzt solltest du nur schon mal wissen, dass du die glücklichsten Produzenten der Welt aus uns gemacht hast. Küsschen!«, sagte er und gab Rose links und rechts der Wangen Luftküsse.

»Bis dann«, murmelte Kyle.

Nachdem Joel und Kyle die Garderobentür hinter sich geschlossen hatten, widmete Lily sich erneut ihrer Haut im Spiegel. »Also, wie gesagt, ich kann das Backbuch nicht einfach zurückgeben oder aufhören, Lilys Geheimsubstanz zu verkaufen. Aber genauso wenig kann ich mich jetzt vor deiner Herausforderung drücken, schließlich habe ich sie vor laufender Kamera angenommen. Ich würde ja wie eine Idiotin dastehen. Bin ich das vielleicht? Wohl kaum. Tragen Idiotinnen vielleicht schicke Bademäntel und duften nach Flieder? Nein. Ein offener und ehrlicher Wettstreit ist die einzige Möglichkeit, das zu klären.«

»Du meinst«, fragte Rose, die zusammengezuckt war, »wir sollen tatsächlich gegeneinander antreten?«

»Ja, tatsächlich gegeneinander antreten! Hast du vielleicht angenommen, ich würde kampflos aufgeben?« Lily drehte sich auf ihrem Hocker herum und sah Rose und Tymo an. »Wenn du gewinnst, was nicht der Fall sein wird, dann stelle ich den Verkauf von Lilys Geheimsubstanz ein und gebe dir das Backbuch zurück, und dann könnt ihr es wieder in den Wandschrank in eurem Kühlraum einschließen und seine Zauberkraft verkommen lassen. Wenn ich jedoch gewinne – und ich werde gewinnen –, musst du mir schwören, dass nicht ein Mitglied aus deiner mickrigen, seltsamen, niveaulosen Familie mir oder dem Backbuch je wieder zu nahe kommt.«

Rose schluckte. Wenn sie also die Gala des Gâteaux Grands verlöre, würde sie auch das Backbuch für immer verlieren.

»Keine Sorge, Tiabolo. Rosita zeigt’s dir. Und wie!« Tymo klopfte Rose auf den Rücken. »Aber woher wissen wir, dass du uns nicht anlügst? Was hält dich davon ab, das Backbuch zu behalten oder mehr von der Geheimsubstanz herzustellen, auch wenn du verlierst?«

Jetzt klopfte Rose ihrem Bruder anerkennend auf den Rücken. Daran hatte sie gar nicht gedacht.

»Kommt mit«, sagte Lily.

Rose und Tymo folgten Lily aus ihrer Garderobe hinaus und zum Set von 30 Minuten Küchenzauber mit Lily.

Rose sah über die vielen Reihen leerer Sitze und auf das Gitter mit den herabhängenden Scheinwerfern, die jetzt ausgeschaltet waren. Ohne die aufgeregten Zuschauer wirkte das Studio kalt.

Lily machte sich an die Arbeit. Sie warf einige Zutaten aus den Schränken der Studioküche in eine Rührschüssel: Mehl, braunen Zucker, Eier, Butter, Milch.

»Was machst du da?«, fragte Rose.

»Ich mache Kein-Wortbruch-Hörnchen«, sagte Lily und rührte den Teig um. »Wenn wir davon essen, kann keiner von uns sein Wort brechen.«

Lily schloss ein kleines Schubfach unter der Spüle ihrer Fernsehküche auf und nahm ein winziges bläuliches Einmachglas heraus, das mit einer durchsichtigen, dicklichen Flüssigkeit gefüllt war.

»Und was für ein Kleister kommt da in den Teig?«, fragte Tymo.

»Seit Menschengedenken sind die Steinkreis-Feen dafür bekannt, dass sie niemals ihr Wort brechen. Das hier«, sagte Lily und schüttete ein paar Tropfen des durchsichtigen Gelees zu den übrigen Zutaten, »ist ihr Speichel.«

»Eklig«, sagte Tymo und verdrehte die Augen.

Eine halbe Stunde später zog Lily das Blech mit den Kein-Wortbruch-Hörnchen aus dem Ofen und reichte Rose und Tymo zwei davon, die noch glühend heiß waren. »Auf drei«, sagte sie und nahm selbst eines. »Eins … zwei … drei.«

Rose schob das blättrige, buttertriefende Hörnchen von der einen verbrannten Hand in die andere, immer hin und her. Sie hatte doch im Traum nicht angenommen, Lily bei der Torten-Gala schlagen zu müssen. Sie hatte keine Ahnung, wie – oder ob – sie sie besiegen konnte.

»Nun?«, fragte Lily und steckte ihr Hörnchen in den Mund. »Esst ihr mit oder nicht?«

In diesem Augenblick hasste Rose ihre Tante so abgrundtief, dass ihr das Blut zu Kopfe stieg. Ich kann sie schlagen, dachte sie. Ich muss es einfach.

Sie stopfte das Hörnchen in den Mund und verschlang es.

Fix und fertig taumelten Rose und Tymo aus der Hintertür des Studios, wo Polly und Albert schon auf sie warteten. Basil und Nella saßen angeschnallt auf der Rückbank des Familienvans.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte Polly, die am Auto gelehnt hatte und ihnen jetzt entgegenkam. Sie trug dieselbe schmutzige, gestreifte Schürze wie sonst auch. Zu Hause in der Küche der Glycks sah dieses Kleidungsstück ganz okay aus, im Umkreis eines Fernsehstudios wirkte es jedoch ziemlich fehl am Platz.

»Sie hat eingewilligt«, sagte Rose.

»Sie macht mit bei der Meisterschaft?«, fragte Polly.

Rose nickte.

»Und du lässt sie absichtlich gewinnen, und sie gibt dir das Backbuch zurück?«, fragte Polly.

»Nein«, sagte Rose.

Albert sah sie nervös abwartend an. »Was meinst du mit Nein? War das nicht der Plan?« Seit ihnen das Backbuch abhanden gekommen war, hatte er sich nicht mehr rasiert und keinen Sport mehr getrieben. Seine Wangen waren recht rundlich geworden, und ein dicker Bart, der wie aus Stahlwolle aussah, umhüllte den unteren Teil seines Gesichts.

Rose schluckte. »Sie hat gesagt, sie gibt das Backbuch zurück, wenn wir sie offen und ehrlich schlagen. Und wenn wir verlieren, müssen wir versprechen, es nie wieder von ihr zurückzuverlangen. Dann ist es auf ewig verloren.«

»Oh«, sagte Polly leise. »Das hört sich ja ganz anders an.«

»Allerdings!«, rief Albert und rang nach Atem. »Meine Güte!«

Rose ließ den Kopf hängen. »Es tut mir leid. Ich weiß nicht, wie es schiefgehen konnte. Ich war sicher, sie würde das Buch zurückgeben, wenn ich ihr anbieten würde, sie gewinnen zu lassen! Aber jetzt muss ich sie in Wirklichkeit schlagen! Und wir haben Kein-Wortbruch-Hörnchen gegessen, wir können also nicht mehr zurück.«

Polly legte Rose die Hand auf die Wange. »Tja, du weißt, was das bedeutet.«

»Was?«

»Du musst die Gala des Gâteaux Grands gewinnen.«

Rose ließ den Kopf hängen.

»Meine Güte«, wiederholte Albert, marschierte auf dem Gehweg auf und ab und kratzte sich den verschwitzten runden Kopf.

»Albert, mein Guter, damit hilfst du uns nicht weiter«, sagte Polly. »Keine Sorge, Rose. Du musst da nicht alleine durch. Wir helfen dir alle dabei, Lily zu schlagen. Wir begleiten dich auf Schritt und Tritt.«

Vom Rücksitz des Wagens meldete Nella sich zu Wort. »Dumme, einfältige Rose!« Sie gluckste. »Es zu wagen, sich mit der Meisterin der Muffins zu duellieren!«

»Du musst einfach gewinnen«, fuhr Polly fort, »und sei es nur, damit wir das Rezept für den Alles-Rückgängig-Schichtpudding in die Finger kriegen, um unser kleines Lily-ist-die-Beste-Monster da hinten zu kurieren. Ich nehme mal an, dass die Auswirkungen von Lilys Geheimsubstanz sich im Normalfall schnell verflüchtigen. Aber Nella hat einen kompletten Gugelhupf gegessen. Womöglich bleibt sie für immer so, wenn wir das Backbuch nicht zurückbekommen.«

Nella verschränkte die Arme vor ihrem schmutzigen 101-Dalmatiner-T-Shirt. »Ach, Polly!«, rief sie. »Meine Blase ist … angefüllt. Wenn wir nicht schnell eine Toilette erreichen, haben wir es mit einer unangenehmen Situation zu tun!«

Polly verdrehte die Augen. »Kommt«, sagte sie und schob Rose und Tymo in den Van. »Uns bleiben nur fünf Tage, dann müssen wir zu der Meisterschaft nach Paris fliegen.«

»Na prima«, motzte Basil. »Ich hab meine blaue Schlafanzughose daheim vergessen. Ich brauche sie.«

»Tut mir leid, Basil, aber wir fahren nicht zurück nach Calamity Falls«, sagte Polly. »Wir fahren nach Mexiko. Wir müssen euren Ururururgroßvater Balthasar Glyck abholen.«

Albert ließ sich auf dem Fahrersitz nieder, drehte den Schlüssel im Zündschloss, und der Wagen startete stotternd.

»Wir haben einen Ururururgroßvater?«, fragte Basil und fuchtelte mit seinem Diktiergerät herum. »Ist er eine Mumie?«

»Nein, noch nicht«, erwiderte Polly. »Er ist ganz fit. Wir müssen ihn aufsuchen, denn er hat eine Kopie von unserem Familienbackbuch. Dummerweise ist Balthasars Ausgabe in einer anderen Sprache abgefasst, und er ist der Einzige auf der Welt, der sie versteht. Er arbeitet an einer Übersetzung, aber er ist sehr langsam. Als wir das letzte Mal nachgefragt haben, hatte er gerade mal sechs der siebenhundertzweiunddreißig Rezepte übersetzt.«

»Wir müssen ihm Feuer unterm Hintern machen«, sagte Tymo.

»Ja, aber auf die nette Art. Wir müssen versuchen, ihn zu uns ins Boot zu holen.« Polly verzog das Gesicht. »Leider.«

»Warum leider?«, fragte Rose.

Polly seufzte. »Das werdet ihr schon sehen.«

Kapitel 2

Ein gesprächiger Kater

Die staubige Hauptstraße des Dorfes Llano Grande verlief über einen üppig grünen Hügel. Während der Glyck-Van über die Lehmstraße rumpelte, dösten Tymo und Basil auf der Rückbank, und Nella murmelte lange Sätze vor sich hin, die außer ihr keiner verstand.

Sie waren zwei Tage durchgefahren, nur, um eine Kopie des Backbuchs zu bekommen. Plötzlich kam Rose eine ganz naheliegende Lösung in den Sinn. »Mom«, fragte sie, »warum habt ihr eigentlich nie eine Fotokopie von dem Backbuch machen lassen? Nur zur Vorsicht?«

»Das Backbuch lässt sich nicht fotokopieren«, erwiderte Albert, der mit einer Hand das Steuerrad drehte, während er sich mit der anderen Luft zufächelte. »Leg es auf ein Kopiergerät und die Seiten kommen weiß raus. Eine seltsame List des Buches. Es kann auch nicht fotografiert werden. Erinnert ihr euch an das Bild von eurer Mom in der Zeitung, als sie Liebesmuffins gebacken hat?«

Als das Bild gemacht worden war, lag das Backbuch wie so oft aufgeschlagen auf dem Hackblock. Aber auf dem Foto war kein Backbuch zu sehen – nur eine leere Oberfläche.

»Das Backbuch weiß sich eben zu schützen. Die einzige Art, eine Kopie davon anzufertigen, ist, es von Hand abzuschreiben«, sagte er. »Und Mom und ich waren halt immer zu beschäftigt. Außerdem hätte dann nur noch eine weitere Ausgabe von dem Backbuch herumgelegen, auf die wir hätten aufpassen müssen. Wenn Lily die Kopie gestohlen hätte, wäre das genauso schlimm gewesen.« Albert wandte sich mit gedämpfter Stimme an Polly. »Stell dir nur vor, wenn eine Kopie bei … Du-weißt-schon gelandet wäre!«

»Bei wem?«, rief Rose aus.

»Sagen wir mal so«, erwiderte Polly, »es gibt viel gefährlichere Bäcker in der Welt als Lily Le Fay.«

»Wie auch immer«, fuhr Albert fort, »man kann das Buch nicht mal auseinandernehmen. Wenn man eine Seite rausreißt, dann gerät das Rezept darauf außer Rand und Band. Im Einband des Backbuchs steckt ein Zauber, der bewirkt, dass alles gebrauchsfähig bleibt. Deshalb gibt es nur zwei Ausgaben auf der Welt.«

Eine Minute später bog Albert von der Hauptstraße ab und bremste vor einer Ziegelsteinbaracke mit überhängendem Blechdach. Ledersättel und leere Gefäße baumelten an den Dachrändern, und im Vorgarten lagerten Stapel von Maissäcken und Brennholz. Ein Schild hing über dem Eingang: LA PANADERÍA GLYCK.

»Wir sind da!«, sagte Polly und holte tief Luft. »Seid bloß alle nett zu ihm, dann kommen wir auch wieder lebend raus.«

Rose berührte die Fliegentür vor der Eingangstür von der panadería Glyck mit den Fingern, und sie ging knarrend auf. Albert und Polly standen hinter ihr, danach folgten Basil, Tymo und Nella.

Drinnen war es staubig und dunkel. Neben der Tür war ein unbesetzter Empfangstisch.

Tymo warf einen Blick zu dem Schild hoch. »Was ist eine panadería?«, flüsterte er.

»Eine Bäckerei«, flüsterte Albert zurück. »Und soviel ich weiß, war das hier mal ein richtiges Bistro oder so etwas.«

»Danach sieht es aber nicht aus«, sagte Tymo.

Er hat recht, dachte Rose. Es gab keine Tische, keine Stühle, keine Glasvitrine und keine Backwaren. Es war ein winziger, stickiger Raum ohne Fenster, mit feuchtem Boden und einem halb umgekippten Stapel Stühlen in der Ecke.

»Ach herrje«, murmelte Polly. »Er hat sich womöglich in ein Seniorenheim zurückgezogen. Ich kann’s ihm nicht verdenken – schließlich ist er hundertsiebenundzwanzig Jahre alt.«

Da entdeckte Rose eine kleine silberne Klingel auf dem Empfangstisch. Sie klingelte zögernd.

Nella ballte ihre kleinen Hände zu Fäusten und verschränkte die Arme. »Ich nehme mal an, es hätte euch umgebracht, vorher anzurufen, oder? Lily, die Kaiserin der Empanadas, hätte sich garantiert vorher angemeldet.«

»Tja, Lily ist aber leider nicht deine Mutter, oder?«, sagte Polly.

In dem Augenblick kam ein großer Mann mit breiter Brust und verschrumpelten, dürren Armen und Beinen durch eine Tür im hinteren Teil des düsteren Zimmers geeilt. Sein Kopf war fast ganz kahl mit Ausnahme von zwei grauen Haarbüscheln über den Ohren. Er hatte eine Brille auf und machte ein säuerliches Gesicht.

»Hola«, grummelte er und nahm sechs Speisekarten von dem Empfangstisch. »Folgen Sie mir.«

»Urururgroßvater Balthasar?«, fragte Polly vorsichtig. »Ich bin’s, Polly.«

»Wer?«, fragte Balthasar.

»Polly Glyck, deine Urururenkelin. Wir haben dich mal wegen der Backbuch-Übersetzung besucht. Weißt du das noch?«

»Also, spart euch dieses ganze »Ururur« und nennt mich einfach Großvater. Sonst komm ich mir ja steinalt vor.« Balthasar sah Polly einen Moment forschend an, dann nahm er halbherzig ihre Hand und schüttelte sie. »Ach, jetzt fällt’s mir wieder ein«, sagte er. »Die Leute mit dem Sohn, der wie ein Gewürzkraut heißt.« Balthasar sah auf Tymos roten Schopf hinunter, der vier Zentimeter hoch gegelt war. »Was will der denn darstellen, einen Igel?«

»Das ist Thymian!« Albert trat vor und schüttelte Balthasar die Hand. »Und das sind unsere anderen Kinder, Pimpinella, Basilikum und Rosmarin.«

Balthasar nickte. »Noch so Gartenkräuter. Hmpf.«

»Ist das hier die Bäckerei?«, fragte Rose vorsichtig.

»Natürlich nicht«, grunzte Balthasar. »Das ist der Eingangsbereich. Die panadería ist im Patio – kommt mit.«

Balthasar führte den Glyck-Klan durch die Hintertür auf einen sonnigen Innenhof, der voll stand mit Gartenmöbeln. Hier war einiges los. Dutzende dunkelhäutiger mexikanischer Bauern saßen mit ihren Kindern an den Tischen und schaufelten unter großem Hallo weiche Kuchenstücke und leuchtend rote Fladen, die auf Papptellern serviert wurden, in sich hinein.

»Das hier ist die panadería.«

Roses Blick fiel auf ein junges Paar, das sich an einem Tisch gegenübersaß. Beide aßen irgendein breiiges, gelbes Zeug aus weißen tiefen Tellern. Rose musterte den Brei und runzelte verwirrt die Stirn. Was macht denn so ein Zeug in einer Bäckerei?, überlegte sie.

»Was ist los?«, fragte Balthasar unwirsch. »Gefällt dir der Anblick von meiner Polenta nicht, Majoran?«

»Ich heiße Rosmarin«, murmelte Rose.

»So, so, Majoran. Kommt in mein Arbeitszimmer, alle miteinander.«

Balthasar führte die Glycks über den Patio zu einem Blechschuppen. Darin befand sich ein schattiger Raum, in dessen Mitte eine seltsame steinerne Konstruktion stand. Die Konstruktion sah wie das Treppchen für die Medaillengewinner bei der Olympiade aus: Zwei niedrige Stufen flankierten ein mittleres hohes Podest. Auf diesem Podest lag ein Rost, unter dem ein Holzfeuer bullerte.

»Mein Backofen«, brummte der alte Mann. »Ich weiß, dass er nicht so ein Technikwunder wie eure amerikanischen Backöfen ist, aber mir genügt er allemal. Ich halte mich nicht auf mit Zuckerguss auf Muffins und dem ganzen nutzlosen, zeitverschwenderischen dämlichen Verzieren. Ich backe, damit die Leute was Anständiges zwischen die Zähne kriegen.«

Rose sah sich in dem Raum um. An einer Wand standen riesige Säcke mit Maisgrieß, an einer anderen Regale voll bläulicher Einmachgläser, die alle mit spanischen Begriffen beschriftet waren. Rose brannte darauf zu erfahren, was in den Gläsern war und was man damit machen konnte.

Balthasar deutete auf all dies. »Seit zehn Jahren erfinde ich neue Rezepte auf der Basis von Maisgrieß. Der goldgelbe Brei, über den du die Nase gerümpft hast, Majo«, sagte er und sah Rose an, »wird – du wirst es nicht glauben – Opulente Polenta oder Mächtiger Maisbrei genannt. Und der ist sehr nahrhaft. Ganz im Gegensatz zu euren amerikanischen Muffins. Sehen schön aus, aber nichts Rechtes drin, wie ich finde.«

Während Balthasar zu einem Loblied auf die verschiedenen Möglichkeiten von Maisgrieß ansetzte, schlichen Basil und Nella davon, um Erdbeertorten zu begutachten, die auf einem Gestell auskühlten. Tymo hingegen ging zurück in den Patio, um nach amigas Ausschau zu halten. Polly und Albert stellten kluge Fragen, ließen sich auf Stühlen nieder und hörten aufmerksam zu.

Genau wie Rose. Nach einiger Zeit bemerkte sie, dass einige der Falten auf dem Gesicht ihres Ururururgroßvaters sich zu einer Miene verzogen, die einem Lächeln nahe kam. Oder zumindest sah er nicht mehr ganz so brummig aus.

»Schaut her, so macht man die Opulente Polenta«, erläuterte Balthasar. »Man rührt Maisgrieß über einer offenen Flamme in Wasser und Milch.« Er schüttete eine Tasse voll mit dem goldgelben Maismehl in einen Topf mit einer Tasse Wasser und einer Tasse Milch, dann schwenkte er den Topf über dem Rost auf dem Feuer. »Dann fügt man Honig, einen Zweig Rosmarin und Folgendes hinzu.« Balthasar trat an die Wand mit den bläulichen Gläsern und holte eines heraus, auf dem EL SAPO INFLADO stand.

Rose spähte hinein und sah einen riesigen Ochsenfrosch an der Glaswand lehnen. Die Hinterbeine hatte er von sich gestreckt und seine Vorderfüße mit den Schwimmhäuten umfassten seinen monströsen, angeschwollenen Bauch.

»Das Rülpsen eines aufgeblasenen Ochsenfrosches«, sagte Balthasar und hielt das aufgeschraubte Glas über den brodelnden Topf. Der Frosch stupste sich mit seiner kleinen Lurchfaust in den Bauch, dann stieß er einen grollenden, grummelnden Rülpser aus, der nach Knoblauch roch, was irgendwie nicht überraschend war.

Aus dem Maisbrei stieg eine Blase auf, breitete sich im gesamten Topf aus und schwoll an, bis sie an die Decke des Blechschuppens reichte, dann platzte sie mit einem Seufzer, und alles fiel wieder in sich zusammen.

»Na bitte«, grollte Balthasar, schraubte das Glas zu und stopfte den armen aufgedunsenen Frosch wieder in das Regal.

Balthasar tauchte einen Löffel in den Topf und reichte ihn Rose. Diese Opulente Polenta war so ungefähr das Beste, was sie jemals probiert hatte: samtweich, frisch, saftig – eine perfekte Mischung aus herzhaft und lieblich.

»Mom, Dad!«, rief Rose. »Das müsst ihr kosten!«

Beide nahmen einen Löffel von dem meisterlichen Maisbrei.

»Wow!«, sagte Polly. »Da hast du wirklich was ganz Besonderes gekocht, Balthasar!«

Balthasar wischte Pollys Kompliment fort wie eine Fliege und grummelte unhörbar weiter. »Ich esse nichts Süßes mehr«, sagte er. »Ihr esst zu viel Süßkram, ihr werdet zu dick, um davonzulaufen, wenn jemand hinter euch her ist. Wenn dieser Maisbrei seine Zauberkraft entfaltet, dann isst man vernünftiger und stopft sich nicht mehr so voll, wie es die meisten Leute tun – diese Couchpotatoes. Man isst ein bisschen von dieser Masa als Vorspeise, und dann nimmt man ganz automatisch gerade so viel vom Hauptgang zu sich, wie es gesund ist. Ganz anders als mein Kater da drüben, wenn man ihn denn noch Kater nennen kann.«

»Wie soll man mich sonst nennen?«, kam eine undeutliche Stimme aus einer dunklen Ecke des Raumes.

Rose traute ihren Augen nicht: Ein dicklicher grauer Kater, der so rund war wie eine Bowling-Kugel, kam träge hinter einer Kiste hervor und stieg über eine Rampe auf einen hölzernen Hackblock auf Rädern. Aufrecht saß er auf den Hinterbeinen und leckte sich das Vorderbein, das im Vergleich zu seinem pausbackigen Gesicht und dem rundlichen Körper ganz dünn war. Das Auffallendste waren seine Ohren, die nicht senkrecht nach oben standen wie bei einer normalen Katze, sondern krumpelig zusammengedrückt in zwei Klumpen über seinem breiten Gesicht nach vorn gefaltet waren.

»Balthasar, du hättest mir sagen sollen, dass Besuch kommt. Dann hätte ich gebadet. Ich seh ja furchtbar aus!«

»Wow!« rief Basil begeistert. »Du hast eine sprechende Katze?«

»Leider«, erwiderte Balthasar. »Als ich fünfzehn war, hat er sich in die Küche meiner Eltern verirrt und ist über eine Ladung Gouda-Geplauder-Gebäck hergefallen, die ich gerade gebacken hatte. Seither hat er nicht mehr die Klappe gehalten.«

»Gestattet mir, mich ordentlich vorzustellen, da ich den alten Herrn nicht dazu erziehen kann, das für mich zu tun«, sagte der Kater. Er klang wie der Butler eines englischen Herrenhauses. »Mein Name ist Asparagus der Grüne, aber es reicht, wenn ihr mich Gus nennt.«

»Aber du bist doch gar nicht grün«, sagte Basil. »Eher dunkelgrau.«

»Nebensächlich.« Der Kater blinzelte. »Ich bin ein Schottischer Faltohr und –«

»Ist das so eine Art Dudelsackspieler oder was?«, fragte Basil.

»Das ist der Name meiner Rasse. Ich bin ein reinrassiger Schottischer Faltohrkater, daher meine kunstvoll gefalteten Ohren. Ich bin allerdings nicht aus Schottland. Meine heißgeliebten verstorbenen Eltern stammten aus London. Und wer seid ihr, wenn ich fragen darf?«

»Das ist meine Urururenkelin Polly Glyck; ihr Gatte Albert und ihre krautigen Kinder, Pimpinella, Basil, Thymian und Majoran.«

»Rosmarin«, flüsterte Rose.

»Genau«, fuhr Balthasar fort. »Sie sind hier, weil –« Balthasar unterbrach sich und wandte sich nach Polly um. »Warum seid ihr eigentlich hier?«

»Wir wollen die Übersetzung des Backbuchs holen«, erwiderte sie nervös. »Wir brauchen sie, ganz schnell.«

»Warum«, fragte er, »könnt ihr nicht einfach euer Buch nehmen?«

»Unsere Ausgabe ist zurzeit unbenutzbar.«

»Was meinst du damit: unbenutzbar?«

Rose und die restliche Familie versammelten sich um einen von Balthasars Gartentischen, und Polly erzählte die Geschichte von Tante Lily. »Du verstehst also«, endete Polly, »wir benötigen unbedingt eine Ausgabe des Backbuchs, wenn wir gewinnen wollen.«

Balthasar hatte der Geschichte gelauscht. Dabei hatte er die Arme über seiner Strickjacke verschränkt, und seine Gesichtsfarbe hatte ein immer tieferes Rot angenommen. Als Polly fertig war, rutschten seine buschigen schwarzen Augenbrauen wütend über der Nasenwurzel zusammen. Er stand auf, machte eine finstere Miene und verschwand dann in seiner Küchenhütte.

Einen Augenblick später kam er wieder hervor. Er schleppte einen staubigen Band herbei, der unglaublich dick und in uraltes, rissiges Leder gebunden war. Er legte das Buch behutsam auf den Tisch und pustete vorsichtig auf den Einband. Eine dreckige Staubwolke wehte Nella ins Gesicht.

»Pflegt man im Lande Mexiko die Sitte, kleinen Kindern Staubflocken ins Antlitz zu blasen?«, fragte Nella hustend.

Gus fuhr kerzengerade auf und ließ die Hülle des Windbeutels, den er ausgeleckt hatte, in sein Metallschälchen zurückfallen. »Entschuldigt – hat das Kleinkind soeben wie eine erwachsene Dame geredet?«

»Gewiss!«, antwortete Nella empört. »Unverfrorene sprechende Katze!«

Rose musterte das Buch, das dicker war als ihr Kopf. Der Einband war mit Schriftzeichen bedruckt, von denen sie keines entziffern konnte.

»Was steht da?«, fragte sie.

»Da steht Backbuch der Familie Glyck auf Sassanidisch«, sagte der alte Mann. »Sassanidisch ist eine tote Sprache, die von einem Stamm alter Schamanen in der Gegend des Fruchtbaren Halbmondes gesprochen wurde. Sie machten ihre Heilmittel aus Weizen und Honig und anderen süßen Zutaten – sie waren die ersten Zauberbäcker.«

Balthasar zog einen kleinen Stapel von Pergamenten hinten aus dem Buch und klatschte ihn auf den Tisch. Rezepte. Sie waren in kunstvoller Schönschrift auf Englisch geschrieben, ohne einen Patzer. »Das hier«, sagte er, »sind die Übersetzungen, die ich bisher geschafft habe. Neun insgesamt.«

»Du hast erst neun Rezepte übersetzt?«, fragte Albert, kratzte sich den Kopf und wedelte sich Luft unter die Achseln.

»Weißt du, wie schwierig Sassanidisch zu entziffern ist? So etwas Bedeutendes kann ich nicht im Eilverfahren erledigen!«

»Er ist ein bisschen … pingelig«, setzte Gus hinzu.

»Unverschämter Kater«, entgegnete Balthasar.

»Wir benötigen Zugang zu so vielen Rezepten wie nur möglich. Und zwar bis zum Beginn der Gala des Gâteaux Grands in Paris«, sagte Polly.

»Und wann soll die sein?«, fragte Balthasar.

»Übermorgen.« Polly strich sich die verschwitzten Ponyfransen aus der Stirn. »In ein paar Stunden sollen wir nach Paris fliegen. Sieht so aus, als ob wir erledigt sind.«

Rose fiel das Herz in die Magengrube. Es war aus, ehe es überhaupt angefangen hatte. Sie hatte keine Möglichkeit, Lily zu besiegen – nicht, solange Lily im Besitz des alten Backbuchs war, und Rose nur ihre gewöhnlichen Fähigkeiten als Bäckerin hatte. Vielleicht wäre es möglich gewesen, wenn sie Sassanidisch verstanden hätte, aber so …

Balthasar starrte einen Moment in den Himmel und biss sich auf die Lippe.

»Dann müsst ihr mich eben einfach mitnehmen«, erklärte er und hüstelte. »Ich packe meine Taschen.«

Kapitel 3

Auftritt des Zeremonienmeisters

An Bord der 747, in der sie und ihre Familie über den Atlantik nach Europa, genauer gesagt, nach Paris flogen, rutschte Rose in ihrem Sitz hin und her. Das Kabinenlicht war gedimmt worden, und das gedämpfte Dröhnen der Motoren wirkte beruhigend. Trotzdem konnte Rose nicht einschlafen.

Ururururgroßvater Balthasar saß auf der anderen Seite des Mittelgangs neben ihr und schnarchte. Schon eine Stunde lang hatte sie einen einzelnen Spucketropfen an seinem Mundwinkel hängen sehen, der wieder hochgezogen wurde, dann wieder herauskam, immer hoch und runter wie ein Jojo, und der bei jedem Schnarcher bebte. Rose sah, dass Gus der Kater, den sich Balthasar mit Hilfe einer Babytrage umgeschnallt hatte, wütende Blicke um sich warf.

Auf der anderen Seite von Balthasar daddelte Tymo an seiner Spielkonsole. Basil hatte die Beine auf den Sitz gezogen und war eingeschlafen, zusammengekauert mit den Händen auf den Knien wie ein Indianer.

»Entschuldigen Sie, Sir«, sagte eine Stimme hinter ihr. Rose reckte den Kopf und blickte hinter ihre Rücklehne, um nach ihrer kleinen Schwester zu sehen, die einen der vorbeigehenden Flugbegleiter am Ärmel gepackt hatte. »Tut mir leid, Sie belästigen zu müssen. Dieser Saft ist etwas sehr dolce und ehrlich gesagt ungenießbar.«

Der Flugbegleiter starrte das Kind sprachlos an.

Vom Sitz daneben legte Albert schnell die Hand über Nellas Mund. »Der Saft ist ganz in Ordnung, danke.«

Rose ließ sich in ihren Sitz zurückfallen. Ein heißer Klumpen Angst tobte wie ein Hurrikan in ihrem Bauch. Noch nie hatte sie sich so schlecht gefühlt.

Polly saß neben ihr. Sie griff herüber und nahm Roses Hand. »Ich kann ja fast hören, wie dir die Gedanken im Kopf herumsausen, Rosie.«

Rose ließ ihren Kopf gegen den Oberarm ihrer Mutter sinken. »Ich weiß nicht, ob ich das schaffe, Mama«, sagte sie. »Was ist, wenn ich die Mengenangaben nicht hinkriege? Wenn ich das Eiweiß nicht schnell genug schlagen kann? Wenn ich vor Angst in die Muffins schwitze oder einfach zusammenbreche und zu weinen anfange, vor laufender Fernsehkamera?«

Polly lachte. »Hör mal. Du bist doch schon längst eine echte Meisterbäckerin. Du hast damals mehr Verantwortung in der Küche verlangt, die hast du bekommen. In den letzten neun Monaten bist du die zweite in der Küche, die Beiköchin, gewesen, auch wenn die Backwaren nicht so magisch waren, wie wir sie gerne gehabt hätten. Jetzt bin ich mal deine Beiköchin. Ich werde jede Minute direkt neben dir sein. Und denk dran, ich habe an der Gala teilgenommen, als ich fünfzehn war, und bin Dritte geworden, und zwar ohne Beiköchin! Stell dir nur mal vor, wie gut wir beide zusammen sind!«

Jetzt endlich hörten Roses Hände zu zittern auf, und das Gurgeln in ihrem Bauch ließ nach. Das Rasen ihrer Gedanken wurde zu einem Laufen, dann zu einem Schlendern, schließlich kamen sämtliche Gedanken mitten in ihrem Kopf zur Ruhe, und Rose schlief ein.

Als das Flugzeug aufsetzte und über das Rollfeld holperte, wurde Rose mit einem Ruck wach. Sie wischte sich den Schlaf aus den Augen, lehnte sich über ihre Mutter und sah aus dem Fenster. Bis heute war Roses Welt nicht größer gewesen als Calamity Falls, abgesehen von gelegentlichen Besuchen bei ihrer Tante Gerti Hogswaddle im Bezirk Humbleton. Jetzt war ihre kleine Welt aus allen Nähten geplatzt und hatte sich bis über den Atlantischen Ozean ausgedehnt.

Familie Glyck verließ das Flugzeug und wartete auf das Gepäck. Mit staunenden Blicken beäugte Rose all die französischen Hinweisschilder und lauschte den französischen Ankündigungen, die durch die Lautsprecher kamen und die sie nicht verstand. Ausländerin zu sein, war ein ganz neues Gefühl.

Gus, der Schottische Faltohrkater in seiner Babytrage an Balthasars Brust, wirkte leicht gelangweilt. Tymo hingegen stolzierte durch die langen Hallen des Flughafengebäudes und amüsierte sich bestens. »Hola«, sagte er mehr oder weniger flüsternd zu jeder langbeinigen Frau, die vorüberkam.

»Wir sind in Frankreich, Tymo«, erinnerte Rose ihren Bruder. »Nicht in Spanien.«

»Vielleicht sind einige dieser Mädels ja hier Urlauberinnen aus Spanien«, gab er zurück.

Basil versuchte, Tymos selbstbewusstes Stolzieren nachzumachen. »Hola!«, rief er einem Mädchen in einem rosa Kleid zu, die im Gegenzug abweisend zurückstarrte.

Am Ende des langen Ganges stand ein Mann in einem schwarzen Anzug und weißen Handschuhen. Er hielt ein Schild hoch, auf dem in Blockschrift GLYCK stand.

Albert schüttelte ihm die Hand. »Hallo«, sagte er nervös und kratzte sich den Hinterkopf. »Wir sind die Glycks. Zumindest soviel ich weiß.«

»Oui«, sagte der Chauffeur, das französische Wort für Ja, wie Rose wusste.

Der Chauffeur musterte Balthasar und Albert argwöhnisch. »Willkommen in Paris«, sagte er dann. »Ich bin Etienne. Hier geht’s zu Ihrem Wagen.«

»Dann also zum Hôtel de Notre Dame?«, fragte Albert und fummelte mit den zusammengeklammerten Blättern herum, auf denen die Reiseanweisungen standen.

»Nein, nein!«, rief Etienne. »Das Hotel wird warten müssen. Sie kommen ohnehin schon zu spät zu der Vorbesprechung mit Jean-Pierre Jeanpierre, was bedeutet, dass Sie sich bereits auf dünnem Eis bewegen.«

Na toll! Sie waren gerade erst angekommen, und schon war Rose in Schwierigkeiten.

Rose fiel die Kinnlade herunter, als Etienne das Auto vor dem Expo-Center parkte. Es war ein ausladendes Glasgebäude. Neben den Eingangstüren standen riesige Transparente, auf denen übergroße Windbeutel, Obsttörtchen und cremige Tortenstücke abgebildet waren, außerdem in Weiß der Schriftzug GALA DES GÂTEAUX GRANDS: 18–23 Avril.

Rose verschluckte sich fast. Sie wusste, dass die Gala des Gâteaux Grands ein Großereignis war, aber Transparente, die so groß wie Zeppeline waren, hatte sie nicht erwartet.

Etienne hielt die hintere Wagentür auf, und Rose und Polly und die restliche Familie stiegen aus. Kaum schoben sie sich durch die riesige gläserne Drehtür am Haupteingang, da kam eine nervöse Frau mit kurzem blondem Haar und äußerst dünnen, feuerrot geschminkten Lippen auf sie zugerannt.

»Rosmarin Glyck?«, sagte sie, nahm Polly beim Arm und zog sie auf eine große doppelflügelige Tür zu. »Sie kommen zu spät zu dem Vorgespräch! Sie müssen sich beeilen!«

»Nein, nein, ich bin Polly Glyck«, sagte Roses Mutter.

Die Frau blieb unvermittelt stehen und musterte den Rest der Gruppe argwöhnisch. »Wer von Ihnen ist dann Rosmarin Glyck? Welche ist die Starbäckerin?«

Rose klopfte sich mit gekrümmtem Daumen an die Brust. »Ich?«

Ein verwirrter Ausdruck flog über das Gesicht der Frau. »Aha. Ich verstehe. Mein Name ist Flaurabelle. Ich bin Chefassistentin von Jean-Pierre Jeanpierre. Du bist zu spät dran!« Sie schob Rose durch die Flügeltür und die anderen Familienmitglieder folgten.

Der Saal hinter der Tür war riesig. Eine hohe Decke wölbte sich über ihnen, von der prächtige Kronleuchter hingen. Der Saal war voller Leute, die um große runde Tische saßen. Im Mittelpunkt eines jeden Tisches stand eine riesige Rührschüssel aus Glas, gefüllt mit einem mehrfarbigen Teig. Alle Tische waren besetzt bis auf einen.

Die Glycks wurden von allen Augenpaaren fixiert, während die rotlippige Frau sie zu dem leeren Tisch brachte. Rose setzte sich so, dass Polly und Tymo sie rechts und links einrahmten. »Der Teig ist nur zu Dekorationszwecken«, raunte die Frau mit den roten Lippen warnend. »Heute Morgen ist schon ein Unglück passiert. Bitte esst nichts von dem Teig.«

»In Ordnung«, sagte Rose leise. Sie drehte sich nach den Leuten um, die von einem benachbarten Tisch herüberstarrten. »Entschuldigung, dass wir zu spät kommen«, sagte sie.

»Amerikaner«, hörte sie jemanden spötteln.

In dem Augenblick gingen die Kronleuchter aus, und ein Scheinwerfer wurde auf eine Empore an der hinteren Wand des Saales gerichtet. Musik ertönte, und ein Mann, der eine Konditoruniform ganz aus rotem Samt trug, tauchte oben auf der Empore auf. Der Mann war eindeutig alt – nicht so alt wie Balthasar, aber viel älter als Polly und Albert – und vollkommen haarlos. Sein Kopf war kahl, seine Wangen und sein Kinn ebenfalls – er hatte nicht mal Augenbrauen. Sein kahler Schädel wirkte klein im Gegensatz zu seinem runden Leib, und er sah ein bisschen wie eine Schildkröte aus.

Wie manövriere ich mich nur immer in solche Situationen?, dachte Rose verzweifelt.

»Meine Damen und Herren«, dröhnte ein Ansager, »bitte begrüßen Sie den Erfinder von Schokoladen-Éclairs, den größten Konditor Frankreichs und vor allem den Begründer der Gala des Gâteaux Grands, Chefkonditor Jean-Pierre Jeanpierre!«

Die Zuschauer klatschten, und Jean-Pierre Jeanpierre reckte sich, ergriff zwei ringförmige Handgriffe, die über der Empore hingen und schwang sich über die Brüstung. Der Scheinwerfer verfolgte ihn, während er sich abstieß und mittels eines Seilzuges schwungvoll von der Empore durch den ganzen Saal bis auf die Bühne glitt. Er landete in einem wirren Haufen von rotem Samt, kam schnaufend und keuchend auf die Beine, ging auf das Podium zu und hielt dabei die Arme hoch, als sei er der Papst.

Roses Magen flatterte. Natürlich hatte sie schon über Jean-Pierre Jeanpierre gelesen. In gewisser Hinsicht war er in der Tat der Papst der Bäcker. Aus ihrer Lektüre wusste sie, dass er sechs Würfel Zucker in seinen Morgenkaffee tat, dass er seine Heimatstadt St. Aubergine in St. Jeanpierre hatte umbenennen lassen, und dass er ausschließlich auf Kissen aus Biskuit schlief, jeden Abend extra für ihn frisch gebacken.

Jedes Mal wenn Rose fand, dass sie zu besessen war von der Backerei, rief sie sich Jean-Pierre Jeanpierre ins Gedächtnis.

Jean-Pierres Augen glitzerten hinter seinen Brillengläsern durch den Saal. Er klopfte ans Mikrophon, dann sagte er: »Bienvenue à la Gala des Gâteaux Grands.«

Stürmischer Applaus brach im Saal aus, und alle sprangen auf und jubelten.

»Bitte!«, rief Jean-Pierre. »Setzen Sie sich! Zwanzig der besten kulinarischen Wettstreiter – mit ihren Assistenten – sind hier im Saal versammelt«, sagte Jean-Pierre. »Natürlich kann keiner von ihnen mir das Wasser reichen, aber aus diesem Grunde nehme ich auch nicht an der Meisterschaft teil.«

Während Jean-Pierre so weiter prahlte, sah Rose sich im Saal um. An einem Tisch saß ein schmächtiger bebrillter Mann mit verschränkten Armen, der zwei Quirle wie Messer umklammerte. Vor seinem Teller war ein Namensschild, auf dem WEI WEN, CHINA stand.

An einem anderen Tisch saß grinsend ein Mann hinter seinem Namensschild mit der Aufschrift ROHIT MANSUKHANI, INDIEN. Nicht weit davon entfernt saß ein schlanker blonder Mann, der aussah, als sei er zwei Meter fünfzig groß: DAG GERSKJOLD, NORWEGEN. Er starrte mit abwesendem Blick an die Decke. Keiner der anderen Kandidaten sah besonders glücklich oder aufgeregt aus.

»Jeden Morgen um neun«, fuhr Jean-Pierre fort, »werde ich das Überraschungsmotto, also die Aufgabe des Tages, verkünden. In der Vergangenheit hatten wir Themen wie BLÄTTRIG, OHNE MEHL, GEROLLT, GRÜN. Was mir eben so in den Sinn kommt, wenn ich aufwache. Wo kommen diese Themen her? Wer weiß das schon!«

Rose drehte sich um und betrachtete die andere Seite des Saales. Dort saßen eine braungebrannte Frau mit kurzen blonden Haaren, die zu einer Igelfrisur gegelt war – IRINA KLECHEVSKY, RUSSLAND – und ein glatzköpfiger Mann mit unglaublich weißen Zähnen – MALIK HALL, SENEGAL. Es gab einen kleinen Mann mit fahler Haut und dicken Lippen – VICTOR CABEZA, MEXIKO – und einen sehr gutaussehenden Mann mit schulterlangen braunen Haaren – PETER GIANOPULOUS, GRIECHENLAND. Außerdem Fritz Knapschildt aus Deutschland, King Phokong aus Thailand, Niccoli Puzzio aus Italien und viele mehr. Alles Erwachsene mit wachsamen, wild entschlossenen Blicken. Sie meinten es todernst.

Was mache ich hier?, dachte Rose.

Zu ihrer Erleichterung entdeckte Rose einen Tisch mit zwei französischen Mädchen, die so aussahen, als ob sie noch zur Schule gingen. Ihre Namensschilder hatten die Aufschrift MIRIAM DESJARDINS, FRANKREICH und MURIEL DESJARDINS, FRANKREICH. Beim näheren Hinschauen sah es so aus, als seien sie eineiige Zwillinge, obwohl die eine lange braune und die andere kurze braune Haare hatte.

Tymo hatte sie auch schon entdeckt. Er lehnte sich so weit es ging in seinem Stuhl zurück und wackelte ihnen mit den Augenbrauen zu. Aber die Mädchen waren zu sehr auf Jean-Pierre Jeanpierre fixiert, um es zu bemerken.

»Nachdem ich das Thema angekündigt habe«, fuhr Jean-Pierre fort, »haben Sie eine Stunde Zeit, um eine spezielle Zutat Ihrer Wahl zu besorgen. Die übrigen Zutaten müssen aus der Gala-Küche kommen.«

Plötzlich fiel Rose ein, dass Tante Lily ja jetzt auch irgendwo hier im Saal sein musste. Sie sah sich um und entdeckte schließlich die beiden Produzenten von 30 Minuten Küchenzauber mit Lily, Ryan und Kyle, am anderen Ende des Saales zusammen an einem Tisch sitzen. Beide Produzenten tippten eifrig etwas in ihre Handys. Von Lily selbst war keine Spur zu sehen.

Jean-Pierre unterbrach sich kurz, um einen Schluck von seinem Tee zu nehmen. »Nach zehn Uhr, wenn alle ihre spezielle Zutat besorgt haben, fängt die Meisterschaft an. Sie werden aus allen Richtungen von Kameras beobachtet, die jedes Umrühren, jeden Schweißtropfen, jede Träne von Ihnen aufzeichnen. Sie müssen die Kameras lieben und sie gleichzeitig vergessen können.«

Rose betete, dass sie keine Tränen vergießen würde, die dann womöglich weltweit betrachtet werden könnten.

»Nach dem Backen treten Sie vor den Tisch der Jury, wo Ihre Süßspeisen von dem Preisrichter gekostet werden, also von mir. Danach gebe ich bekannt, wer es in die nächste Runde geschafft hat, und wer von Ihnen wieder nach Hause geschickt wird, um dort zu weinen und sich mit der Frage zu quälen, was Sie falsch gemacht haben, immer wieder, bis an Ihr Lebensende.«

Die Zuschauer kicherten hämisch.

»Es gibt fünf Meisterschaftstage, wobei der letzte Tag das große Finale zwischen den beiden besten Wettstreitern sein wird.« Jean-Pierre legte eine Pause ein und wischte sich die kahle Stirn. »Wie immer müssen die Teilnehmer an der Meisterschaft aus dem Gedächtnis arbeiten. Jeder, den man beim Backen mit einem Rezeptbuch erwischt, wird sofort rausgeworfen.«

Die Worte aus dem Gedächtnis machten Rose am meisten zu schaffen. Bei den Rezepten aus dem alten Backbuch kam es auf Genauigkeit an – jede Abweichung konnte nicht nur den Geschmack und die Konsistenz dessen verändern, was sie zu backen versuchte, sondern auch die magischen Eigenschaften. Sie und ihre Mutter würden sich in der Stunde vor Beginn des Backens die Zauberrezepte haarklein einprägen müssen – falls es Balthasar rechtzeitig gelang, sie zu übersetzen.

»Und wie immer darf keiner, der schon einmal an der Gala des Gâteaux Grands teilgenommen hat, erneut daran teilnehmen. Wenn Ihr Assistent in dieser Meisterschaft schon einmal gebacken hat, müssen Sie einen anderen Assistenten auswählen!«

Rose starrte ihre Mutter entsetzt an. Ihre Mutter starrte zurück. Nur keine Panik, dachte Rose und versuchte tief durchzuatmen. Großvater Balthasar ist ein Profi. Er kann mir assistieren.

Balthasar streichelte die gefalteten, zerkrumpelten Ohren von Gus. Rose beugte sich zu ihm und flüsterte: »Du kannst doch mein Assistent sein, Großvater Balthasar, oder?«

Balthasar schüttelte den Kopf. »Nein. Ich habe an der ersten Gala des Gâteaux Grands in den fünfziger Jahren des letzten Jahrhunderts teilgenommen, als ich sechsundsechzig war. Bin glatt in der ersten Runde ausgeschieden. Es war mörderisch.«

Rose sah ihren Vater an. »Ich weiß, dass du niemals teilgenommen hast, Dad«, sagte sie.

Albert griff in seine Hosentasche, zog eine braune Papiertüte heraus, hielt sie vor den Mund und fing an, heftig hineinzuschnaufen. »Rose«, brachte er zwischen verzweifelten Atemstößen hervor, »ich habe Angst vor Kameras. Und vor Zuschauern. Ich bin zu schüchtern. Mir wird schlecht vor Lampenfieber. Versuch es lieber mit Tymo. Ihr zwei wart doch auch ein gutes Team, als Mom und ich in Humbleton waren, nicht?«

»Thymian, mein Lieber«, sagte Polly, »du hilfst Rose doch, oder?«

Tymo reckte sich und äugte hocherfreut zu dem Tisch, an dem Miriam und Muriel Desjardins saßen. »Aber klar! Dann komm ich doch ins Fernsehen, oder?« Polly nickte. »Alles für meine geliebte hermana.« Tymo schrie praktisch, als er hermana sagte, in der Hoffnung, dass ihn die beiden Französinnen hörten.

Taten sie nicht – im Gegensatz zu Jean-Pierre Jeanpierre.

»Ruhe!«, brüllte er. »Sie haben noch einen Tag Zeit, um Ihre Partner auszusuchen. Wir sehen uns morgen früh um neun zur ersten Runde der Meisterschaft wieder.«

Damit ergriff Jean-Pierre die ringförmigen Handgriffe, die ihn immer höher emporzogen, bis er durch eine Öffnung in der Decke verschwand.

Rose sah ihren Bruder wieder an, der ihr beide hochgestreckten Daumen entgegenstreckte.

Wir werden verlieren, dachte sie nur.

Kapitel 4

Zuckersüße Nichtigkeiten

Am nächsten Tag machte Rose sich mit ihrer kleinen Gala-Küche im Expo-Center vertraut. Es war eine von zwanzig Einheiten, die an einem schwarz-weißgefliesten Gang lagen, der zu einem erhöhten Podium im vorderen Teil des Saales führte. Dort befanden sich ein Mikrophon und ein langer Esstisch aus Eichenholz.

Oberhalb der Küchenzeilen waren mit rotem Samt drapierte Emporen, fast wie die Ehrenlogen in einem Opernhaus. In der Empore über ihrem Bereich sah Rose Balthasar und Gus sitzen, zusammen mit ihren Eltern sowie Basil und Nella.

Auf der gegenüberliegenden Seite des schwarz-weißen Mittelgangs befand sich Lilys Küche. Lily stand gelassen hinter einem hölzernen Hackblock, wie immer in einem schwarzen Cocktailkleid. Sie drehte sich um und zwinkerte Rose zu, während sie die Schalter an ihrem Backofen überprüfte.

Rose seufzte tief, und Tymo stupste sie an. »Was macht dir zu schaffen, mi hermana?«

»Das Ganze hier. Der Druck ist zu groß«, sagte sie.

Tymo zerzauste ihr die glatten schwarzen Haare. »Keine Sorge, Rose. Du bist die Beste, die es gibt. Und ich bin doch bei dir, die ganze Zeit.«

Tymo war während der vergangenen neun Monate immer so nett zu Rose gewesen, dass sie es kaum glauben konnte. Aber seine nette Art würde ihr nicht dabei helfen, das Backbuch zurückzugewinnen. Sie brauchte fachkundige Hilfe. Trotzdem, es war tröstlich, ihren großen Bruder an ihrer Seite zu haben.

»Danke, Tymo«. Rose sah sich erneut in ihrer Küche um. Auf der einen Seite des Backofens war ein roter Kühlschrank, auf der anderen ein hölzernes Regal für die Vorräte. Darin befanden sich durchsichtige Gläser mit Mehl, weißem Zucker, braunem Zucker, Backpulver und Kakaopulver, außerdem stand weiter hinten, etwas versteckt, ein leuchtend bunter Karton.

»Was ist das?«, fragte Tymo und holte den Karton hervor.

Rose nahm ihn entgegen und erkannte darin sofort ein Paket mit Lilys Geheimsubstanz. »Nein!«, sagte sie. »Was macht das denn hier?«

Rose marschierte über den Gang mit den schwarz-weißen Fliesen und blieb kurz vor Lilys hölzernem Hackblock stehen.

»Warum ist das hier in meiner Küche?«, wollte sie wissen.

»Jeder hat es in seiner Küche!«, erwiderte Lily und strich sich eine schwarze Haarsträhne von der Wange. »Ich habe es gestiftet! Es gehört zu den zugelassenen Vorräten aller Teilnehmer. Jeder kann eine Prise von Lilys Geheimsubstanz beigeben – ich bin sicher, dass es bei allen das Ergebnis verfeinert und verbessert.«

»Du meinst wohl, dass es dein Ergebnis verbessert!«, rief Rose. »Wer von diesem Zeug isst, verfällt in Lobgesänge über dich! Der Juror kann nicht anders, er wird sofort davon anfangen, wie unwerfend du bist!«

»Ist es etwa meine Schuld, dass es diesen speziellen Nebeneffekt hat?«, fragte Lily zwinkernd.

Plötzlich wurde es im Expo-Center dunkel, und Rose eilte zu ihrer Küchenzeile zurück. Kreisende violette Scheinwerferstrahlen bündelten sich in der Mitte der Decke, wo ein überdimensionaler Muffin wie ein Heißluftballon schwebte.

»Meine Damen und Herren«, dröhnte ein Ansager, »bitte heißen Sie den Erfinder der Crêpe Suzette, den Meisterkonditor von Frankreich und den Begründer der Gala des Gâteaux Grands willkommen: Jean-Pierre Jeanpierre!«

Orchestermusik brandete auf, während der riesige Muffin langsam zu Boden sank und Jean-Pierre Jeanpierre heraustrat, in seine rote Samtjacke gehüllt, die Hände über seinem dicken Bauch gefaltet. Seine Knopfaugen spähten durch die Brille, und sein Blick schweifte über die Menge.

Er hob ein Mikrophon an die Lippen und sagte: »Denken Sie daran: Sobald ich das Thema verkündet habe, haben Sie genau eine Stunde zum Planen und um Ihre einzige Spezialzutat zu holen, eine Zutat, die sich nicht unter Ihren Vorräten befindet.«

»Somit kann Lily ihre Geheimsubstanz mit jedem der Zauberrezepte aus dem Backbuch kombinieren, wodurch der Zauber unendlich verstärkt wird!«, flüsterte Rose. »Ist das zu fassen, Tymo?«

Doch Tymo war zu sehr damit beschäftigt, quer über den schwarz-weißen Fliesengang zu starren. Als Miriam und Muriel Desjardins plötzlich unbefangen zu Tymo herüberblickten, gab er vor, es nicht zu bemerken. Mit großen Augen und geschürzten Lippen tat er so, als würde er gedankenverloren in die Ferne starren und gerade den Text für ein schmerzliches Liebeslied vor sich hin dichten.

Die Zwillinge hatten ebenmäßige Züge, leuchtende Augen und volle Lippen. Sie trugen einen schicken Haarschnitt – die eine lang, die andere kurz – und teuer wirkende Kleider. Sie sahen ein oder zwei Jahre älter als Tymo aus und waren ein paar Zentimeter größer. Es war eindeutig, dass die beiden eine Nummer zu groß für ihn waren, aber er würde der Letzte sein, der das zugab.

»Und nun …«, verkündete Jean-Pierre Jeanpierre unter einem aufbrausenden Trommelwirbel, »das Thema des Tages: Es lautet … SÜSS! Sie können das Thema so interpretieren, wie es Ihnen beliebt. Der Backbeginn ist in einer Stunde. Los geht’s!«

Die Lichter im Saal gingen wieder an, und die Zuschauer in den Opernlogen klatschten, während sich alle Bäcker und ihre Gehilfen mit hitzigem Geflüster zu beraten begannen.

SÜSS. Rose konnte hundert Versionen eines normalen Muffins backen, aber heute trat sie nicht nur gegen die besten Bäcker der Welt an, sondern auch gegen Tante Lily, die jedes nur erdenkliche Zauberrezept aus dem Backbuch machen konnte, dem sie dann zur Krönung noch eine Prise ihrer Geheimsubstanz beigeben würde. Um es über die erste Runde zu schaffen, musste Rose ohne Frage unbedingt etwas aus dem Backbuch der Familie Glyck zubereiten, und dazu benötigte sie Polly und Balthasar.

Während Rose darauf wartete, dass ihre Mutter und ihr Ururururgroßvater zu ihr in den Saal kamen, warf sie einen Blick hinüber zu Lily. Ihre Tante beriet sich mit einem unglaublich winzigen Mann in einem bunten Overall aus lila, weißer und goldener Seide, ein Gewand, wie man es sich an einem mittelalterlichen Narren vorstellte. Der Mann war zwar klein, aber nicht so typisch unproportioniert wie ein kleinwüchsiger Mensch – eher, als ob ein ganz normaler Mann eingeschrumpft war. Mit dem Kopf erreichte er nur knapp Lilys Hüfte. Er hatte eine dunkle Hautfarbe, war kahlköpfig und sein Gesicht zierten dichte schwarze Augenbrauen und ein langer schwarzer Schnauzbart.

War das Lilys Assistent?, fragte sich Rose.

Balthasar und Polly kamen herbeigeeilt, mit Albert, Basil und Nella im Schlepptau.

»Seht euch das an«, sagte Rose und hielt die Schachtel mit Lilys Geheimsubstanz hoch. »Das hat sie der Gala gestiftet. Jeder hat es unter seinen Vorräten.«

»Diese gemeine Betrügerin!«, rief Polly.

»Ich habe genau das Richtige, um sie zu schlagen«, sagte Balthasar und reichte Rose eine der Seiten in seiner gestochenen Handschrift. »Das habe ich vor ein paar Monaten übersetzt. Es ist Spitze.«

Während Tymo ihr über die Schulter blickte, begann Rose das Rezept zu lesen:

Zuckersüße Plätzchen gegen Leichenbittermienen

Es war im Jahr 1456 in der französischen Stadt Paris, da gestand der kleine Philippe Canard Sir Falstaffe Glyck, sein einziger Wunsch anlässlich seines fünften Geburtstages sei es, dass ihm seine ständig sauertöpferische, unleidige, schlecht gelaunte und generell griesgrämige Großmutter ein Lächeln schenken möge. Diese folgenden süßen Plätzchen verabreichte Sir Glyck also der Gräfin Fifi Canard, die ihren Enkel Philippe daraufhin bei seiner Geburtstagsfeier in die Arme nahm, ihn auf die Wange küsste und dabei so lieblich lächelte, dass der kleine Philippe selbst fortan sein ganzes Leben lang strahlte.

Sir Glyck gab fünf Fäuste weißes Mehl in eine hölzerne Schüssel. Er schlug ein Hühnerei in das Mehl, dann gab er eine eichelgroße Menge Vanille und ein Paket geschmolzener Butter von Kuhmilch hinzu. Danach rührte er süßes Liebesgeflüster in erstarrter Mandelbutter unter den Teig.

»Das ist also unsere Spezialzutat«, sagte Tymo. »Süßes Liebesgeflüster in Mandelbutter. Das sollte leicht genug zu bekommen sein. Ich flüstere einfach in das Glas.«

Balthasar verdrehte die Augen. »Nein, mein Kleiner. Du brauchst das süße Geflüster von zwei Verliebten, nicht von einer Person, die gerne verliebt sein will.«

»Krass, Abuelo«, gab Tymo zurück. »Echt krass.«

Es folgten noch ein paar weitere Anweisungen, dann endete das Rezept damit:

Er stellte die Plätzchen in den Ofen, HEISS wie sieben Flammen, und zwar für eine ZEITSPANNE von sechs Liedern, dann verabreichte er die Plätzchen der missgelaunten Gräfin, die von nun an liebenswürdig wurde.

In dem Moment trat Lily herbei, Arm in Arm mit Jean-Pierre Jeanpierre. Der kleine Mann, mit dem sie zuvor geredet hatte, war nirgends zu sehen.

»Da!«, sagte Lily und deutete auf die Seite mit dem Rezept. »Sie schummeln!«

Polly trat zwischen Lily und das Rezept. »Lily, wenn du dich in noch tiefere Niederungen begibst, müssen sie dich vom Grund der Seine hochziehen!«

Lily lächelte Jean-Pierre Jeanpierre an. »Ich hasse es wirklich, Kinder verpetzen zu müssen«, sagte sie. »Ich versuche nur, den hohen Standard der Gala zu schützen.«

Albert trat mit einem zahnigen Grinsen hinzu. »Das waren keine Regelwidrigkeiten, mein Herr! Die Regeln verbieten den Gebrauch eines Rezeptbuchs beim Backen. Die Kinder haben nur ihr Rezept geplant. Sobald die Meisterschaft beginnt, ist der Zettel verschwunden.«

Gus, immer noch in der Babytrage vor Balthasars Brust, schlug nach Roses Ohr, bis sie sich nahe heranbeugte, und seine Barthaare ihre Wange kitzelten. »Ich an deiner Stelle würde loslaufen und das Liebesgeflüster holen. Eine Stunde geht schneller herum, als du denkst.«

»Aber wo sollen wir das süße Liebesgeflüster denn herkriegen?«, wisperte Rose fragend.

Gus blinzelte ein wenig und dachte nach. »Während meiner ersten Ehe haben meine liebliche Hilarie und ich oft süße Nichtigkeiten getauscht, während wir am Ufer der Themse in London Mäuse jagten.«

Gus hatte recht – Verliebte trafen sich oft am Ufer. Das Expo-Center war nur ein paar Kreuzungen von der Seine entfernt, dem Fluss, der sich durch Paris schlängelte.

Rose kraulte das weiche graue Fell unter Gus’ Kinn.

Wenn es einem Kater möglich ist, verlegen dreinzublicken, dann tat Gus das jetzt. »Danke«, sagte er. »Geh jetzt.«

Obwohl das Seineufer nur ein paar Schritte vom Expo-Center entfernt war, maulte Basil die ganze Zeit.

»Warum bin ich überhaupt dabei? Du und Tymo, ihr backt ganz alleine, und ich soll einfach nur zusehen?«, quengelte er. »Mit den ganzen Kameras überall? Ich sollte vor den Kameras stehen! Ich sollte meine Karriere als Comedian in Gang bringen. Aber nein, ihr zwei dürft mal wieder alles Wichtige machen wie immer.«

Rose warf Tymo einen Blick zu, dann sah sie betreten auf das blaue Einmachglas in ihren Händen, das sie mit blassgelber Mandelbutter ausgestrichen hatte. Es stimmte ja, Basil bekam selten die Gelegenheit, etwas Wichtiges zu machen. Andererseits, wenn doch, dann vermasselte er es meistens.

»Warum übernimmst du es nicht, das süße Liebesgeflüster einzusammeln?«, fragte Rose. »Du könntest sogar alle Spezialzutaten auffangen! Wir übernehmen das Backen, du sammelst ein, und wenn wir dann gewinnen, stellen wir dich vor laufender Kamera vor, und du kannst mit deiner Karriere als Comedian anfangen.«

Tymo sah sie an, als sei sie nicht ganz bei Trost, doch über Basils Gesicht huschte ein Lächeln, und er hörte sofort mit seinem Gejammer auf. Schnell übernahm er das blaue Einmachglas von Rose und legte es wie ein Baby in seinen Arm.

Das Morgenlicht glitzerte auf der Seine, als habe man darüber einen Eimer mit Flitter ausgegossen. Für Rose war es der romantischste Ort, den sie je besucht hatte, sogar noch romantischer als der Aussichtspunkt auf dem Sparrow Hill in Calamity Falls. Sie stellte sich vor, an der Kaimauer eine Hütte zu errichten, mit Devin Stetson darin zu leben und für Spaziergänger Croissants zu backen, während er Gitarre spielte und in einem Hut Geld sammelte.

Als sie sich noch ausmalte, wo genau am Ufer sie ihre Hütte errichten wollte, entdeckte Rose einen Mann und eine Frau, die Hand in Hand gingen. Die beiden sahen sich so verliebt und intensiv an, dass der Mann über einen unebenen Pflasterstein auf dem Gehweg stolperte und auf die Knie fiel. Die Frau kicherte, zog ihn wieder hoch und gab ihm einen Kuss auf die Wange.

»Volltreffer«, sagte Rose.

Basil nickte, rannte los und trabte dicht hinter dem Paar her. Er öffnete das blaue Einmachglas und hielt es hinter ihren Köpfen hoch, so nahe er konnte, ohne sie anzurempeln.

Das funktionierte ein paar Sekunden, bis Basil nieste und der Mann herumfuhr. »Was hast du denn vor, Kleiner?«, fragte er.

Basil ließ das Glas zufallen, damit ihm nichts in die Mandelbutter fiel, was kein richtiges Liebesgeflüster war. »Ähhh …«

Tymo kam angerannt. »Nehmen Sie es meinem Bruder nicht übel«, sagte er. »Er versucht Glühwürmchen zu fangen.«

»Aber es ist doch helllichter Tag!«, sagte die Frau.

Tymo hielt Basil die Ohren zu. »Er meint, dass er Glühwürmchen fangen kann«, flüsterte er. »Der arme Kerl hat nichts als Glühwürmchen im Kopf, wohin er auch geht. Ständig hat er dieses Glas dabei und fuchtelt damit in der Luft herum. Wir bringen es nicht übers Herz, ihm die Wahrheit zu sagen.«

Der Mann und die Frau nickten mitfühlend, und Tymo nahm die Hände von Basils Ohren. »Fang du ruhig Glühwürmchen, Junge!«, sagte der Mann und zerzauste Basil die roten Locken. Das Paar winkte und machte sich Richtung Eiffelturm auf.

»Das hab ich gehört«, stöhnte Basil. »Vielen Dank, dass du mich als verrückt hinstellst.«

Rose und ihre Brüder ließen sich in einem Straßencafé mit Blick auf den Fluss nieder. Ein Kellner in gestärktem weißem Hemd, einer schwarzen Hose und einer weißen Schürze reichte ihnen Speisekarten.

»Merci«, sagte Rose und wurde rot. Ein paar Worte Französisch konnte sie, aber es machte ihr Mühe, sie richtig auszusprechen.

»De rien«, erwiderte der Kellner.

Zwei Tische weiter entdeckte Rose einen gutaussehenden Herrn mit schwungvoll gewelltem, grauem Haar, der mit einer eleganten Frau in einem Seidenkleid dasaß. Etwas an der Hand der Frau glitzerte in der Sonne. Es blitzte so hell, dass Rose zuerst dachte, es müsse das Zifferblatt einer Armbanduhr sein, aber es kam nicht vom Handgelenk der Frau; es blitzte an ihrem Finger. Rose begriff, dass es sich nur um einen Brillantring handeln konnte, den größten, den sie je gesehen hatte.

»Seht euch die beiden an!«, sagte sie.

Die Frau beugte sich über den Tisch und legte einen Finger unter das Kinn des Mannes.

»Je te quitte«, sagte die Frau.

»Ne me quitte pas!«, antwortete der Mann.

Basil nickte, dann schlich er geduckt auf den Tisch zu, an dem das Paar seine süßen Nichtigkeiten murmelte.

»Wow«, sagte Tymo voller Bewunderung für die beiden. »Hör dir das an. Vielleicht sollte ich mit Spanisch aufhören und stattdessen Französisch lernen.«

Basil schlich an den Fuß des Tisches und hielt das Einmachglas hoch.

»Je te quitte«, wiederholte die Frau.

»Ne me quitte pas!«, erwiderte der Mann.

Rose sah, wie die Mandelbutter in dem Glas allmählich grau wurde. Das war seltsam. Rose hatte immer gedacht, rot stünde für Liebe.

Basil klappte das Glas zu und wollte unter dem Tisch hervorkommen, wobei er sich ordentlich den Kopf anstieß. Die kleine Espressotasse, aus der der Mann getrunken hatte, kippte um, und dampfender brauner Kaffee ergoss sich über seine elegante graue Hose.

»Auaaa!!!«, stieß er aus. »Qu’est-ce qui ce passe?«

Basil krabbelte unter dem Tisch hervor, während der Kellner direkt darauf zusteuerte, einen Brotkorb in der Hand. Er nahm ein Baguette, schwang es bedrohlich hin und her und rief: »Verschwindet von hier, ihr frechen Gören!«

Rose und Tymo sprangen auf und rannten zum Expo-Center zurück. Basil, mit schweißnasser Stirn, einer Beule am Kopf und Brotkrümeln im Gesicht, überholte sie, dann drehte er sich siegesbewusst um und hielt das Einmachglas hoch über seinen Kopf. »Ich hab’s!«

Als Rose und ihre Brüder in ihre Küche im Expo-Center zurückkehrten, hatte Jean-Pierre Jeanpierre gerade seine Untersuchung ihres angeblichen Schummelns beendet. »Weil das Backen noch nicht offiziell begonnen hatte«, sagte er zu Lily und den Glycks, »sind keine Regeln verletzt worden.«

»Ach, wie gut!«, sagte Lily. »Es hätte mir sehr leidgetan, wenn diese Kinder schon vor Beginn der Meisterschaft ausgeschieden wären.« Sie sah Rose an, bedachte sie mit einem eisigen Lächeln und kehrte zu ihrer Küchenzeile zurück.

Rose schloss die Augen und konzentrierte sich auf den Wortlaut des Rezepts. Balthasars Schönschrift war so einmalig – so kunstvoll und so perfekt –, dass Rose sich jetzt genau vorstellen konnte, was er geschrieben hatte, einschließlich der Zutaten, der Mengenangaben, der Temperaturen und der Backzeiten.

Sie »las« sich die Zutaten laut vor. »Mehl, Eier, Vanille, Butter, Liebesgeflüster.«

Polly umarmte und drückte sie. »Ganz genau, Schätzchen.«

Rose sah zu ihrer kleinen Schwester hinunter. »Wünsch mir Glück, Nella.«

Nella beachtete ihre Schwester nicht. »Die Ausstattung hier ist entsetzlich«, sagte sie mit einem Blick zur Decke hinauf und seufzte. »Wenn ein Raum prachtvoll aussehen soll, sollte man zumindest versuchen, die Gepflogenheiten des Rokoko zu beachten. Wo sind hier die putzigen Stuckelemente der Wessobrunner Schule? Lily Le Fay bevorzugt die Wessobrunner Schule.«

»Wovon redet sie?«, fragte Rose verdutzt.

Polly seufzte. »Ehe wir abgefahren sind, habe ich versucht, eine Ladung Vereinfachungskekse zu backen. Auch wenn ich wusste, dass sie nicht perfekt waren, habe ich ihr heute Morgen einen davon gegeben, aber der Schuss ist nach hinten losgegangen. Und daher ist sie jetzt nicht mehr nur auf Lily fixiert, sondern auch auf Kunstgeschichte.«

Rose schüttelte den Kopf. Ob sie ihre süße kleine Schwester wohl jemals heil wiederbekommen würde?

Jean-Pierre Jeanpierre watschelte aus seinem schwebenden Muffin-Gefährt an den Rand der Bühne und griff nach dem Mikrophon. »Es ist so weit. Ihr habt eine Stunde, um euer erstes Meisterwerk zuzubereiten. Den Zeitablauf könnt ihr dort ablesen!« Er deutete auf die Wand. Dort hing eine große schwarze Uhr, die wie ein Küchentimer aussah. »Auf die Plätze! Fertig! Backen!«

Polly zog sich mit Basil und Nella schleunigst zu Balthasar und Albert in die Opernloge zurück und überließ es Rose und Tymo, im Plätzchenteig zu schwimmen – oder unterzugehen.

Rose eilte zu ihren Zutaten und fand eine Tüte Mehl und eine kleine Flasche mit Vanille-Aroma. Sie öffnete den roten Kühlschrank und entnahm ihm einen Eierkarton und ein Paket Butter. Sie stellte die Zutaten auf dem hölzernen Hackblock bereit und stieß geräuschvoll die Luft aus. »Okay. Los geht’s. Tymo, kannst du die Messbecher bringen?«, fragte sie.

Doch Tymo war schon eifrig damit beschäftigt, in die Kamera zu reden. Mit gekreuzten Armen lehnte er lässig am Hackblock und ließ seinen Bizeps spielen. Rose erkannte die Pose, eine der Standardwaffen aus Tymos Arsenal der Charmeoffensive – er nannte sie »den männlichen Mann«.

»Nichts ist verzwickter als zu backen«, kommentierte er in die Kamera und ließ die Finger über die steifen roten Spitzen seiner gegelten Haare gleiten, »aber nichts bereichert einen mehr. Ich habe alles geopfert, um hier zu sein. Meine Frühjahrsferien … alles. Das bereitet mir natürlich Probleme beim Mädchenkennenlernen, weil ich nämlich backe von dem Moment des Aufwachens bis zu dem Moment, wenn ich mein Hemd ausziehe und mich schlafen lege. Für die Richtige wäre ich allerdings bereit, meinen Teiglöffel wegzulegen.« Er zwinkerte vielsagend in die Kamera, die langsam zu Rose schwenkte.

Was für ein seltsames Gefühl, gefilmt zu werden, dachte Rose. Es hatte einfach etwas an sich, zu wissen, dass du beobachtet wirst – zu wissen, dass du für interessant genug gehalten wirst, um dein Gesicht und deine Handlungen und Worte für die Ewigkeit festzuhalten – es machte Rose ein bisschen schwindelig. Aber es trieb sie auch an, während sie die Messbecher holte und zwei Tassen Mehl in die Schüssel leerte.

»Wow«, sagte Tymo und deutete auf Tante Lilys Küche, auf die nicht weniger als sieben Kameras gerichtet waren, um jede ihrer eleganten Bewegungen einzufangen. »Warum haben wir nicht so viele Kameras?«

»Es geht hier nicht um Kameras, Tymo«, sagte Rose. »Bring mir gefälligst das blaue Einmachglas.«

Tymo holte das Glas, öffnete es und kratzte jedes Bisschen der grau gewordenen Mandelbutter heraus. Er ließ alles zu den übrigen Zutaten in die Schüssel fallen.

Rose rührte, und der Teig wurde blutrot.

»Ah, rot! Die Farbe der Leidenschaft!«, sagte Tymo und zwinkerte wieder in die Kamera.

Rose rührte weiter, und die Farbe des Teigs verwandelte sich in ein tiefes Schwarz. Sie rührte und rührte, und die Mischung wurde zäh und gummiartig und schwer, bis sie sich schließlich zu einer dicken schwarzen Kugel am Boden der Schüssel zusammenballte.

»Da stimmt was nicht!«, sagte Rose. Sie warf einen Blick auf den großen Küchentimer an der Wand – nur noch eine halbe Stunde, gerade genug, um die Plätzchen auszubacken.

Rose sah hoch zu ihrer Familie auf der Empore. Polly lächelte und streckte ihr den aufgerichteten Daumen hin, doch Rose konnte erkennen, dass sie beunruhigt aussah.

Rose setzte einen Löffel um den anderen der dicken schwarzen Masse auf ein Backblech, dann schob sie es in den Ofen. »Vielleicht werden sie ja was beim Backen«, flüsterte sie. »Bitte, lass sie was werden.«

Als der Timer auf null rückte, erscholl ein ohrenbetäubendes Scheppern durch den Saal.

»Löffel weg!«, dröhnte Jean-Pierre Jeanpierre. »Marco wird eure süßen Gebäcke jetzt zu mir an den Preisrichtertisch bringen, und ich werde jedes kosten.«

Ein flotter braungebrannter junger Mann in einer Uniform mit weißen Handschuhen stellte Roses fertigen Teller mit schwärzlichen Plätzchen zusammen mit den Tellern der neunzehn anderen Teilnehmer auf einen silbernen Rollwagen, der so lang war wie das Rotorblatt eines Hubschraubers. Der Mann flog praktisch über den schwarz-weiß-gefliesten Gang auf die Bühne im vorderen Teil des Saales zu, dann stellte er die Süßspeisen vor Jean-Pierre Jeanpierre.

Alle zwanzig Wettstreiter kamen im Gänsemarsch aus ihren Küchen und nahmen in einer Reihe vor der Bühne Aufstellung.

»Jetzt seid ihr noch zu zwanzigst«, verkündete Jean-Pierre Jeanpierre wichtigtuerisch, »aber in fünf Minuten werden nur zehn übrig sein. Bonne chance.«

Roses Plätzchen standen ganz vorne auf dem silbernen Tablett. Sie sahen eher wie verschrumpelte Affenköpfe aus als wie süße Plätzchen – vermutlich ganz anders als diejenigen, die Sir Falstaffe Glyck der säuerlichen Gräfin Fifi Canard gereicht hatte.

Jean-Pierre nahm sich eines der verunglückten Kekse und biss herzhaft hinein. Rose konnte schwören, einen Zahn splittern zu hören.

Jean-Pierre schnipste mit den Fingern, und Marco hielt ihm eine zierliche silberne Schale vor die Lippen. Jean-Pierre spuckte den Bissen, den er genommen hatte, in die silberne Schale, sah Rose mit unbeweglichem Blick an und räusperte sich. Dann ging er zum nächsten Teller über, ohne ein Wort zu sagen.

Etwas weiter in der Reihe legte Lily die Hände an die Wangen und sagte mit Lippenbewegung O nein! in Roses Richtung, voll von vorgetäuschtem Mitleid, das so falsch war wie ihre langen schwarzen Locken.

Das war’s. Ich habe alles vermasselt, dachte Rose. Jetzt werden wir das alte Backbuch nie zurückbekommen.

Kapitel 5

Mucksmäuschenstill

Jean-Pierre Jeanpierre stand auf der Bühne mit Marco, dem flotten Kellner, und Flaurabelle, der rotlippigen Assistentin, und beriet sich flüsternd mit ihnen.

Rose war es ein Rätsel, was sie falsch gemacht hatte. Zu viel Mehl? Nicht genug Vanille? War das Geflüster des Liebespaares verunreinigt worden?

»Ich geh mal Mom suchen«, sagte sie und schlich geknickt auf die Opernlogen an der Seitenwand des Saales zu.

»Warte auf mich, mi hermana!«, sagte Tymo.

Als sie in der Loge ankamen, stürzte Rose sich in Pollys Arme. »Jean-Pierre Jeanpierre hat mein Plätzchen in eine Schale gespuckt!«, schluchzte sie.

»In der Tat«, grollte Balthasar. »Seid ihr sicher, dass ihr Liebesgeflüster eingefangen habt?«

»Total sicher«, sagte Basil. »Die Frau hat einen Ring getragen, der so groß war wie eine Kiwi.«

»Aber was haben die beiden gesagt?«

Basil zuckte die Schultern. »Es hat geklungen wie ›Me-ne-mi. Ni-mi-mi-ma.‹ So ungefähr wenigstens.«

»Quatsch, Alter«, sagte Tymo. »Es war eher wie ›Sche-te-kiet. Ne-me-kite-pah.‹ Was ich so übersetzt habe: ›Du bist so heiß‹ und ›Ich weiß, dass ich heiß bin.‹ Stimmt’s, Abuelo?«

Balthasar schüttelte den Kopf. »Nein! Falsch. ›Je te quitte‹ heißt: ›Ich verlasse dich‹, und ›Ne me quitte pas‹ heißt ›Verlass mich nicht.‹ Ihr habt ein Trennungsgeflüster eingefangen statt Liebesgeflüster. Deshalb haben die Plätzchen bitter geschmeckt und haben ausgesehen wie – na ja, so wie sie eben ausgesehen haben. Außerdem, nenn mich gefälligst nicht Abuelo. Ich bin in New Jersey geboren.«

In dem Moment griff Jean-Pierre Jeanpierre nach seinem Mikrophon und räusperte sich. »Ich bin nun zu meinem Ergebnis gekommen. Die Hälfte von euch bleibt in der Meisterschaft, die andere Hälfte wird auf einer Welle schamhafter Tränen davongespült. Die Wettstreiter, die morgen dabei sein werden, heißen …«

Während Jean-Pierre einen Namen nach dem anderen herunterleierte, stiegen Freudenschreie aus den verschiedenen Küchen auf. Rohit Mansukhani, der Bäcker aus Indien, legte einen Siegestanz hin. Wei Wen, der zierliche Bäcker aus China, nickte höflich. Dag Ferskjold, der große Norweger, schlug mit der Faust auf seinen Hackblock und brach vor Erleichterung weinend zusammen. Miriam und Muriel, die französischen Zwillinge Desjardins, hüpften auf und ab wie Schulmädchen. Tymo hüpfte mit.

»Du sollst doch unser Team anfeuern, Tymo«, sagte Rose.

»Tu ich ja!«, sagte er. »Aber ich bin auch für Miriam und Muriel.«

Schließlich hielt Jean-Pierre inne und blickte über die Menge. »Ich habe jetzt acht Wettstreiter aufgezählt, die im Wettkampf weiterkommen. Außer der Siegerin bleibt nur noch ein Name«, sagte er.

Rose schüttelte den Kopf. Sie wusste, dass sie erledigt war.

»Glyck.«

Rose ließ die Blicke durch den Raum schweifen. Gab es noch eine Mitbewerberin, die Glyck hieß? Oder hatte sie es durch irgendein Wunder tatsächlich in die nächste Runde geschafft?

»Ach, dem Himmel sei Dank!«, rief Polly und hob Rose in die Luft.

»Die übrigen von euch«, fuhr Jean-Pierre fort, »können ihren Rührlöffel einpacken und die Räumlichkeiten verlassen.« Irina Klechevsky aus Russland warf die Hände in die Luft, während Malik Hall aus Senegal auf die Knie fiel und den Himmel verfluchte. Victor Cabeza aus Mexiko ließ den Kopf hängen, Peter Gianopolous hingegen stürmte aus dem Expo-Center. Fritz Knapschildt und andere sammelten einfach ihre Sachen ein und machten sich seufzend auf – Richtung Ausgang.

Da hätte auch ich dabei sein können, dachte Rose.

Jean-Pierre räusperte sich wieder. »Meinen Glückwunsch an die neun Bäcker, wenn ich diesen Begriff auch im weitesten Sinne verwende. Einige der sogenannten ›süßen Köstlichkeiten‹ waren eine eklige, traurige Angelegenheit. Ich musste es diesen Leuten jedoch gestatten, Tag zwei zu erreichen, weil die Hälfte der Wettstreiter nicht rechtzeitig fertig geworden ist. Diejenigen von euch, die es nur knapp in Runde zwei geschafft haben – und diejenigen wissen, wer gemeint ist –, können morgen keine Gnade erwarten.«

Rose stellte sich vor, wie Jean-Pierre Jeanpierre ihr den Kopf mit einer aus einem Kuchenblech gefertigten Guillotine abtrennte.

»Unsere Siegerin heute«, fuhr Jean-Pierre fort, »ist eine Frau, deren dekadente Schokoladenkreation selbst mich reizen konnte, den weltbesten Experten in Sachen Schokolade. Die großartige Frau, die den Tag aus seiner Bedeutungslosigkeit gerissen hat, ist … Lily Le Fay!«

Rose musterte Jean-Pierres Augen, während er die Siegerin vorstellte. Seine blauen Augen waren so dunkel geworden, dass Rose nicht erkennen konnte, wo die Pupillen aufhörten und die Iris anfing. Es war so wie bei Nellas Augen, die sich plötzlich verdunkelten, als sie den kompletten Gugelhupf gegessen hatte, der mit Lilys Geheimsubstanz gebacken worden war. Jean-Pierre hatte nicht ganz so viel zu sich genommen, und sein Körper war um Einiges größer als der von Nella, daher hoffte Rose, dass die Auswirkungen von kurzer Dauer sein würden; aber sie waren unübersehbar da. Lily hätte ihm Fertigpüree mit ihrer Geheimzutat vorsetzen können, und er hätte das zum genialsten Gericht erklärt, das er je gegessen hatte.

Gegen ihre Zauberkunst komme ich einfach nicht an, dachte Rose.

Lily eilte zur Bühne, wo ihr Jean-Pierre Jeanpierre eine silberne Krone aufsetzte. Dutzende Kameras umschwirrten sie, Blitzlichter flackerten auf und Lily lächelte.

»Was für ein Gefühl ist es, zu gewinnen, Lily?«, fragte ein Reporter.

»Ach, ich nehme es demütig an, hier dabei sein zu dürfen«, sagte sie.

In dem Augenblick entdeckte Rose den zwergenhaften Mann in dem Harlekinskostüm. Er hatte den kahlen Kopf schräg gelegt und spähte unter seinen schwarzen raupenartigen Brauen hervor in die Menge. Seine Augen blitzen grün auf, und Rose hätte schwören können, gesehen zu haben, dass er ihr vom Bühnenrand her zuzwinkerte.

»Tymo«, sagte sie und zog ihren Bruder am Ärmel. »Siehst du das? Wer ist der Typ?«

»Was für ein Typ?«

»Der kleine Typ dort neben Lily.«

Tymo sah zur Bühne hinüber. »Ich seh keinen kleinen Typ, mi hermana.«

Rose sah noch mal hin. Tymo hatte recht. Außer Reportern und Kameraleuten stand niemand mehr neben Lily.

Tymo tätschelte ihr den Kopf. »Ich glaube, du brauchst ein Schläfchen.«

Als sie wieder in der Familiensuite im Hôtel de Notre Dame waren, schloss Rose sich in dem Zimmer ein, das sie mit Nella teilte, und konnte nicht überredet werden, herauszukommen, nicht mal vom Duft einer Fertigpackung Makkaroni mit Käsesauce, die in der Miniaturküche der Suite aufgewärmt worden war.

»Rose!«, rief Nella durch die Tür. »Der Grad deiner Niedergeschlagenheit macht einem van Gogh Konkurrenz. Willst du dir das Ohr wegen ein paar verkohlter Plätzchen abschneiden? Du verhältst dich selbstsüchtig und larmoyant. Außerdem ist meine Schmusedecke da drin, und du hast mich ohne Decke ausgesperrt! Mach auf!«

»Rose, Schätzchen, mach auf«, sagte Polly. »Was heute passiert ist, war nicht deine Schuld. Wir waren einfach nicht richtig vorbereitet.«

Rose seufzte tief.

»Morgen werden wir vorbereitet sein«, sagte Albert. »Aber du musst rauskommen und mit uns zusammen überlegen, was zu tun ist.«

»Ich will nach Hause«, sagte Rose. »Es gibt einfach zu viele Möglichkeiten, wie alles schiefgehen kann. Es ist kein fairer Wettkampf zwischen ihr und mir. Sie benutzt ihre Geheimsubstanz, und ich habe nur alte Familienrezepte.«

»Rechne bitte noch mal nach«, grunzte Balthasar. »Als ich das letzte Mal abgezählt habe, war Lily allein in ihrem Team. Du hast hier draußen sechs Leute und einen sprechenden Kater, die alle für dich arbeiten.«

»Stimmt«, sagte Gus. »Nur, dass Lily zusätzlich Lilys Geheimsubstanz auf ihrer Habenseite hat. Und einige sehr seltene Artikel in blauen Einmachgläsern. Das zusammen ist tödlich.«

»Was für seltene Artikel?«, fragte Balthasar.

Rose horchte genauer hin und legte ein Ohr an die Tür.

»Heute hat sie das Wiehern eines Kamelpferdes verwendet«, erwiderte Gus.

Rose riss die Tür auf. »Wirklich? Woher weißt du das?«

Alle standen im Kreis um ein Sitzpolster. Sie starrten auf Gus hinunter, der niemanden beachtete, sondern sich mit der rauen Zunge seine seidige graue Pfote leckte.

»Ich habe sie während ihrer Arbeit beobachtet«, sagte er und stellte sich auf die Hinterbeine. »Und was noch wichtiger ist, ich habe gelauscht. Als der Teig fast fertig war, hat sie ein blaues Einmachglas über der Schüssel geöffnet, und ich habe eindeutig das Wiehern eines Pferdes gehört. Ihr wisst schon.« Gus machte, so gut er konnte, ein wieherndes Pferd nach, einschließlich des Ausschlagens der Hinterläufe.

»Was ist ein Kamelpferd?«, fragte Tymo.

Balthasar warf Tymo einen Seitenblick zu, als habe dieser gerade gefragt, wie man seinen Namen buchstabierte. »Was bringt ihr denn diesen Kindern heutzutage bei?«, sagte er in Pollys Richtung. Und dann zu Tymo: »Du weißt wirklich nicht, was ein Kamelpferd ist? Kamelpferde wurden von einem Schokoladenhändler namens Elmurod im alten Samarkand gezüchtet. Elmurod fand heraus, dass sich jeder, der ein Kamel- pferd streichelte, auf der Stelle gelassen und friedlich fühlte. Also erfand er eine Schokoladensüßigkeit, welche das magische Wiehern eines Kamelpferdes enthielt. Er nannte sie Glücksbrownies, und wie durch das Streicheln der Kamelpferde wurden die Leute davon gelassen und friedlich – ein Seelenzustand, der von jeher nur eingeschränkt vorhanden ist, wenn ihr mich fragt.«

»Wo hat sie denn bloß das Wiehern eines Kamelpferdes her?«, fragte Polly. »Es gibt nur noch ganz wenige blaue Einmachgläser mit dem Wiehern von Kamelpferden auf der Welt, und die sollten in einem Museum stehen und nicht in Lilys Brownies verschwendet werden.«

»Sie ist El Tiabolo«, flüsterte Tymo.

»Was?«, fragte Balthasar krächzend.

»Nada.«

»Tja, dann müssen wir einfach besser sein!«, knurrte Albert. »Wir sollten unser eigenes Arsenal an superexotischen Zutaten zusammenstellen, die sogar noch exotischer sind als diejenigen, die wir mitgebracht haben. Und dann müssen wir unsere Rezepte so gestalten, dass sie alles, was Lily macht, aufwiegen und außer Kraft setzen.«

»Aber wie sollen wir ihr jeweiliges Rezept aufwiegen, wenn wir nicht wissen, was sie backen wird?«, fragte Rose.

»Pah. Wir brauchen einen Spion«, sagte Basil und beugte sich lässig über die Sofalehne. »Und dafür komme eindeutig ich am besten in Frage.«

»Wieso das denn?«, fragte Tymo.

»Wegen meiner Verkleidungskünste.« Basil zog den Ausschnitt seines T-Shirts bis zur Nasenwurzel hoch, so dass nur noch seine Augen und seine roten, gegelten Haare zu sehen waren.

Plötzlich kreischte Nella und kletterte auf einen Stuhl. »Ungeziefer!«, schrie sie. Sie deutete auf die Fußleiste nahe der Tür, wo Rose eine winzige graue Maus sah, nicht größer als ein Pingpongball, die in die Zimmerecke huschte.

»Keiner bewegt sich von der Stelle«, flüsterte Gus. »Es muss absolut still sein, wenn ich mit der Jagd beginne. Hat jemand eine kleine Flinte oder eine Armbrust?«

»Gus, du nutzloses Viech«, sagte Balthasar. »Du bist eine Katze! Jag sie mit deinen scharfen Zähnen.«

Gus peitschte mit dem Schwanz. »Ich will ihr bazillenverseuchtes Fell nicht im Maul haben! Womöglich hat sie Mumps oder Röteln. Diese Biester werden nämlich nicht geimpft!«

»Gus«, flüsterte Polly, die sich auf das Sofa gerettet hatte. »Bitte.«

»Na gut«, sagte Gus. Er ließ sich von dem Sitzkissen herunter und schlich über den Boden in die Zimmerecke, wo die kleine Maus zitternd saß.

»Würde mir jemand bitte ein Pfefferminz bereitlegen?«, sagte Gus. »Das brauche ich, wenn das hier vorbei ist.«

Dann machte er einen Satz und packte die Maus zwischen den Zähnen. Statt das pelzige kleine Ding zu verschlingen, watschelte er über den Boden und sprang auf die Küchenanrichte, wo er ein Wasserglas zwischen die Pfoten nahm. Er spuckte die Maus aus, und ehe das benommene Wesen davonlaufen konnte, stülpte er das Glas darüber und hatte es darin gefangen.

»Wie nobel von dir, gato, das Leben der Maus zu verschonen«, sagte Tymo.

»Ich bin nicht nobel, Playboy. Einfach nur praktisch. Mausebraten ist nichts für meinen verwöhnten Gaumen.« Gus beäugte das pelzige Wesen, das unter dem Glasbecher schmachtete. »Allerdings habe ich eine Idee. Wenn wir einen Spion brauchen, wäre die Maus geeignet dafür. Sie ist klein, und wenn sie im Einsatz umkommt, vermisst sie niemand.«

»Aber eine Maus kann doch nicht reden«, wandte Rose ein.

»Schau über den Tellerrand hinaus, Kind«, sagte Gus. »Ich kann doch auch reden, oder nicht?«

Polly drehte sich nach Balthasar um, der sich in einem gerüschten Chintzsessel zurücklehnte. »Könnten wir machen, dass die Maus redet?«

Balthasar überlegte eine Minute. Er stemmte sich an die Sessellehne und umklammerte die Seitenlehnen mit seinen großen, pockennarbigen Händen. »Klar doch«, sagte er. »Aber wenn diese Maus nur halb so geschwätzig wird wie der Kater, weiß ich nicht, ob das eine gute Idee ist.«

Rose atmete tief durch. Jedermann in ihrer Familie schien voller Optimismus, dass Rose die Meisterschaft gewinnen würde. Warum konnte sie selbst nicht so optimistisch sein?

Sechs Flammen und fünf Lieder danach war das Gouda-Geplauder-Gebäck fertig – hergestellt mit dem einzigen Käse, den sie zur Hand hatten, nämlich dem geriebenen Käse aus der Makkaroni-Fertigpackung. Das Gebäck hatte einen seltsamen, unnatürlichen Orangeton angenommen. Balthasar steckte einen noch warmen Keks zu der Maus unter das Glas. Die Maus sah sich verängstigt um, dann stürzte sie sich auf den Keks und verschlang ihn ganz und gar. Balthasar nahm das Glas ab. Die Maus saß aufgedunsen da. Sie kräuselte die kleine rosige Knollennase zu einem Ausdruck, der eigentlich ziemlich abfällig wirkte. Plötzlich öffnete die kleine Maus das Mäulchen und sprach.

»Das nennt ihr Käse?«, piepste sie mit starkem französischen Akzent. Ihre langen Nagezähne verhedderten sich mit ihrer Unterlippe, während die Worte hervorpurzelten. »Ah! Ich rede! Warum rede ich? Wer seid ihr Leute? Habt ihr nichts Besseres zu tun, als einer französischen Maus Käseersatz aufzutischen?«

Rose hielt der Maus ihre Hand hin, und diese setzte eine Pfote nach der anderen darauf. »Ich habe scharfe Zähne!«, sagte sie. »Wenn du mich zu zerdrücken versuchst, beiße ich dich!«

»Ich will dich doch nicht zerdrücken«, sagte Rose sanft. »Du bist ein Glückspilz, Maus. Wie ist dein Name?«

»Jacques«, antwortete die Maus, die anscheinend ein Mäuserich war. »Je m’apelle Jacques. Warum bin ich ein Glückspilz?«

»Tja«, antwortete Rose, »man hat dir nicht nur die Fähigkeit verliehen, zu sprechen, sondern du bist außerdem noch als Spion angeheuert.«

»Als Spion?«, staunte Jacques. »Aber ich bin als Spion nicht geeignet! Ich bin Musiker, Flötist! Ich wollte gerade nach Hause gehen und üben, als mich der Dämon dort mit den Zähnen gepackt hat!«

»Und wenn wir dich dafür bezahlen?«, erwiderte Rose. »Mit Käse. Richtigem Käse.«

Kapitel 6

Das siebzehnte Stockwerk

»Und wo ist das Zimmer dieser Hexenbäckerin?«, fragte Jacques, nachdem sie alles berichtet hatten und losgezogen waren, um Jacques die geforderte Art des Lohnes zu besorgen: einen köstlichen Roquefort.

Jacques saß auf dem Jeans-Knie von Rose, die sich ihrerseits auf dem Sofa zurücklehnte. Albert, Polly und Balthasar saßen neben Rose: Tymo, Basil und Nella beugten sich über die Sofalehne und beobachteten Jacques. Gus hatte sich ins Bad verzogen, um sich die Pfoten zu reinigen. Inzwischen war es vier Uhr nachmittags. Es war ein langer Tag gewesen, und alle mussten heimlich gähnen.

»Das wissen wir ehrlich gesagt nicht«, räumte Rose ein. »Sie ist berühmt. Wenn Berühmtheiten im Hôtel de Notre Dame absteigen, wo wohnen sie dann?«

Jacques schauderte. »Im Fantasy-Stockwerk. Es ist ein Hochsicherheitstrakt in der obersten Etage des Gebäudes. Der normale Fahrstuhl fährt nicht bis dorthin; es gibt einen Geheimfahrstuhl. Ich weiß, wo er ist, aber die Sache ist zu gefährlich. Es tut mir leid: Ich kann es nicht machen!«

Polly ging an den Kühlschrank, holte das Stück Roquefort heraus und wickelte es aus. Sie wedelte mit dem weißen, cremigen Stück vor Jacques’ Schnäuzchen herum. Rose rümpfte die Nase; das Zeug stank wie Achselschweiß und war durchzogen von schwarzem Schimmel. Jacques wurde jedoch von Gelüsten erfasst.

»Ah!«, rief er. »Da kann ich nicht widerstehen! Für diesen Käse riskiere ich sogar mein Leben! So tief bin ich gesunken!«

Jacques setzte die winzigen Pfoten in Bewegung, sprang von Roses Knie und verschwand durch ein Loch in der Wand.

Die Glycks zählten die Minuten, während der unerschrockene Mäusespion fort war. Nervös liefen sie auf und ab und redeten kaum. Doch drei Stunden später kam Jacques wieder ins Wohnzimmer gehuscht.

Er streckte Rose sein Schnäuzchen entgegen. Seine Augen waren weit aufgerissen, und er zitterte und war schweißgebadet. »Mademoiselle. Bitte.«

Rose bückte sich und legte die Hand flach auf den Boden. Jacques kletterte auf ihre Handfläche, und Rose hob ihn vorsichtig auf die Anrichte. Er setzte sich auf die Hinterbeine und wischte sich den Schweiß aus dem Fell, während sich die Familie um ihn versammelte, um seinen Bericht zu hören.

»Alors, es war eine grauenvolle Reise«, sagte er, »aber nach übergroßen Mühen kauerte ich schließlich zwischen zwei Dosen Bohnen in einem offenen Schrank in der Küche der Hexe. Die Luft war erfüllt von einem Geruch nach –«

»Kuchen?«, warf Basil ein.

»Non!«, sagte Jacques. »Nach etwas Bösem. Während ich wartete, wurde ich von einer bestialischen Küchenschabe geärgert. Ich habe sie verscheucht. Und dann kam die Hexe in die Küche. Sie stand am Backofen und blätterte ein dickes Buch mit einem braunen Ledereinband durch.«

»Das alte Backbuch!«, stieß Polly hervor.

»Es ist hier, in diesem Hotel?«, staunte Albert. »Erstürmt das Fantasy-Stockwerk! Oder wie immer es heißt.«

»Nach einer Weile klappte die Hexe das Buch zu und ging aus der Küche. Als sie wieder hereinkam, zog sie einen großen Schrank auf Rollen hinter sich her.«

»Einen Schrank?«, fragte Albert ungläubig.

»Ja«, sagte Jacques. »Einen großen Schrank aus dunklem Holz. Als sie die Doppeltüren öffnete, konnte ich Gläser sehen. Dutzende Einmachgläser, bläulich getönt. Ich konnte nicht erkennen, was in den Gläsern war. Dann sagte sie laut vor sich hin: ›SÄUERLICH‹. Und dann nahm sie eines der Gläser heraus. In eine Schüssel schüttete sie Mehl und ein paar andere Dinge, und dann entleerte sie das Glas über der Schüssel. Dabei stieg aus der Schüssel der Klang von Weinen auf. Schließlich gab sie noch ein Glas Kapern dazu.«

»Kapern?«, wiederholte Tymo, der seine Fingernägel inspizierte. »Die kleinen sauren grünen Dinger? In einen Kuchen?«

Polly nickte kurz. »Sie macht Saure Zitronenküchlein«, sagte sie. »SÄUERLICH war eine der Kategorien, als ich im Jahr zweiundneunzig teilgenommen habe. Sie übt das Rezept wahrscheinlich, falls diese Kategorie gefordert wird. Hat sie sonst noch was gemacht?«

»Oui« antwortete Jacques. »Aus einer Pappschachtel schüttete sie eine Prise Pulver in die Tarte.«

Tymo murmelte: »Lilys Geheimsubstanz.«

»Dann passierte etwas, das mir die Fellhaare zu Berge stehen ließ! Aus der Schüssel stieg ein unheimliches Flüstern auf: Lilllyyy …«

»Hast du noch mehr beobachtet?«, fragte Polly.

»Oui, Madame«, sagte Jacques. »Ganz viele Dinge.«

Er erzählte von dem Klang eines kraftvollen skandinavischen Soprans – eindeutig eine Soprano-Hochzeitstorte, wie Polly meinte. »Wahrscheinlich für die Kategorie ZUCKERLOS.«

»Dann stieg lila Rauch auf –«

»Könnte sich um eine Flimmernde Biskuitrolle handeln«, sagte Albert. »Für die Kategorie GEROLLT.«

»Dann gab es eine grüne Explosion –«

»Frühlings-Soufflé. Eindeutig FLUFFIG«, merkte Polly an.

Und dann beschrieb Jacques ein unheimliches Schweigen, begleitet von einem bunt schillernden Wirbel und dem Heulen eines leisen, hohlen Windstoßes.

»Eine Halt-den-Mund-Tarte«, sagte Polly. »Ich weiß allerdings nicht, für welche Kategorie sie das vorsieht. Ihr kennt euch doch mit der Halt-den-Mund-Tarte aus, Kinder?«

Rose, Tymo und Basil sahen sich betreten an. Rose konnte sich gut erinnern, wie ihre Zunge während Lilys Besuch in Calamity Falls jedes Mal erlahmt war, wenn sie ihren Eltern am Telefon von Tante Lilys Besuch erzählen wollte.

»Nachdem wir jetzt einiges kennen, worauf sie sich vorbereitet«, sagte Polly und marschierte in Kreisen um das Sitzkissen, »müssen wir uns auch einen Vorrat an Spezialzutaten zusammenholen, damit wir für den Kampf gegen sie gerüstet sind, egal, was für ein geheimes Thema des Tages vorgegeben wird.«

Balthasar verschwand in seinem Zimmer und zerrte, als er wieder herauskam, einen blauen Koffer hinter sich her, der aussah, als stamme er noch aus der Zeit vor dem Zweiten Weltkrieg. Er klappte den Deckel auf. Staunend blickte Rose auf Reihen von kleinen blauen Einmachgläsern, die säuberlich darin verstaut und alle mit einem handgeschriebenen Etikett ausgezeichnet waren.

»Wie jeder gute Küchenmagier reise ich niemals ohne meinen Vorrat. Einiges, was wir brauchen könnten, habe ich dabei«, fuhr er fort, »aber es sind nur wenige Proben. Wir werden viel mehr benötigen.«

»Wir müssen erst mal alle in Frage kommenden Überraschungskategorien zusammenstellen«, sagte Polly, »dann die Rezepte heraussuchen, mit denen wir Lilys Backwerke schlagen können, selbst wenn sie die Geheimsubstanz beigibt – Rezepte, die die unglaublichsten und leckersten im ganzen Backbuch sind, Rezepte, von denen sie vielleicht nichts weiß. Ich bezweifle nämlich, dass sie alle sechshundertdreiundzwanzig ausprobiert hat. Dann wird Balthasar die Rezepte übersetzen – und zwar zügig –, Rose muss sie auswendig lernen, und wir anderen kümmern uns darum, dass wir rechtzeitig die erforderlichen Zutaten beisammen haben.«

»Danke, Jacques«, wandte sie sich an den Fleck, wo Jacques gesessen hatte. »Du hast uns sehr geholfen …«

Aber Jacques war nicht mehr da. »Wo ist er hin?«

Gus zuckte die Schultern. »Ich habe ihm nahegelegt, zu verschwinden und nicht mehr wiederzukommen.«

»Aber warum denn?«, rief Rose. »Er war so nett zu uns! Er hat sein Leben riskiert!«

»Es steht in dem Buch der Schottischen Faltohrkatzen. Wenn eine Faltohrkatze auf eine Maus trifft, ermahnt die Faltohrkatze das Nagetier, nie wieder zurückzukommen. Wenn die Maus die Warnung in den Wind schlägt, kann alles Mögliche passieren, wie es so heißt.«

»Wir können die Strategien der Katz-und-Maus-Beziehungen später diskutieren«, sagte Polly. »Ich hoffe wirklich, dass Jacques zurückkommt, damit wir uns bei ihm bedanken können, aber jetzt sollten wir erst mal loslegen.«

Den restlichen Abend über saß die Familie auf den Sofas im Wohnzimmer und überlegte, wie sie den Wettkampf gegen ihre furchtbare, betrügerische hochhackige Gegnerin überstehen könnten.

Polly schlug eine neue Seite in Roses Notizbuch auf. Sie schrieb die möglichen Kategorien für die verbleibenden Wettkampftage auf. Dabei richtete sie sich nach den Kategorien, die sie selbst damals bei der Gala meistern musste, und nach denen aus Berichten von Freunden, die auch einmal an dem Wettstreit teilgenommen hatten.

Folgendes schrieb sie nieder:

PLUNDERARTIG

MÜRBE

VIELSCHICHTIG

QUARKIG

SCHOKOLADIG

FLUFFIG

ZUCKERLOS

BLÄTTRIG

GEROLLT

SÄUERLICH

Rose saß neben Balthasar, der seine sassanidische Ausgabe des Backbuchs aufgeschlagen auf dem Schoß hatte. Er beschrieb verschiedene Rezepte, die er darin fand, und die Familie diskutierte hin und her, welches das verrückteste und außergewöhnlichste sei, bis sie sich schließlich auf eine kleine gute Auswahl einigten.

»Das Unübertreffliche Bananenbrot schlägt Lilys Soprano-Hochzeitstorte in der Kategorie ZUCKERLOS mit Leichtigkeit«, sagte Balthasar.

»Und ich wette, der Engelshauch-Biskuit kann ein Frühlings-Soufflé in der Kategorie FLUFFIG schlagen«, behauptete Polly. »Er ist viel fluffiger.«

Tymo und Albert schrieben abwechselnd Vorschläge in Roses Notizbuch, während Balthasar das antike Backbuch durchblätterte und die verschiedenen Rezepte vorstellte. Basil und Gus taten lauthals ihre Meinung kund, während Nella in einer Ecke ein Schläfchen hielt.

Die endgültige Liste sah folgendermaßen aus:

PLUNDERARTIG — Paradiesischer Apfel im Schlafrock

VIELSCHICHTIG — Bienenstich anno dazumal

QUARKIG — Quarktaschen aus Quebec

SCHOKOLADIG — Scheuer Rehrücken

FLUFFIG — Engelshauch-Biskuit

ZUCKERLOS — Unübertreffliches Bananenbrot

BLÄTTRIG — Krosse Croissants

GEROLLT — Himmlische Hörnchen

SÄUERLICH — Origineller Orangen-OWhopper

Als sie die Liste endlich fertig hatten, war es Mitternacht, und Polly bestimmte, dass alle schlafen gehen sollten, besonders Rose und Tymo, die ja schon relativ früh wieder backen mussten.

»Aber bis zum Morgen werden wir nicht fertig!«, protestierte Rose. »Balthasar kann diese ganzen Rezepte doch bis morgen früh unmöglich übersetzen! Und wir haben bis dahin auch nicht die nötigen Zutaten beieinander!«

»Beruhige dich, Rosie, mein Schätzchen«, sagte Albert. »Alles wird sich fügen. Balthasar kann früh aufstehen und mit dem Übersetzen anfangen, und vor dem Backen morgen haben wir noch eine Stunde, um die Zutaten zu beschaffen.«

Und so verzog Rose sich widerstrebend in ihr Zimmer und legte sich gegenüber der schnarchenden Nella auf ihr Bett.

Sie fühlte sich ein bisschen besser, nachdem sie sich jetzt vorstellen konnte, welche Themen drankämen und was dann jeweils zu tun wäre, aber sie hatte keine Ahnung, wie sie den morgigen Vormittag ohne übersetztes Rezept und ohne Zutaten überstehen sollte.

Sie versuchte einzuschlafen, aber ständig bildete sie sich ein, Flötenmusik zu hören. Das muss irgendein abartiger Albtraum sein, dachte sie. Die Musik schien aus der Wand und unter einem Sekretär in der Ecke zu kommen. Nur einen Augenblick später sprang Rose aus dem Bett und folgte dem Klang. Sie entdeckte ein kleines Loch in der Fußleiste, durch das sie die Flötenmusik jetzt deutlicher hören konnte.

»Hallo?«, flüsterte sie in das Loch.

Die Flötenmusik hörte auf. Kurz darauf streckte Jacques sein pelziges Schnäuzchen durch das Loch.

»Jacques!«, flüsterte Rose. »Du bist zurück!«

»Ich bin nicht zurück«, erwiderte er. »Ich wohne hinter diesem Loch und widme mich meinen nächtlichen Fingerübungen. Aber ich bin nicht zurückgekommen. Ich habe die Ermahnung der Schottischen Faltohrkatze beherzigt. Im Buch der Mäuse steht, dass ich wegbleiben muss, bis die Ermahnung aufgehoben wird.«

»Es gibt auch ein Buch der Mäuse?«, fragte Rose.

Jacques kam aus dem Loch, sah sich rechts und links um und setzte sich auf die Hinterbeine. Er hatte eine winzige silberne Flöte in den Vorderpfoten, die so groß wie ein Zahnstocher war. »Jede Maus hat eine Ausgabe vom Buch der Mäuse«, sagte er. »Es ist eine historische Darstellung von Mäusen und ihrer Unterdrückung durch Menschen und Katzen sowie über ihre Verherrlichung durch Insekten und kleine Vögel.«

Rose nickte. »Wir hatten auch ein Buch, das uns wichtig war. Es ist eine Sammlung von magischen Familienrezepten, eine Art Zaubergeschichte unserer Familie. Einige der Rezepte daraus sind gut; andere sind gefährlich. Von den gefährlichen haben wir die Finger gelassen. Außer von einem, aber das war ein Missgeschick.«

»Du sagst, dass ihr das Buch hattet? Wo ist es jetzt?«, fragte Jacques.

»Es ist das Buch, das du im Fantasy-Stockwerk gesehen hast«, erklärte Rose. »Allein aus dem Grund sind wir hier. Um meine Tante Lily bei der Backmeisterschaft zu schlagen und das Buch zurückzuerobern. Aber ich glaube kaum, dass ich das schaffe.«

»Du bist bedrückt«, sagte Jacques und tätschelte Rose das Knie mit seiner winzigen Pfote, die nicht größer als eine Linse war. »Und deshalb bist du zu so später Stunde noch wach.«

Rose sann eine Weile nach, dann nahm sie Jacques zwischen ihre Hände und brachte ihn in das Zimmer von Basil und Tymo. Ihre Brüder schliefen bereits.

»Jungs! Tymo! Basil! Wacht auf! Ich habe eine Idee!«, rief Rose und übertönte Jacques protestierendes Flehen. »Statt darauf zu warten, morgen früh zu verlieren, könnten wir heute Nacht doch in das Fantasy-Stockwerk schleichen und das Buch zurückstehlen!«

»Was?«, sagte Basil schlaftrunken.

»Rose, geh wieder ins Bett«, murmelte Tymo.

Rose rannte an Tymos Bett und rüttelte ihn an den Schultern wach. Gleichzeitig hielt sie Jacques fest, damit er nicht entwischte. »Wir können in Lilys Zimmer schleichen, ihr das Backbuch klauen und dann morgen gleich nach Hause fahren, um in Calamity Falls alles in Ordnung zu bringen. Was könnte leichter sein?«

Tymo, immer noch mit geschlossenen Augen, setzte sich im Bett auf. »Na ja, vielleicht …«

»Basil, willst du nicht, dass die ganze Sache vorbei ist?«, fragte Rose.

»Es sieht dir irgendwie gar nicht ähnlich, dass du einbrechen und jemandem etwas stehlen willst, Rose.«

»Ich will nicht stehlen; ich will nur dafür sorgen, dass wir das Buch zurückbekommen, und ich glaube nicht, dass ich das durch einen Sieg in der Meisterschaft schaffen kann«, erwiderte sie.

Jacques schüttelte seinen kleinen schmalen Kopf. »Non, non. Ich kann euch nicht zeigen, wie man in das Fantasy-Stockwerk kommt. Es ist zu gefährlich.«

Rose überlegte einen Augenblick. »Würde dich ein Stück Brie möglicherweise umstimmen?«, fragte sie.

Jacques saß in der Brusttasche von Roses Kapuzenshirt, als sie und ihre Brüder durch die Hotellobby gingen. An der Seite erstreckte sich die schmucke Empfangstheke, und ein riesiges Blumengesteck in der Mitte beherrschte die Halle. Es reichte fast bis zu dem gigantischen Kronleuchter hinauf, der von der mit Fresken bemalten Decke hing.

Die große Uhr über der Empfangstheke zeigte eine halbe Stunde nach Mitternacht. Der Kronleuchter strahlte hell, doch die übrigen Lichter in der Halle waren gedimmt, und die Lobby war fast leer.

Rose und ihre Brüder gingen an den Aufzügen vorbei, am Hotelrestaurant und an einer Tür, auf der TOILETTE stand. Gegenüber der Tür war ein Treppenhaus, das mit rotem Samt ausgeschlagen war.

»Da hinauf«, wies Jacques sie an.

Sie stiegen die Treppe hoch und kamen zu einem Korridor, der mit einer dünnen Kette abgesperrt war. Von der Kette hing ein Schild mit der Aufschrift PRIVÉ.

»Das heißt privat, nicht wahr, Jacques?«, sagte Rose. »Da können wir nicht rein.«

»Ihr wolltet doch auf das Fantasy-Stockwerk, non?«, erwiderte die Maus. »Also hier entlang.«

Ihre Brüder nickten. Rose holte tief Luft und stieg über die Kette.

Der Korridor war nur von einigen Wandleuchten schwach erhellt, die an Fackeln aus dem Mittelalter erinnerten. Am Ende des Ganges war ein Aufzug mit Messingtür. Statt zwei Knöpfen mit AUFWÄRTS und ABWÄRTS war dort eine Platte mit einer Tastatur, für jeden Buchstaben des Alphabets eine Taste.

»In diesen Aufzug kommt man nur mit einem Spezialcode«, sagte Jacques. »Den kann jeder Gast für sich selbst auswählen.«

»Wie geht Lilys Code?«, fragte Basil.

»Je ne sais pas!«, sagte Jacques. »Ich habe einfach nur hier in der Ecke gewartet, bis der Hotelpage den Aufzug geholt hat, dann bin ich hinter ihm hineingehuscht. Er hat der berühmten Frau ihren Kaviar gebracht.«

»Hast du gesehen, wie viele Tasten der Page gedrückt hat?«, fragte Rose.

Jacques überlegte kurz. »Ich glaube … er hat vier Tasten gedrückt.«

Rose überlegte.

Tymo schüttelte den Kopf. »Versteh ich nicht«, sagte er. »TIABOLO hat doch sechs Buchstaben.«

Basil unterdrückte ein Lachen, und Rose hielt den Finger vor die Knöpfe, holte tief Luft und gab B U C H ein.

Eine Lampe über dem Aufzug ging an, es machte PLING!, und die Fahrstuhltür glitt auf. Tymo klopfte ihr auf die Schulter. »Gut gemacht, mi hermana.«

»Lily hat wohl nichts als das Backbuch im Kopf«, sagte Basil, und sie traten ein.

Die Kabine selbst enthielt nur einen Knopf, auf dem 17 stand.

»Aber das Hotel hat doch nur sechzehn Stockwerke!«, sagte Rose.

»Dachtest du zumindest!«, sagte Jacques.

Rose drückte auf die 17. Die Türen glitten zu, und rumpelnd fuhr der Fahrstuhl zu dem geheimen Stockwerk. Es vergingen nur ein oder zwei Augenblicke, dann machte es wieder PLING!, die Türen öffneten sich und offenbarten ein kleines Vorzimmer mit einer Tür pro Wand.

»Dort geht es rein«, flüsterte Jacques und deutete mit seiner kleinen Kralle auf die Tür gegenüber dem Aufzug.

Rose tappte durch den Raum und drehte an dem Knauf der Tür, die sich jedoch nicht öffnen ließ. »Sie ist verschlossen!«

Tymo stöhnte auf. »Warum hast du uns nicht gesagt, dass man einen Schlüssel braucht?«, fragte er Jacques.

Jacques kaute besorgt an seinem Schwanz. »Die Hexenfrau hat dem Liftboy geöffnet. Von einem Schlüssel habe ich nichts gesehen.«

Rose seufzte, während Basil sich zu dem Türknauf beugte. »Seht mal!«, flüsterte er. »Da ist ein Schlüsselloch!«

Rose kniete sich neben ihren Bruder. Tatsächlich, anders als bei der Tür zu ihrer Familiensuite, die mit einer modernen Schlüsselkarte geöffnet wurde, befand sich unter dem Türknauf zu Lilys Suite ein Schlüsselloch, das groß genug war, um durchgucken zu können. Rose überlegte, dass es wohl zu dem Zauber des Fantasy-Stockwerks gehörte, dass man hier für die Türen große altmodische Metallschlüssel brauchte, die Rose nur aus Filmen und aus Büchern kannte.

Basil spähte durch das Schlüsselloch. »Ich kann das Backbuch sehen!«

Rose drängte ihren Bruder mit der Schulter zur Seite und legte das Auge an das Schlüsselloch.

Das Licht in Lilys Suite war gedämpft, doch Rose konnte ein üppig ausgestattetes Wohnzimmer erkennen, in dem ein Konzertflügel stand und eine ausladende violette Plüschcouch.

Auf dieser Couch lag das alte Backbuch, und daneben lag der geschrumpfte Mann, anscheinend Lilys Assistent.

»Jetzt darf ich«, sagte Tymo und schob Rose zur Seite. Doch als er durch das Schlüsselloch blickte, erschrak er so sehr beim Anblick des geschrumpften Mannes auf der Couch, dass er sich versehentlich den Kopf an den Türknauf stieß.

»Wer ist der kleine Kerl?«, wisperte er eine Spur zu laut.

»Ich hab doch gesagt, dass ein kleiner Mann mit Lily geredet hat!«, flüsterte Rose und beugte sich wieder zum Schlüsselloch hinunter. Was sie sah, ließ sie ebenso rasch wie Tymo von der Tür zurückfahren. Der seltsame kleine Mann setzte sich auf und sah sie direkt an, und seine Augen schimmerten wieder mit diesem überirdischen Grün wie am Morgen im Expo-Center, als er Rose angestarrt hatte.

Als Rose sich taumelnd aufrichtete, sprang Jacques aus ihrer Brusttasche und hüpfte über den Boden. Rose packte ihre Brüder beim Schlafittchen und zerrte sie zum Aufzug. »Drückt auf den ABWÄRTS-Knopf!«, zischte sie. »Schnell!«

Tymo schlug mit der Hand auf den Knopf, und alle beobachteten das Licht über dem Aufzug und beteten stumm. Hinter sich konnte Rose Schritte durch Lilys Zimmer kommen hören.

Sie sah sich nach Jacques um. Der schüttelte den Kopf.

»Jacques!«, zischte Rose. »Kommst du?«

»Ihr macht wohl Witze!«, schrie die kleine Maus. »Mit euch will ich nichts mehr zu tun haben!«

Da begann sich der Türknauf an Lilys Tür zu drehen. Ohne einen Blick zurück huschte Jacques in ein Loch im Boden.

»Ich will nicht sterben!«, jammerte Basil und suchte hinter Rose Deckung.

Der Aufzug machte PLING!, das Licht ging an, und Rose und ihre Brüder stürzten in die Kabine. Als sie sich umdrehten, sahen sie den Geschrumpften durch den Flur eilen und mit kleinen klauenartigen Händen nach ihnen greifen.

Und dann glitten die Fahrstuhltüren pfeifend zu.

Kapitel 7

Alte Bilder

Am nächsten Morgen betrat Jean-Pierre den Expo-Saal wieder in seiner prächtigen roten Samtjacke.

»Worauf Sie alle gewartet haben – die Kategorie des Tages! Ich habe dieses Thema schon mehrfach gestellt, und es bringt jedes Mal interessante Ergebnisse hervor. Das Thema ist … SÄUERLICH!«

SÄUERLICH war die letzte der möglichen Kategorien, die sie am Abend zuvor aufgelistet hatten, und Rose bezweifelte, dass Balthasar es mit der Übersetzung ganz bis zum Ende der Liste geschafft hatte.

Als Rose zu Lilys Küchenzeile hinübersah, runzelte sie erschrocken die Stirn. Der Geschrumpfte stand außerhalb des Kreises von Kameras und funkelte Rose an. Er lächelte, dann zog er seinen Finger wie ein Messer über seine braune Kehle.

»Tymo!«, flüsterte Rose. »Hast du das gesehen? Der kleine Mann hat uns gerade hoch offiziell den Tod angedroht!«

Tymo sah hinüber zu Lilys Küche. »Wer? Das dämliche Rumpelstilzchen? Den könnte ich doch mit einem Tritt in Grund und Boden stampfen. Jacques könnte ihn zum Frühstück verspeisen. Wenn Gus ihn einmal anfaucht, rennt er bis ans Ende der Welt. Der will uns drohen? Das ist doch lächerlich.«

Tymo sah zu dem Geschrumpften hinüber und tat so, als würde er ihn in den Schwitzkasten nehmen.

Der Geschrumpfte lächelte einfach weiter und zog ein kleines Fläschchen mit einer leuchtenden violetten Flüssigkeit hervor. Er mimte, als würde er die Flüssigkeit trinken, dann sank er theatralisch zu Boden.

Ich hätte Tymo und Basil niemals dazu verdonnern sollen, das Backbuch zurückzustehlen, dachte Rose.

In dem Moment kamen Polly, Balthasar und die restlichen Familienmitglieder herbeigeeilt.

»Also, wir wissen genau, was Lily zubereitet«, sagte Polly und wedelte mit einer kleinen Abschrift der endgültigen Liste. »Saure Zitronenküchlein.«

Balthasar streckte die Zunge heraus. »Igitt … Kapern in einer Tarte. Das will doch keiner. Wenn Leute etwas Säuerliches verlangen, möchten sie immer, dass es süß abgemildert wird, auch wenn sie das nicht so direkt aussprechen.«

Polly nickte weise. »Ganz recht. Also, gemäß unserer Liste haben wir uns für … einen Originellen Orangen-Whopper entschieden. Balthasar, glaubst du, dass du das Rezept innerhalb einer Stunde übersetzen kannst, während wir unsere Zauberzutat holen?«

»Nicht nötig!«, sagte Balthasar und zog triumphierend ein Blatt aus seiner Tasche. »Ich arbeite auf einer Liste immer von hinten nach vorne. SÄUERLICH war das erste Rezept, das ich gestern Abend übersetzt habe. Hier ist es. Das Beste daran ist, dass die Zauberzutat sich direkt hier in Paris befindet.« Er knallte das Stück Papier auf den Hackblock, und Rose sah sich das Rezept an.

Origineller Orangen-Whopper,

nach übereinstimmenden Berichten das süßeste und säuerlichste Gebäck, das je gemacht wurde.

Es war im Jahr 1671 in der italienischen Stadt Florenz, als es Signora Artemisia Glyck gelang, ihren Kopf zu retten, indem sie ein Dessert schuf, das sowohl dem ruchlosen Herzog Alessandro di Medici und seinem nicht weniger ruchlosen Weib, der Herzogin Margareta mundete. Alessandro bevorzugte süße Desserts, Margareta hingegen säuerliche. Signora Glyck, die Hofkonditorin, sollte ein Hochzeitsgebäck erschaffen, das sowohl dem Herzog als auch der Herzogin schmeckte, und zwar unter Androhung der TODESSTRAFE. Die furchterregenden Herrscher verschonten sie dann jedoch vor dem Tode, als sie jeder einen mächtigen Originellen Orangen-Whopper kosteten.

Signora Glyck stellte zwei runde Gebäckstücke her, indem sie das Fleisch von einem Kürbis, eine Faust Weißmehl, ein Hühnerei und eine Faust Zucker vermischte. Die runden Teigstücke buk sie bei einer HITZE von 7 Flammen und mit einer ZEITSPANNE von 7 Liedern.

Eines dieser Gebäckstücke bestrich sie nach dem Backen wie eine Brötchenhälfte mit einem Orangenguss und klebte schließlich das zweite Teilchen wie bei einem Burger darauf. Der Orangenguss bestand aus einer kühnen Mischung der folgenden Zutaten, nämlich aus einer Faust Puderzucker, einem Paket Butter, dem Saft einer Blutorange und dem Geheimnis, das hinter dem rätselhaften Lächeln der Mona Lisa steckt, verraten von der porträtierten Dame persönlich.

Rose verschluckte sich fast. »Wir müssen das Geheimnis, das hinter dem Lächeln der Mona Lisa steckt, einfangen?«

»Sieht so aus«, sagte Polly. »Davor hast du uns nicht gewarnt, Balthasar, als du gestern Abend das Rezept vorgeschlagen hast.«

»Sachte!«, grunzte er und zupfte seine Strickjacke zurecht. »Wenn ihr wollt, dass euer Zeug in der Meisterschaft am besten abschneidet, müsst ihr auch das Beste dafür sammeln. Es gibt nichts, das süß-säuerlicher ist als das Lächeln der Mona Lisa. Natürlich ist es eine sehr seltene Zutat, und ich habe sie nicht in meinem Koffer. Wir müssen sie direkt beim Erzeuger abholen.«

»Also gut«, sagte Albert, schenkte sich ein Glas Wasser ein und stürzte es hinunter. »Dann machen wir uns mal auf in Richtung Louvre.«

»Warum müssen wir denn auf einmal in ein Museum?«, quengelte Basil. »Ich dachte, einer der Vorteile von dieser Urlaubsreise sollte sein, dass wir für Museumsbesuche zu beschäftigt wären.«

Doch Nella bebte vor Begeisterung. »Kunst!«, rief sie aus. »Nektar der menschlichen Seele!«

Rose fand, dass der Louvre wie ein mittelalterliches Schloss aussah – mit Ausnahme der Glaspyramide im Innenhof. Das Gebäude war so riesig – es erschien Rose fast unmöglich, dass es sich hierbei um einen einzigen Komplex handelte. »Wie groß ist das Ding denn?«

»So groß, dass man es aus dem All sehen kann«, sagte ihr Vater. »So, kommt jetzt weiter.«

Die Glycks eilten zum Eingang und mussten sich unvermutet in einer Schlange anstellen, die um den ganzen Block reichte.

»Die ist ja länger als die Schlange vor Disneyland!«, sagte Albert. Er stupste den uniformierten Ordner vor ihm an. »Monsieur? Wissen Sie, wie lange man hier anstehen muss?«

»Ungefähr drei Stunden«, sagte der Mann.

Polly sah auf die Uhr. »Wir haben aber nur zweiundfünfzig Minuten! Bist du sicher, dass wir stattdessen keine andere Zutat verwenden können, Balthasar?«

»Es muss das Geheimnis der Mona Lisa sein«, antwortete dieser brummig. »Geht nicht anders.« Balthasar hatte eine Baseballkappe auf, die trotz seines Quadratschädels zu groß war, und er hatte seine Nase und Wangen mit dicker weißer Zinksalbe eingeschmiert, um sich vor der Sonne zu schützen.

»Ich hab eine Idee«, verkündete Basil. »Wir können doch sagen, dass ich eine seltene Krankheit habe, mit der ich nicht an die Sonne darf. Dann lassen sie uns rein, damit ich nicht draufgehe!«

Polly schüttelte den Kopf. »Das ist unmoralisch«, sagte sie. »Außerdem gibt es die Krankheit wirklich. Sie heißt Xeroderma pigmentosum.«

»Ha!«, sagte Balthasar nachdenklich. »Ich glaube, der Junge hat nicht unrecht. Das sollten wir versuchen. Uns bleiben ja nur noch fünfundvierzig Minuten.«

Balthasar zog eine Serviette aus der Tasche. Darin eingewickelt befand sich ein Gebäckstück, das grau und alt aussah. »Hier. Wir benötigen alle einen Bissen davon, ehe wir reingehen. Das ist eine Porträt-Plapper-Waffel. Die bewirkt, dass ihr hören könnt, was die Leute, die auf den Gemälden sind, sagen.«

Rose biss ein Stück von der Porträt-Plapper-Waffel ab. Das Ding war so hart wie ein Fingernagel, und die Marmeladeschicht darauf war zu roten Schuppen vertrocknet. »Von wann ist die denn?«, fragte sie und zwang sich, den Bissen nicht in den Rinnstein zu spucken.

»Neunzehnhundertfünfundfünfzig«, antwortete Balthasar. »Tut mir echt leid. Ich hab gestern Abend überlegt, eine neue zu backen, für alle Fälle, aber ich hatte diese absolut funktionierende Waffel ja noch in meinem Koffer.«

Sobald alle ein Stück von der uralten Porträt-Plapper-Waffel hinuntergewürgt hatten, nahm Basil seiner Mutter ihren blauen Schal ab und wickelte ihn sich um den Kopf. Dann schmierte er sich etwas von Balthasars Zinksalbe auf die Nase. »Auf geht’s.«

Köpfe fuhren herum, als die Glycks um den Block an den Anfang der Warteschlange gingen. Am Eingang riss eine träge Frau mit braunen Locken die Eintrittskarten ab.

»Entschuldigen Sie, Madame«, sagte Basil. »Mein Name ist Leonardo da Glyck, und ich bin mit meiner ganzen Familie extra aus Alaska angereist.«

Basil deutete auf den zusammengewürfelten Haufen hinter sich.

»Ich habe ein seltenes Leiden namens … Serodrama Pickeltosis.« Er warf Polly einen Blick zu, die nervös lächelte. »Ich bin allergisch gegen die Sonne. Mein ganzes Leben lang wollte ich schon die Mona Lisa sehen, gemalt von meinem Namensvetter Leonardo da Vinci. Aber ich kann in dieser heißen Sonne keine drei Stunden anstehen. Ich hatte gehofft, dass Sie mich und meine Familie reinlassen können, ansonsten muss ich ins Hotel zurück und das Bild der Mona Lisa im Internet bewundern.«

Rose konnte kaum fassen, was für eine faustdicke Lüge ihr Bruder da gerade aufgetischt hatte. Eines musste sie jedoch zugeben – er hatte meisterhaft geschwindelt, ohne einmal mit der Wimper zu zucken.

Rose riskierte einen Blick auf die Kartenabreißerin. Es schien funktioniert zu haben!

Die Frau lächelte freundlich. »Sicher, mein Süßer. Du und deine Geschwister, ihr könnt umsonst rein. Die Erwachsenen kosten allerdings dreißig Euro. Und die Katze müssen sie an der Garderobe abgeben.«

Balthasar machte ein Gesicht, als habe ihm jemand in den Magen geschlagen. »Dreißig Euro?«, stieß er hervor. »Unverschämt! Dann schicken wir nur die Kinder rein.«

Während Polly, Albert, Balthasar und Gus draußen warteten, stiefelten die vier Kinder los, um die Mona Lisa zu suchen.

Die Besucher, die gemächlich durch die Säle des Louvre schritten, redeten mit gedämpfter Stimme, was gut war: Der Lärm, der von den Gemälden ausging, war nämlich ohrenbetäubend.

So war es beispielsweise unmöglich, nicht auf das Porträt aufmerksam zu werden, auf dem Napoleon Bonaparte zu Pferd die Alpen überquerte. »Ich bin die Reise allmählich leid«, jammerte er. »Meine Zehen sind erfroren. Und die Sache mit Russland habe ich mir anders überlegt – ich will dort nicht mehr hin. Wie ich gehört habe, stecken sie in Russland Puppen ineinander – die kleinen in große Puppen. Das verstehe ich nicht. Ich kann meine Finger nicht mehr spüren. Hat vielleicht jemand ein Stückchen Quiche bei sich? Wann sind wir endlich da?«

Basil konnte nicht widerstehen. Er trat an das Porträt Napoleons. »Sie haben mein Mitleid, Sire.«

Napoleons Blick schien sich ein ganz klein wenig zu Basils Gesicht zu wenden. Auch wenn sein Mund sich nicht bewegte, konnten die Glyck-Kinder genau hören, was er sagte.

»Du kannst mich hören?«, wollte das Porträt von Basil wissen.

»Ja, Sire«, sagte Basil.

»C’est beau«, flüsterte Napoleon. »Bring mir ein Croissant! Und eine Karaffe von meinem besten Wein! Das Fell von diesem Pferd ist rau und unangenehm. Bring mir einen Esel!«

»Es war mir ein Vergnügen, Sire«, sagte Basil, salutierte vor Napoleon und trat wieder zu den anderen.

»Warte!«, rief das Bild. »Wo gehst du hin?«

»Wow«, flüsterte Basil beim Weitergehen. »Das ist ja vielleicht ein Jammerlappen. Unglaublich!«

Tymo konnte nicht antworten – er war zu sehr damit beschäftigt, das Bild vom Rücken einer nackten Frau zu betrachten. Er konnte den Blick immerhin so lange losreißen, um den Namen auf dem Schildchen neben dem Gemälde zu lesen. »Jean-Auguste-Dominique Ingres«, sagte er. Er wandte sich wieder dem Bild zu. »Hola, mi amor. Ist das der Name deines … Mannes? Oder von deinem Freund?«

Auch wenn die Frau auf dem Bild sich nicht rührte, konnte Rose doch klar und deutlich ihre Stimme hören. »Er war einfach nur ein Kerl, den ich auf dem Markt getroffen habe, als ich Bohnen einkaufte«, sagte sie. »Er hat gesagt, dieses Bild sei nur eine Studie zum Üben. Er hat erzählt, die Leute würden ihn für einen schlechten Künstler halten, und keiner würde das Bild je zu Gesicht bekommen. Tja, und nun, mehr als ein Jahrhundert später, starren mehr als tausend Leute tagtäglich auf meinen Hintern. Wie du auch.«

Tymo wurde rot. »Entschuldigung«, sagte er und blickte zu Boden.

Sie eilten weiter.

Rose stieß ihren Bruder mit dem Ellbogen an. »Geschieht dir recht dafür, dass du versucht hast, eine Frau auf einem Bild anzuquatschen.«

Am Ende des Saales stand ein ganzer Pulk Touristen. Alle starrten auf eine Wand. Rose stellte sich auf die Zehen und bemühte sich, einen Blick auf das zu erhaschen, was die Leute dort anstarrten.

Da war sie: die Mona Lisa.

Das Bild war viel kleiner, als Rose es sich vorgestellt hatte. Es war hinter Glas und von oben durch eine kleine Lampe beleuchtet. Rose drückte sich nach vorne durch die Menge, um zu hören, was die Mona Lisa sagte, doch das Gemälde schwieg.

»Hallo«, flüsterte Rose. »Mona?«

Nichts – abgesehen von den verwirrten Blicken der Leute, die in ihrer Nähe standen.

»Überlassen wir das wunderliche Mädchen doch einen Augenblick sich selbst«, flüsterte ein Paar.

Die Menge, die sich vor dem Porträt angestaut hatte, verkrümelte sich, als sie Rose vor sich hin flüstern hörten. Und schon waren Rose und ihre Brüder auf einmal allein mit dem berühmten Porträt.

»Ich habe ›Hallo!‹ gesagt«, flüsterte Rose erneut.

»Oh, ich habe dich auch gleich gehört«, sagte das Gemälde mit sanfter, leiser Stimme.

»Ich … wir … wir nehmen an der Backmeisterschaft teil«, flüsterte Rose dem Bild zu. »Wir müssen das Geheimnis deines Lächelns einfangen. Sag es uns doch bitte schnell, dann sind wir auch schon wieder weg.«

Das Gemälde machte ein abfälliges Geräusch. »Alle glauben, dass ich lächle. Ich lächle nicht! Ich schaue missbilligend drein, wie es sich für eine respektable Frau gehört. Also, was ihr da für eure Backmeisterschaft benötigt, müsst ihr anderswo suchen.«

Kapitel 8

Geheimniskrämerei

»Mein Auftritt«, sagte Tymo und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Er schlenderte vor das Porträt, biss sich auf die Unterlippe und zog eine Grimasse, eine Mine, die er schon oft geprobt hatte, und die er das Gesicht für ein Plattencover nannte.

»Du siehst wie nach einer misslungenen Gesichtsoperation aus«, sagte die Mona Lisa.

Tymo entspannte die Gesichtsmuskeln und ließ die angehaltene Luft raus. »Was soll das heißen? Das Gesicht habe ich zwei Tage lang geübt!«

»Ich sag es ja nicht gerne«, antwortete das Gemälde, »aber du siehst aus wie –« Und dann sagte die Dame Dinge, die Rose noch nie im Leben aus dem Mund einer erwachsenen Dame gehört hatte, ganz zu schweigen von einer erwachsenen Dame auf einem Gemälde.

Tymo schnappte nach Luft. »Du hast ein dreckiges Mundwerk. Kein Wunder, dass du es verschlossen hältst!«

Rose sah sich nach Nella um, die den Saal entlanggeschlendert war und mit einem Museumsführer sprach, der eine rote Uniform trug und wie ein Hotelpage aussah.

»Ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass Ihre Biographie über Eugène Delacroix eklatante Fehlinformationen enthält«, hielt Nella ihm vor und kratzte sich ein bisschen Haferbrei von ihrem 101-Dalmatiner-T-Shirt. »Obwohl er tatsächlich auf beiden Schulen war, hat er die ersten Auszeichnungen für seine Illustrationen auf dem Pierre-Corneille-Gymnasium gewonnen, nicht auf dem Louis-le-Grand-Gymnasium, wie Sie auf Ihrem Info-Schild behaupten.«

Der Museumsführer sah sich wild um. Er meinte wohl, das Opfer einer versteckten Kamera zu sein, weil das junge Fräulein, das sich so gut mit Delacroix auskannte, nicht älter als vier Jahre sein konnte.

»Nella! Komm her!«, rief Rose.

»Ich bin mitten in einem Gespräch«, antwortete die Kleine.

»Ich bin gleich mitten in einem Nervenzusammenbruch, Nella, wenn du nicht auf der Stelle zurückkommst.«

Missmutig stapfte Nella zu Rose, Tymo und Basil zurück.

Warum bin ich die Einzige, die sich wie eine normale Person benehmen kann?, dachte Rose.

»Ach nee, sieh mal an. Ist das nicht Frau Lisa Giocondo höchstpersönlich?«, sagte Nella, die kleinen Arme lässig über der Brust verschränkt.

»Ihr Name ist Mona Lisa«, verbesserte Rose sie.

»Nein, das kleine Mädchen hat ihn richtig gesagt«, mischte das Bild sich ein. »Mein Name ist tatsächlich Frau Lisa Giocondo. Mona kommt von madonna und heißt ›meine Dame‹, trotzdem nennt mich jeder Mona. Das ist doch kein Name!«

Rose war sprachlos. »Das wusste ich nicht. Tut mir leid.« Rose wandte sich nach Tymo um und flüsterte: »Warum ist die Frau eigentlich so schlecht gelaunt?«

»Das habe ich gehört«, sagte Mona Lisa. »Ich bin zwar zweidimensional, aber nicht taub.«

»Nicht nötig, sich für schlechte Laune zu entschuldigen«, sagte Nella. Dann wandte sie sich erklärend an ihre Geschwister: »Ihr hättet auch schlechte Laune, wenn ihr unter der byzantinischen Geschlechterpolitik der florentinischen Oberschicht im sechzehnten Jahrhundert zu leiden hättet. Lisa wurde in den späten Siebzigern geboren – den Vierzehnhundertsiebzigern – und als sie so um die fünfzehn Jahre alt war – nur zwei Jahre älter als du, Rose! –, wurde sie gezwungen, einen Mann um die vierzig zu heiraten und sechs Kinder aufzuziehen. Stimmt das?«

Jetzt war Mona Lisa sprachlos. »Mach weiter«, sagte sie schließlich.

»Sie durfte keine eigenen Interessen an den Tag legen, nur Putzen und Kochen, und sie verließ selten das Haus, außer zu den Sitzungen in Leonardo da Vincis Atelier, und zwar zwölf Stunden am Stück, weil ihr Mann ein Bild von ihr haben wollte.«

»Du machst alles noch schlimmer, Nella«, sagte Rose. Sie holte einen Schnuller aus ihrer Tasche und steckte ihn Nella in den Mund.

»Nimm sofort die kleine künstliche Wurstpelle wieder raus!«, rief das Gemälde. »Dieses Kind ist die einzige Person, die mich versteht! Bitte, junge Hellseherin, fahre fort.«

Nella spuckte den Schnuller aus und räusperte sich. »Ich habe alle Kunstkritiken über das rätselhafte Halblächeln der Mona Lisa auf dem Kunstgeschichte-Kanal angeschaut, aber ich persönlich war immer der Ansicht, dass Sie versucht haben, Ihr Lächeln zu verbergen. Die Porträtkunst der Renaissance besteht doch ausschließlich aus sauertöpfischen, frommen Grimassen. Sie haben Ihr Bestes gegeben, um so eine Grimasse hinzubekommen, aber irgendwas in dem Raum hat sie gereizt, etwas –«

»Es gab tatsächlich etwas«, sagte das Gemälde.

»Basil«, flüsterte Rose. »Hol das Glas raus!«

Basil kramte schnell ein winziges bläulich getöntes Einmachglas aus der Seitentasche seiner Cargojeans und hielt es in die Nähe des Bildes.

»Ich vermute mal, es war etwas, was Sie in Leonardos Atelier gesehen haben«, fuhr Nella fort.

»Es war eine Flugmaschine!«, sagte die Dame auf dem Bild. Ihre Stimme stieg zu einem hellen Klingeln an. »Als ich ein junges Ding war und auf dem Hof meines Vaters lebte, war ich damit betraut, auf die Hühner aufzupassen. Es waren zwölf Stück, die alle in ihrem Gehege eingeschlossen waren, um ein Ei nach dem anderen zu legen. Nie durften sie frei herumlaufen. Ich habe mich immer gefragt, warum sie nie versuchten, über den Zaun zu fliegen. Ich dachte, weil sie vielleicht Angst hatten, erwischt zu werden.«

»Kriegst du alles mit?«, flüsterte Rose Basil zu.

Basil nickte.

»Meine Lieblingshenne war eine rote, die ich Lisa nannte. Nach mir. Eines Abends stahl ich mich in das Hühnergehege und klaute Lisa aus ihrem Käfig. Im Mondlicht setzte ich sie auf eine freie Wiese. ›Flieg weg, Lisa!‹, rief ich. ›Flieg weg!‹ Sie versuchte es. Aber Hühner sind zu groß und unbeholfen, um zu fliegen. Sie schaffte kaum einen Meter. Ich musste sie wieder ins Gehege bringen.«

Basil hatte Mühe, das Glas, das schon überlief, die ganze Zeit hochzuhalten. Heraus quoll eine dichte braune Paste von der Konsistenz dicker Bratensoße.

»Ich glaube, wir haben genug«, sagte Basil und verschüttete Paste auf den Boden, als er den Deckel auf das Glas schraubte. »Danke, Lisa.«

»Ich bin noch nicht fertig!«, rief Lisa. Nach einem Nicken von Rose öffnete Basil das Glas noch mal zögernd.

»Danach«, fuhr die Porträtierte fort, »heiratete ich Francisco und bekam ein Kind nach dem anderen. Ich musste an Lisa das Huhn denken, das ein Ei nach dem anderen legte. Obwohl ich meine Kinder mehr liebte als mein Leben, sehnte ich mich danach, so frei zu sein wie eine Schwalbe. Aber ich war so unbeholfen wie Lisa das Huhn und konnte nicht entkommen!

Francisco gab dem berühmten Leonardo da Vinci mein Porträt in Auftrag. Stellt euch meinen Schreck vor, als ich mich in seinem Atelier niederließ und dort eine herrliche, perfekte Flugmaschine in der Ecke stehen sah. Er bat mich, so fromm wie möglich zu gucken, doch ich konnte nur daran denken, diese Flugmaschine zu nehmen und davonzufliegen.«

»Ich glaube, die Farbdämpfe sind ihr zu Kopfe gestiegen«, flüsterte Tymo.

»Und daher lächelte ich während der ganzen Sitzungen für Leonardo fein vor mich hin und träumte von Flucht.«

»Danke!«, sagte Basil und schraubte das Glas wieder zu. »Was für eine Geschichte! Gehen wir, Leute. Das Ding hier wiegt mehr als Nella.«

Rose und ihre Brüder entfernten sich langsam von dem Gemälde, das Glas und Nella im Schlepptau.

»Bleibt!«, rief die Dame. »Bleibt und hört euch an, wie ich mir einmal bei einem Unfall das Bein gebrochen habe, als ich versuchte, vom Dach meiner Veranda zu fliegen!«

»Ein anderes Mal!«, rief Rose und scheuchte ihre Geschwister aus dem Louvre. »Nicht schlecht, Nella«, flüsterte sie. Wie gut, dass ihre Geschwister mitgekommen waren und ihr geholfen hatten.

Als Rose und Tymo sich schließlich in ihrer Küche im Expo-Center einfanden, war die Stunde für das Backen schon angebrochen.

»Wir haben sechs Minuten verloren, Tymo«, regte sich Rose auf. »Wir müssen uns beeilen!«

Rose eilte an den Schrank, um ihre Zutaten herauszunehmen. Sie stellte sich das Schriftbild von Balthasars kunstvoller Abschrift genau vor und erinnerte sich an die Mengenangaben für den Teig des Whoppers und für den Orangenguss.

Die Stunde flog dahin. Rose und Tymo mischten den Kürbisteig in einer und den Blutorangenguss in einer anderen Schüssel zusammen. Dem Guss fügten sie knapp einen Teelöffel von Mona Lisas Geheimnis bei, wodurch sich die Schüssel hob und drehte wie Leonardos Flugmaschine. Rose und Tymo konnten sich gerade noch auf die Schüssel stürzen und sie festhalten, ehe jemand bemerkte, dass einen Moment lang die Gesetze der Physik außer Kraft gesetzt worden waren.

Als Rose und Tymo die Gebäckhälften aus dem Ofen zogen, hatten sie noch genau eine Minute, um den Zuckerguss darauf zu streichen und sie zusammenzukleben. Rose war so beschäftigt, dass sie Lily ganz vergessen hatte, bis die Küchenuhr klingelte und Jean-Pierre Jeanpierre sich näherte.

Rose sah sich heute zum ersten Mal richtig um.

Die Küchen der zehn Mitstreiter, die am Tag zuvor ausgeschieden waren, lagen mehlbestäubt und verlassen und weiß da wie Dörfer, die unter Vulkanasche begraben waren. Gegenüber hatte Lily ihre Sauren Zitronenküchlein auf ihren Küchentisch gestellt. Dampf stieg in kleinen Wellen von den perfekt gebräunten Küchlein auf, als wären sie gemalt für ein Kinderbuch. Lily warf einen Blick auf Roses mächtigen Orangen-Whopper und grinste so hämisch, als würde Rose Katzenfutter auftischen.

Rose gab es nicht gerne zu, aber Lilys Küchlein sahen makellos aus. Sie musterte ihre eigene Kreation, die ein bisschen die Form von einem Hamburger und die Farbe eines kitschigen Ballkleids hatte. Ihre Süßspeise sah nicht gerade besonders elegant aus, aber sie enthielt die Geheimnisse der Mona Lisa.

Was immer passiert, dachte sie, ich weiß, dass ich alles getan habe, was möglich war.

Marco schob seinen langen silbernen Rollwagen durch den schwarz-weiß gefliesten Gang, stellte die zehn Desserts darauf und brachte sie zu Jean-Pierres Preisrichtertisch auf der Bühne im vorderen Teil des Saales.

Flaurabelle begleitete ihren Meister an seinen Platz. »Ich werde jetzt diese zehn Desserts kosten und dann entscheiden, welche fünf Kandidaten ich morgen wiedersehen will. Bonne chance.«

Jean-Pierre Jeanpierre kostete von einem Teller nach dem anderen, nickte entweder zustimmend oder schüttelte angewidert den Kopf. Rohit Mansukhanis Brombeertorte ließ ihn fast vom Hocker fallen. Er zwinkerte Lily zu, nachdem er eines ihrer Sauren Zitronenküchlein gegessen hatte. Er lächelte, nachdem er Dag Ferskjolds Panna cotta al limone probiert hatte, und rieb sich den Bauch nach einer Probe von Wei Wens Limetten-Mousse, schüttelte sich hingegen nach einem Bissen von Miriam und Muriel Desjardins’ Key-Lime-Muffins.

»Widerlich«, flüsterte er. Die Zwillinge warfen sich einander in die Arme, und jede schluchzte Tränen in die Schulterpolster des schicken blauen Blazers der anderen.

Der letzte Teller vor dem Konditormeister war der mit Roses Originellem Orangen-Whopper.

»Ist der … echt?« Jean-Pierre Jeanpierre nahm die Brille ab und rieb sich die Augen, dann setzte er die Brille wieder auf. »Ja, scheint so! Jemand hat einen Orangenburger gemacht. Für eine Gala des Gâteaux Grands. Wie nennen Sie dieses Ding, junge Dame?«

»Origineller Orangen-Whopper.«

Jean-Pierre drehte sich nach Flaurabelle um. »Erinnere mich daran, nächstes Jahr auf eine Altersbegrenzung zu bestehen. Niemand unter dreißig.« Jean-Pierre nahm den Whopper, beäugte ihn misstrauisch und biss vorsichtig hinein. Erstaunt riss er die Augen auf. Er nahm gleich einen zweiten Bissen und verschlang das Gebäck dann voll und ganz.

»Das ist … ich weiß nicht, was es ist …«, sagte er. »Es hat eine schwer zu beschreibende Qualität, irgendetwas, das sich nicht genau definieren lässt. Es hat ein Geheimnis. Süße und Säure halten sich perfekt die Waage. Ich fühle mich … verwirrt. Im besten Sinne des Wortes. Dieser Orangen-Whopper schmeckt mir sehr gut.«

Jean-Pierre Jeanpierre sah Rose direkt in die Augen. »Ich freue mich auf das, was Sie morgen zustande bringen. Ja, meine Damen und Herren, Rosmarin Glyck hat einen weiteren Tag überstanden, zusammen mit den Superköchen Lily Le Fay, Wei Wen, Dag Ferskjold und unserem Gewinner, Roshni Mansukhani. Die übrigen können in ihr trauriges ärmliches Leben zurückkehren.«

Rose wurde rot, während Tymo einen kreiselnden Siegestanz hinlegte, dann blickte sie zu Lily hinüber, die verkniffen lächelte. Im Gegensatz zur Mona Lisa, die streng auszusehen versuchte und ein Lächeln nicht unterdrücken konnte, versuchte Lily zu lächeln, schäumte aber in Wirklichkeit vor Wut.

Am Nachmittag führte Albert die ganze Familie zu einem Sieges-Omelett in ein kleines, düsteres Café aus. Rose hatte nicht gewonnen. Aber Lily ganz unerwarteterweise auch nicht.

Rose saß zusammen mit Tymo, Basil und Nella auf einer Seite des langen, rechteckigen Tisches; Albert, Polly und Balthasar saßen gegenüber.

Albert räusperte sich, stand auf und klopfte mit dem Messer an sein Wasserglas.

»Alle haben heute gute Arbeit geleistet«, sagte er. »Aber wir müssen umgehend die restlichen Tage der Meisterschaftswoche vorbereiten. Eure Mutter und ich sammeln die Zutaten für die obenstehenden Gerichte auf der Liste – PLUNDERARTIG, VIELSCHICHTIG, QUARKIG und SCHOKOLADIG – und ihr Kinder sammelt die Zutaten der unteren Hälfte – also FLUFFIG, ZUCKERLOS, BLÄTTRIG und GEROLLT.«

»Von den Rezepten, um die sich die Kinder kümmern sollen, habe ich bereits alle bis auf eines übersetzt«, sagte Balthasar. »Da ich, wie ihr wisst, ja die Liste von hinten aufgerollt habe. Die Übersetzungen liegen im Hotel.«

»Ich schlage vor, wir fangen also schleunigst damit an, die Sachen zusammenzusuchen. Wir haben nur wenig Zeit, und einige dieser Zutaten sind schwer zu bekommen«, sagte Polly.

In der Hotelsuite reichte Balthasar Rose drei Bögen Papier; auf jedem stand ein Zauberrezept. Albert und Polly hatten sich bereits aufgemacht, die Zauberzutat für den Paradiesischen Apfel im Schlafrock zu holen, falls Jean-Pierre am nächsten Morgen die Kategorie PLUNDER ausrufen würde.

Rose saß mit Tymo und Basil und Nella auf dem Sofa, die drei Rezepte auf dem Schoß. Sie las das oberste durch, das aus der Kategorie FLUFFIG war: Engelshauch-Biskuit.

Engelshauch-Biskuit

Der Anschein eines Desserts, das eigentlich gar nicht da ist.

Es war im Jahr 1322 in dem japanischen Fischerdorf Hamamura, wo es dem Küchenchef Hiroshi Glyck gelang, den beleibten Ratsherrn Aki Mayuchi von seiner gefährlichen Sucht nach weißem Kuchen zu heilen. Ratsherr Mayuchi verzehrte nicht weniger als vierzehn Mal am Tag Vanillekuchen, so dass er dicker wurde als der dickste Sumo-Kämpfer der Stadt. Küchenchef Glyck erfand den Engelshauch-Biskuit, der ganz genauso aussah wie der von Ratsherrn Mayuchi so geliebte weiße Kuchen, jedoch stattdessen zu neunzig Prozent aus Luft bestand. Ratsherr Mayuchi aß weiter seine vierzehn Kuchen pro Tag, schrumpfte aber wieder auf normale Größe zurück, weil er nicht merkte, dass sein Lieblingsgericht sozusagen nur heiße Luft war.

Küchenchef Glyck vermischte zweieinhalb Fäuste feinen weißen Mehls und zwei Fäuste Zucker mit dem Eiklar von sechs Hühnereiern und einem einzigen geisterhaften Ach.

Dann enthielt das Rezept noch Angaben zu der Backzeit und Ofentemperatur, aber Rose blickte nur ratlos auf die letztgenannte Zutat.

»Ein geisterhaftes Ach?«, fragte sie und eilte hinüber in Balthasars Zimmer. »Balthasar? Was ist ein geisterhaftes Ach?«

»Ich bin mit Übersetzen beschäftigt!«, grunzte der und schob die Tür zu. »Frag den Kater. Der kennt sich mit Ächzen und Stöhnen aus.«

»Was willst du damit andeuten?«, fuhr ihn der Kater beleidigt an. Dann sauste er aus Balthasars Zimmer, gerade noch, ehe die Tür zuschlug, und sprang auf das Sofa. »Ein geisterhaftes Ach? Tja, ein geisterhaftes Ach ist ein Wunsch.«

»Das ist ja kinderleicht«, sagte Basil. »Ich habe Unmengen von Wünschen.«

»Ich war noch nicht fertig.« Gus schlug mit dem Schwanz. »Es ist der gehauchte Wunsch … von einem Geist.«

Kapitel 9

Eine düstere Geburtstagsfeier

»Von einem Geist?«, fragte Rose fassungslos. »Hör mal, gibt es denn Geister wirklich?«

»Aber sicher!«, erwiderte Gus. »Und es gibt nichts Luftigeres, Leichteres als einen Geisterwunsch.«

Nella gähnte heftig. »Ich werde mich nicht mit solch törichten Dingen abgeben. Ich gönne mir eine Pause von der Ödnis der Welt und begebe mich in die luftigen Arme von Morpheus!«

»Was redet sie für Zeug?«, fragte Tymo.

»Das war Nellas hochtrabende Art zu sagen, dass sie ein Schläfchen macht«, erklärte Gus. »Selbst ich fand das hochtrabend, was viel heißen will.«

Nella watschelte in ihr Zimmer. Gus nahm das Gespräch wieder auf. »Wie ich schon sagte, Geister gibt es wirklich.«

»Woher weißt du das?«, fragte Basil. »Hast du schon mal einen Geist gesehen?«

»Oh, mehrfach«, sagte der Kater. Er hatte den Schwanz senkrecht in die Luft gestreckt wie die Stange am hinteren Ende eines Autoscooter-Wagens. »Geister kommen oft nach Mexiko, um mal abzuschalten.«

»Wäre es nicht irgendwie sicherer«, flüsterte Rose, »noch einmal in Lilys Suite zu schleichen? Das mit den Geistern klingt gar nicht sonderlich zuverlässig, und wir brauchen das Buch zurück. Es steht zu viel auf dem Spiel.«

»Ich möchte einen Geist sehen! Lasst uns losziehen und einen suchen!« Basil griff sich Gus und setzte sich den Kater auf den Schoß. »Ähm … wo sollen wir eigentlich suchen?«

»Da kann ich euch nicht helfen«, sagte Gus, der die Ohren seitlich eingeklappt hatte. »Meine zweite Frau, Reiko, ist ein Geist, aber sie lebt zurzeit in Japan.«

Tymo wandte sich von dem Spiegel über dem Sofa ab, vor dem er den vordersten Stachel seiner roten Haare in Ordnung gebracht hatte. »Können wir nicht einfach ein Geisterhaus aufsuchen oder so was?«

»So einfach geht das nicht«, sagte Gus und rollte sich auf den Rücken. »Ein Geist entscheidet, ob er oder sie gesehen werden will. Man muss wissen, wo ein Geist wohnt, einen Besuch machen, klingeln und ein Geschenk mitbringen. So, als ob man jemanden in seiner Wohnung besucht. Aber ich weiß nicht, wo hier in Frankreich Geister wohnen.«

»Ich wette, Jacques weiß es!«, rief Basil. »Er ist doch aus Paris. Vielleicht hatte er mal einen Mäusefreund, der inzwischen ein Geist ist oder so.«

Rose saß mit höflich gefalteten Händen auf dem Sofa. »Ich glaube, Jacques mag uns nicht besonders. Außerdem hat ihm unser genialer Katzenfreund Gus befohlen, sich nicht wieder sehen zu lassen.«

Gus ließ sich auf den Boden plumpsen und fing an, sein Bein zu lecken. »Ich habe mich nur an die Regeln gehalten, die im Buch der Schottischen Faltohrkatzen stehen.«

»Mag ja sein, aber es ist wichtig, dass Jacques jetzt zurückkommt«, sagte Rose. »Daher bitte ich dich höflich, mit dem Putzen deines Beines aufzuhören und dein Verbot aufzuheben.«

Gus wandte sich der Pflege einer seiner Hinterpfoten zu. »Ich könnte es mir ja überlegen«, sagte er zwischen zweimal Nagen, »wenn ich wüsste, wo er sich rumtreibt.«

Rose hüpfte in ihr Zimmer und bückte sich unter den antiken Sekretär, wo Jacques wohnte. Sie konnte leise Flötenmusik hören. »Jacques? Hast du das alles mitbekommen?«, flüsterte sie. Die Musik brach ab.

»Mais oui«, kam die klägliche Antwort.

»Es tut mir so leid, dass ich dich habe fallen lassen, als wir oben im Fantasy-Stockwerk waren«, sagte Rose. »Ich verspreche, dass es nie wieder vorkommt. Kannst du mir verzeihen?«

»Aber natürlich«, sagte die stille kleine Maus. »Ich bin eigentlich nicht für Abenteuer zu haben. Ich bin ein einfacher Musikant. Doch du hast mich auf etwas gebracht. Ich kenne tatsächlich einen Geist und kann euch zu ihm bringen. Aber zuerst muss euer Freund mit den Reißzähnen sein Verbot zurücknehmen.«

»Es ist dein Glückstag, Gus«, sagte Rose. »Ich habe Jacques gefunden! Komm sofort rüber und hebe dein Verbot auf.«

Mit hoch aufgerichtetem Kopf und noch höher aufgerichtetem buschigem Schwanz stolzierte Gus über den Perserteppich bis zu der Fußleiste unter dem antiken Sekretär in Roses Zimmer. Ohne den Blick auf das Loch zu richten, sagte er steif: »Sosehr es mich auch schmerzt, das sagen zu müssen, hebe ich mein Verbot hiermit förmlich auf. Du kannst eintreten.«

Jacques trat mit seiner silbernen Flöte in der Pfote aus dem Loch. Er hielt das Instrument wie einen Degen an einem Ende und stieß das andere Ende an Gus’ Schnauze. »Und ich nehme die Zurücknahme förmlich an«, sagte die kleine Maus, »unter der Bedingung, dass du keinem meiner Anverwandten jemals sagst, wie töricht ich mich verhalten habe, indem ich diese Hotelsuite erneut betrat.«

»Ich sage den Deinen nichts, wenn du den Meinen auch nichts sagst«, grummelte Gus. Die beiden Tiere starrten sich an, dann nickte die Maus und ließ die Flöte sinken. Der Kater streckte eine seiner Krallen nach Jacques aus, der sie mit beiden Pfoten ergriff und einmal auf und ab schüttelte.

»Super«, sagte Rose und klopfte auf ihre Uhr. »Wo wohnt nun dieser Geisterfreund von dir, Jacques?«

»Ich bringe euch zu ihm. Wir müssen einen Kuchen und Kerzen mitnehmen.«

Tymo leuchtete mit seiner Taschenlampe die schmale, feuchte Treppe hinunter, die in die Katakomben von Paris führte.

»Seid vorsichtig«, sagte Jacques. Er kauerte gemütlich in der Tasche von Roses Kapuzenshirt, die für die kleine Maus gerade groß genug war. »Die Steine dieser Stufen sind sehr alt und ganz glitschig von den unzählbaren Horden von Leuten, die im Verlauf der Jahrhunderte auf ihnen hinuntergestiegen sind.«

Rose hielt sich mit einer Hand an der Schulter von Tymo fest und folgte ihm die dunkle Treppe hinunter. Sie hatte einen winzigen Schokoladenkuchen, ein Paket Geburtstagskerzen und eine Schachtel Streichhölzer dabei. Direkt hinter ihr kam Basil, der Gus trug.

Rose fröstelte. Der Gang vor ihnen war schmal und die Decken niedrig. Wasser rann die Wände herunter und bildete Pfützen auf dem Boden. Die Katakomben waren ungefähr so warm wie der begehbare Kühlraum in der Bäckerei der Glycks. Rose zog das Sweatshirt enger um sich. Sie hatte schon mit Friedhöfen über der Erde so ihre Probleme, daher war sie alles andere als begeistert gewesen, als sie hörte, dass Jacques’ Geisterfreund auf einem Friedhof unter den Straßen wohnte.

Tymo hingegen zählte Friedhof der Kuscheltiere zu seinen Lieblingsfilmen und war begeistert, in eine Katakombe hinabsteigen zu dürfen. Während sie im Gänsemarsch einen Gang entlanggingen, sagte er: »O Mann, Jacques. Das ist ja wie in einer casa de los muertos. Echt krass, Mausemann. Aber wo sind denn nun die Gräber?«

Rose und Jacques zwängten sich durch eine schmale Öffnung am Ende des gemauerten Ganges. »Gräber gibt es nicht«, sagte Jacques leise. »Nur Knochen.«

Hinter der schmalen Öffnung lag ein Raum, dessen Wände ganz aus Knochen bestanden. Lange, modrige Oberschenkelknochen, die aufeinander gestapelt waren, bildeten ein wabenartiges Muster, unterbrochen von zahllosen menschlichen Schädeln. Auf der andern Seite des Raumes führte ein weiterer Gang, der ebenfalls mit Knochen ausgekleidet war, tiefer in die Katakomben.

Wie erstarrt stand Tymo mitten in dem Raum. »Woher sind denn all die Knochen?«, flüsterte er entsetzt.

Basil setzte Gus ab, dann zog er sein Diktiergerät aus der Gesäßtasche und flüsterte nervös in das Mikrophon. »Ich schätze mal, so sieht es aus, wenn man einen Bestatter als Raumgestalter anstellt.«

Rose sah ihn an und verdrehte die Augen.

»Was ist?«, hielt er ihr entgegen. »Ich setze Humor ein, um die Anspannung hier zu lockern.«

Gus schienen die Knochen nicht zu beeindrucken. Er sorgte sich mehr um die Pfützen, in die er nicht reintreten wollte – und als es doch passierte, fauchte er und schüttelte einen einzelnen Tropfen von der Schwanzspitze. Er sah die Maus finster an, die immer noch in der Tasche von Roses Sweatshirt hockte. »Bist du hier geboren, Jacques?«

»Zut alors, non!«, sagte Jacques erregt. »Ich bin in einem schönen Dorf bei Aix-en-Provence geboren. Hier in den Katakomben habe ich gewohnt, als ich die Musikakademie abgeschlossen hatte.«

»Warum bist du aus dieser sonnigen Behausung nur ausgezogen?!«, sagte Gus trocken.

Jacques ging nicht weiter auf den Sarkasmus des Katers ein und fuhr fort: »Mein Nachbar war ein Geist namens Ourson. Er war ein guter Mann, aber seid gewarnt: Wenn er sich zeigt, sagt nichts von der Französischen Revolution. Da reagiert er immer noch empfindlich.«

Alle nickten. Jacques holte seine winzige Flöte hervor und spielte eine muntere kleine Melodie. Rose erkannte das Lied Frère Jacques.

»Ich hab’s mir anders überlegt«, schrie Tymo. Er zog sich in eine Ecke zurück und hob die Arme zu einer Kung-Fu-Pose. »Ich möchte dem Geist nicht begegnen!«

Jacques strich sich die knittrigen Barthaare glatt. »Zu spät«, sagte er. »Ich habe soeben geklingelt – bildlich gesprochen natürlich.«

Rose hatte denselben unbändigen Wunsch wie Tymo, aus den Katakomben zu rennen, aber noch mehr wollte sie das Backbuch zurückhaben, daher wich sie nicht von der Stelle.

Gus, der endlich ein trockenes Fleckchen auf dem Steinboden gefunden hatte, saß da und hatte den Schwanz um die Pfoten gewickelt. »Kleine Rose, du musst dir keine Sorgen machen. Der Geist kann dir nichts tun. Stell ihn dir doch einfach wie ein altes, verblasstes Foto vor.«

Rose holte tief Luft und lächelte der grauen Fellkugel zu ihren Füßen dankbar zu.

Sie hatte schon gefröstelt, als sie die Katakomben betreten hatten, aber jetzt merkte sie, dass es noch kälter wurde, so kalt, dass ihr Atem zu Dampf wurde. Selbst der schwache Atem von Gus hatte sich in eine kleine Dampfwolke verwandelt.

»Jacques!«, rief jemand.

Rose drehte sich um. In einer Ecke – als habe er dort schon die ganze Zeit gestanden, unentdeckt von Rose – war ein Mann, der aussah, als sei er ungefähr fünfundzwanzig Jahre alt. Er trug eine Hose, eine Weste und eine Schildmütze. Gus hatte recht gehabt – er sah genau aus wie ein sich bewegender, redender Ausschnitt aus einem verblassten bräunlichen Foto, ähnlich den Fotos, die gerahmt in der Geheimkammer ihrer Eltern hinter dem begehbaren Kühlraum hingen.

»Mon petit ami!«, sagte der Mann, und seine Worte hallten wie aus weiter Ferne. »Du bist zurück!«

»Wir sind gekommen, um deinen Geburtstag zu feiern, Ourson«, sagte Jacques.

»Ah!« Ourson hob die Hände ans Herz. »Und du hast Freunde mitgebracht!«

Ourson kam durch den Raum auf sie zu. Obwohl er zu gehen schien, waren seine Bewegungen eher wie ein Schweben, nicht wie Schritte.

»Hallo«, sagte Rose mit piepsiger Stimme. »Wir – äh – haben Kuchen dabei.«

Basil kicherte nervös und zog die Kerzen und die Streichhölzer aus seiner Sweatshirt-Tasche. Er steckte die Kerzen in den Kuchen. Seine Finger zitterten so sehr, dass er das Streichholz erst beim dritten Versuch anbekam. »Wir sind aus Amerika«, plapperte er, als er eine Kerze nach der anderen entzündete. Sie hatten fünf Stück dabei. Jacques hatte gemeint, die Anzahl der Kerzen spiele keine Rolle. Wie viele Geister erinnerte Ourson sich nicht deutlich an sein Leben und dachte jeden Morgen, es sei sein Geburtstag.

»Wir besuchen Paris anlässlich der Backmeisterschaft«, fuhr Basil fort. Er kicherte. »Du verstehst, backen? Wie diesen Kuchen hier! Der ist gebacken. Paris ist schön. Wir haben die Seine gesehen. Wir waren auch im Louvre. Wenn wir Zeit haben, besuchen wir Schloss Versailles.«

Von seinem Plätzchen in Roses Sweatshirt warf Jacques Basil einen warnenden Blick zu. »Monsieur Basil!«, zischte er. »Pscht!«

Oursons vergnügtes Lächeln erlosch. Er runzelte die Augenbrauen. »Versailles!« Der Geist sprach es wie ein Schimpfwort aus. »Der Palast der Reichen und der Königsfamilie. Alles nur vom Feinsten! König und Königin stopfen sich voll, während das französische Volk hungert!«

Jacques’ Barthaare fielen schlaff herab. »Ich hatte euch ja gewarnt.«

»Das lassen wir nicht zu!«, fuhr der Geist fort. »Wir werden kämpfen –«

Rose schob den Kuchen mit den brennenden Kerzen näher zu Ourson, während Basil das blaue Glas bereithielt.

»Versteht ihr denn nicht?«, sagte der Geist. »Wir kämpfen für den Traum Frankreichs! Liberté, egalité, fraternité!«

Ourson verstummte und schien zum ersten Mal den Kuchen mit den Kerzen wahrzunehmen. Seine Stirn glättete sich wieder und das Lächeln kehrte auf sein Gesicht zurück. »Ah«, sagte er, »wie schön.« Bevor er seine Lungen füllte, überlegte er kurz, rundete dann die Lippen zu einem Kreis und ließ sachte einen Strom geisterhafter Luft über die Kerzen wehen. »Aaaach!«, machte er. Während die Flammen erst flackerten und dann ausgingen, hielt Basil das Glas schief über die Kerzen, um das gehauchte Ach aufzufangen, dann klappte er den Deckel zu. Er musterte das Glas und ließ es schließlich los. Das gehauchte Ach des Geistes war so leicht, dass das Glas in der Luft schwebte.

»Meine Freunde«, sagte Ourson leise, »soll ich euch sagen, was ich mir soeben gewünscht habe?«

»Freiheit für Frankreich?«, schlug Rose vor. »Tod den Tyrannen?«

»Non, ma petite amie«, sagte Ourson mit einem Lächeln. »Ich habe mir eine Geburtstagsfeier gewünscht. Meine Wut auf Ludwig den Sechzehnten und die Baumeister des ancien régime währt schon so lange, dass ich ganz vergessen habe, auch mal zu feiern. Daher wünschte ich mir eine Feier, um das Feiern wieder zu lernen. Das Beste ist, dass mein Wunsch wahr geworden ist, ehe ich ihn überhaupt ausgesprochen habe. Ich kann euch gar nicht genug danken, meine Freunde, dass ihr mir mit dem Feiern wieder auf die Sprünge geholfen habt. Danke!«

Rose lächelte dem flimmernden Geist zu, und ihre Angst verflog, als er zurücklächelte. Hinter ihr wimmerte Tymo erbärmlich: »Können wir jetzt gehen?«

Als sie wieder im Hôtel de Notre Dame waren, schob Rose das blaue Einmachglas mit dem geisterhaften Ach unter ihr Bett. Sie tätschelte die kleine Maus, die nicht größer als ein Pingpongball war und noch immer in der Tasche ihres Sweatshirts saß.

Es war inzwischen neun Uhr. Der Tag war lang gewesen, erst das Einsammeln des Lächelns der Mona Lisa, dann das Backen bei der Meisterschaft und schließlich das Herbeischaffen des geisterhaften Achs. Rose hatte das Gefühl, kaum noch stehen zu können. Trotzdem wollte sie unbedingt weitermachen.

Sie ging hinter dem Sofa auf und ab, auf das sich Tymo und Basil geworfen hatten. Beide waren schon dabei, einzunicken. Selbst Gus hatte Mühe, die Augen offen zu halten.

»Also, dass nächste Rezept, für das wir Zutaten sammeln müssen, ist …« Sie suchte nach den Rezeptblättern. »ZUCKERLOS: das Unübertreffliche Bananenbrot.«  

»Machst du Scherze?«, fragte Tymo und hielt sich ein Kissen vors Gesicht. »Wir brauchen eine Ruhepause. Und zwar bis morgen.«

»Bitte, Tymo! Was, wenn morgen die Kategorie ZUCKERLOS dran ist? Dann verliere ich, weil du schlafen wolltest?«

Tymo murrte. »Grrr, na gut. Was brauchen wir?«

Rose wandte ihre Aufmerksamkeit dem Rezept zu und las laut vor:

Unübertreffliches Bananenbrot,

eine alte Diät bei Zuckerkrankheit.

Es war im Jahr 867 in der nordischen Ansiedlung Jarlshof, als Lady Huegrid Glyck ein Bananenbrot für die Wanderkrieger eines benachbarten Dorfes erfand, die alle keinen Zucker vertrugen. Die Ruriks, wie diese Leute hießen, litten immer sehr, wenn sie den süßen Backduft vom Jarlshof rochen, so dass Lady Glyck folgendes Rezept erfand, welches die unersättlichen Gelüste der zuckerkranken Ruriks nach Süßem befriedigte.

»Ich wusste gar nicht, dass in Europa Bananen wachsen«, sagte Rose skeptisch.

»Jetzt stell doch nicht alles in Frage, Rose«, fuhr Tymo sie an. »Vielleicht haben die Wikinger sie irgendwo erbeutet und mitgebracht oder wie auch immer … Das sollte uns egal sein!«

Rose seufzte und las weiter.

Lady Glyck vermischte zweieinhalb Fäuste weißen Mehls, ein Hühnerei sowie drei zerdrückte reife Bananen mit ein wenig Vanille und einer Faust jungfräulichem Regen.

Die Mischung stellte sie in einen heißen Steinofen und –

»Jungfräulicher Regen!«, mischte Gus sich ein und stellte die Ohren auf. »Balthasar hat einmal Dutzende blauer Einmachgläser an das Heck eines Hubschraubers gebunden und ist während eines Gewitters losgeflogen, um solchen Regen zu sammeln. Aber er hat nichts mit zurückgebracht.«

»Wozu soll Wasser denn gut sein?«, fragte Basil, rollte sich auf dem Sofa auf den Bauch und drückte das Gesicht in die Lehne.

»Es ist nicht einfach Wasser, es ist jungfräulicher Regen«, sagte Gus. »Je näher ein Regentropfen dem Boden kommt, desto mehr verliert er seine Wirksamkeit. Wenn er auf das Pflaster fällt, ist er nur noch ein Tropfen Wasser. Aber kondensiert in einer Regenwolke trägt ein einziger Regentropfen die Süße eines ganzen Bienenstocks oder einer kompletten Zuckerrohrplantage in sich.«

»Ich weiß nicht, ob es dir aufgefallen ist, gato, aber wir haben unseren Hubschrauber zu Hause gelassen«, sagte Tymo.

»Doch, Thymian, mir ist bewusst, dass euch ein Hubschrauber fehlt«, sagte Gus. »Es gibt aber noch einen Weg. Er erfordert in hohem Maße Mut, Schläue und die Bereitschaft, über die Stränge zu schlagen.«

Basil drehte sich wieder zurück. »Mom sagt, dass ich dauernd über die Stränge schlage.«

Noch ehe sie das Hotel verließen, begann es zu regnen. Schwere schwarze Wolken hatten Mond und Sterne verhüllt, und dicke kalte Regentropfen schlugen wie kleine Nägel auf das Pflaster.

Als Rose und ihre Brüder sich schließlich am Fuß des Eiffelturms in einen Aufzug drängten, waren sie bereits durchnässt, obwohl sie alle ihre Regenmäntel anhatten. Jacques hatte es vorgezogen, zu Hause zu bleiben, und Balthasar hatte Nella schon ins Bett gebracht. Polly und Albert waren noch unterwegs und suchten ihrerseits Zutaten zusammen.

»Seid ihr sicher, dass ihr auf die dritte Plattform wollt, mes enfants?«, fragte der Aufzugführer, der wie ein Hotelpage in Jacke und Kappe gekleidet war. »Es regnet stark. Alle anderen sind nach Hause gegangen!«

»Wir müssen auf der Stelle hinauf, Monsieur!«, rief Rose. Es war die beste Gelegenheit, um die Zauberzutat zu erlangen, die sie für die Kategorie ZUCKERLOS benötigten. Nach dem kleinen Erfolg am Vortag in der Kategorie SÄUERLICH hatte Rose Zuversicht geschöpft, dass ein Sieg möglich war. Sie wollte gewinnen. Sie musste gewinnen. Sie hatte sich das Backbuch durch die Lappen gehen lassen, und nun musste sie einfach alles tun, um gegenüber ihrer Familie und gegenüber Calamity Falls und vor allem gegenüber sich selbst, diesen Fehler wiedergutzumachen. Der Wunsch zu gewinnen brannte in ihr wie Bauchweh. »Bitte.«

Der Aufzugführer starrte Basils runden Bauch misstrauisch an. Basil trug eine dicke gelbe Öljacke und einen gelben Südwester, und unter seinem Regenschutz saß Gus. Er war in die Babytrage geschnallt und atmete durch ein Knopfloch in der Öljacke. So sehr er es hasste, im Regen draußen zu sein, hatte er doch darauf bestanden, dass sein Gewicht den nötigen Ballast geben würde.

»Was hast du unter der Jacke?«, fragte der Aufzugführer.

»Oh, das ist leider sein ganz normaler Bauch, Monsieur. Er lebt ausschließlich von Mikrowellen-Pommes. Weil unsere Eltern ständig unterwegs sind.«

Der Aufzugführer sah Basil argwöhnisch an, dann zuckte er die Schultern. »Dann viel Spaß dort oben. Wir schließen in einer Viertelstunde.«

Nach einer kurzen Fahrt mit dem Aufzug traten die Glycks auf die oberste Plattform des Turmes. Der Boden aus Metall war von einer rutschigen Wasserschicht bedeckt, und der Regen kam waagrecht mit heftigen Sturmböen. Rose versuchte die Biegung der Seine zu erkennen, konnte jedoch nur schwarzen Nebel sehen.

»Also gut, kleiner hermano, trink das gute Zeug aus«, sagte Tymo und reichte Basil eine Thermoskanne, die mit heißem Helium-Kakao gefüllt war.

Unter der Anleitung von Gus hatte Rose auf dem Herd in der Suite eine sirupartige braune Flüssigkeit hergestellt: Milch, Kakaopulver, Zucker und ein Luftstoß von dem seltenen Heliumkäfer, einem schillernden blauen Insekt, das Balthasar in einem Glas im Koffer hatte.

»Was bewirkt der Käfer denn?«, hatte Rose gefragt.

»Er stößt Helium aus«, hatte Gus erklärt.

»Wo stößt er das aus?«, hatte Basil misstrauisch wissen wollen.

»Wenn du es so genau wissen willst, an beiden Enden«, hatte Gus geantwortet, und der Käfer hatte ein zufriedenes Grunzen von sich gegeben.

»Mannomann! Käfergas!«, hatte Basil gekichert.

Doch jetzt, wo er im dunklen Regen stand und die einzigen Lichtstrahlen von einem kreisenden Suchscheinwerfer kamen, fand er das Käfergas nicht mehr so lustig. Nervös starrte er in die Wolken, während er den warmen Inhalt der Thermoskanne trank.

Inzwischen band Tymo seinem Bruder ein mitgebrachtes Seil kreuzweise wie ein Geschirr um die Brust und den Bauch. »Zieh zweimal an dem Seil, wenn du den Regen aus der Wolke eingefangen hast. Okay?«

Basil gab Rose die Thermoskanne zurück und leckte sich die Lippen. »Okay«, krächzte er mit Piepsstimme. Das Helium, das er getrunken hatte, bewirkte, dass seine Stimme wie eine zu schnell abgespielte Schallplatte klang.

»Lass bloß keinen Regen unter die Jacke kommen!«, kam Gus’ Stimme erstickt unter der Regenhaut hervor. »Wenn auch nur ein Tropfen Wasser auf mein empfindliches Fell trifft, werde ich sehr unangenehm!«

Tymo ließ Basil los und gab dem Seil Spiel, so dass Basil langsam von der Plattform in den dunklen nassen Himmel schwebte. »Halt!«, schrie er. »Ich will es doch nicht!«

Rose war kurz hin- und hergerissen. Das hier war gefährlicher als alles, was sie bisher gemacht hatten, sogar noch gefährlicher, als der Besuch bei dem Geist in den Katakomben. War Basil nicht viel wichtiger als das Backbuch und der Sieg über Lily?

»Tymo!«, rief sie. »Hol ihn zurück!«

Aber es war zu spät. Basils Füße waren schon in den schwarzen Wolken über ihnen verschwunden. Das Seil zischte durch Tymos Hand, und Basil stieg immer höher auf. Tymo musste kämpfen, damit die Leine ihm nicht entglitt. »Wir hätten kein Nylonseil nehmen sollen«, rief er. »Der Regen macht es muy glitschig.«

Rose hielt den Atem an. Ihr erschien es wie eine Ewigkeit, während Wind und Regen um den Turm peitschten, doch dann endlich gab Basil das verabredete Zeichen.

Tymo zog das Seil mit beiden Händen ein, bis die Sohlen von Basils Schuhen durch die Wolken brachen, gefolgt von seinen Beinen und seinem unter der gelben Regenhaut steckenden Bauch. Schließlich kamen noch sein Kopf und seine Hände in Sicht. Basil hielt das Glas über dem Kopf und grinste ihnen triumphierend zu. »Ich hab’s!«, rief er.

Er war nur noch knapp zwei Meter über der Plattform, da bückte Tymo sich, um das Seil um das Geländer zu schlingen.

Aber ehe er fertig war, kam Gus’ Kopf unter der Jacke von Basil hervor. »Wasser!«, kreischte er. »Wasser auf meinem Fell!«

Der Kater zappelte und räkelte sich, bis er sich aus dem Tragekorb gewunden hatte und auf ein trockenes Fleckchen der Plattform gesprungen war. Ohne sein beträchtliches Gewicht als Ballast schoss Basil wieder in den Himmel, und das nasse Seil surrte Tymo durch die Hand.

»Ich kann es nicht mehr fassen!«, schrie Tymo.

»Hiiilfeee!«, hörte man Basil von Ferne brüllen, und das Seil wurde lang und länger.

Rose schrie auf, als sie das ausgefranste Ende des Seils sah, das sich in die Luft erhob und Basil in den Himmel nachschwebte.

Kapitel 10

Mit dem Kopf in den Wolken

In dem Moment machte Tymo einen unglaublichen Satz und erwischte das Seil mit der rechten Hand. Mit der linken hielt er sich am Geländer fest. »Es glitscht mir wieder davon!«, brüllte er. Zentimeter um Zentimeter rutschte das Seil durch seine feuchten Hände. »Rose, hilf mir!«

Rose sprang ihm huckepack auf den Rücken, kletterte von dort auf seine Schultern und schloss auch ihre Faust um das Seil. Aber es nützte nichts: Ihre Haut war zu nass, und das Seil war zu glitschig. »Ich kann es nicht halten!«, schrie sie.

In dem Moment schoss Gus aus seinem trockenen Versteck und eilte über die nasse Plattform. Er kletterte in Windeseile erst an Tymo, dann an Rose hoch, landete auf Roses Kopf und schlug eine seiner Krallen in das Seil. »Den Fängen eines Katers entkommt nichts!«, rief er.

»Autsch!«, brüllte Rose, denn der Kater hatte die Krallen seiner Hinterläufe in ihre Kopfhaut gegraben. Doch selbst die Verankerung seiner Krallen half nicht gegen heißen Helium-Kakao. Gus begann ebenfalls emporzuschweben, wobei er Rose ein paar Haare ausriss.

»Grrriau!«, jaulte er, als er Richtung Himmel abhob.

Doch jetzt hatten Rose und Tymo etwas, das sie fassen konnten.

»Ich hab ihn!«, rief Rose, als sie, noch immer auf Tymos Schultern sitzend, Gus’ Schwanz packte. Sie zog den Kater zu sich, und schon bald konnte sie die Arme um seinen dicken Bauch schlingen. Sie reckte sich und griff über ihm nach dem Seil, das Basil daran hinderte, endgültig davonzuschweben. Gus sprang auf den Boden und landete mit einem Plumps.

»Warum, o warum nur habe ich Mexiko jemals verlassen?«, jammerte er.

Während Rose das Seil fest gepackt hielt, wich Tymo vom Geländer zurück, sank auf die Knie und beugte sich vor, damit Rose von seinen Schultern klettern und festen Boden unter die Füße bekommen konnte. Sie und Tymo zogen wie wild an dem Seil und holten ihren kleinen Bruder Meter um Meter ein.

Rose schluchzte vor Erleichterung, als Basil schließlich aus den Wolken über ihnen auftauchte.

Als seine Füße nur noch wenige Zentimeter über der Plattform waren, vertäute Tymo das Seil, damit Basil nicht wieder davonschweben konnte, und Rose rannte zu ihm und schlang die Arme um ihn.

»Es tut mir leid, dass ich dich dazu überredet habe«, sagte sie. »Das war selbstsüchtig und dumm von mir.«

»Ach … so schlimm war es nicht«, erwiderte er. Er lächelte zwar, aber selbst Rose konnte erkennen, dass er das nur um ihretwillen tat. Sie umarmte ihn fester.

Basil schwebte hüpfend knapp über der Plattform auf und nieder und reichte seinem Bruder das blaue Einmachglas, das voll mit Wasser war. Dann verschränkte er die Arme und fixierte Gus finster, der völlig durchnässt und unglücklich in einer Ecke bei dem Aufzug saß und sich um seinen verletzten Schwanz kümmerte.

»Wasser, Gus?«, quiekte Basil mit seiner Helium-Stimme. Er klang zur Abwechslung mal ganz untypisch ernst. »Du wolltest mich zum Saturn aufsteigen lassen wegen ein paar Tropfen Wasser?«

Jetzt, wo ihm sein graues Fell am Körper klebte, sah der dicke Kater lange nicht mehr so dick aus. »Wasser ist für mich wie Schwefelsäure. Wie würde dir das gefallen, wenn du Säure auf die Haut kriegen würdest?«

Rose warf Gus einen vernichtenden Blick zu.

»Es tut mir leid, dass ich gesprungen bin«, sagte der Kater grollend. »Ich habe mein Fell über deine Sicherheit gestellt. Hab wahrscheinlich Panik bekommen.«

Ein Lächeln huschte über Basils Gesicht. »Schon in Ordnung«, quiekte er. »Dich patschnass zu sehen, ist die Sache wert! Sagt mal, wie krieg ich jetzt das ganze Helium wieder aus mir raus?«

»Musst es wahrscheinlich langsam ausdünsten«, sagte Tymo. Wegen des Regens hingen ihm seine sonst so stachelig hochstehenden Haare schlapp bis zu den Ohren. »Wird schon nicht so lange dauern. Wir binden dich einfach eine Woche oder so am Boden fest, bis du nicht mehr steigst.«

Basil trommelte mit beiden Fäusten auf seinen aufgedunsenen Bauch. »Als ob ich Gas in mir habe! Ach so, hab ich ja auch! Ich muss eigentlich nur –«

»Igitt, Basil, nein!«, sagte Rose und wedelte sich mit der Hand vor dem Gesicht herum. »Es muss auch anders gehen.«

»Wie wär’s stattdessen mit rülpsen?«, sagte Tymo. »Das sollte doch für dich kein Problem sein, mi hermano. Du als Meisterrülpser!«

»Tolle Idee«, sage Rose. Basil konnte nicht nur auf Kommando das Alphabet rülpsen, sondern auch alle Hauptstädte der fünfzig Staaten von Amerika.

Basil sperrte den Mund auf und drückte mit dem Bauch, aber es kam nichts raus. Er versuchte es erneut. »Albany. Tallahassee. Sacramento«, sagte er. Sein Gesicht verzog sich vor verzweifelter Anstrengung. »O Mann, ich hab eine Rülpsblockade!«

Gus schob ihnen eine Dose Limo zu. »Vielleicht klappt’s damit.«

Rose fing die rollende Dose auf. »Wo hast du die denn her?«, fragte sie.

»Ich bin in den Getränkeautomaten gekrochen«, sagte Gus und deutete mit seinem durchnässten Schwanz auf den blinkenden Automaten neben dem Aufzug. »Bin beim Rausklettern fast stecken geblieben. Ich hoffe, damit habe ich meine Bereitschaft, mich um deinetwillen in eine ungemütliche Lage zu bringen, genügend demonstriert, kleiner Basil.«

»Du bist doch viel zu groß, um da reinzukriechen, Gus«, sagte Rose, die sich vorzustellen versuchte, wie sich der Kater mit seinem dicken Bauch in den schmalen Ausgabeschlitz des Automaten quetschte.

»Recht hast du«, antwortete er. »Ich hab eben Geld reingeworfen.«

Rose kniete sich hin und tätschelte Gus den Kopf. »Danke, Gus. Das hilft uns weiter.« Sie reichte Basil die Dose. Gus verkroch sich wieder in sein wasserdichtes Versteck unter Basils Regenjacke.

»Gluck, gluck, gluck!«, rief Tymo.

Basil riss die Dose auf und stürzte die Limo in Sekunden hinunter. Nach einem kurzen Augenblick stieß er einmal auf, dann noch mal. Dann riss ihm ein heißer Luftstoß den Mund auf, der so laut dröhnte wie eine Gewehrsalve am Nationalfeiertag.

Tymo lachte. »Jawoll, hermano! Das war eine tolle Explosion!«

Basil sank tiefer zu Boden, schwebte aber immer noch. Dann öffnete sein Mund sich so weit wie das Ende einer Tuba, und er ließ eine Reihe von langen, widerhallenden Trompetenstößen los, so dass seine Lippen flatterten, Roses Haar zurückgepustet wurde und der Eiffelturm zu beben schien.

»Ay-ji-ji«, machte Tymo. »Ich bin nicht sicher, dass das besser riecht als die andere Lösung.«

»Dem Himmel sei Dank, dass wir hier für uns sind«, sagte Rose. »Das ist ja wirklich zu peinlich.«

Auf einmal hörte Rose vom anderen Ende der Plattform Geflüster. Als sie sich umdrehte, sah sie Miriam und Muriel Desjardins, die backenden Zwillinge, die am Vormittag aus der Meisterschaft ausgeschieden waren. Sie hatten kurze schwarze Röcke und gleiche blaue Blazer an. Miriam, deren lange Haare perfekt saßen, obwohl sie klatschnass waren, hatte ein schickes Spitzentuch um den Hals, und Muriel, deren eleganter Haarschnitt es sogar mit dem der ehemaligen Frisur von Lily aufnehmen konnte, trug eine rote Baskenmütze. Sie wirkten wie direkt aus einem französischen Modemagazin entsprungen. Muriel hielt einen Ballon in Form eines Muffins in der Hand.

»Hallo«, sagte Rose nervös. »Wie lange steht ihr schon hier?«

»Das übernehme ich«, flüsterte Tymo seiner Schwester zu. Er schlenderte auf die Mädchen zu. »Amigas! Ich heiße Thymian Glyck, aber ihr könnt Tymo zu mir sagen. Oder T-Dog. Nennt mich, wie ihr wollt. Ihr kennt mich und meine Schwester Rose doch sicher aus der Gala.«

»Ja, wir kennen euch«, sagte Miriam, während die beiden Zwillinge die seltsame Szene beäugten: Tymo und Rose, die auf der nassen, dunklen Plattform standen, und Basil in seiner gelben Öljacke, aus der der Kopf eines Katers lugte.

»So eine Überraschung!«, sagte Tymo. »Und was macht ihr hier an diesem schönen, verregneten Abend?«

»Wir sind hier, um unseren Abschied von der Gala des Gâteaux Grands zu feiern«, sagte Muriel. »Wir sind heute rausgeflogen, und wir haben diesen blöden Ballon als Trostpreis bekommen. Wir sind hier hinaufgekommen, um ihn frei zu lassen.«

»Sie meint steigen zu lassen, sagte Miriam. »Die eigentliche Frage ist aber, was ihr hier macht«, setzte sie misstrauisch hinzu.

Wie aufs Stichwort ließ Basil seinen mächtigsten Rülpser los. Er war so mächtig, dass er den Regen in die andere Richtung blies.

Die beiden Mädchen traten ein paar Schritte zurück.

»Ihr habt meinen kleinen Bruder sicher gehört«, erwiderte Tymo. »Er leidet an einer Krankheit, die, äh, Blähitis heißt und die unkontrollierbares Aufstoßen verursacht. Das ist äußerst peinlich, deshalb sind wir hier heraufgekommen, damit keiner hören muss, wie eklig er ist.«

»Hör mal!«, rief Basil empört. Mit dem letzten Rülpser war er das restliche Gas losgeworden. Er stand jetzt mit beiden Füßen auf der Plattform und beeilte sich, das Sicherheitsseil loszuschnüren.

»Ihr verzeiht doch, nicht?«, sagte Tymo. Und dann versuchte er es mit seiner beliebtesten Pose, dem naiven Haarschwung. Er zog die Augenbrauen hoch, neigte den Kopf und fuhr sich mit den Fingern durch das feuchte Haar.

Doch Miriam und Muriel waren von anderem Kaliber als die Mädchen, die Tymo aus der Highschool von Calamity Falls gewohnt war, und der naive Haarschwung schien nicht zu wirken.

»Ihr seid mitten in einem Gewitter hier heraufgekommen, damit euer Bruder rülpsen konnte?«, sagte Muriel hämisch. »Wie interessant. Das erklärt aber nicht die Katze unter seiner Regenjacke und auch nicht, warum er so ein Geschirr umgelegt hat und an dem Geländer festgebunden ist.«

»Mit eurer Familie stimmt was nicht«, sagte Miriam. »Wenn ich auch nicht sagen kann, was es ist.«

»Du hast recht«, sagte Tymo. »Es ist schon seltsam, wie attraktiv wir sind. Oder … ich zumindest.«

»Nein, das meinte ich nicht«, sagte Miriam. »Aber wir überlassen euch jetzt euren seltsamen Machenschaften.«

»Nein!«, rief Tymo. »Bleibt doch noch!«

»Bonne nuit«, sagte Muriel.

Rose tätschelte Tymo die Schulter, während die Desjardins-Zwillinge im Aufzug verschwanden.

»Der naive Haarschwung hat doch sonst immer gewirkt«, flüsterte er wie unter Schock.

»Beim nächsten Mal klappt es bestimmt, mi hermano«, sagte Rose.

Am nächsten Morgen ließ Jean-Pierre Jeanpierre den Blick durch den Saal schweifen und sang: »Da waren’s nur noch fünf.«

Rose, Lily, Rohit Mansukhani, Dag Ferskjold und Wei Wen hatten jetzt die Küchenzeilen belegt, die der Bühne am nächsten standen. Lily befand sich immer noch direkt gegenüber von Rose.

»Die heutige Kategorie verlangt überragendes Können«, sagte der Meister. »Das Thema des Tages ist FLUFFIG.«

Puh! Rose dachte erleichtert an die beiden blauen Einmachgläser, die sie in Balthasars Zutatenkoffer untergebracht hatten, und zog das Rezept für Engelshauch-Biskuit aus ihrer Gesäßtasche. Sie las es noch einmal durch, obwohl sie es so gut wie auswendig kannte, denn sie war fast die ganze Nacht aufgeblieben und hatte sich die Rezepte eingeprägt.

»Das haben wir voll im Griff, mi hermana«, sagte Tymo.

Die übrigen Teilnehmer eilten in ihre Zimmer, um ihre Spezialzutaten zu holen, oder setzten sich mit ihren Teams zusammen, um Rezepte zu diskutieren. Polly kam eilig angelaufen, Nella und Basil im Schlepptau. Basil hatte Gus in der Babytrage umgeschnallt. Wie üblich sah Gus sehr unglücklich aus angesichts der unwürdigen Position.

»Dad und ich haben die Liste der noch zu beschaffenden Zutaten erst zur Hälfte durch«, sagte Polly, »wir machen uns also auf zur Jagd. Balthasar ist noch im Hotel und übersetzt. Du bleibst hier und passt auf Nella auf, und in einer Stunde sind wir zurück, um dir beim Backen zuzusehen.« Polly entdeckte die braune Fellkugel, die sich in Roses Sweatshirttasche verkrochen hatte. »Ah, Jacques! Da bist du ja wieder! Trotz der Warnung des Katers! Das nenne ich wahre Tapferkeit, wirklich!«

»Ich bin schließlich ein Spion«, erwiderte Jacques.

»Also gut«, sagte Polly. »Ich bin weg.« Sie gab Rose einen Kuss und entschwand durch die großen Flügeltüren des Saales.

Basil, Nella und Tymo sahen Polly nach. Basil wurde sofort zappelig vor Ungeduld, was Gus gar nicht behagte.

»Mir ist langweilig«, sagte Basil. »Was sollen wir mit der Stunde anfangen, ehe die Backerei losgeht?«

Auf der anderen Seite des schwarz-weißen Fliesenganges brütete Tante Lily über einem Stück Papier, wahrscheinlich war es das Rezept für das fluffige Dessert, das sie zubereiten wollte. Film- und Fernsehteams zeichneten jede ihrer Bewegungen auf. An ihrer Seite befand sich der Geschrumpfte. Über seiner Schulter hing eine Ledertasche in Form eines Wasserkrugs, die etwas Großes enthielt. Doch Rose konnte nicht erkennen, ob es das Backbuch war.

Rose überlegte, dass das ja eventuell bedeuten könnte, dass das Backbuch allein und unbewacht war. Sie sah es auf Lilys Sitzpolster vor sich, oben im Fantasy-Stockwerk, als warte es nur darauf, geholt zu werden.

»Warum schleichen wir uns nicht noch mal in Lilys Zimmer und holen uns das Backbuch!«, schlug Rose vor und erwartete, dass ihre Brüder diese Gelegenheit zu einem dummen Streich sofort ergreifen würden. Sie selbst hatte eigentlich nie Lust auf dumme Streiche. Aber womöglich war das ihre einzige Chance, das Buch zurückzuerlangen. Rose traute sich nämlich nicht zu, den Engelshauch-Biskuit gut genug hinzubekommen. »Wenn irgendetwas schiefgeht? Ich kann einfach nicht riskieren, das Backbuch aufgrund eines Backfehlers für immer zu verlieren. Ich finde, wir sollten uns das Backbuch holen.«

»Mich kriegt ihr nicht noch mal auf das Fantasy-Stockwerk!«, rief Jacques.

Tymo wirkte zurückhaltend. »Ich weiß nicht, mi hermana. Wir haben doch nur eine Stunde.«

»Außerdem«, fügte Basil hinzu, »hast du doch das Rezept für den Engelshauch-Biskuit und auch das geisterhafte Ach, das du dazu brauchst. Den heutigen Tag hast du quasi im Sack. Warum willst du auf einmal alles aufs Spiel setzen? Wir wissen ja nicht mal, ob das Backbuch in ihrem Hotelzimmer ist.«

»Aber was ist, wenn ich der Sache nicht gewachsen bin?«, rief Rose. »Es ist zu riskant für mich alleine – so eine gute Bäckerin bin ich nicht!«

»Bist du wohl, Rose. Außerdem, wie sollen wir da reinkommen?«, fragte Basil. »Lily und der Geschrumpfte machen denselben Fehler doch nicht zweimal. Sie wissen, dass wir dort waren. Sie wissen, warum wir dort waren. Diesmal sind sie doch schon vorgewarnt!«

»Und außerdem: Woher willst du so sicher wissen, dass Lily und der Winzling die ganze Stunde über hier bleiben?«, fragte Gus.

Rose blickte zu Miriam und Muriel, die in einer der seitlichen Opernlogen saßen und gelangweilte Gesichter machten. Sie sah zu Lily hinüber, die sich mit dem Geschrumpften beriet und bemerkte, dass Lily einen großen Stoß DIN-A-4-Hochglanzfotos auf ihrem Tisch hatte. »Ich glaube, ich habe einen Plan.«

»Ich weiß nicht so recht, Rose«, sagte Basil. »Das Buch zurückzustehlen kommt mir irgendwie unrecht vor.«

»Es ist meine Schuld, dass sie das Buch überhaupt hat«, sagte Rose durch die zusammengebissenen Zähne. Sie hätte noch mehr gesagt, aber sie hatte Angst, in Tränen auszubrechen. Alles, was mit ihrem Leben schiefging, alles, was in Calamity Falls schiefging – alles nur durch ihren Fehler. Sie hatte Lily vertraut. Rose wollte alles tun, um das wiedergutzumachen. »Ich muss es zurückbekommen.«

Tymo starrte Rose eine Weile an. »Du hast da so eine kleine Ader an der Schläfe, die aussieht, als ob sie gleich platzt, Rosita.« Er drehte sich nach Basil und Jacques um. »Ach, was soll’s! Lasst es uns versuchen. Für Rose. Damit ihr Kopf nicht explodiert.«

Rose sah zu, wie Miriam und Muriel Desjardins sich durch den Ring von Kameraleuten um Lilys Küche kämpften und sich ihrer Tante näherten, die an ihrem Backtisch stand.

»Lily!«, rief Miriam. »Nachdem wir gestern aus der Meisterschaft ausgeschieden waren, haben die Beauftragten des Waisenhauses von Paris mit uns Kontakt aufgenommen. Die Kinder haben sich alle dasselbe zum Geburtstag gewünscht: ein Autogramm von dir! Deshalb hoffen wir, dass du ein bisschen deiner knappen Zeit opfern kannst und … na ja, und ungefähr zweihundert Fotos signieren kannst!«

Lily blickte auf, und kurz flog ein verärgerter Ausdruck über ihr Gesicht. Dann fiel ihr jedoch ein, dass sie von Kameras umringt war. Fast wie von Zauberhand verwandelte sich ihr Stirnrunzeln in ein schimmerndes Lächeln. »Gerne!«, trällerte sie direkt in die Kameras. »Für Waisenkinder tue ich doch alles!«

Lily zog einen Filzstift aus der Schürzentasche und machte sich daran, all die Hochglanzfotos mit ihrem Hochglanzgesicht darauf zu signieren – zweihundert Stück, um genau zu sein.

»Ich glaube, Lily und der Geschrumpfte werden in der nächsten Stunde nirgendwo hingehen«, sage Tymo. »Gute Idee, mi hermana.«

»Danke«, sagte Rose. »War es schwierig, Miriam und Muriel dazu zu überreden?«

Tymos Grinsen wurde breiter. Er strich sich über seine Igelfrisur. »Nö. Klar, sie waren misstrauisch. Sie wollten wissen, warum ich so etwas Seltsames von ihnen wollte. Ich hab einfach gesagt, das sei ein Staatsgeheimnis, da sind sie noch misstrauischer geworden. Aber dann habe ich zum Doppelschlag ausgeholt«, fuhr er fort. »Ich hab zuerst den waidwunden Athletenblick aufgesetzt, gefolgt vom verirrten Jungen. Klappt immer.«

»Raus mit der Wahrheit!«, sagte Rose.

Tymo sah betreten zu Boden. »Ich hab ihnen einen Fünfziger gegeben.«

Während Gus und Basil in der Expo-Küche Schmiere standen, eilten Tymo, Rose mit Nella auf dem Arm und Jacques zum Hôtel de Notre Dame zurück.

Als sie in die Lobby kamen, war Nella mit ihrer Rolle dran.

»Bist du bereit, Nella?«, fragte Rose und setzte sie ab.

»Wenn du mir versicherst, dass es die einzige Möglichkeit ist, die Suite der großartigen Lily Le Fay zu betreten, dann bin ich bereit, jawohl.«

Rose und Tymo beobachteten, wie Nella zum Empfangstresen watschelte. Jacques saß in Roses Tasche.

»Hallo!«, rief Nella dem Hotelportier zu und schlug mit der Faust vorne an den Tresen. »Ich habe meinen Schlüssel verlegt und brauche einen Ersatz.«

Der Portier sah sich verwirrt um, dann beugte er sich über den Mahagonitresen, um nachzusehen, wer denn da etwas wollte. Zu seiner Überraschung stand dort ein Kind in einem schmutzigen 101-Dalmatiner-T-Shirt. »Hallo, Kleine!«, sagte er. »Wo ist denn deine Mutter?«

»Reden Sie mit dem angemessenen Respekt mit mir!«, regte sich Nella auf. »Ich bin Gast in Ihrem Hotel und eine Persönlichkeit von großem Ansehen!«

Der Portier lächelte. »Aber natürlich. Welches Zimmer?«

»Welches Zimmer?«, wiederholte Nella empört. »Seien Sie nicht so herablassend, junger Mann. Ich residiere doch nicht in einem Zimmer! Ich wohne in einer Ihrer exklusiven Suiten auf dem Fantasy-Stockwerk!«

»Ach … tatsächlich?«, fragte der Portier.

»Das ist ja die Höhe«, verkündete Nella so laut, dass es durch die ganze Lobby hallte. »Beurteilen Sie mich einzig und allein nach meiner zu klein geratenen Statur? Kann man denn hinter meiner Zierlichkeit nicht geistige Größe erkennen? Nein! Alle lassen sich von ihren Augen täuschen! Niemand erkennt die Gräfin Juniper du Frost! Die Frau des berühmten Grafen Ashcroft du Frost, Assistent der großen Lily Le Fay! Ich wohne mit meinem bärtigen Gemahl auf dem Fantasy-Stockwerk, in Mrs Le Fays Suite, und ich habe meinen Schlüssel verlegt! Bitte geben Sie mir einen Ersatzschlüssel!«

In der plötzlichen Stille der Hotellobby konnte jeder hören, wie der Portier sich fast verschluckte. »Verzeihen Sie mir, Madame du Frost! Es wird nicht wieder vorkommen.« Mit einem Lächeln in Richtung der umstehenden Zeugen beugte er sich feierlich herunter und legte einen riesigen Messingschlüssel in Nellas ausgestreckte Hand.

Nella nickte knapp. »Das ist die Art von gepflegtem Service, die ich immer von meinen Hoteliers erwarten durfte.« Sie neigte den Kopf und machte eine ausladende Handbewegung. »Ich werde dafür sorgen, dass Sie eine Belobigung von Ihrem Vorgesetzten bekommen!«

Dann machte sie auf dem Absatz kehrt und stapfte an den Aufzügen und an dem Hotelrestaurant vorbei, durch das mit Samt ausgeschlagene Treppenhaus bis zu den geheimen Aufzügen, die nur ins Fantasy-Stockwerk führten. Dort warteten schon ihre Geschwister auf sie.

Sie lächelte zuckersüß. »Na also«, sagte sie. »Jetzt bringt mich hinauf. Ich möchte den Duft einatmen, der Lilys Wohngemach durchweht.«

Kurz darauf, während Rose B U C H in die Tastatur des Fahrstuhls eingab, wurde sie von einer schrecklichen Vorahnung übermannt.

Vielleicht ist das doch keine gute Idee, dachte sie. Vielleicht habe ich es doch übertrieben, indem ich meine kleine Schwester überredet habe, so zu tun, als sei sie eine berühmte Gräfin – wo ich doch nicht mal weiß, ob das Backbuch dort ist. Vielleicht bin ich zu weit gegangen.

Tymo tippte Rose auf die Schulter. »He, alles in Ordnung?«

»Warum denn nicht?«, fuhr sie ihn an. Doch den ganzen Weg bis in den siebzehnten Stock hielt sie die Luft an.

Und schon standen alle vier – Rose, Tymo, Nella und Jacques in Roses Tasche – vor der verschlossenen Tür zu Lilys Suite.

»Jacques«, sagte Rose, »wärst du bereit, durch dein Mauseloch zu linsen, um sicherzugehen, dass niemand im Zimmer ist?«

»Kein Problem«, sagte Jacques. Er sprang aus der Tasche in Roses Sweatshirt und huschte über den Boden. »O nein!«, rief er, als er die Fußleiste erreichte. »Sie haben meinen Privatzugang abgedichtet!«

»Das ist kein gutes Zeichen«, sagte Tymo. »Woher haben sie wohl von Jacques gewusst?«

»Ich bin sicher, das war der Geschrumpfte. Ein kleiner Spion kann einen anderen kleinen Spion meilenweit riechen«, sagte Nella altklug. Jacques kletterte Roses Bein hoch und rollte sich wieder in ihrer Tasche zusammen.

Tymo zuckte die Schultern. »Nun sind wir schon mal da.«

Rose nickte. Sie steckte den Schlüssel ins Schloss. »Wird schon schiefgehen!«

Sie drehte den Schlüssel um und stieß die Tür auf. Ehe sie jedoch einen Schritt hineinmachen konnte, rannte Nella an ihr vorbei und warf sich auf das violette Plüschsofa neben dem Sitzpolster. »Meine Darbietung hat mich völlig erschöpft! Mittagsschläfchen pour moi!«, verkündete sie uns schlief auf der Stelle ein.

Rose und Tymo sahen sich an, dann traten sie an das Sitzpolster, auf dem sie den Geschrumpften und das Backbuch gesehen hatten – doch das Polster war leer bis auf einen kleinen cremefarbenen Umschlag.

Rose nahm ihn hoch.

Sofort fing ein durchdringender Ton zu Summen an.

»Was ist das, Feueralarm?«, rief Tymo.

Rose zog ein Stück Papier aus dem Umschlag und las vor: »Überraschung, ihr Diebe! Das ist eine Falle. Wenn ihr das lest, dann seid ihr gleich im Fernsehen zu sehen! Liebe Grüße, Lily.«

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Tymo.

Trotz des durchdringenden Sirenentons hörte Rose, wie es im Schlafzimmer rumorte. »Schnell, versteck dich hinter dem Sofa!«, rief sie. Sie und Tymo stürzten sich hinter die Sofalehne, als auch schon ein Kamerateam ins Wohnzimmer geeilt kam.

Rose atmete erleichtert auf – bis ihr einfiel, dass Nella voll sichtbar auf dem Sofa lag.

Kapitel 11

Mitgegangen – mitgefangen – mitgehangen

Das Sofa, auf dem Nella eingeschlafen war und hinter dem sich Tymo und Rose versteckten, war kein normales Sofa. Es war eine lange schmiedeeiserne Bank mit einer kunstvoll verzierten Gitterlehne, an der lila Plüschpolster befestigt waren. Rose und Tymo konnten zwischen den Polstern hindurchspähen und sehen, was nun geschah.

Kaum hatten sich Rose und Tymo also hinter diesem Sofa verschanzt, waren drei Männer ins Zimmer gekommen. Sie hatten offensichtlich im Schlafzimmer der Suite gelauert und darauf gewartet, dass jemand den Alarm auslösen würde. Die Männer trugen Jeans und Fleecejacken in unterschiedlichen Farben. Alle hatten Bärte. Einer hielt eine lange Stange, von deren Ende ein wuscheliges graues Mikrophon hing, einer schleppte eine schwere Kamera auf der Schulter wie eine Panzerfaust, und der dritte – der mickrigste der drei – folgte ihnen mit einem Wust von aufgerollten Kabeln, die um seine Arme hingen.

Rose drückte die Daumen. Vielleicht hielten die Männer Nella für eine übergroße Puppe und gingen an ihr vorbei.

Doch der Mann mit dem baumelnden Mikrophon ließ das Ding zu Nella hinunter, so dass der graue Pelzbesatz sie am Ohr kitzelte.

So leidenschaftlich, wie Nella ihre Schläfchen liebte, so abgrundtief hasste sie es, gekitzelt zu werden. Sie schoss hoch und schlug nach dem kratzigen Mikrophon, als handele es sich um einen Schwarm Heuschrecken. »Weiche von mir, Teufel!«, schrie sie.

Der Mann mit dem Mikrophon taumelte zurück.

»Wir – wir – wir … haben dich erwischt!«, stammelte er. »Wir haben dich beim Einbrechen in Lily Le Fays Fantasy-Suite überrascht. Was hast du dazu zu sagen?«

Rose warf Tymo einen nervösen Blick zu. Seit kurzem war Nella extrem wahrheitsliebend. Aber in diesem Fall würde sie die Wahrheit in ernsthafte Schwierigkeiten bringen.

Lüge, kleine Schwester!, wollte sie rufen. Lüge, was das Zeug hält!

Nella schüttelte angewidert den Kopf. »Einbrechen?«, sagte sie fassungslos. »Einbrechen! Das ist krass, Männer. Oberkrass. Nein, nein. Warum sollte ich einbrechen, wo ich doch einen Schlüssel habe?«

Sie griff in die Tasche ihres 101-Dalmatiner-T-Shirts und zog den Messingschlüssel heraus, den ihr der Portier kurz zuvor Entschuldigungen stammelnd überreicht hatte.

Dem Kameramann, dem Tonmann und dem Kabelträger fielen gleichzeitig die Kinnladen herunter.

»Ganz recht, meine Herren. Ich bin die kleinste Frau der Welt, und ich warte hier auf ein Rendezvous mit dem kleinsten Mann der Welt. Ich hatte gehofft, meine leicht aufgedunsenen Augenringe loszuwerden, und wollte hier etwas ruhen. Aber da Sie meinen Versuch einer kosmetischen Gesichtskur so unsanft unterbrochen haben, bleibt mir keine Wahl, als meinem Liebhaber wie ein schlaffer alter Sack gegenüberzutreten.

Ich habe übrigens wohl bemerkt, dass Sie die Geschehnisse hier aufgezeichnet haben«, fuhr Nella an den Mann mit der Kamera auf der Schulter gewandt fort. »Wenn Sie es wagen, auch nur eine Szene Ihres jämmerlichen ›Filmmaterials‹ im Fernsehen zu zeigen, wird mein Anwalt Millionen von Ihrer schäbigen Produktionsfirma einklagen und Sie arbeitslos machen.«

»Es tut uns leid, Madame«, sagte der Tonmann. »Immerhin sehen Sie wie eine Vierjährige aus, weil Sie so klein sind und wegen Ihrer Frisur und Ihrer Kleidung.«

»Wie können Sie es wagen!«, rief Nella. »Dieses abgetragene 101-Dalmatiner-T-Shirt hat in einer Boutique an der Lower East Side in New York sechshundert Dollar gekostet. Sie verstehen offenbar sehr wenig von Stil. Ihre Vorstellung von Mode« – und sie deutete auf den Tonmann – »ist es wohl, eine Stange mit einem pelzigen Mikrophon herumzuschleppen, und Sie« – sie wandte sich an den Kabelträger – »halten Kabelschlaufen anscheinend für neumodischen Armschmuck.«

Der Kabelträger raffte schnell die ganzen Schlingen von Kabel zusammen, zog die Stecker an den verschiedenen Apparaten heraus und scheuchte seine Männer aus der Suite. »Bitte entschuldigen Sie, Madame.«

Sobald Rose das PLING! des Fahrstuhls aus dem Vorraum des Fantasy-Stockwerks hörte, sprang sie hinter dem Sofa hervor und hob Nella hoch.

»Nella!«, rief sie aus. »Du warst genial!«

Nella reckte ihr Stupsnäschen und tätschelte Rose gleichgültig die Wange, ohne den Hauch eines Lächelns. Die alte Nella – ehe sie den Rührkuchen mit Lilys Geheimsubstanz verspeist hatte – hätte sich jetzt in Roses Arme geschmiegt und liebevoll gegurrt, wenn auch nicht so wortreich. Diese neue Ausgabe von Nella war zwar ganz brauchbar, ohne Zweifel, aber Rose vermisste die alte Nella doch sehr.

Tymo tätschelte Nella den Kopf und zerzauste ihre Frisur, die wie der Strunk einer Ananas aussah.

»Also bitte!«, sagte sie und schlug seine Hand fort. »Finger weg von meinen Haaren!«

»Sieh dich vor!«, erwiderte Tymo. Er würde es zwar nie zugeben, aber Rose merkte, dass er seine verrückte, schmuddelige, kindliche kleine Schwester genauso vermisste wie sie.

Plötzlich schaute Jacques aus der Tasche in Roses Sweatshirt und tippte sich auf eine nicht vorhandene Armbanduhr. »Ihr müsst schnell zurück, sonst kommt ihr zu spät zur Meisterschaft!«

Nachdem Tymo in einer roten Schüssel Eiweiß steif geschlagen hatte, rührte Rose die trockenen Zutaten für den Engelshauch-Biskuit unter. Dann holte sie das Glas mit dem geisterhaften Ach. Sie atmete tief durch, öffnete das Glas über dem Teig und sah staunend zu, wie der Wunsch des Geistes, der leichter als Luft war, herunterschwebte und den Teig aus der Schüssel anhob. Sie knetete ihn mit der Faust unter, zog die Kuchenform heran und drückte den Teig hinein. Dann setzte sie eine zweite Kuchenform darauf, schnürte sie mit Bindfaden fest und schob das Ganze in den Backofen.

»Daumen drücken, Rose«, sagte Tymo und vergaß ganz, sein Spanisch einfließen zu lassen.

Rose sah zu Lily hinüber, die ihr Frühlings-Soufflé zubereitete. Sie erkannte einen runden Topf mit einem smaragdgrünen Schaumgebilde, das aussah, als sei es gänzlich aus Luft. Dieses süße Soufflé, das wusste Rose, war aus dem Backbuch der Familie Glyck. Es enthielt die Wünsche einer erblühenden Rosenknospe, und würde ein Gefühl von Frühling vermitteln, selbst im tiefsten Winter. Erblühende Rosenknospen waren scheue Wesen, die ihre Sehnsüchte eigentlich nicht mitteilten. Ihre Wünsche einzufangen, war daher in der Tat ein schwieriges Unterfangen. Zusammen mit einer Prise von Lilys Geheimsubstanz würde das Soufflé Jean-Pierre mit einem solch erhabenen Gefühl erfüllen, dass er ihr garantiert den Tagessieg zuerkennen würde.

Es war einfach ungerecht. Lily war der Sieg immer so gut wie sicher. Der Gedanke machte Rose so wütend, dass sie über den Gang auf die Küchenzeile ihrer Tante zuging. Sie hatte sich jedoch noch nicht zurechtgelegt, was sie ihr an den Kopf werfen würde.

Sie stellte sich hinter Lily und tippte ihr auf die Schulter. »Nur ein einziges Mal«, hörte Rose sich sagen, als Lily sich umdrehte, »nur ein einziges Mal hätte ich es gerne, dass du versuchst, ohne deine Schachtel mit der Geheimsubstanz zu gewinnen.«

Lily musterte Rose mit einem bewundernden Blick. Sie wirkte fast erfreut über Roses Mut, fast so, als würde sie gerne nett zu ihr sein. Rose erkannte diesen Blick wieder, so hatte Lily sie damals in Calamity Falls angesehen, ehe sie sich mit dem Backbuch davongemacht hatte. Lily schien doch nicht durch und durch schlecht zu sein. Sie war eine sehr gute Bäckerin. Und sie war einsam.

»Also gut«, sagte sie. »Ich werde auf die Geheimsubstanz verzichten. Dein Mut gefällt mir.«

Rose ging wie im Schock in ihre Küche zurück. Sie hatte nicht erwartet, dass Lily zustimmen würde.

Zwanzig Minuten später zog Tymo den Engelshauch-Biskuit aus dem Ofen. Rose schnitt ein Stück ab und legte es auf den Teller.

Nachdem die riesige Wanduhr geklingelt hatte, ging Marco herum und belud den silbernen Rollwagen mit fünf FLUFFIGEN Süßspeisen. Rose drehte sich der Magen um. Nur drei Wettstreiter würden heute weiterkommen.

Rohit Mansukhani hatte aus weißem Schokoladenmousse eine Nachbildung von Jean-Pierres kahlem Kopf kreiert, die Jean-Pierre Jeanpierre sowohl als schmeichelnd, wie auch als etwas unheimlich empfand – so schien es jedenfalls.

Dag Freskjold hatte eine Hochzeitstorte gemacht, die in eine schwarze, stachelige, pelzartige Kuvertüre gehüllt war.

»Was hat das mit dem heutigen Thema FLUFFIG zu tun?, fragte Jean-Pierre.

»Fluffig?«, wiederholte Dag Freskjold. »FLUFFIG? Ich hatte verstanden, das Thema sei STRUPPIG!«

Jean-Pierre kam zu Wei Wens Teller. Er hatte eine Art zuckrige Kugel gebacken, die innen hohl zu sein schien. Obwohl Rose wusste, dass dabei keine Magie im Spiel sein konnte, sah das Ding so leicht und luftig aus, dass es ihr harte Konkurrenz machen konnte. Jean-Pierre stieß einen Löffel krachend in die Kugel und kostete den schaumigen Inhalt.

»Incroyable!«, sagte er.

Dann machte er mit Lilys Frühlings-Soufflé weiter. Er stieß den Löffel in die Speise, die zurückschnellte wie eine teure Matratze.

»Das gefällt mir doch sofort«, schwärmte er.

Mal sehen, was er ohne diese ganzen chemischen Wir-lieben-Lily-Zutaten davon hält, dachte Rose.

Er schob sich einen Löffel der blassgrünen Wolke in den Mund und verdrehte begeistert die Augen. Er legte den Löffel weg. »Was für ein Traumgebilde! Ich fühle mich wie ein Jüngling!«

Rose staunte. Jean-Pierre war auch ohne Lilys Geheimsubstanz hin und weg von ihrer Süßspeise.

Nun kam er zu Roses Teller und musterte das, was sie hervorgebracht hatte, skeptisch.

»Ein Stück trockener Kuchen?«, sagte er spöttisch. »Erst ein schwarz verbranntes Plätzchen, dann einen Orangen-Burger und nun ein Stück ordinären trockenen Kuchens?«

Doch Jean-Pierres Gesicht wandelte sich von Entrüstung zu Verwunderung, als er die erste Gabel davon nahm. »Es ist so … fluffig und schaumig und luftig!«, rief er aus. »Wie ein Geist … ein Geist in meinem Mund!«

»Altes Familienrezept«, sagte Rose mit einem Lächeln.

Jean-Pierre Jeanpierre leckte sich die Lippen, murmelte vor sich hin und watschelte zur Bühne und zu seinem Mikrophon zurück.

»Heute haben wir eine Pattsituation. Unsere Siegerinnen sind Lily Le Fay und Rosmarin Glyck! Und mit ihnen zusammen wird morgen außerdem Mr Wei Wen als Kandidat antreten.«

Rose machte einen Luftsprung und schlang die Arme um Tymo. Sie hatte gewonnen! Lily natürlich auch – und zwar ohne ihre Geheimzutat. Das musste man Lily lassen – sie war eine tolle Bäckerin. Dass sie ihre Geheimsubstanz beigab, war zwar eindeutig eine Riesenschummelei, aber ihre Siege wurden zugegebenermaßen jedes Mal von beachtlichem Talent unterstützt. Rose war sich nicht sicher, ob sie selbst genauso viel Talent besaß.

Roses Eltern kamen mit Balthasar, Basil und Gus von der Empore herunter. Jacques hatte sich die ganze Zeit in Roses Sweatshirttasche versteckt gehalten.

»Ach, mein Zuckerschätzchen, du hast es geschafft!« Polly umschlang Rose mit den Armen. »Du warst so großartig.«

»Nicht schlecht, Kinder«, sagte Balthasar. »Ich nehme an, dass ihr die Zeit vor dem Backbeginn damit verbracht habt, das Rezept genauestens zu studieren.«

»Studieren? HAH! Die Kinder vielleicht. Ich konnte der Hotelsuite von Mrs Le Fay einen Besuch abstatten!«, prahlte Nella. »Ach, der Luxus! Diese Pracht! Was für ein strahlender Ort auf meinem ansonsten so trostlosen sogenannten Urlaub!«

»Was plappert sie da?«, fragte Polly, die misstrauisch geworden war. »War sie in Lilys Zimmer?«

»Ach was!«, sagte Rose lachend. »Wie denn auch? Du hast Jacques doch gehört – es ist unmöglich hineinzukommen! Vielleicht verschlimmern sich die Auswirkungen von Lilys Geheimsubstanz?«

Polly zog die Augenbrauen zusammen und sah Rose argwöhnisch an. »Vielleicht. Sei’s drum. Euer Vater und ich haben gefunden, was man für den Bienenstich anno dazumal aus der Kategorie VIELSCHICHTIG und für den Quarkkuchen aus Quebec aus der Kategorie QUARKIG benötigt. Wir haben allerdings noch Schwierigkeiten, das Geheimnis eines Zauberers für den Scheuen Rehrücken aus der Kategorie SCHOKOLADIG zu finden. Wir kennen hier in Paris keine Zauberer, schon gar nicht solche, die mit einem Geheimnis herausrücken.«

»Ihr wisst ja, wie Zauberer sind«, sagte Albert. »Gierig.«

Albert und Polly gaben den Kindern einen Abschiedskuss und machten sich auf die Suche nach einem gesprächigen Zauberer. Inzwischen war das Expo-Center fast leer, und ein Reinigungstrupp zog durch die Küchen.

»Wir gehen«, sagte Rose und scheuchte den Rest der Familie über den schwarz-weißen Fliesengang hinaus auf die Eingangsstufen des Gebäudes. Nach dem Gewitter des vergangenen Abends schien wieder die Sonne.

»Ich bin noch bei dem letzten Rezept, den Himmlischen Hörnchen für die Kategorie GEROLLT«, sagte Balthasar. »Bis zum Abendessen sollte ich damit fertig sein. Wie weit seid ihr mit den Zutaten für die Krossen Croissants?«

Rose zog das Rezept hervor, das Balthasar für die Kategorie BLÄTTRIG aufgeschrieben hatte.

Krosse Croissants,

die den Verwirrten Klarheit schenken.

Es war im Jahr 1851 in den beengten Gassen des Londoner Modeviertels, als Lady Larissa Glyck den Hutmacher John Deveril von den durch Quecksilberdämpfe ausgelösten Trugbildern befreite, welche ein Risiko seines Gewerbes darstellten. Er gab sich Wahnvorstellungen hin, seine Kinder seien Figuren aus Kinderreimen, doch nach dem Verzehr eines Crossen Croissants von Lady Larissa erlangte er wieder Klarheit.

Lady Larissa Glyck mischte zweieinhalb Fäuste weißen Mehls mit einem Hühnerei, einer Faust weißem Zucker, zwei Tassen Kuhmilch und dem Erröten einer ECHTEN KÖNIGIN, abgetupft von einem Taschentuch.

»Das Erröten einer echten Königin?«, fragte Rose und machte sich noch Notizen zu Backzeit und Temperatur für das Rezept. »Wo sollen wir denn so etwas herbekommen?«

»Keine Ahnung«, sagte Balthasar. »Wie man sich so etwas besorgt, habe ich nie rausgefunden. Die einzige Königin, die mir bekannt ist, lebt in England, und ich gehe mal davon aus, dass sie sich nicht so einfach vom erstbesten Dahergelaufenen zum Erröten bringen lässt.«

Rose ließ die Schultern hängen. »Das ist unmöglich.«

»Ich habe eine Idee«, sagte Gus.

»Der Kater hat eine Idee? Seit wann denn das?«, bemerkte Balthasar ungläubig. »Normalerweise sitzt er doch nur rum und frisst und meidet Wasser.«

»Ich finde, dass ich sehr hilfreich sein kann, wenn man mich zu würdigen weiß«, sagte Gus. »Und ich glaube, ich weiß, wo wir das Erröten einer Königin finden können.«

»Ich bitte dich, sag es uns, gato«, bat Tymo. »Du kennst eine echte Königin? Die in Fußnähe lebt?«

Gus schnurrte. »Kein Mensch hat gesagt, dass es eine lebende Königin sein muss.«

Es machte Rose etwas zu schaffen, schon wieder in dem Saal voller Knochen zu sein, der unter dem Namen Katakomben von Paris bekannt war. In der Tasche ihres Sweatshirts spielte Jacques Frère Jacques auf seiner Flöte; kurz darauf spürte Rose einen kalten Hauch im Nacken. Sie fuhr herum und sah Ourson in einer Ecke stehen.

»Ah! Meine neuen Freunde! Ihr seid wieder da!«, sagte der durchsichtige Geist.

Basil und Tymo winkten ihm aus der entferntesten Ecke des Raumes nervös zu. Doch Nella stiefelte beherzt auf ihn zu. Gus kauerte auf ihrem Kopf.

Der Kater hob eine Pfote, um den Geist zu begrüßen. »Hallo, geisterhafter Freund!«, sagte er voller Wärme und Überschwang.

»Was ist denn das?«, fragte der Geist. »Eine Katze, die spricht? Merveilleux!«

»Ganz recht«, fuhr Gus fort, »ich bin wunderbar, ich weiß. Aber deswegen sind wir nicht hier. Wir sind zurückgekommen, weil wir deine Hilfe brauchen.«

»Für meine Freunde tue ich alles!«, erwiderte Ourson.

»Wir brauchen deine Hilfe, um in Kontakt zu treten mit einer gewissen … toten Person.«

»Ah!« Der Geist legte die Hand auf die Stelle, wo sein Herz hätte sein müssen. »Welche? Ich habe so viele Freunde!«

»Du musst wissen«, setzte ihm Gus auseinander, »dass wir an der Backmeisterschaft teilnehmen. Und wir müssen dafür die womöglich exzentrischste Zutat finden, die es auf dieser schönen Erde gibt, was meiner Erfahrung nach zufälligerweise … das Erröten einer Königin ist.«

Ourson lachte. »Königinnen, ja. Sie neigen dazu, exzentrisch zu sein!«

»Genau!«, sagte Gus. Rose merkte, dass der Kater nervös war, aber warum nur? Er hatte doch offensichtlich keine Angst vor Geistern. »Und natürlich wollen wir das Erröten der exzentrischsten und höllischsten Königin der Geschichte, die zufällig in Paris lebt …«

Während Gus fortfuhr, wurde Oursons bleiches, sepia-farbenes Gesicht immer röter, seine dichten schwarzen Augebrauen zogen sich düster zusammen und er kniff die Oberlippe zu einem Knurren.

O nein, dachte Rose, die plötzlich verstand, warum Gus so nervös war.

»Und daher«, beendete Gus seine Ausführungen, »wollten wir fragen, ob du den Aufenthaltsort von … Marie Antoinette kennst.«

Beim Erwähnen des Namens Marie Antoinette geriet Ourson in Wallung – wortwörtlich. Der Geist blähte sich furchterregend auf, seine Augen wurden zu schwarzen Löchern und er riss den Mund auf und stöhnte: »Neeeeeiiiinnnn!« Er schoss in dem Knochenraum herum, brüllte und zuckte hierhin und dorthin, bis er, nachdem seine Wut sich ausgetobt hatte, ermattet zu Boden sank.

Aus der Tasche von Roses Sweatshirt schüttelte Jacques drohend die Faust in Gus’ Richtung. »Du Reißzahn, du! Du Krallenbiest, wie konntest du nur? Du weißt doch, wie empfindlich Ourson in Bezug auf das Regime ist, das von der Französischen Revolution gestürzt wurde! Ihn nach dem Aufenthaltsort der schlimmsten Königin der Geschichte zu fragen … das ist ganz schlechter Stil!«

Mit einem letzten finsteren Blick auf den Kater verschwand Jacques wieder in der Tasche von Roses Sweatshirt.

Ourson hob den Kopf ein wenig. »Sie ist außerstande zu erröten«, sagte er matt. »Damals, als sie Herrin über Tausende von Hungernden war und ihr elender Gemahl fetter und fetter wurde, ist sie kein einziges Mal errötet. Warum sollte sie jetzt erröten?«

»Sie ist unsere einzige Hoffnung«, sagte Gus. »Wir haben keine andere Idee, woher wir die Zutat sonst bekommen könnten.«

Ourson schleppte seinen durchsichtigen Körper wie eine Raupe über den Boden, bis er an der Wand anlangte und den Kopf an die Knochen lehnen konnte. »Sie sitzt auf dem Rand des größten Springbrunnens im Park des Schlosses in …« Er verstummte, als sei ihm das Wort im Hals stecken geblieben. »Tut mir leid, mir wird immer noch schlecht, wenn ich es aussprechen muss.«

»Versailles.« Gus neigte dankbar den Kopf. »Wir verabschieden uns jetzt.«

Während Rose sie aus dem Raum führte, rief Jacques zurück: »Es tut mir leid, mein Freund! Ich wusste nicht, dass sie dich nach du-weißt-schon fragen wollten!«

Der Park des Schlosses von Versailles war ein weitläufiges Labyrinth von Rasenflächen und Blumenbeeten – größer als ganz Calamity Falls. Mittendrin stand ein riesiger Springbrunnen. Mehrere kreisrunde Schalen, über die das Wasser hinwegplätscherte, gaben ihm das Aussehen einer siebenstöckigen Hochzeitstorte im XXL-Format.

Als Rose, Basil und die Tiere schließlich den Hauptweg entlang auf den großen Springbrunnen zugingen, war es vier Uhr nachmittags, und die Sonne brannte so unbarmherzig herunter, dass die meisten Besucher sich schon in Richtung Ausgang verkrümelten.

Rose kauerte sich auf den Brunnenrand, und Basil schnallte Gus aus der Trage los. Als Rose den Kater herbeiwinkte, sah Gus sie bestürzt an. »Vielleicht hast du meine ablehnende Haltung gegenüber Wasser vergessen? Verzeih mir, aber ich warte lieber da drüben im trockenen Gebüsch.«

Basil setzte sich neben Rose. »Wann kommt sie raus? Müssen wir warten, bis es dunkel ist? Wie bei den Glühwürmchen?«

»Ich weiß auch nicht«, antwortete Rose. »Vielleicht kommt sie, wenn Jacques etwas auf der Flöte spielt?«

»Den Versuch ist es wert«, ertönte Jacques Stimme aus der Sweatshirt-Tasche. Er holte seine winzige Flöte hervor und spielte die bekannte Melodie von der Marseillaise.

Als die letzte Note verklungen war, spürte Rose einen kalten Hauch im Nacken. Sie drehte sich um und sah einen Geist im Wasser stehen, eine aufgebrachte Frau mit puderig weißer Haut und einer zahnpastaweißen Perücke mit scheußlichen Locken. Ihr gerüschtes Kleid schnürte ihr die Taille unbarmherzig ein und bauschte sich darunter zu einem Rock, der so ausladend war wie das große Trampolin im Garten der Glycks zu Hause, auf dem Basil so gerne herumsprang.

»Wie könnt ihr es wagen, hier dieses Revolutionslied zu spielen!«, stieß der Geist hervor.

Obwohl die Frau so herausgeputzt war und gut aussah, stimmte irgendetwas mit ihrem Kopf offenbar nicht. Er saß schief auf ihren Schultern. Dann fiel Rose wieder ein, wie Marie Antoinette ums Leben gekommen war: Sie war enthauptet worden.

Die Geisterfrau starrte Rose und Basil immer noch an, dann entdeckte sie Jacques, der sich aus Roses Sweatshirt-Tasche herauslehnte.

»Eine Maus!«, schrie sie und verschwand unter der Wasseroberfläche.

»Würde es dir was ausmachen, ausnahmsweise unsichtbar zu bleiben?«, fragte Rose die Maus.

»Von aller Welt werde ich verachtet«, klagte Jacques, doch dann verkroch er sich tief in Roses Tasche.

Nach einem Augenblick stieg Marie Antoinette vorsichtig aus dem Wasser auf. »Ist die Maus weg?«

Tymo legte Rose warnend die Hand auf den Arm. »Überlass das mir«, flüsterte er. »Ich kann jedes Mädchen zum Erröten bringen.« Er schlüpfte aus den Schuhen und ließ ein Bein barfuß ins Wasser baumeln. »Ja, Madame«, sagte er, »die Maus ist weg. Haben Sie was dagegen, wenn ich zu Ihnen reinkomme? Es ist echt heiß hier draußen, und ich schwitze ziemlich.« Er nahm eine Haltung an, die er der junge Yachtbesitzer nannte. »Ich hatte noch nie die Ehre, eine Königin zu treffen. Das ist wirklich … aufregend.«

Doch statt zu erröten, fing Marie Antoinette zu lachen an – leise zuerst, dann immer heftiger prustend. »Versuchst du mir etwa zu schmeicheln? So ein dürrer Junge wie du? Ist das hier etwa so ein Fernsehstreich mit versteckter Kamera?«

»Also bitte!«, sagte Tymo. »Ich bin doch nicht dürr!«

Da musste Marie Antoinette nur noch mehr lachen. Sie hielt sich die Seiten und kugelte in dem Springbrunnen umher, ganz ohne das Wasser zu berühren.

Jetzt ließ sich auch Basil platschend ins Wasser. »Wir müssen Sie dazu kriegen, dass Sie rot werden!«, sagte er direkt. »Wir nehmen an einer Backmeisterschaft teil, und wir brauchen – aber das ist eine lange Geschichte. Auf jeden Fall brauchen wir ein Erröten von Ihnen.«

Marie Antoinettes Lachen erstarb, und sie sah auf einmal ernst aus. »Ich wünschte, ich könnte euch helfen, junger Herr. Aber das letzte Mal, dass ich errötete, war siebzehnhundertsechzig, an meinem fünften Geburtstag. Seither habe ich eine Menge erlebt und eine Menge angerichtet. Ich bin – wie sagt man doch? – schamlos! Mich bringt nichts zum Erröten!«

»Ach wirklich?« Basil kletterte auf den Brunnenrand. Mit hochgereckter Brust machte er eine hohle Hand und schob sie unter die Achsel. Feierlich hob er den Ellbogen hoch und klatschte ihn dann gegen die Brust.

Es folgte ein so lauter und erschütternder Furz, dass eine Schar von Tauben sich kreischend in die Luft erhob.

Doch Marie Antoinette ruckelte nur die Schultern vor und zurück, was ihre einzige Möglichkeit war, um ihren abgetrennten Kopf zu schütteln. »Tut mir leid«, sagte sie. »Ich habe vor hochrangigen Staatsoberhäuptern gefurzt. Darüber muss ich nicht einmal mehr lachen.«

Tymo und Basil sahen Rose an, der die Ratlosigkeit ins Gesicht geschrieben stand.

Plötzlich hörten sie ein wütendes Schnauben aus der Richtung des Parkwegs hinter ihnen. Im nächsten Moment tauchte die durchsichtige Gestalt von Ourson neben ihnen auf, segelte über den Brunnenrand und legte die Hände um das, was von Marie Antoinettes Hals übrig war. »Wie konntet Ihr sagen: ›Dann lasst sie doch Kuchen essen‹?«, brüllte er. »Wir verhungerten! Meine sieben Schwestern sind alle hungers gestorben, während Ihr Empfänge bei Wein und Käse gegeben habt!«

Der Geisterkopf von Marie Antoinette rutschte ihr von den Schultern und glitt sanft ins Wasser.

»Ourson!«, rief Rose entsetzt.

Beschämt trat Ourson einen Schritt von der kopflosen Marie Antoinette zurück. »Das wollte ich nicht!«, sagte er. »Ich wusste nicht, dass er runterfallen würde!«

Rose deutete mit dem Finger auf das Wasser. »Such ihn schnell und setze ihn ihr wieder auf!«

Mit einem konzentrierten Gesichtsausdruck fischte der Geist mit seinen großen Händen im Wasser herum. »Der ist ja vielleicht schlammig, der Brunnen!«, sagte er. »Wird der auch mal gereinigt?«

Rose stemmte die Hände in die Hüften. »Mach gefälligst, was ich gesagt habe.«

»Ha!« Ourson kam aus dem Wasser und hielt den erschrocken dreinblickenden Kopf der toten Königin in Händen. Er streckte ihn ihr entgegen. Sie nahm ihn und setzte ihn auf ihre Schultern, jedoch falsch herum.

»Ich sollte wirklich einen Weg finden, ihn dauerhaft zu befestigen«, murmelte sie und drehte ihn richtig herum.

Rose musterte die Geisterfrau und zog die Luft ein. Sie täuschte sich nicht: Die Wangen der Frau waren leicht gerötet.

»Basil!«, rief Rose. »Tymo!«

Basil zog ein Taschentuch aus der Tasche, tapste eilig durch das Wasser zu der Geisterfrau und rieb ihr sanft über die Wange, Tymo wartete mit dem blauen Einmachglas direkt hinter ihm. Basil drehte sich um und ließ das Taschentuch hineinfallen, und Tymo versiegelte das Glas.

Marie Antoinette schien es nicht bemerkt zu haben. Sie starrte Ourson an. »Daran habe ich nie gedacht!«, sagte sie. »Die ganzen Feste … ich dachte, jedermann feiert solche Feste. Das mit Euren Schwestern tut mir leid, Ihr … schmucker, wilder, unglaublich gutaussehender Jüngling!«

Ourson ließ die Hände sinken und trat zurück. »Es tut mir leid, dass ich Euch enthauptet habe. Das zweite Mal. Ihr hattet es wahrscheinlich nicht verdient, geköpft zu werden. Ihr wart ja sozusagen nur eine Mitläuferin.« Er verneigte sich. »Eine außergewöhnlich schöne Mitläuferin, wenn ich das bemerken darf.«

Plötzlich ertönte ein Aufschrei von der anderen Seite des Springbrunnens. Direkt hinter dem Becken stand ein beleibter Wächter mit Schnauzbart, der geblendet durch den Sonnenschein zu ihnen hinüberstarrte und mit dem Finger auf sie zeigte.

Rose drehte sich nach Ourson und Marie Antoinette um, doch sie waren bereits abgetaucht.

»Das Wasser ist furchtbar schmutzig!«, rief der Mann. »Kommt sofort da raus!«

Rose begriff, dass der Wächter nicht auf die Geister deutete, sondern auf ihre Brüder. Tymo und Basil wateten so schnell es ging zum Brunnenrand. »Entschuldigung!«, rief Tymo zurück. »Uns war so heiß.«

Rose deutete auf das Einmachglas mit Marie Antoinettes eingefangenem Erröten, das Basil an sich drückte. »Ab ins Hotel damit. Hoffentlich ist Balthasar mit dem Übersetzen des letzten Rezepts fertig.«

Im Hôtel de Notre Dame klopften Rose und Basil an Balthasars Tür und öffneten sie einen Spalt. Drinnen saß Balthasar über das Backbuch gebeugt und studierte verschiedene Tabellen, Register und Karten sowie Bildtafeln und Mondkalender.

»Wir haben das Erröten einer Königin«, verkündete Rose stolz. »Bist du mit dem Rezept für die Himmlischen Hörnchen fertig?«

»Nicht im Ernst!«, rief er. »Von wessen Wange?«

»Ach … nur von Marie Antoinettes«, sagte Basil stolz.

»Ich bin beeindruckt!« Balthasar staunte. »Was die Himmlischen Hörnchen angeht: Ich bin zwar mit der Übersetzung fertig, aber wir müssen für die Kategorie GEROLLT ein neues Rezept finden. Das hier wird nicht funktionieren. Obwohl es die entscheidende Zutat nur hier in Paris gibt.«

»Wieso, was ist das Problem?«

Balthasar reichte Rose ein Stück Papier. »Lies es, dann wirst du schon sehen.«

Rose las das Rezept durch:

Himmlische Hörnchen

für Hochzeitsglyck

Es war im Jahr 1645, da unternahm der Bäcker Jean Glyck eine Pilgerfahrt zur Kathedrale Notre Dame in Paris mit seiner Verlobten, der umwerfenden Anais Amembert, die er dort zu ehelichen gedachte. Doch als er in Paris eintraf, musste er feststellen, dass die Stadt von einer Epidemie heimgesucht worden war. Jean und Anais ließen sich trotzdem trauen und buken gemeinsam diese Hörnchen für ihre Gäste. Die ganze Stadt fiel daraufhin einen Nachmittag lang in einen wunderbaren Glycksrausch.

Jean und Anais Glyck gaben ein großes Stück Butter in eine Schüssel, zusammen mit einer Faust weißen Mehls, zwei Fäusten Zucker und einer Faust saurer Sahne. Schließlich fügten sie das dröhnende Mitternachtläuten der großen Glocke von Notre Dame namens Emmanuel hinzu.

»Wir müssen das Mitternachtläuten einer Glocke der Kathedrale Notre Dame bekommen?«, sagte Rose. »Was soll denn daran schwierig sein?«

Ein Schnauben kam aus Roses Brusttasche. »Nur Narren stürzen sich auf das, was Engel nicht zu betreten wagen!«, warnte eine winzige Stimme. Rose griff in die Tasche und holte Jacques heraus. »Ich habe einmal den Fehler gemacht«, sagte die kleine Maus, »und bin nachts in Notre Dame hineingestolpert, und ich werde es nie wieder machen.«

»Warum?«, fragte Rose. »Was ist denn da drin so furchterregend? Ein gemeiner Nachtwächter?«

»Es gibt dort mehrere Nachtwächter«, sagte Jacques. »Aber keine menschlichen. Es sind Wasserspeier, Gargoyles. Grausige, monströse, rachsüchtige Kreaturen, die über die Kathedrale herrschen, als gehöre sie nur ihnen.«

»Haben wir denn eine Alternative?«, fragte Rose.

»Das habe ich noch nicht rausgefunden«, sagte Balthasar, »aber heute Abend bin ich wohl so weit. Eure Eltern haben sich schon gemeldet und gesagt, dass sie die ganze Nacht den Schrei einer Raupe suchen.«

»Ist der so schwer einzufangen?«, fragte Basil.

Balthasar runzelte die Stirn. »Hast du jemals versucht, eine Raupe aus der Fassung zu bringen? Raupen sind die vernünftigsten Wesen des Universums.« Er blickte wieder auf sein Stück Papier. »Lasst mich weiterarbeiten, solange ihr zu Abend esst, und dann überlegen wir uns, wodurch wir dieses Rezept ersetzen können.«

»Wie lange wirst du dafür brauchen?«, fragte Rose ungeduldig.

»Nicht so lang, glaube ich!« Balthasar sah sie zwinkernd an. »Wisst ihr, eigentlich wollte ich ja nicht mit nach Paris kommen, aber jetzt, wo ich hier bin, zusammen mit euch unglaublich jungen Leuten, fühle ich mich ungefähr hundert Jahre jünger! Habt ihr noch nicht gemerkt, wie schnell ich diese Rezepte übersetzt habe?«

»Du meinst, schneller als eines pro Halbjahr?«, rief Gus aus dem Wohnzimmer.

»Was war denn deine letzte Übersetzung, Kater?«, gab Balthasar zurück.

»Warum kabbelt ihr zwei euch ständig?«, fragte Rose.

»Tun das gute Freunde nicht?«, flüsterte Balthasar. »Ich könnte nicht ohne den Kater auskommen. Du weißt schon: Was sich liebt, das neckt sich.«

Rose las das Rezept für die Himmlischen Hörnchen nochmals durch.

»Warum nehmen wir es nicht trotzdem einfach?«, fragte sie. »Es kann doch nicht so schlimm sein, an ein paar Gargoyles vorbeizukommen.«

Doch Balthasar schüttelte den Kopf. »Du weißt ja nicht, wovon du sprichst. Gargoyles! Die sind das genaue Gegenteil von Raupen. Wenn es etwas noch Gemeineres und Unvernünftigeres auf Erden gibt, dann weiß ich nicht, was das sein soll.«

»Echt? So schlimm sind die?«, fragte Rose.

Jacques schauderte. »Das Schlimmste der Welt.«

Kapitel 12

Steinromanzen

Während Basil und Tymo an ihren Spielkonsolen daddelten und Nella vor sich hin schnarchte, tigerte Rose heftig seufzend im Zimmer auf und ab und brabbelte vor sich hin.

»Jetzt sind nur noch Lily und Wei Wen und ich übrig, und Wei Wen ist so was wie der Meister der Backkunst. Wenn die Kategorie GEROLLT drankommt, macht Lily ihre Flimmernde Biskuitrolle, falls Jacques das richtig beobachtet hat. Also muss ich etwas servieren, das unglaublich genug ist, um mich ins Finale zu bringen. Was macht Balthasar eigentlich so lange? Er hat doch gesagt, dass er sich wie ein junger Hüpfer fühlt! Wir brauchen einen neuen Plan! Und zwar schnell!«

»Immer mit der Ruhe, Rosita!«, beschwichtigte Tymo seine Schwester.

»Du verstehst nicht, unter was für einem Druck ich stehe!«, schrie Rose. »Es ist meine Schuld, dass das Buch weg ist! Und ich muss das wieder richten. Ich ganz allein. Ich!«

»Also hör mal, Rose«, sagte Basil, »wir hatten alle schuld daran, dass das Backbuch abhanden gekommen ist. Ich habe Lily den Schlüssel zur Geheimkammer gegeben. Und Tymo war derjenige, der die Idee hatte, aus dem Buch zu backen, weil er Tante Lily beeindrucken wollte. Und wenn Mom und Dad nicht weggefahren wären, dann hätte es überhaupt kein Problem gegeben. Es ist also nicht allein deine Schuld.«

»Aber ich habe ihr vertraut«, sagte Rose. »Ich war es, die sich von ihrem Lob hat einwickeln lassen, und fast hätte ich euch anderen allein gelassen, um sie auf ihrer Achterbahnfahrt des Ruhmes zu begleiten.«

»Du hättest uns fast allein gelassen?«, fragte Basil. »Was meinst du damit?«

Rose biss sich auf die Lippe. In all den Monaten nach Lilys Verschwinden hatte sie nicht verraten, was wirklich passiert war. Sie schämte sich zu sehr, um ihrer Familie zu gestehen, dass sie doch tatsächlich erwogen hatte, sie alle auf immer zu verlassen, nur um in irgendeiner dummen Fernsehshow aufzutreten. »Ich meine das im übertragenen Sinn.« Schnell wechselte Rose das Thema. »Lasst uns mal sehen, wie weit Balthasar ist.«

Doch als Rose bei ihrem Großvater hineinschaute, war Balthasar über seine sassanidische Ausgabe des Backbuchs gesunken und schnarchte. Er hatte noch nicht mal angefangen, ein weiteres Rezept zu übersetzen.

»Alte Männer brauchen wohl bisweilen ein Nickerchen«, sagte Rose. »Okay, Schluss! Es ist mir egal, wie gefährlich es ist; wir gehen in die Kathedrale Notre Dame und holen uns das Läuten!«

»Rose, ich will da nicht hin«, sagte Basil. »Als ich letztes Mal mitten in der Nacht auf einem Pariser Wahrzeichen war, bin ich fast draufgegangen. Wie stehen die Chancen, dass morgen GEROLLT das Thema ist? Eins zu einer Million.«

»Wenn du es genau wissen willst, eins zu acht«, erwiderte sie.

»Na, dann«, sagte Basil, »dann gehen wir wohl besser.«

Rose, Tymo und Basil waren im Begriff, das Hotel zu verlassen, mit Gus im Schlepptau. Rose hatte Jacques in ihrer Sweatshirt-Tasche und Basil ein blaues Einmachglas in seinem Arm.

Rose öffnete die schwere Hoteltür, indem sie sich gegen den Messinggriff stemmte, und hielt sie für ihre Brüder und den Kater auf, dann folgte sie, ohne zu bemerken, dass im selben Moment noch zwei weitere Personen hinauswollten. Sie wurde plötzlich zwischen diese Personen gedrängt, die auf Französisch jammerten und stöhnten. Rose verstand nicht, was sie sagten, aber es klang nicht besonders freundlich.

Nach kurzem Gerangel quetschte sich Rose mit so viel Macht durch die Tür, dass sie auf die Knie fiel. Jetzt konnte sie endlich die beiden Personen sehen, neben denen sie steckengeblieben war: Miriam und Muriel Desjardins, beide mit identischen roten Kleidern und Stirnbändern aus Seidenrosen ausgestattet.

Miriam verlor das Gleichgewicht und stieß mit Tymo zusammen, der sie mit den Armen aufzufangen versuchte, aber unter ihrem Gewicht in die Knie ging, so dass sie beide übereinander auf den Gehweg purzelten. Muriel fuhr herum und stieß mit ihrem Hinterteil gegen Basil, der das blaue Einmachglas in die Luft warf, um die Hände frei zu haben. Trotzdem konnte er Muriel nicht festhalten.

Rose sah das Glas schon auf dem harten Pflaster zu Bruch gehen und schlitterte mit ausgestreckten Armen darauf zu, so dass es doch noch weich in ihren Händen landete. Dummerweise wurde Gus unter ihr begraben. Er miaute heftig, während er seine Hinterbeine frei rangelte.

»Also bitte!«, rief er. »Ich bin doch kein Plüschtier. Ich bin ein Lebewesen!« Miriam und Muriel drehten sich beide auf dem Boden liegend nach Gus um und sahen erschrocken zu, wie er sich auf die Hinterbeine stellte und sein Fell abklopfte. »Ihr Leute habt vielleicht Nerven!«

Die Desjardins-Zwillinge warfen sich einen Blick zu und begannen zu kreischen.

»Junge, Junge«, sagte Rose. »Das kann ja toll werden.«

Die Zwillinge kraxelten hoch und rückten von dem grauen Kater mit den gefalteten Ohren und dem merkwürdigen Betragen ab.

»Der Kater – er … hat geredet!«, heulte Miriam.

»Pscht!«, machte Tymo und sprang auf die Füße. Er hielt Miriam den Mund zu und schob sie in eine leere Seitengasse neben dem Hotel. Rose folgte ihm mit Muriel, die fast ohnmächtig wurde.

»Ich wusste es!«, zischte Miriam. »Ich wusste, dass ihr irgendwie unheimliche Leute seid! Ihr seid Hexen! Ihr habt einen sprechenden Kater! Wahrscheinlich reitet ihr auch auf Besen. Hab ich es dir nicht gesagt, Muriel?«

»Wir sind keine Hexen!«, stieß Tymo hervor. »Wir sind Zauberer!«

»Ihr seid Zauberer?«, wiederholte Miriam, zitternd vor Angst. »Wie meint ihr das – Zauberer?«

»Wir sind Küchenzauberer!«, sagte Tymo. »Wir zaubern mit Essen. Zauberkuchen, Pasteten, Kekse … verstehst du? Sachen zum Essen. Alles ganz harmlos. Faszinierend, das schon, und auch sehr wirksam, aber letztendlich harmlos. Wir stammen von einer langen Linie von Küchenzauberern ab. In der Nacht, als ihr uns auf der Plattform vom Eiffelturm begegnet seid, haben wir zum Beispiel jungfräulichen Regen gesammelt, direkt aus einer Gewitterwolke.«

»Und der sprechende Kater?«, fragte Muriel, die Gus immer noch verängstigt anstarrte. Der Kater saß mit übereinandergelegten Vorderbeinen auf dem Gehweg.

»Der hat vor langer Zeit mal etwas Gouda-Geplauder-Gebäck gefressen, und seitdem spricht er«, antwortete Tymo.

»Das ist echt zu viel. Ich muss mich setzen«, sagte Miriam und ließ sich unsicher zu Boden sinken. »Ihr seid also keine bösen Magier?«, flüsterte Muriel.

»Nein, nein, nein!« Tymo schüttelte den Kopf. »Aber wir kennen jemanden, der böse ist. Unsere Tante. Deswegen machen wir bei der Gala mit. Weil sie uns unser Zauberbackbuch gestohlen hat, haben wir sie zu einem Duell herausgefordert; und wenn wir die Gala gewinnen, kriegen wir das Backbuch zurück. Wenn wir jedoch verlieren, behält sie es für immer. Und sie kann schlimme Sachen damit anstellen, so viel sie will.«

Muriel fiel die Kinnlade herunter. »Wer ist eure böse Tante?«

»Lily Le Fay.« Rose spuckte den Namen praktisch aus.

Miriam zog erschrocken die Luft ein.

»Ich wusste es!«, kreischte sie. »Sie ist auch schuld daran, dass wir verloren haben!«

»Was?«, rief Rose aus. »Wie hat sie das gemacht?«

»Wir haben unsere berühmten Key-Lime-Muffins zubereitet, für die Kategorie SÄUERLICH«, sagte Muriel. »Wir haben dazu wie gewöhnlich Limettensaft genommen, den wir vorher ausgepresst hatten.«

»Wir haben diese Törtchen schon mindestens über dreihundert Mal gebacken«, fügte Miriam hinzu. »Die können wir im Schlaf. Sie werden jedes Mal perfekt.«

»Aber als Jean-Pierre Jeanpierre einen Bissen genommen hatte, zuckte er zusammen«, fuhr Muriel fort. »Wir waren am Boden zerstört. Wir gingen zurück und wollten aufräumen. Da haben wir beim Ausschütten des restlichen Limettensafts gemerkt, dass er komisch roch. Ich habe ihn versucht. Jemand hat unseren frischgepressten Saft gegen Olivenöl ausgetauscht.«

»Ich hab später heimlich einen Blick in Lily Le Fays Abfall geworfen«, sagte Miriam. »Und da hab ich eine leere Dose Oliven gesehen. Ich weiß, dass sie es war.«

»Wenn ihr also den Plan habt, sie zu schlagen, dann möchten wir euch helfen«, sagte Muriel. »Wir würden alles dafür tun, damit sie verliert.«

Tymo grinste. »Wie gut kennt ihr euch in der Kathedrale Notre Dame aus?«

»Geschlossen!«, verkündete die Wachfrau vor dem Portal von Notre Dame.

Rose stellte sich auf die Zehenspitzen und blickte an der Frau vorbei in das majestätische Gewölbe der Kathedrale. Ein paar Leute liefen dort noch herum.

»Was ist mit denen?«, wollte Rose wissen und deutete hinein.

»Sie werden in einer Viertelstunde aufgefordert, zu gehen«, sagte die Wächterin.

»Mehr als eine Viertelstunde brauchen wir auch nicht! Bitte. Bitte! Es ist unser letzter Abend in Paris!«, flehte Rose.

Mit genervtem Schnauben trat die Wachfrau beiseite und ließ sie hinein.

Rose, Nella, Tymo, Miriam und Muriel gingen an ihr vorbei. Basil wollte gerade hinterher, da entdeckte die Wachfrau, dass er kein Baby in seiner Trage hatte, sondern eine Katze.

Sie hob den Arm. »Keine Katzen!«, bellte sie.

»Aber das ist ein Plüschtier!«, protestierte Basil. Er stupste den Kater auf den krummohrigen Kopf. »Sehen Sie mal, wie steif seine Beine sind! Und wie unecht das Fell aussieht. Eine richtige Katze wäre niemals so hässlich.«

Brav machte Gus seine Beine und den ganzen Körper steif und unbeweglich.

Die Frau berührte den Katzenkopf und zog an einem seiner Ohren. »Jetzt sehe ich es auch – die Ohren sind nicht besonders naturgetreu, was?«

»Nein«, zwitscherte Basil. »Ganz und gar unecht!«

Und dann hatten sie es geschafft und gingen durch das Mittelschiff der Kathedrale.

»Das«, flüsterte Gus, »war aber wirklich ganz unangebracht. Hässlich? Ich?«

»Non! Du doch nicht!«, sagte Muriel, beugte sich über Gus und tätschelte ihm den Kopf.

»Also, nur damit wir das richtig verstehen«, sagte Miriam. »Wir warten bis Mitternacht, dann steigen wir auf den Glockenturm und fangen das Läuten in dem Glas da ein?«

»Ja«, antwortete Tymo. »Aber angeblich gibt es da ein gewisses Problem mit den Wasserspeiern – mit den Gargoyles.«

»Ich kann nicht verstehen, was an so ein paar Steinskulpturen schlimm sein soll«, sagte Muriel.

»Zehn Minuten bis zum Schließen!«, hallte eine Stimme durch das steinerne Gewölbe der Kathedrale. »In zehn Minuten muss jeder das Gebäude verlassen!«

»Wie stellen wir es an, dass die Wachen uns nicht entdecken und rausschicken?«, fragte Rose.

Miriam legte ihr den Arm um die Schultern. »Ihr habt Glück, dass meine Schwester und ich diese Kathedrale sehr gut kennen – mitsamt ihren ganzen Verstecken. Kommt mit.«

Eine halbe Stunde später hatte der nächtliche Sicherheitsdienst seine Runde durch die Kathedrale beendet, und die Kinder hörten das unheilvolle Klack der Bolzenschlösser, die das Gebäude verriegelten.

»Wie kommen wir wieder raus, wenn wir fertig sind?«, fragte Rose, als sie alle aus dem Beichtstuhl gekrabbelt waren.

»Eins nach dem anderen, mi hermana«, sagte Tymo. »Erst müssen wir mal das Glockenläuten einfangen.«

Rose legte den Kopf zurück, um an die Decke zu schauen, aber sie war zu hoch und die Kathedrale so dunkel, dass die Decke auch der bewölkte Nachthimmel hätte sein können. Jede ihrer Bewegungen – jeder Schritt, jedes Zucken, jedes Husten – hallte in schaurigem Echo von den riesigen Säulen wider.

»Lasst es uns hinter uns bringen«, sagte Rose und sah auf ihre Uhr. Es war schon halb zwölf. Balthasar hatte gesagt, dass Polly und Albert lange fort bleiben würden, aber wer weiß, wie lange. »Wo ist denn diese Glocke? Und wo sind die berüchtigten Gargoyles?«

Miriam deutete mit einer Kopfbewegung nach oben. »Die Gargoyles sind auf gleicher Höhe wie der Glockenturm, ganz hoch, mit Blick über Paris. Die Glocke hingegen –«

Nella räusperte sich. »Es kommt tatsächlich auf die eine bestimmte Glocke an, auf die du anspielst, kleine Rose«, sagte sie. »Es gibt fünf Glocken in Notre Dame. Vier befinden sich im Nordturm, doch die Glocke, die du meinst – die große Glocke namens Emmanuel – befindet sich im Südturm.«

Muriel staunte. »Woher weiß dieses winzige Genie so viel?«

»Zaubermissgeschick«, sagte Tymo.

»Normalerweise kann sie sich noch nicht mal die Schuhe zubinden«, fügte Basil hinzu.

Muriel führte sie über eine endlose Wendeltreppe aus hellem Stein. Am Ende der Treppe war eine kleine Tür. Angeblich waren die Bischöfe damals kleiner, als die Kirche gebaut worden war, deshalb musste Rose sich bücken, um hindurchzupassen.

Hinter der Tür war eine steinerne Galerie mit Blick nach draußen auf die nächtliche Stadt. Rose hätte womöglich Angst gehabt, wenn sie am Abend zuvor nicht oben auf dem Eiffelturm gewesen wäre. Verglichen damit war der Turm der Kathedrale niedrig.

»Zu der Glocke geht es hier durch«, sagte Miriam und deutete auf einen weiteren kleinen Durchgang am Ende der Galerie.

Rose sah auf die Uhr: zehn vor zwölf. »Wir warten bis Mitternacht und dann fangen wir das Läuten ein.«

»Tatsächlich?«, sagte eine tiefe, rasselnde Stimme.

»Basil?«, fragte Tymo. »Hast du da eben eine komische Gargoyle-Stimme nachgemacht?«

»Nein!«, sagte Basil zitternd.

Neben ihnen in der Dunkelheit bewegte sich etwas. Rose fuhr zusammen, dann drehte sie sich um und entdeckte, dass die tiefen Schatten am Ende der Galerie einen Wasserspeier verborgen hatten. Die Statue kauerte auf einem Sockel, der aus der Wand ragte. Sie hatte ein affenartiges Gesicht mit vorspringender Schnauze und Zunge, scharfen Zähnen, tiefliegenden Augen und einem Horn auf dem Kopf. Seltsame kleine Höcker liefen am Rücken des Steinmonsters entlang, und aus seinen Schultern wuchsen zwei Flügel.

Während Rose die Statue noch betrachtete und nicht glauben wollte, dass diese gerade eben wirklich etwas gesagt hatte, drehte das Wesen sich um und sah sie direkt an. »Buh!«, machte es.

Basil jaulte auf, und Tymo stolperte fast über Gus, als er zu Miriam und Muriel zurückwich. Die Zwillinge starrten die Steinskulptur entsetzt an. Eine kuschelige sprechende Katze, das war eine Sache, aber eine sprechende Statue in Form eines Dämons war etwas ganz anderes.

»Ich will nach Hause«, flüsterte Muriel ihrer Schwester zu.

»Warum haben wir nur diesen Zauberbäckern vertraut?«, jammerte Miriam.

»Es war doch deine Idee!«, zischte Muriel.

Die Gruppe sah zu, wie sich die Flügel des Wasserspeiers entfalteten, und seine steinernen Glieder sich von dem Sockel lösten. Er hob die Flügel und schlug damit. Zu Roses Erstaunen flatterten sie schnell und leicht – fast wie die einer Libelle. Das Steinmonster erhob sich, flog surrend durch die Luft und ließ sich genau vor dem Eingang zu dem Raum mit der Glocke nieder.

»Heute Nacht fängt hier niemand das Läuten der Glocke ein!«, donnerte der Gargoyle. »Ihr seid widerrechtlich eingedrungen!«

Basil schien den Blick nicht von den zerklüfteten Rippen, den steinernen Augen und der heraushängenden Zunge des Gargoyles abwenden zu können. »Iieehh«, sagte er.

»Was?«, fauchte der Gargoyle. »Was hat er gerade gesagt?«

Tymo räusperte sich. »Er hat gesagt … ›Hallo-i‹. Beachte meinen Bruder nicht; er hat einen unglücklichen Sprachfehler. Meine Eltern haben ihn schon in Therapie gegeben. Also …«

Tymo schlenderte auf den Gargoyle zu und streckte die Hand aus. »Hey. Ich heiße Tymo, Tymo wie Thymian, das Gewürz. Schlag ein, Kumpel. Wie heißt du, Alter?«

Der Gargoyle sah ihn finster an. »Mein Name ist –«, erwiderte er, »– Eve.«

Tymo zuckte. »Du meinst … du bist ein Mädchen?«

»Überrascht?«, fragte der Gargoyle.

»Kein bisschen!«, schwindelte Tymo. »Ich sage zu allen Kumpel oder Alter, zu Mädchen, Jungen, Wasserspeiermädchen, Wasserspeierjungs – egal …« Tymo strahlte das Gargoyle-Mädchen mit seinem Tausend-Watt-Lächeln an. »Du bist, äh, das schönste Gargoyle-Mädchen, das ich für meinen Teil jemals gesehen habe!«

»Deine Schmeichelei funktioniert hier oben nicht«, ertönte eine weitere steinige Stimme. Ein zweiter Wasserspeier, diesmal nur ein riesiger Kopf mit einem breiten, teuflischen Grinsen und dicken Augenbrauen, die gewellt waren wie ein chinesischer Drachen, kam aus der Ecke angehüpft, wo er gelegen hatte, und rollte über die Galeriebrüstung auf Tymo zu. »Ich heiße Bob und bin Eves Bruder. Wir wissen, dass wir fratzenhaft aussehen. Es ist uns aber kein bisschen peinlich.«

»Dir vielleicht nicht«, zwitscherte ein dritter Gargoyle mit hoher, feenhafter Fistelstimme von der Decke her. Das Mädchen hatte ein katzenartiges Gesicht mit zwei langen Stoßzähnen; aber statt zwei Ohren hatte ihr Kopf oben eine seltsame zwiebelförmige Ausbuchtung. »Mir würde etwas Schmeichelei guttun. Ich bin die Schwester der beiden, Antonia.«

Tymo lächelte und suchte Antonia nach etwas ab, das er bewundern konnte. »Dein … Zwiebelkopf, der gefällt mir echt«, brachte er schließlich hervor.

Antonia unterdrückte ein Kichern. »Danke«, sagte sie. »Dafür bewundern mich viele.«

»Antonia!«, rief Bob. Er sprang hoch in die Luft und landete mit einem Krachen auf dem Boden der Galerie. »Wir versuchen doch, sie fortzuscheuchen, wir wollen nicht mit ihnen anbandeln! Bitte!«

Bob drehte sich um sich selbst und sprach Tymo mit furchteinflößender Stimme an: »Warum seid ihr in unseren Turm eingedrungen?«

Rose streckte schüchtern einen Finger in die Luft. »Ähm, ich glaube, das kann ich beantworten, äh, Bob. Mein Name ist Rose, ich bin Tymos Schwester, und wir sind eine Bäckerfamilie. Wir treten bei Gala des Gâteaux Grands gegen unsere böse Tante an, um sie zu zwingen, ihre gefährliche magische Geheimsubstanz vom Markt zu nehmen und unserer Familie ihr Zauberbackbuch zurückzugeben. Es wäre eine riesige Hilfe, wenn wir den Klang eurer großartigen Glocke einfangen dürften. Lasst ihr uns das tun?«

Die drei Gargoyle-Geschwister wechselten Blicke. Eve raschelte mit den Flügeln. »Eure Bitte klingt überzeugend«, befand sie. »Aber leider geht das trotzdem nicht. Unsere einzige Pflicht ist es, Emmanuel zu bewachen. Wir haben noch nie versagt und werden auch jetzt nicht versagen.«

Basil zwinkerte. »Hm, ein hartgesottenes Publikum. Die reinsten Herzen aus Stein!«

Die Gargoyles schenkten ihm argwöhnische Blicke.

»Vielleicht hilft ja ein bisschen Humor, um den Stein zu erweichen –«

»Basil«, sagte Rose, »ich glaube wirklich nicht, dass es eine gute –«

»Hey, was ist das Lieblingsessen von Gargoyles? Steinpilze. Was trinkt ein Gargoyle am liebsten? Lava. Welche Musik mag ein Gargoyle am liebsten? Hard Rock. Wie nennt man einen außerirdischen Gargoyle? Einen Meteorit. Wer kommt zu den Gargoyles, wenn sie schlafen gehen? Der Sandsteinmann. Was passiert, …« Basil verstummte. »Ende. Mehr kenn ich nicht.«

Basils Art des Humors ließ die Gargoyles kalt. Alle außer Eve, die einen Flügel über dem Mund hielt, als wolle sie ein Lächeln verstecken.

Mit einem schrecklichen mahlenden Geräusch räusperte sie sich schließlich, dann ließ sie die Flügel sinken. Sie lächelte nicht mehr.

»Der kleine Rotschopf ist ja wirklich komisch«, bellte sie. »Nichtsdestotrotz müsst ihr gehen, ehe die Glocke läutet.«

Rose ließ die Schultern hängen. »Entschuldigung, dass wir euch gestört haben«, murmelte sie und wandte sich zum Gehen.

»Gute Idee, Rose!«, rief Muriel. »Nichts wie raus! Ich hab das Gefühl, in einem Albtraum zu stecken!«

In dem Moment begannen mehrere Glocken zu läuten. »Sind das die Glocken vom Nordturm?«, fragte Rose.

»Ja«, brummte Bob. »Sie künden das Läuten von Emmanuel an, dem ihr jedoch nicht mehr beiwohnen werdet, weil ihr auf der Stelle verschwindet.« Bob machte einen Luftsprung und landete mit einem KRACH!, so dass eine der Steinfliesen am Boden zersprang und einer der Brüstungspfeiler sich löste. Er rollte über die Brüstung der Galerie und stürzte viele Meter in die Tiefe, um dann unten auf dem Gehweg in tausend Stücke zu zerbersten.

Nella sah ihre Geschwister kühl an. »Wie es mir scheint, meinen die Ungeheuer es sehr ernst, dass wir verschwinden sollen.«

»Allerdings!«, sagte Tymo. »Nichts wie weg hier!«

Basil und Gus kauerten zusammen in einer Ecke und tuschelten. Ehe Rose sie fragen konnte, was sie vorhatten, erhob sich Basil und ging auf Eve zu. Er ließ sich auf ein Knie hinunter und bot ihr seine Hand. »Wir gehen in ein paar Minuten, versprochen. Aber beim Klang dieser läutenden Glocken möchte ich gerne tanzen. Darf ich bitten?«

Eves strenges Affengesicht schien milder zu werden. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, erwiderte sie mit ihrer tiefen, steinernen Stimme. »Noch nie hat mich jemand zum Tanz aufgefordert.«

»Nee, oder?«, rief Miriam. »Das darf nicht wahr sein! Die Monster werden zum Tanz gebeten? Ihr seid die seltsamsten Leute, die ich je kennengelernt habe. Amerikaner sind wirklich zu bizarr.«

Eve beachtete Miriam nicht. Sie hob eine ihrer steinigen Pranken und legte sie in Basils ausgestreckte Hand. Als Basil aufstand, erhob sie sich ebenfalls auf die Hinterbeine und legte die andere Pranke auf Basils Schulter. Zusammen begannen sie sich zur Musik der läutenden Glocken zu wiegen. Beide blickten etwas verlegen in die Ferne.

Tymo verstand sofort. Er drehte sich nach der kleinen, katzenartigen Antonia um und bot ihr die Hand. »Mademoiselle?«, gurrte er. »Darf ich?«

»Was soll’s, warum nicht!« Antonia warf sich Tymo in die Arme, und die beiden tanzten auf der dunklen Galerie umher. Antonias Flügel schlugen heftig.

Rose wusste, was sie zu tun hatte. Schnell nahm sie das letzte blaue Einmachglas, dann flüsterte sie: »Jacques!«  

Die kleine Maus steckte den Kopf aus der Sweatshirt-Tasche. »Oui?«

»Ich stelle das Glas bereit, und du klappst den Deckel zu, wenn das Läuten aufhört, okay?«

Jacques nickte. Rose sah zu Bob hinüber. Er wiegte sich sanft auf der Stelle und beobachtete verzückt seine tanzenden Schwestern. Rose schob sich Zentimeter für Zentimeter hinter ihn zum Glockenraum. Ohne Bob aus den Augen zu lassen, ging sie in die Hocke, reckte den Arm und stellte das geöffnete Einmachglas auf die hölzerne Plattform unter der Glocke. Jacques sprang zu Boden und huschte hinüber neben das Glas.

Als Rose sich wieder aufrichtete, sah Bob zu ihr hin. »Was machst du?«, fragte er mit donnernder Stimme.

»Ich … bin nur ein bisschen traurig, weil mich keiner zum Tanz aufgefordert hat«, sagte Rose. Sie deckte die Sicht auf den Glockenraum gut ab, als sie auf Bob zuging. »Es sei denn … du erbarmst dich meiner, Bob?«

Wenn Steinfiguren erröten könnten, dann wäre Bob jetzt rot geworden. Rose streckte die Hände aus, und Bob, der ja nur ein Kopf war, hüpfte vor Rose auf und ab, und sie hüpfte mit.

Rose ließ den Blick über die hüpfende Steinkugel vor ihr auf ihre zwei Brüder fallen, die beide mit Steinstatuen tanzten, während Miriam Nella auf den Arm nahm und sich mit ihr im Takt der Glocken wiegte, und Muriel mit Gus auf dem Arm das Tanzbein schwang.

Nach einer Minute mischte sich eine weitere Glocke in das Geläut ein. Rose lugte vorsichtig an Bob vorbei und sah, wie die Glocke Emmanuel hin- und herschwang.

Der arme Jacques erzitterte bei jedem dröhnenden Glockenschlag unter der Glocke, aber er blieb unbeirrt stehen und klammerte sich an den Rand des blauen Einmachglases. Als das Dröhnen schließlich verklang, klappte er den Deckel zu und verschloss das Glas.

Rose hörte zu hüpfen auf und applaudierte. »Juhu! Das hat Spaß gemacht. Aber wir müssen jetzt gehen, unsere Eltern machen sich sonst Sorgen.«

Basil löste sich von Eves steinernem Griff und rieb sich die lädierten Handgelenke. »Also, es war wirklich nett, euch kennenzulernen!«

Tymo verbeugte sich galant vor Antonia. »Enchanté, mademoiselle.«

Rose schnappte sich unbemerkt das Einmachglas und verstaute es, zusammen mit Jacques, wieder in ihrer Tasche. Basil packte den Kater, und alle eilten die Wendeltreppe hinunter.

»Wartet!«, rief Bob von der Tür her. »Wie können wir euch wieder erreichen?«

»Wann kommt ihr zurück?«, rief Eve.

»Äh … morgen!«, rief Tymo über die Schulter.

»Bleibt hier!«, brüllte Antonia. Zwei Zähne wie Sicheln wuchsen ihr aus dem Gaumen, und sie flog durch die Luft auf Tymos Kopf zu.

»Lauft!«, rief er und drängte sich an Rose, Basil und Nella vorbei. Schnell scheuchte er Miriam und Muriel die Steinstufen der Wendeltreppe hinunter, während Rose mit Basil und Nella folgte.

Als sich Rose, die die Letzte war, umdrehte, sah sie, wie die wütende Antonia mit den neu gewachsenen Stoßzähnen angebraust kam. »Was seid ihr denn für Freunde?«, heulte sie. Bob und Eve tauchten hüpfend hinter ihr auf.

Zum Glück war das Treppenhaus eng, und Antonias ausladende Schwingen blieben stecken und versperrten auch Bob und Eve den Weg, fast wie eine Gerölllawine in einer Schlucht.

Kaum hatte Rose den Kathedralenboden wieder erreicht, hörte sie von oben ein lautes Krachen. Antonia hatte ihre Flügel endlich losgerissen. Die drei stürzten die Treppe herunter, doch die Zwillinge und die Glyck-Kinder konnten noch rechtzeitig durch den Notausgang hinter dem Souvenirladen verschwinden.

Rose schloss die Eisentür, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und atmete auf, als sie das Schloss einschnappen hörte.

»Neeeiiinnn!«, erschallte von Ferne Bobs Gebrüll.

»Ich hab ein schlechtes Gewissen ihnen gegenüber«, keuchte Basil. »Sollten wir nicht besser wieder reingehen?«

»Sie sind aus Stein, Basil. Sie kommen drüber weg«, schnaufte Tymo, ebenfalls ziemlich außer Atem.

Die Luft draußen war köstlich frisch, eher einer Herbst- als einer Frühlingsnacht ähnelnd, und die orangefarbenen Lichter vor der Kathedrale schimmerten schwach. Rose nahm das blaue Einmachglas mit dem eingefangenen Glockenklang aus der Tasche und sah es an. Sie hatten es geschafft!

»Du bist da oben … ganz schön verwegen gewesen, Thymian«, sagte Muriel und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

»Ein wunderbarer Auftritt«, stimmte Miriam zu.

Tymo sah aus, als würde er direkt auf dem Gehweg zu einer Pfütze schmelzen.

In dem Moment sah Rose jemanden durch den nächtlichen, dunklen Kathedralenhof auf sie zu schleichen.

Dieser Jemand trat ins Licht: Es war Lilys Assistent, der Geschrumpfte!

Er starrte Rose an, grinste und zog den Finger langsam am Hals vorbei.

Rose blieb die Luft weg, und ihre Hände wurden schlaff.

Das blaue Einmachglas zerbarst auf dem kalten Pflaster, und das Mitternachtsläuten von der Glocke Emmanuel verklang in der Nacht und verschwand im Nichts.

Kapitel 13

Untrautes Heim

Rose schlief in dieser Nacht gerade mal eine Dreiviertelstunde. Sie wälzte sich im Bett hin und her, und die Sekunden, ehe sie das Glas hatte fallen lassen, spielten sich immer wieder vor ihrem inneren Auge ab.

Vielleicht kommt ja mal irgendwann der Tag, an dem ich keine Fehler mehr mache, dachte sie, als sie am nächsten Morgen aufwachte. Polly hatte ihr irgendwann mal versichert, dass jeder im Leben Fehler machte, und Rose hatte ihr geglaubt; doch da ihr nur immer wieder die eigenen Fehler auffielen, kam es ihr so vor, als sei sie tollpatschiger als alle anderen.

Rose ging die Einmachgläser in Balthasars Koffer durch: Herkömmliche Zutaten wie Mehl und Zucker standen neben blauen Einmachgläsern mit Jungfräulichem Regen und Marie Antoinettes Erröten, außerdem war da das neu hinzugekommene Knurren eines Mörders und das Heulen eines Gespenstes. Aber kein Glockengeläut. Wie sollten sie die Kategorie GEROLLT nur schaffen?

»In wenigen Minuten«, verkündete Jean-Pierre Jeanpierre, »werde ich das heutige Thema ausrufen. Der Backtag heute wird bestimmen, welche zwei Bäcker würdig sind, ins Finale einzuziehen.«

Alle Küchenzeilen waren leer und leicht mit Mehl bestäubt, außer dreien, an denen die verbliebenen Meisterschaftsteilnehmer auf das Startsignal warteten.

Rose warf einen Blick in die Opernloge, in der ihre Familie saß. Miriam und Muriel hatten sich zu ihnen gesellt und beobachteten alles genau. Rose wusste nicht so recht, ob die beiden gekommen waren, weil sie Lily untergehen sehen wollten, oder weil sie Tymos Nähe suchten, aber das war ja auch egal. Es war nett, von weiteren Personen angefeuert zu werden.

Die ganze Familie grinste ihr zu, außer Basil, der mit gerunzelter Stirn in die Ferne starrte. Basil war besonders sauer über den Verlust des Glockenklanges: Zum ersten Mal im Leben war es ihm gelungen, ein Mädchen im Sturm zu erobern – ein Steinmädchen zwar, aber immerhin ein Mädchen. Sein kluges Vorgehen hatte den Tag gerettet, bis seine dusselige Schwester alles wieder zunichtegemacht hatte.

»Drei sind noch übrig«, fuhr Jean-Pierre Jeanpierre fort. »Wer von Ihnen wird überleben? Und wer wird am Ende des Tages davonschleichen müssen, in dem Bewusstsein, den größten Triumph ihres oder seines Lebens verpasst zu haben?«

Rose ließ die Stirn auf die Arbeitsplatte sinken.

»Die Kategorie des Tages ist …« Rose hielt die Luft an. Sag nicht gerollt, flehte sie. Sag nicht gerollt.

»… ZUCKERLOS.«

Rose stieß einen erleichterten Seufzer aus. Das Glas mit dem jungfräulichen Regen war noch heil und ganz. Auf der Empore wedelten Basil und die anderen wild mit den hochgestreckten Daumen.

Während Jean-Pierre von der Bühne watschelte, zog Rose das Rezept für das Unübertreffliche Bananenbrot aus der Gesäßtasche ihrer Jeans.

Tymo beugte sich über ihre Schulter und starrte auf das Stück Papier. »Danke, dass du Miriam und Muriel gestern hast mitkommen lassen«, sagte er. Seine Stimmung war seit dem vergangenen Abend beträchtlich gestiegen. »Die stehen jetzt total auf mich. Man stelle sich nur vor! Sie sitzen bei Mom und Dad in der Loge! Ich wette, es lag daran, dass ich so hilflos gewirkt habe. Mädchen lieben es, einen enttäuschten Jungen zu trösten.«

»Pscht«, zischte Rose. »Ich versuche das hier auswendig zu lernen, ehe das Backen losgeht.«

Tymo schwang sich auf den Hackblock auf Rollen. »Weißt du, ich finde, dass du diese ganze Geschichte ein bisschen zu wichtig nimmst, Rose.«

Rose fuhr herum und starrte ihren älteren Bruder an. »Ich nehme sie zu wichtig?«, zischte sie. »Was könnte wichtiger sein, als das Backbuch zurückzubekommen?«

Tymo überlegte kurz angestrengt. »Na, wenn einer von uns krank würde, zum Beispiel. Oder einer würde verlorengehen. So was in der Art. Das wäre schlimm. Hier geht es doch nur um ein Buch, Rose. Das ist doch nicht so wichtig wie einer von uns.«

»Aber mir ist es eben wichtig«, erwiderte Rose. »Es ist das Wichtigste, was ich je gemacht habe. Deshalb: Hilfst du mir jetzt oder nicht?«

Eine Stunde später mischte Rose die trockenen Zutaten in einer Schüssel, und Tymo zerdrückte Bananen. »Damit machen wir Lily fertig. Sie wird keine Chance gegen uns haben!«, rief er und zermatschte die gelblichen Früchte.

Gegenüber war Lily mit der Zubereitung einer Soprano-Hochzeitstorte beschäftigt. Sie bestand aus einer Schicht Biskuit, einer Schicht weißer Mousse au chocolat, einer Schicht Brombeermarmelade, einer Schicht Haselnussnougat und noch aus einigen anderen Schichten, die köstlich aussahen. Die Torte war überspannt von einer Kuppel aus weißer Schokolade und angereichert mit dem klingenden Trällern eines skandinavischen Soprans sowie einer Prise von Lilys Geheimsubstanz. Es war ein architektonisches und wahrscheinlich auch ein kulinarisches Wunderwerk, von den magischen Eigenschaften mal ganz zu schweigen.

Rose blickte auf ihren eigenen Beitrag, der im Augenblick ausschließlich aus einer Schüssel zerdrückter Bananen bestand.

»Das sieht ja zum Wegwerfen aus«, sagte Rose.

»Ein bisschen«, meinte Tymo skeptisch. »Aber ich sehe toll aus. Das sollte doch auch zählen, oder nicht?«

Rose verdrehte die Augen, dann rührte sie Mehl, Eier und Vanille unter den Bananenbrei. Nachdem sie alles vermischt hatte, gab sie eine halbe Tasse des jungfräulichen Regens hinzu. Sofort verlor sich die unappetitliche graue Kinderbreifarbe, und der Teig begann goldgelb zu leuchten. Rose tauchte einen Löffel hinein und kostete ihn.

Der zuckerlose Teig war das Süßeste, das sie je versucht hatte – er schmeckte nicht künstlich süß wie Süßstoff oder Cola light, sondern eher wie Ahornsirup oder Honig, nur noch besser.

Wow, dachte Rose. Vielleicht können wir ja doch noch … gewinnen?

Zwanzig Minuten später zog Rose das frischgebackene Bananenbrot aus dem Ofen und legte eine goldene Scheibe davon auf einen schlichten weißen Teller, da ertönte auch schon das PLING! der großen Küchenuhr.

Lily hatte ihren kunstvollen Tortendom mittlerweile neben eine Taubenskulptur aus weißer Schokolade gestellt. Als sie ihre Torte anschnitt, konnte Rose erkennen, dass die verschiedenfarbigen Schichten der Torte so angelegt waren, dass ein Bild entstand: eine Szene mit Tauben und mit Einhörnern, die fröhlich über eine Blumenwiese hüpften.

Wei Wen rückte seine Brille zurecht und stand stolz neben seiner Kreation. Er hatte Notre Dame nachgebildet. Die Kathedrale aus Schokolade war einen Meter fünfzig hoch und zwei Meter breit.

Rose sah auf ihre schlichte Scheibe Bananenbrot hinunter. Tja, dachte sie, vielleicht ja doch nicht.

Marco schob Lilys Soprano-Hochzeitstorte und Roses Unübertreffliches Bananenbrot ohne Umstände auf Jean-Pierres Tisch zu, doch für Wei Wens Schokoladen-Notre-Dame brauchte er mehr Geschick. Vorsichtig rollte er sie über den schwarz-weiß gefliesten Gang. Bei jedem noch so winzigen Wanken stöhnten die Zuschauer angstvoll auf. Als Marco die Kathedrale schließlich vor Jean-Pierre abstellte, atmete der gesamte Saal mit Ausnahme von Rose erleichtert auf.

Jean-Pierre Jeanpierre wandte sich zuerst Lilys Soprano-Hochzeitstorte zu. »Mon dieux!«, stieß er hervor und starrte den Anschnitt der Torte staunend an. »Ein Bild mit Tauben und Einhörnern, erschaffen aus Biskuit und Mousse! So etwas habe ich noch nie gesehen!«

Jean-Pierre stieß mit seiner Gabel in das Kunstwerk und probierte es. »Es ist …« Er verstummte. »Es ist …«

Rose bemerkte, wie sich die Augen des Meisters verschleierten, und seine Stimme leicht roboterhaft wurde. »Wie unglaublich süß«, sagte er. »Wie um alles haben Sie das ohne Zucker geschafft, meine liebe Lily? Sie sind die Königin der Süßigkeiten.«

Die Kameras folgten Jean-Pierre, der seine Aufmerksamkeit jetzt der Nachbildung von Notre Dame zuwandte. Der Meisterkonditor fiel auf die Knie und fing zu weinen an. »Die reinste Perfektion!«, rief er. »Warum, o warum nur bin ich nie darauf gekommen, eine Schokoladenkathedrale zu machen?«

Der große Konditormeister erhob sich wieder und nahm eine Gabel voll von dem Turm, auf dem Rose und ihre Brüder vor genau elf Stunden mit den Gargoyles getanzt hatten. Jean-Pierre Jeanpierre schloss die Augen und ließ den Bissen auf der Zunge zergehen. »Sensationell«, flüsterte er, während ihm die Tränen über das Gesicht liefen.

Ich bin erledigt, dachte Rose.

Schließlich folgten die Kameras Jean-Pierre über den Tisch zu Roses Teller. Der Meisterkonditor blickte mit gerunzelter Stirn auf die Scheibe Bananenbrot.

»Mademoiselle, verzeih mir; ich bin verwirrt«, sagte er. »Wo ist das Backwerk?«

Rose deutete verlegen auf die Scheibe des goldgelben Brotes. »Das ist es.«

»Aber was ist das Besondere daran?«, fragte Jean-Pierre und stach mit der Gabel in die Scheibe. »Kann es singen? Kann es fünf Sprachen sprechen? Kann es sich in ein imposanteres Backwerk verwandeln?«

Rose schüttelte den Kopf, und Jean-Pierre nahm widerstrebend einen Bissen von dem Unübertrefflichen Bananenbrot. Er schloss die Augen, schluckte und ging ohne ein weiteres Wort an sein Mikrophon.

Tymo tätschelte Rose die Schulter. »Wahrscheinlich hätten wir die Golden-Gate-Brücke aus Pralinenmasse oder so was nachbilden müssen«, sagte er.

Jean-Pierre Jeanpierre klopfte an sein Mikrophon. »Das Urteil war in einer Hinsicht schwierig, in anderer auch leicht. Den Sieger zu ermitteln war ein Kinderspiel. Denjenigen zu bestimmen, der ausscheiden würde, war fast unmöglich.«

Rose ließ den Kopf hängen. Immerhin war es Jean-Pierre nicht leichtgefallen, sie nach Hause zu schicken.

»Ich werde nun also die zwei Finalisten bekanntgeben: Auf Platz zwei ist heute …«

Rose hielt sich die Daumen.

»… Lily Le Fay.«

Unter den Zuschauern brach Beifall los, während Lily sich zwang, etwas zu lächeln und zu winken.

»Nun die einfache Entscheidung. Gewinner der heutigen Herausforderung mit dem Thema ZUCKERLOS ist … Rosmarin Glyck!«

Die Menge zog hörbar die Luft ein. Roses Knie wurden zu Gummi, und sie musste sich an einer Bühnendekoration anlehnen.

»Ich weiß, dass es seltsam klingt«, sagte der Meisterkonditor, »aber mit einer schlichten Scheibe ihres Unübertrefflichen Bananenbrots hat diese junge Bäckerin die hochfliegenden Träume eines ehrgeizigen Back-Architekten zerplatzen lassen. Wei Wen, der Baumeister der Schokoladen-Notre-Dame, sollte nun das Expo-Center verlassen.«

Wei Wen fiel schluchzend auf die Knie, und der Südturm seiner Schokoladenkathedrale brach in sich zusammen.

»Da waren’s nur noch zwei«, fuhr Jean-Pierre Jeanpierre fort. »Zweifellos wird der morgige Tag der wichtigste im Leben dieser beiden Personen sein.«

Sie haben ja keine Ahnung, wie nah dies der Wahrheit kommt, dachte Rose. Jean-Pierre Jeanpierre glaubte wohl, dass es Rose um nichts anderes ging als um ihren Ruf. Er wusste eben nicht, dass das wichtigste Erbstück ihrer Familie und das Wohl und Wehe ihrer geliebten Stadt ebenfalls auf dem Spiel standen.

Lily trat am Bühnenrand zu Rose. »Glückwunsch«, sagte sie durch die zusammengebissenen Zähne. Sie warf einen Blick in die Runde, um sicher zu sein, dass die Mikrophone ihre Worte nicht auffangen würden, beugte sich vor und raunte Rose ins Ohr: »Morgen zermalme ich dich.« Lily sah wie ein Filmstar aus und duftete wie eine Königin, doch sie klang wie eine Killerin.

Als sie die Drohung ihrer Tante vernahm, war es Rose, als würden ihr eiskalte Finger über den Rücken fahren. Sie wich zurück und sah in den Augen ihrer Tante blanke Wut, aber hinter der Wut auch noch … vielleicht einen Anflug von Angst? Immerhin hatte Roses einfaches Bananenbrot die spektakuläre Torte ihrer Tante geschlagen – und das trotz ihrer Prise Geheimsubstanz.

Und da begriff Rose den Unterschied: Während sie selbst um das Backbuch kämpfte und darum, Lilys Geheimsubstanz zu verhindern, ging es Lily einzig und allein ums Gewinnen.

Und das brachte Rose auf eine Idee. Vielleicht konnten sie und Lily ja beide bekommen, was sie wollten. Rose war immerhin Siegerin des Tages – vielleicht hatte sie jetzt ja eine Art Druckmittel. Rose beugte sich vor, um Lily einen Kuss auf die Wange zu geben, dabei flüsterte sie. »Ich lass dich morgen gewinnen, wenn du versprichst, damit aufzuhören, deine Geheimsubstanz zu verkaufen – und mir das Backbuch zurückgibst.«

Lily lachte. »Jetzt begreife ich, warum du dich im letzten Moment gedrückt hast, mit mir nach New York zu kommen, Rose«, sagte sie. Sie drückte Rose die Hand etwas fester. »Du hast einfach nicht das, was nötig ist, um auf einer großen Bühne zu bestehen. Du hast einfach nicht den Mumm.«

Rose überlegte kurz. »Ich hab ziemlich Angst, das stimmt. Es steht so viel auf dem Spiel. Aber immerhin bin ich mutig genug, gegen dich anzutreten, ohne heimlich chemische Zutaten in mein Gebäck zu packen, damit die Leute mich mögen.«

Lily sah aus, als würde sie Rose am liebsten eine Ohrfeige geben. Da aber die Kameras zusahen, gab sie Rose stattdessen einen Kuss. »Lass uns doch beide einfach das machen, was wir am besten können, und abwarten, wer am Ende siegt«, flüsterte sie. »In Ordnung?«

Am Abend im Hotel machte Albert seine berühmten Familien-Fajitas: Er stellte Schalen mit saurer Sahne, Paprikaschoten und Zwiebeln, Tortillas, Guacamole, Bohnen und gegrillte Steakscheiben hin. Und jeder – einschließlich der Gäste Miriam und Muriel – ging um den Tisch und stellte sich seine Fajitas selbst zusammen. Ausgeklinkt hatten sich nur Jacques, der an einem Stück Edamer nagte, das so groß wie er selbst war, sowie Gus, der als runde Fellkugel auf dem Sofa döste, und Nella, die über das Selbstbedienungs-Büfett die Nase rümpfte, was seltsam war, denn Familien-Fajitas waren sonst ihr Lieblingsessen.

Doch das war nicht mehr so, seit sie Lilys Geheimsubstanz zu sich genommen hatte. »Ich esse doch kein Steak, das zu einem Hotdog aufgerollt ist, nee danke«, sagte sie patzig.

»Für dich habe ich ohnehin etwas viel Besseres«, sagte Polly und kam mit einem Stück Kuchen auf einem Teller aus der Küche. »Mund auf!«, befahl sie.

Nella verdrehte die Augen, sperrte jedoch brav den Mund auf, und Polly stopfte ihr das Stück Kuchen hinein.

»Das sollte wirken«, sagte Polly. »Das ist ein Anpassungs-Muffin! Ich habe ihn auf Nellas ursprüngliche Persönlichkeit abgestimmt, damit sie zu der wird, die sie war, ehe sie Lilys Geheimsubstanz gegessen hat. Es ist zwar kein Alles-Rückgängig-Schichtpudding, aber er sollte seinen Zweck erfüllen.«

Nella rülpste geziert, dann sagte sie mit Pollys Stimme: »Das ist ein Anpassungs-Muffin«. Sie schnaubte und wiederholte den Satz.

Rose und Tymo sahen sich verblüfft an. So etwas Seltsames hatte Rose noch nie gesehen – oder gehört. Als ob die Stimme ihrer Mutter in Nellas Mund gehüpft wäre.

»So sollte der Kuchen eigentlich nicht wirken«, sagte Polly.

»Unfassbar!«, sagte Miriam staunend.

»Unfassbar!«, machte Nella sie nach.

Albert fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Na super.«

»Na super!«, wiederholte Nella mit Alberts tiefer Stimme. Dann lachte sie los.

»Das reicht, Fräuleinchen!«, sagte Albert. »Mit dieser neuen Fertigkeit von dir beschäftigen wir uns später. Aber zuerst …« Er hielt sein Wasserglas zum Anstoßen hoch. »Auf Rose und Tymo und ihren heutigen Sieg. Ich glaube, dass ihr beide fürs Finale morgen bestens gewappnet seid.«

Rose stöhnte vernehmlich, während sie an einem Stück des würzigen Steaks kaute. Die Möglichkeit, ins Finale zu kommen, hatte sie bisher verdrängt, doch jetzt war sie damit konfrontiert.

»Wie gehen wir vor?«, fragte sie.

Polly wischte sich Soße aus dem Mundwinkel. »Egal, welche Kategorie kommt, wir suchen uns ein entsprechendes Rezept heraus und hoffen, dass Balthasar es in einer Stunde übersetzen kann!«

Balthasar sah kaum von seiner Fajita auf, die ihm aus der Hand gefallen und auf seinem Teller in eine Mischung aus saurer Sahne und Zwiebeln gelandet war.

»Aber wenn man für das Rezept eine Zutat braucht, die wir nicht haben, was dann?«, fuhr Rose fort und schob ihren Teller in die Mitte des Tisches. »Was passiert, wenn es etwas ist, das wir nicht beschaffen können, hier in Paris, innerhalb einer Stunde?«

Rose erhob sich abrupt und begann aufgeregt um den Couchtisch im Wohnzimmer herumzulaufen, während die anderen Familienmitglieder weiter ihre Fajitas verspeisten.

Rose hörte, wie Tymo murmelte: »Lasst sie einfach weiter laufen. Ich glaube, dann beruhigt sie sich allmählich.«

Dort auf dem kleinen Tisch entdeckte Rose plötzlich einen braunen wattierten Umschlag, auf dem ihr Name stand. »Was ist das?«, fragte sie und wedelte mit dem Umschlag.

Albert versuchte, mit einem Mund voll Bohnen zu sprechen. »Das hat der Hotelpage vorhin gebracht«, sagte er.

Rose riss den dicken Umschlag auf. Es war eine unbetitelte DVD darin. Na super, dachte sie, wahrscheinlich eine Mordandrohung von Lilys Assistenten.

Sie steckte die DVD in den Player, der zur Hotelsuite gehörte. Statt der funkelnden grünen Augen und den buschigen Augenbrauen des Geschrumpften sah Rose die schwungvollen blonden Ponyfransen von Devin Stetson. Ihr Magen machte einen Satz wie ein gefangener Frosch im Glas.

»Hi, Rose«, sagte er und sah sie vom Bildschirm her direkt an. Er hörte sich zwar etwas matt und apathisch an, aber seine Mundwinkel waren zu einem Lächeln nach oben gezogen. »Wir hier in Stetsons Donuts und Automobilwerkstatt wollten dir Glück wünschen für die Gala …« Devins Stimme erstarb, dann rief er dem Mann im Overall, der hinter ihm stand, zu: »Wie hieß das doch noch, Dad? Ach so, ja: Gala des Gâteaux Grands. Ihr seid ganz unglaubliche Bäcker, die besten der Welt, und wir wissen, dass ihr gewinnt. Aber verlasst euch nicht auf meine Worte!«

Nun schwenkte die Kamera durch den Verkaufsraum von Borzinis Nussladen und blieb an der erdnussförmigen Gestalt von Mr Borzini persönlich hängen, der einen Jutesack mit Sonnenblumenkernen auf einen Stapel anderer Säcke hievte, sich dann die Hände an der Schürze abwischte und in die Kamera lachte. »Was ist denn hier los?«

»Wir machen einen Film für Rose Glyck«, hörte man Devin sagen, der anscheinend hinter der Kamera stand. »Sie nimmt an dieser Backmeisterschaft in Frankreich teil.«

»Ach, natürlich«, sagte Mr Borzini und winkte in die Kamera. »Hi, Rose. Hallo Polly und Albert und ihr anderen. Du wirst das schon schaffen, Rose.«

Die Kamera schwenkte über die Hauptstraße von Calamity Falls und hielt im Laden von Florence der Floristin an. Florence war in ihrem Stuhl eingeschlafen.

Devins Hand kam ins Bild und zupfte Florence am Ärmel. Erschrocken fuhr sie hoch. »Was? Was ist denn das für ein Ding? Warum machst du ein Bild von mir?«

»Das ist eine Videokamera, Florence. Ich mache ein Video für die Glycks, um ihnen viel Glück für die Dingsbums-Gala zu wünschen.«

»Oh«, sagte Florence und starrte durch ihre Brille, deren Gläser so dick waren wie Flaschenböden. »Ich hoffe nur, dass sie gesund und munter zurückkommen. Ohne sie wäre Calamity Falls verloren.«

Rose wand sich. Sie wusste, dass Calamity Falls ja bereits verloren war und es auch immer bleiben würde, wenn sie den Sieg am morgigen Tag nicht erringen würde.

Inzwischen hatten die Glycks ihre Mahlzeit beendet und sich bei Rose auf dem Sofa versammelt, um die DVD mit ihr anzusehen.

Die Kamera schwenkte über die Straßentische von Pierre Guillaumes französischem Bistro. Pierre Guillaume selbst stand am Eingang seines Restaurants, die Hände locker in die Taschen seiner Kochjacke geschoben.

»Ich möchte der Familie Glyck viel Glück wünschen in meiner geliebten Heimatstadt Paris.« Er seufzte. »Ich fiebere mit ihnen.«

»Er klingt nicht gerade, als ob er fiebert«, sagte Basil. »Er klingt eher so, als ob er gerade gehört hat, dass er eine Wurzelbehandlung braucht.«

»Im Restaurant ist niemand«, bemerkte Tymo. »Meine Güte, wo sind sie denn alle?«

Die Kamera schwenkte zu den einzigen Leuten, die an den gusseisernen Tischen saßen: Mr Bastable und Mrs Thistle-Bastable. Sie löffelten französische Zwiebelsuppe und starrten in die Ferne.

Jetzt blickte Mr Bastable direkt in die Kamera. »Ich vermisse die Glycks. Sie machen so wunderbare Muffins, aber vor allem sind sie nette Menschen.« Dann wandte er sich wieder seiner Suppe zu. Mrs Thistle-Bastable lächelte matt.

»Das ist ja so lieb von den Leuten«, sagte Polly und zog Rose auf ihren Schoß. »Siehst du, Rose? Es ist egal, ob du morgen gewinnst. Jeder in der Stadt liebt uns noch immer.«

»Aber seht sie euch an!«, rief Rose. »Die ganze Stadt wirkt grau. Und das ist meine Schuld. Ich muss das in Ordnung bringen.«

Rose sprang von Pollys Schoß, rannte in ihr Zimmer und schlug die Tür zu.

Später am Abend, nachdem die Desjardins-Zwillinge in ihr eigenes Zimmer zurückgekehrt und alle anderen schlafen gegangen waren, wälzte Rose sich unruhig im Bett herum. Sie wünschte sich sehnlichst, das Backbuch würde wie durch Zauberhand durch die Decke fallen und neben ihr auf dem Kopfkissen landen. Sie würde es mit den Armen umschließen, und wenn sie irgendwo hinmüsste, würde sie es in der Babytrage mit sich nehmen, damit es ihr nie wieder abhandenkommen könnte.

Während Nella im Bett neben ihr schnarchte, ließ Rose den Blick über die Wände des Hotelzimmers gleiten. Dort hingen gerahmte Drucke von alten französischen Reklametafeln aus der Zeit um 1900, die für Seife oder Hüte oder Korsette warben. Es gab ein Regal, in dem ein paar dicke Bücher standen. Eines davon hatte ungefähr dieselbe Größe wie das Backbuch.

Rose stand auf und trat an das Bücherregal. Sie nahm das schwere Buch heraus und pustete eine dicke Schicht Staub vom Einband. Sie schlug das Buch auf und betete, dass es wie durch Zauberhand das Backbuch sein würde.

»Wie närrisch sind die Sterblichen doch …«, las sie. Natürlich. Die Gesammelten Werke von Shakespeare.

Rose seufzte. Das Buch sah dem Backbuch zum Täuschen ähnlich, fand sie. Es hätte jeden täuschen können.

Es hätte jeden täuschen können.

Rose stockte der Atem. Sie rannte in das Zimmer von Basil und Tymo und sprang auf Basils Bett.

»Tymo! Basil! Wacht auf!«

Tymo warf ein Kissen nach Roses Kopf, und Basil verkroch sich tiefer unter seiner Decke.

»Seht mal, was ich in meinem Zimmer gefunden habe!« Rose hielt den Doppelgänger des Backbuchs hoch.

»Das Backbuch!«, sagte Basil.

»Nein, es ist ein Buch mit den Dramen von Shakespeare. Aber es sieht aus wie das Backbuch! Wenn wir Lily aus ihrem Zimmer locken, dann können wir das Backbuch klauen und das hier als Attrappe liegen lassen!«

Basil stöhnte. »Rose, als wir das letzte Mal oben waren, konnten wir das Backbuch nicht mal finden. Und wozu überhaupt eine Attrappe liegen lassen? Sobald sie es aufschlagen, merken sie doch, dass es nicht das Backbuch ist.«

»Aber vielleicht schlägt Lily es ja gar nicht gleich auf!«, erwiderte Rose. »Wenn sie die Meisterschaft gewinnt und dann mit dem Buch ins Flugzeug steigt und es dort aufschlägt und merkt, dass es nicht das Backbuch ist, dann ist es zu spät! Stell dir doch mal den Blick ihres selbstgefälligen Gesichts vor!«

»Aber Rose«, sagte Tymo, dem die Haare urkomisch in alle Richtungen abstanden. »Wie sollen wir Lily denn aus ihrem Zimmer locken? Es ist mitten in der Nacht, falls du es noch nicht gemerkt hast.«

Nella kam herein. »Wie sollen wir Lily denn aus ihrem Zimmer locken?«, fragte sie mit der Stimme von Tymo.

Rose lächelte ihre Brüder an. »Das ist der beste Teil meiner Idee«, sagte sie. »Nella, wie würde es dir gefallen, mit Lily, der großartigen Meisterin der Muffins, zu telefonieren?«

Kapitel 14

Wie ein (kleiner) Dieb in der Nacht

»Hallo, ich würde gerne mit Madame Lily Le Fay sprechen, s’il vous plaît.«

»Und wer spricht da, bitte schön?«

»Monsieur Jean-Pierre Jeanpierre«, sagte Nella mit Jean-Pierres hochmütigem, ausgeprägtem französischem Akzent ins Telefon.

»Aber mein Herr, es ist vier Uhr in der Frühe.«

Rose saß neben Nella, die mit dem Nachtportier sprach. Rose sagte ihr vor, was sie sagen sollte, und Nella wiederholte es einen Moment später mit der wichtigtuerischen Stimme des französischen Meisterkonditors. Es war fast unheimlich.

»Ich bin überzeugt, dass sie diesen Anruf annehmen will«, sagte Nella mit Jean-Pierres Stimme. »Ich rufe an, um mit ihr ihren Sieg bei der Gala des Gâteaux Grands heute Vormittag zu besprechen.«

»Sofort«, rief der Portier. Das Telefon klingelte erneut, und Nella hielt den Hörer hoch, als Lily dranging.

»Was ist?«, fragte Lily mit verschlafener Stimme, die laut aus dem Hörer schallte.

»Madame Le Fay«, sagte Nella. »Hier spricht Jean-Pierre Jeanpierre. Wir würden gerne aus Ihrem Sieg eine große Sache machen. Etwas, worüber die ganze Welt sprechen wird.«

Lily blieb einen Moment stumm. »Heißt das, ich habe schon gewonnen?«

»Ich kann mir kein anderes mögliches Ergebnis vorstellen«, sagte Nella.

»Was soll das für eine große Sache sein?«

»Das kann ich nicht am Telefon besprechen«, sagte Nella. »Sie müssten mich in meinem Büro im Expo-Center treffen.«

»Jetzt?«

»Es gibt keinen besseren Zeitpunkt als jetzt sofort! Wahre Meisterbäcker schlafen nie!«

»Aber kann das nicht noch ein paar Stunden warten?«, fragte Lily. »Es ist gerade erst vier Uhr morgens.«

Nella sah Rose an, die mit den Schultern zuckte. Entmutigt sagte Nella mit ihrer eigenen Stimme: »Es ist doch nur auf der anderen Straßenseite, du Faulpelz!«

Aus der Leitung kam Stille. Schließlich fragte Lily: »Warum haben Sie gerade wie ein kleines Mädchen geklungen?«

Nella räusperte sich. »Ich habe Magenschmerzen«, sagte sie wieder mit Jean-Pierres Stimme. »Ganz schreckliche. Also, kommen Sie?«

»Geben Sie mir zehn Minuten«, sagte Lily.

Nella legte auf, und Rose, Tymo und Basil traten ans Fenster, von dem aus man den Gehweg vor dem Hôtel de Notre Dame sehen konnte.

Zwölf Minuten später sahen sie Lily und den Geschrumpften über die Straße zum Expo-Center eilen.

»Jetzt oder nie!«, rief Rose.

Kurz darauf kamen Rose, Tymo, Basil und Nella vor dem geheimen Fahrstuhl an. Basil hatte Gus in der Babytrage dabei, und Jacques kuschelte sich in Roses Sweatshirt-Tasche. Vor dem Aufzug stand ein Zimmermädchen in adretter schwarzer Tracht und saugte den Teppichboden. Das Zimmermädchen schaltete den Staubsauger ab, als sie die Kinder sah. »Dieser Bereich ist nicht allgemein zugänglich«, sagte sie und deutete auf das Schild mit der Aufschrift PRIVÉ. Sie warf einen Blick auf Gus. »Vor allem für Katzen nicht.«

Nella hielt ihr den Schlüssel hin, den sie beim letzten Mal bekommen hatten, als sie Lilys Suite aufsuchen wollten. »Aber wir haben einen Schlüssel!«, sagte sie. »Und wir kennen das Passwort für den Aufzug.«

Das Zimmermädchen schüttelte den Kopf. »Keine Chance!«, sagte sie. »Auf dem Fantasy-Stockwerk wohnen nur zwei Personen, und die kenne ich beide. Verzieht euch!«

Als sie die Treppe wieder hinuntergeschlichen waren und sich durch die Lobby zurückzogen, murmelte Tymo: »Was nun?«

Rose blickte zu dem Haustelefon auf der anderen Seite der Hotellobby. »Nella, kannst du Lilys Stimme nachmachen?«

Nella grinste teuflisch. »Aber sicher, Süße«, sagte sie mit Lilys zuckersüßem Ton.

An dem Haustelefon konnte man einen Knopf drücken, mit dem man automatisch an der Rezeption landete. Rose drückte drauf und hielt Nella den Hörer hin.

Während die Kinder ihn beobachteten, nahm der Portier den Hörer ab. »Guten Morgen, Hôtel de Notre Dame, Rezeption«, sagte er. »Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Hallo, hier ist Lily Le Fay«, sagte Nella leise. »Ich habe Wasser auf meiner Anrichte verschüttet. Ein Zimmermädchen soll heraufkommen und aufwischen. Sofort.«

»Aber sicher, Madame Le Fay!«, sagte der Portier eilfertig. »Rühren Sie keinen Finger! Wir sind gleich da!«

Er legte auf und nahm sein Funkgerät. »Ein Notfall auf dem Fantasy-Stockwerk!«, rief er in die Muschel. »Lily Le Fay hat Wasser auf ihrer Anrichte verschüttet!« Er lauschte kurz. »Hören Sie auf zu staubsaugen und gehen Sie schnell rauf!«

»Zweiter Versuch«, sagte Rose und die Kinder durchquerten unauffällig die Hotellobby, um dann zwei Stufen auf einmal nehmend das Treppenhaus hochzusausen. Tymo hatte schon mit dem Codewort den Fahrstuhl gerufen, als auch Nella als Letzte im Privé-Korridor ankam.

»Wir müssen ein bisschen auf die Tube drücken«, sagte Tymo. »Lily wird nicht lange brauchen, bis sie merkt, dass man sie ausgetrickst hat.«

Kurz darauf kamen sie im Vorraum des Fantasy-Stockwerks an. Die Tür zu Lilys Suite war schon offen. Rose spähte hinein und sah, wie das Zimmermädchen den nicht existierenden Wasserfleck auf der Anrichte bearbeitete. Sie war also beschäftigt, und die Kinder schlüpften in die Suite und versteckten sich im Badezimmer, bis das Zimmermädchen wieder ging.

Dann teilten sie sich auf, um die Suite zu durchsuchen. Rose und Tymo nahmen sich Lilys Schlafzimmer vor, doch alles, was sie vorfanden, war ein Schrank mit zwölf schwarzen Cocktailkleidern, zwölf identischen Badeanzügen, zwölf identischen Bademänteln, Hunderten von Fläschchen mit teuren Kosmetikprodukten, zwei Dutzend Paare Highheels und einem Fach mit Selbsthilfebüchern mit Titeln wie: Brave Mädchen kommen in den Himmel, böse überallhin.

Rose sah unter jeder Schuhschachtel nach, zwischen den Kleidern, hinter jedem der Ratgeber, doch das Backbuch der Glycks war nirgends zu finden.

Basil, der die Küche absuchte, und Nella, die im Badezimmer herumkroch, hatten ebenfalls kein Glück.

Im Wohnzimmer der Suite kamen sie wieder zusammen. Basil sah ratlos aus. »Lily muss unser Backbuch in einen Schweizer Banksafe gegeben haben«, sagte er. »Wo zum Teufel sollte sie es sonst verstecken?«

Gus und Jacques kauerten auf der Fensterbank und lauerten auf die unvermeidbare Rückkunft von Lily und dem Geschrumpften. »Ich habe keine Ahnung«, sagte der rundliche Kater, »aber jetzt ist vielleicht nicht die beste Zeit, um darüber zu spekulieren. Lily und ihr Assistent haben soeben das Expo-Center verlassen, und sie sehen nicht gerade zufrieden aus.«

Basil ließ Gus wieder in der Babytrage Platz nehmen. Als Rose nach Jacques griff, hielt dieser eine Pfote hoch. »Ich bleibe«, verkündete er. »Ich spioniere weiter und finde heraus, wo euer wertvolles Buch liegt.«

»Das geht nicht!«, sagte Tymo, der an der Tür Schmiere stand. »Es ist zu gefährlich!«

»Wir haben doch keine andere Wahl«, sagte Jacques. »Wenn morgen falschgespielt wird, und Rose nicht als Siegerin hervorgeht, müsst ihr doch wissen, wo das Buch ist, damit ihr es euch holen könnt.«

Rose war überwältigt. Und Gus anscheinend auch. »Jacques«, sagte er und beugte sich aus der Babytrage, »ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas zu einer Maus sagen würde, aber dein edler Charakter kommt dem einer Schottischen Faltohrkatze gleich. Du bist ein Kater unter Mäusen.«

Jacques verneigte sich vor dem Kater, salutierte in Richtung der Kinder, stürzte sich mit dem Ruf »Vive la France!« auf den Boden hinunter und verschwand durch ein Loch in der Fußleiste.

»Das war ja richtig rührend«, sagte Tymo, »aber jetzt kann jeden Moment Lilys unheimlicher kleiner Freund hereinstürmen und uns mit Giftpfeilen in den Hals schießen oder so etwas. Können wir endlich gehen?«

Nella nickte. »Können wir endlich gehen?«, wiederholte sie mit Tymos Stimme.

Rose und ihre Geschwister drängten sich in den geheimen Fahrstuhl und fuhren zurück. Gerade noch rechtzeitig. Als sie auf den normalen Aufzug warteten, der sie zu ihrer Suite bringen sollte, sahen sie Lily durch die Lobby eilen.

Sie war allein.

»He, Leute«, sagte Rose, »nicht, dass ich scharf drauf bin, ihn zu sehen, aber wo ist der Geschrumpfte?«

Basil zuckte die Schultern. »Ist doch egal.«

»Ja«, meinte Tymo, »das ist doch wirklich egal.«

»Wieso egal?«, fragte Rose.

»Weil wir morgen sowieso gewinnen«, erwiderte Tymo. »Das steht außer Frage. Egal, welches Thema kommt, wir haben die Zutaten dafür. Wir haben die Woche über so viel verrückte Sachen gesammelt.«

Rose lächelte. »Ja«, sagte sie und schüttelte den Kopf über ihre Idee mit dem dicken fetten Buch, das sie statt des echten Backbuchs hatte liegen lassen wollen. Der Plan war doch nicht so gut gewesen: Lily hätte gleich erkannt, dass es nicht das Backbuch war. »Wir sind wirklich top vorbereitet.«

Als sie zu ihrer Suite zurückkamen und Rose gerade den Kartenschlüssel herauszog, merkte sie, dass die Tür offen stand.

»Leute«, flüsterte sie. »Habt ihr die Tür offen gelassen?«

Tymo und Basil sahen sich an, dann blickten sie zu Nella hinunter. Die zuckte nur die Schultern.

Rose stieß die Tür weiter auf und knipste das Licht an.

Mitten im Wohnzimmer stand mit einem fiesen Grinsen der Geschrumpfte. In einer Hand trug er einen Koffer – Balthasars Koffer, in dem alle Zauberzutaten waren!

Der Geschrumpfte deutete eine kleine Verbeugung an. »Hallo, Kinder«, krächzte er mit einer Stimme wie Sandpapier. »Das war ein schlauer Trick, uns aus der Suite zu locken. Habt ihr gemeint, wenn Lily und Jeremias in Jean-Pierres Büro kommen –«

»Wer ist Jeremias?«, fragte Tymo ungehalten.

»Ich! Habt ihr tatsächlich geglaubt, Lily und Jeremias würden, wenn sie Jean-Pierres Büro leer vorfinden, nicht drauf kommen, was hier gespielt wird?« Jeremias hob den Koffer an. Seine Augen schillerten grün.

Tymo trat vor. Rose hatte ihn noch nie so ernst erlebt. »In dem Koffer ist nichts, was du brauchen kannst, hombre«, sagte er leise. »Ich schlage vor, du stellst ihn wieder hin.«

Jeremias prustete. »Dass ich nicht lache!«, stieß er hervor. »Ha, ha!« Er stellte Balthasars Koffer ab, dann klappte er ihn auf, damit sie den Inhalt sehen konnten, den sie ja schon kannten: Er war gefüllt mit blauen Einmachgläsern. Das geisterhafte Ach, das Erröten einer echten Königin, das Geheimnis hinter dem Lächeln der Mona Lisa und all den anderen Spezialzutaten, die Rose und ihre Familie während der vergangenen Woche mit so viel Mühe gesammelt hatten. »Als wir im Expo-Center waren und merkten, dass man uns für blöd verkaufen wollte, beschlossen wir, mal einen Blick auf eure Zutaten zu werfen. Um euch eine Lektion in Fairplay zu lehren!«

Ohne zu denken, machte Rose einen Satz auf ihn zu. Schnell wie der Wind ließ Jeremias den Koffer zuschnappen und sprang auf die Sofalehne.

»Von wegen!«, krächzte er.

Basil kochte vor Wut. »Wer bist du eigentlich?«, fragte er. »Aus was für einem Heim für Mörderzwerge hat dich Lily rausgeholt?«

»Oh, ich gehöre auch zur Familie«, krähte Jeremias. »Deshalb macht es euch doch bestimmt nichts aus, wenn ich das hier eine Weile ausleihe?«

»Doch, allerdings!«, schrie Tymo. Er und Basil stürzten sich auf Jeremias von beiden Seiten des Sofas, während Rose von vorne auf ihn zukam.

Aber sie waren zu langsam.

Mit einem geschickten akrobatischen Überschlag sprang er aus dem Fenster, den Koffer an die Brust gedrückt, und landete auf dem breiten Fenstersims. »Ha, ha!« Er warf ihnen Kusshände zu, dann rannte er auf dem Sims entlang, sprang auf ein benachbartes Dach und stolzierte auf dem First entlang. Sie waren ans Fenster gehuscht und beobachteten seine Kapriolen. Sie hörten sein verhallendes Lachen. Schließlich war er nur noch ein Umriss gegen den rötlich gefärbten Morgenhimmel.

Rose ließ den Kopf hängen. »Aus«, schluchzte sie. »Wir können genauso gut abfahren.«

Kapitel 15

Eine ungewöhnliche Herausforderung

Als Rose am Morgen ins Expo-Center kam, war alles umgeräumt. Die ganzen mehlbestäubten Küchenzeilen waren entfernt worden, und in dem großen Saal gab es nur noch zwei Küchen, die sich gegenüberstanden: eine für sie und eine für Lily.

Die Emporen und Logen platzten fast vor neugierigen Zuschauern, aber unten in dem Saal selbst stand niemand mehr außer Rose und Tymo, Lily und Jeremias und ungefähr fünfundzwanzig Männer und Frauen mit Kameras und Mikrophonen und endlosen Schlaufen bunter Kabelschlangen.

Lily trug eines ihrer typischen schwarzen Cocktailkleider. Ihr schwarzgefärbtes Haar wallte ihr in perfekten Wellen die Schultern herab wie bei einer Prinzessin aus einem Comic.

Rose konnte ihr eigenes Spiegelbild in einem glänzenden Topf auf Lilys Herd sehen: Ihre dünnen schwarzen Haare, die sie zu einem unordentlichen Pferdeschwanz zusammengerafft hatte, waren schmutzig und strähnig. Sie sah aus, als hätte sie seit Tagen nicht geschlafen. Und ihr grünes Kapuzenshirt war vorne und auf den Ärmeln übersät mit Flecken von getrocknetem Teig, die nach alten Eiern und Schokolade rochen.

Doch in diesem Augenblick kümmerte Rose ihr Aussehen wenig. Sie machte sich vielmehr Sorgen, mit welchen Hilfsmitteln sie die Meisterschaft durchstehen sollte – nämlich praktisch ohne alles.

Vor Verzweiflung ganz schwindelig, lehnte Rose sich an die Arbeitsplatte. Ihr nächtlicher Versuch, das Backbuch zurückzuholen, war völlig schiefgegangen und hatte sie ruiniert – und das nur, weil sie es sich selbst nicht zutraute, aus eigener Kraft in der Endrunde zu gewinnen. Jetzt war sie sicher, dass sie verlieren würde. Jeremias war mit all ihren Spezialzutaten davongelaufen. Es war unmöglich, dass ein ganz normales Backwerk eine magische Kreation von Lily schlagen konnte, vor allem dann nicht, wenn noch Lilys Geheimsubstanz dazukam.

Lily winkte Rose zu, dann hielt sie einen kleinen Vogelkäfig aus Draht hoch. In einem Winkel des Käfigs saß bebend eine kleine graue Maus.

»Jacques!«, rief Rose.

»Aha, so heißt er also?«, sagte Lily. »Wie schlau, eine Maus als Spion zu schicken. Aber bedauerlicherweise hat Jacques eine Schwäche für Camembert. Ich habe ein Stück in diesen hübschen Käfig gelegt, und leider konnte er nicht widerstehen.«

Lily stellte den Käfig auf ein Brett in ihrem Vorratsregal und wischte sich die Hände an ihrem Rock ab. »Igitt«, sagte sie.

In dem Moment verloschen die riesigen Kronleuchter. Ein bedrohlicher Trommelwirbel erfüllte den Saal, dann gingen die Scheinwerfer mit einem Schlag an und beleuchteten den rundlichen Meisterbäcker, der am Mikrophon stand.

»Das ist nun die Endrunde!«, dröhnte er. »Zwei Kandidaten sind übrig: Lily Le Fay, die berühmte und außergewöhnliche Meisterbäckerin, und Rosmarin Glyck, das Kind.« Der Applaus war ohrenbetäubend.

Rose konnte nicht anders, sie musste einfach zu Lilys Küchenzeile hinübersehen. Während ihres gesamten Aufstiegs hatte Lily alle noch so gemeinen, hinterhältigen Tricks benutzt, um jeden zu vernichten, der sich ihr in den Weg stellte. Jetzt war sie kurz davor, Rose zu vernichten.

Jean-Pierre Jeanpierre atmete bebend ins Mikrophon. »Ich würde gerne etwas über Lily Le Fay sagen.« Er unterbrach sich kurz, um sich die Augenwinkel zu betupfen. »Ich werde mich sehr bemühen, meine Tränen in Zaum zu halten, aber ich kann nichts versprechen.«

Eine weiße Leinwand, die so groß war wie eine ganze Turnhallenwand, senkte sich von der Decke herab, und im Hintergrund ertönte ein Lied von Celine Dion. Bilder von Lilys Darbietungen der letzten vier Tage erschienen auf der Leinwand, jedes »ungestellte« Bild vollendeter und perfekter als das davor.

»Lily Le Fay ist schlichtweg eine Meisterin«, sagte Jean-Pierre Jeanpierre. »Ihre Backwerke sind wie professionell verpackte Geschenke: in buntem Hochglanz, gefüllt mit wundersamen Überraschungen. Und Lily selbst ist ebenfalls wie ein Geschenk. Mit ihren Fernsehshows und ihren Backbüchern, ihren patentierten Quirlen und Schüsseln und Pfannenhebern und Schneebesen hat Lily die Welt des Promi-Backens erobert. Es scheint, dass nichts sie aufhalten kann.«

Eine Tsunamiwelle des Beifalls wallte durch die Menge. Die Fotoshow endete mit einem Bild der lächelnden Lily, die einen Klecks Schlagsahne vom Finger leckte.

Können wir vielleicht endlich zur Ankündigung der Kategorie kommen?, dachte Rose, die mit einem Fuß auf die Fliesen des Bodens klopfte.

»Und dann ist da natürlich noch die junge Mademoiselle Glyck.« Jean-Pierre Jeanpierres Tränen der Rührung versiegten, und er kratzte sich den struppigen Schnauzbart unter der Nase. »Während ihrer Zeit hier hat Mademoiselle Glyck einen verbrannten Keks gebacken, einen Originellen Orangen-Whopper, einen Engelshauch-Biskuit und ein Unübertreffliches Bananenbrot. Geholfen hat ihr dabei ihr gut aussehender älterer Bruder Thymian, der die meiste Zeit der Meisterschaft damit verbracht hat, in die Kameras zu lächeln. Heute scheint Mademoiselle Glyck sich nicht gekämmt oder ein frisches Sweatshirt angezogen zu haben, was nicht besonders überraschend ist, wenn man bedenkt, dass sie noch ein Schulmädchen ist.«

Das war’s dann wohl, dachte Rose und wollte schon die Schürze ablegen. Ich verschwinde.

»Ich habe nie vermutet, dass die junge Rosmarin auch nur die erste Runde der Meisterschaft überstehen würde«, fuhr Jean-Pierre fort. »Und tatsächlich, ihr verbrannter Keks war fast das Aus. Doch stellt euch meine Überraschung vor, als ich ihren Whopper, ihren Biskuit und ihr Bananenbrot kostete und überzeugt war, dass ich noch nie im Leben so hocherfreut, so verzaubert, so … angerührt war von ganz einfachem Backwerk.«

Rose hielt beim Ablegen der Schürze inne, und ihr Magen hüpfte ihr fast bis an die Kehle. Jean-Pierre Jeanpierre, der weltweit berühmteste Backkunstkritiker, war noch nie in seinem Leben so erfreut gewesen wie beim Verzehr meines Bananenbrotes?

»Ich habe Rosmarin und ihre Arbeit die ganze Woche beobachtet. Ihre Konzentration, Selbstsicherheit und ihr technisches Geschick können es nicht nur mit jedem routinierten Profi aufnehmen, nein, sie bäckt mit einer gewissen Haltung von … lassen Sie es mich Anmut nennen. Bescheidene Anmut.«

Rose verschluckte sich fast. Vielleicht kann ich ja doch gewinnen, dachte sie. Vielleicht geht es ja nicht nur darum, wer die besten Zutaten und die beste Magie und dergleichen hat. Vielleicht geht es ja darum, wer mit der größeren Leidenschaft bäckt und Menschen glücklich machen möchte.

Andererseits, wahrscheinlich war Leidenschaft allein nicht genug.

»Und nun kommen wir zum Überraschungsthema des Tages«, sagte Jean-Pierre Jeanpierre.

Jetzt kommt’s!, dachte Rose. Was immer das Thema sein würde – ob BLÄTTRIG oder TEIGIG oder VERBRANNT oder RANZIG oder welche bizarre Eigenschaft Jean-Pierre während des Schlafes auf seinen Biskuitkissen durch den Kopf geschossen war – Rose würde keinesfalls in der Lage sein, etwas hervorzubringen, das sich mit dem von Lily messen könnte. Ihr standen keine Zauberzutaten mehr zur Verfügung, nicht einmal Mädchengekicher oder der erste Herbstwind. Der Zwerg des Ewigen Schlafes schlief anderswo, und das Erröten einer echten Königin war in die Nacht verschwunden.

»Das Thema lautet AUSGEFALLENE GETREIDEARTEN.«

Getuschel und Staunen brach im Saal los, und die Zuschauer auf den Emporen machten ihrer Überraschung Luft.

»Sie haben wie üblich eine Stunde, um zu planen, dann folgt die wichtigste Backstunde Ihres Lebens. Gehen Sie jetzt. Wagen Sie sich in Ihre Phantasie.«

Der glatzköpfige Meisterkonditor verließ die Bühne, und die Logen begannen sich zu leeren. Rose lehnte sich an die Arbeitsplatte. Was sollte sie nur machen?

»Junge, Junge, mi hermana«, sagte Tymo. »Du siehst gar nicht gut aus. Wasch dir mal das Gesicht. Deine Augen sind ja ganz nass.«

Rose wollte sich mit dem Ärmel ihres Kapuzenshirts über die Wangen wischen, aber genau in dem Moment erschien Balthasar und riss ihre Arme nach unten. »Lass sie!«, rief er.

Er stellte die Stoffreisetasche ab, die er mitgebracht hatte, und öffnete sie.

»Großvater Balthasar«, flehte Rose, »was soll ich machen? Jeremias hat uns alle Zauberzutaten gestohlen!«

Balthasar zog ein Reagenzglas aus der Reisetasche und hielt es unter Roses Augenlider, aus denen Tränen quollen wie das Wasser aus dem Springbrunnen von Versailles. Einige der Tränen sammelten sich unten in dem Reagenzglas. Balthasar verkorkte es und reichte es Tymo.

»Wofür ist das?«, fragte Tymo und hielt das Reagenzglas mit so spitzen Fingern zwischen Daumen und Zeigefinger, als sei es mit Plutonium gefüllt.

»Das erkläre ich gleich«, grunzte Balthasar und drehte sich zu Rose um.

»Du machst die Opulente Polenta«, sagte er nüchtern. »Auch Mächtiger Maisbrei genannt. Du weißt doch noch, das ist das Gericht, dass ich dir in Mexiko gezeigt habe. Du quirlst Maisgieß in einen Topf mit kochendem Wasser und Milch. Dann gibst du Honig zu, einen Zweig Rosmarin und dann brauchst du …«

»… das Rülpsen eines aufgeblasenen Ochsenfrosches, ich weiß«, sagte Rose. »Aber wir haben keinen aufgeblasenen Ochsenfrosch.«

Lily musste gelauscht haben, denn sie zischte etwas über den Gang. »Psst, Rose. Meinst du diesen aufgeblasenen Ochsenfrosch?«

Lily verschwand kurz hinter ihrem Hackblock. Als sie wieder hervorkam, hielt sie ein blaues Einmachglas in der Hand – mit eben jenem beklagenswerten Lurch, den sie in Mexiko gesehen hatten und der unglücklich am Glasrand lehnte und sich den aufgeblähten Bauch hielt.

Rose konnte nur mit offenem Mund hinüberstarren, während Lily lachte und das Glas wieder verstaute.

»Du wärst ja so cool, wenn du nur nicht so böse wärst, El Tiabolo!«, rief Tymo.

Rose drehte sich zu Balthasar um. Ihre Augen füllten sich schon wieder mit Tränen.

»Komm her«, sagte er leise, legte den Arm um sie und drehte sie von den aufdringlichen Kameras fort.

»Du weißt, dass ich nicht als sentimental gelte«, sagte er ihr ins Ohr. »Aber du … du bist ein gutes Mädel, Rose. Ich habe jedes Rezept studiert, das die Generationen von Glycks jemals aufgeschrieben haben, und ich kenne die Lebensgeschichte eines jeden Zauberbäckers, den die Familie Glyck jemals hervorgebracht hat, und du, Rose, gehörst zu den ganz Besonderen. Du könntest noch große Dinge erfinden. Heute wirst du verdammt noch mal die beste Polenta machen, die du je gemacht hast. Mach sie mit Liebe. Das ist die wahre Zauberzutat, und die hast du im höchsten Maße.«

»Aber Lily …«, sagte Rose und kämpfte mit den Tränen. »Sie …«

Balthasar schüttelte den Kopf. »Egal, was heute passiert, leider muss ich sagen, dass Lily sich letzten Endes zerstören wird. Ihre Art von Ehrgeiz hat die Zivilisation zerstört. Bleibe du nur gut.«

»Dann soll ich die Polenta einfach ohne besondere Zutat machen?«, fragte Rose und wischte sich die Nase am Ärmel ab.

Balthasar nickte. »Genau. Und weißt du was? Die Dinge haben es an sich, etwas Besonderes zu werden, wenn man es am nötigsten braucht.«

Kapitel 16

Die Tränen einer Rose

Während Balthasar und Rose das Polenta-Rezept noch einmal durchgingen, kam Jean-Pierre Jeanpierre in den Saal zurück.

Balthasar gab Rose einen Kuss auf die Wange und machte sich auf den Weg zu seiner Loge, und Jean-Pierre stieg auf das muffinartige Podest. »Eine Stunde haben Sie Zeit für Ihre Kreation«, sagte er mit dröhnender Stimme durch das Mikrophon. »Seien Sie kühn. Das ist der entscheidende Moment in Ihrem Leben. Wie wir hier in Paris sagen: Bonne chance.«

Die riesige Küchenuhr an der Wand begann unheilvoll zu ticken, und Rose trat an ihr Vorratsregal, um zusammenzusuchen, was sie benötigte. Balthasar hatte Tymo fortgezogen und flüsterte ihm irgendwas zu. Wahrscheinlich, dachte Rose, wie er den Boden aufwischen sollte, wenn sie nach der Niederlage zu einem verzweifelten Tränenmeer zerfloss.

Rose war allein – kein Backbuch, keine magischen Zutaten. Sie kam sich vor, als würde sie auf dem Rücken in einem unermesslichen blauen See schwimmen, die Ohren unter Wasser, so dass sie nichts als ihren eigenen Herzschlag hören konnte. Es war furchterregend, allein in der Mitte eines Sees zu treiben; aber immerhin gab es da noch die Sonne, die Wolken, die Baumwipfel. Immer konnte man sich an etwas festhalten.

Rose nahm die Packung mit Maisgrieß und ein Glas Honig heraus, fand im Kühlschrank die Milch und setzte dann einen Fuß vor den anderen, bis sie vor ihrem Herd stand. Sie schüttete eine Tasse Wasser und eine Tasse Milch in einen kleinen Topf, ließ beides aufkochen und fügte eine Tasse Maismehl, einen Zweig Rosmarin sowie zwei Teelöffel Honig hinzu. Während sie die Masse sanft mit einem Schneebesen umrührte, quoll der feine Maisgries langsam auf und wurde zu einem dicken goldgelben Brei.

Rose spürte, wie ihr eine dicke Träne an der Nase entlanglief. Sie sah, wie die Träne in den Maisbrei tropfte. Als die Träne auf den Brei aufschlug, färbte sie den Brei mit seltsamen kupferfarbenen Schlieren ein.

Hatte sie sich vielleicht nicht ordentlich abgeschminkt? Aber sie besaß doch gar keine kupferfarbene Wimperntusche? Warum sollte eine Träne das Maismehl kupfern färben? Der Fleck löste sich schnell auf. Rose stand weiter über den Topf gebeugt und rührte, und weiter fielen ihre Tränen in den Brei und verursachten jedes Mal kleine Kupferexplosionen.

»Wow, mi hermana! Was für dicke Tränen!«

Rose blickte von dem Kochtopf auf und sah Tymo neben sich stehen. Er hatte eine Schürze säuberlich um die Taille gebunden.

Er betrachtete den Maisbrei auf dem Herd. »Wie läuft es? Sieht ganz gut aus, finde ich.«

»Ich bin sozusagen fertig. Du kannst eine Schüssel holen.«

Tymo zog drei kleine Keramikschüsseln aus dem Schrank, und Rose schöpfte die Polenta hinein und verzierte jedes Schälchen noch mit einem Zweig Rosmarin. Zusammen stellten sie die Schälchen auf den hölzernen Hackblock, dann traten sie zurück und sahen sich das Ergebnis an. Die Schälchen sahen schlicht aus, rustikal und nicht gerade umwerfend.

Von der Bühne hörte man die dröhnende Stimme von Jean-Pierre Jeanpierre: »Rosmarin Glyck ist zwanzig Minuten zu früh fertig, meine Damen und Herren! Wie gewagt!«

»Was meinst du, Tymo?« Rose lachte, denn sie war erleichtert, dass sie es hinter sich hatte, auch wenn das, was sie auftischte, ein Reinfall war. »Was sollen wir in den zwanzig Minuten machen?«

»Ich würde sagen, wir versuchen, El Tiabolo fertigzumachen.«

Sie sahen hinüber in Lilys Küche. Lily rührte einen Teig, der rot, blau oder grün aufblitzte, je nachdem, von wo man ihn ansah.

»Ich hab das Gefühl, den Teig schon mal gesehen zu haben«, sagte Tymo. »Aber wo …«

»Rot, blau, grün …« Plötzlich erinnerte Rose sich, dass sie diese schillernden Farben vor ein paar Monaten im Garten beim Picknick gesehen hatte.

»Die Halt-den-Mund-Tarte!«, zischte Rose. »Weißt du noch, wie Lily uns ein Picknick im Garten gemacht hat und uns überredet hat, von der Tarte zu essen –«

»Mich hat sie nicht überreden müssen«, sagte Tymo. »Das Ding hat gut geschmeckt.«

»Richtig, aber danach waren wir nicht mehr in der Lage, über sie und ihr Treiben zu reden.« Rose schüttelte den Kopf. »Das gefällt mir gar nicht …«

Vor ihren Augen nahm Lily die Schachtel mit der Geheimsubstanz aus dem Regal und streute eine Hand des kalkigen Pulvers in den Teig. Ein beißender, chemischer Gestank wehte aus ihrer Küche herüber, der gleiche Gestank, der Rose aufgefallen war, als Polly die Eigenschaften der Geheimsubstanz zum ersten Mal getestet hatte.   

»Na klar«, murmelte Rose. »Die Halt-den-Mund-Tarte, kombiniert mit Lilys Geheimsubstanz. Das eine macht, dass Jean-Pierre sie toll findet, und die Tarte verhindert, dass er über die anderen Dinge redet, die er probiert, einschließlich unserer Polenta. Wir sind erledigt.«

»Nö, ich geb noch nicht auf«, sagte Tymo. »Sie verwendet ja nicht mal eine ausgefallene Getreideart. Sie hält sich überhaupt nicht an die Regeln.«

»Du hast recht!«, sagte Rose. »Wir könnten eine Chance haben, wenn Jean-Pierre Jeanpierre unseres zuerst probiert.«

Lily zog ihre Tarte aus dem Ofen und legte zu guter Letzt noch kleine Minzeblätter darauf, als die Küchenuhr klingelte.

Unter den Klängen des Krönungsmarsches humpelte Jean-Pierre den schwarz-weiß gefliesten Gang entlang und kam auf die zwei Küchenzeilen zu. Um den Anlass gebührend zu feiern, hatte sich der Meisterkonditor in ein nerzbesetztes Samtcape gehüllt, das eine meterlange Schleppe hatte, die seine Assistentin Flaurabelle hinter ihm her trug.

Zwischen Rose und Lily, zwischen der Zaubertarte und der sehr gewöhnlich aussehenden Polenta blieb er stehen und sah sich nach beiden Seiten um. »Welches zuerst …?«, murmelte er vor sich hin.

Rose krallte ihre rauen, abgebissenen Nägel in Tymos Arme. Er schlug sie weg. »Pass auf meine Haut auf, mujer! Ich hab nur die eine.«

»Ich werde eine Münze entscheiden lassen!«, beschloss Jean-Pierre. »Flaurabelle? Die offizielle Münze, bitte!«

Flaurabelle schob die roten Lippen vor und durchstöberte ihre Börse, bis sie schließlich eine dünne Kupfermünze hervorholte und sie dem Konditormeister reichte.

Jean-Pierre Jeanpierre wandte sich an Lily. »Ich lasse die Ältere der beiden Finalisten wählen.«

»Sie nennen mich alt, Monsieur Jeanpierre?«, fragte Lily kokett.

»Ha, ha!«, erwiderte der Meisterkonditor lachend. »Bitte wählen Sie eine Seite, Madame Le Fay.«

»Natürlich Kopf, was sonst!« Sie zwinkerte ihm zu.

Jean-Pierre warf die Münze hoch in die Luft. »Wer jetzt gewinnt, dessen Kreation wird zuerst probiert!«

Die Münze zeigte Zahl.

»Die Verkostung beginnt in fünf Minuten«, verkündete Jean-Pierre Jeanpierre und blickte auf die Küchenuhr.

»Hey«, sagte Basil, der mit der Familie in Roses Küchenzeile gekommen war. »Hat jemand von euch Gus gesehen? Er war heute Morgen nicht da, und er ist immer noch nicht aufgetaucht.«

Rose schüttelte den Kopf.

»Ich mache mir echt Sorgen um ihn«, fuhr Basil fort. »Er ist mein persönlicher Berater.«

»He!«, sagte Tymo. »Ich dachte, ich sei dein persönlicher Berater.«

Basil strahlte seinen älteren Bruder an. »Wirklich?«

»Also, äh, ich meine, nein«, sagte Tymo. »Kann sein, dass wir das mit dem Berater und dem Schützling nicht offiziell festgelegt hatten, aber du kannst mich gerne immer beobachten und meine Tricks klauen.«

Polly beachtete ihre beiden Söhne nicht, sondern schloss Rose in die Arme. Albert streichelte seiner Tochter über den Kopf. »Du hast es wunderbar gemacht, Schätzchen«, sagte Polly.

»Ich habe es nicht wunderbar gemacht«, antwortete Rose. »Ich hab überhaupt nicht viel gemacht. Nur eine Polenta.«

»Ich wette aber, dass sie richtig gut ist. Sie hat schön glatt ausgesehen. Ich musste nicht mal das hier reinschütten«, sagte Tymo und hielt das Reagenzglas mit Roses Tränen hoch, das Balthasar ihm vor dem Backen gegeben hatte. »Sie hat nämlich ganz doll reingeweint. Mindestens sechs dicke fette Tränen.«

»Und hat es kleine kupferfarbene Explosionen gegeben, als die Tränen reingefallen sind?«, fragte Balthasar.

Rose nickte verwirrt. Was war an Tränen im Brei so besonders?

»Hurra!«, rief Balthasar. »Tränen eines reinen Herzens.« Er lächelte. »Ich habe Tymo angewiesen, die Tränen hinzuzufügen, aber ich durfte euch nicht sagen, was sie bewirken, Rose, sonst hätte es nicht funktioniert. Tränen eines reinen Herzens sind ein machtvolles Mittel. Seht euch das an.«

Balthasar zog ein zerknittertes Stück Papier aus der Gesäßtasche und reichte es Rose. »Ich habe es übersetzt, während du die Polenta zubereitet hast.«

Tränen eines reinen Herzens,

um eine wundersame Wende im Ablauf der Geschehnisse zu bewirken. DAS Zaubermittel für alle Rezepte!

Es war im Jahr 1516 in der britischen Stadt Bristol, als die junge Heather Glyck sich auf einen erbitterten Kampf mit ihrem Feind einließ, einem Schurken namens Maximilian Fronk. Jener schloss zwar einen Waffenstillstand mit den Stadtobersten, doch die junge Heather traute ihm nicht und überzeugte ihre zwölf Brüder, einen heimlichen Überfall auf Maximilian zu unternehmen, bei dem ihr ältester Bruder Everett allerdings lebensgefährlich verwundet wurde.

Da machte sie sich daran, ein letztes Mal für ihn seinen Lieblingsbrei zu kochen, der ihm im Angesicht des Todes Trost spenden sollte, und sie weinte in den Kochtopf. Die Tränen verwandelten den Brei in ein leuchtendes Kupfer, und als Everett aus der Schüssel aß, schlossen sich seine Wunden.

Rose schöpfte wieder Hoffnung, als sie die Geschichte ihrer Vorfahrin Heather Glyck las, die verzweifelt versucht hatte, ihre Stadt zu beschützen und alles nur noch schlimmer gemacht hatte. Wie sich die Geschichte doch wiederholte!

Aber würden Roses Tränen wundersam genug sein, um die mächtige Kombination des Zaubers der Halt-den-Mund-Tarte mit der Magie von Lilys Geheimsubstanz zu übertrumpfen?

In dem Moment kam von gegenüber ein Krachen, gefolgt von einem Schrei.

»Meine Maus!«, rief Lily. »Der Kater hat meine Maus gestohlen!«

Rose drehte sich um. Der Vogelkäfig auf Lilys Vorratsregal war leer und die winzige Tür war offen. Gus stand vor dem Käfig, Jacques zwischen den Zähnen.

»Gus!«, schrie Basil. »Nicht auffressen!«

Gus sah Basil an und zwinkerte, und Jacques hielt ihm vergnügt den erhobenen Daumen hin. Lily griff nach einem Besen, Gus sprang jedoch zu Boden, rannte über den gefliesten Gang und verschwand durch die Tür, gerade, als Jean-Pierre Jeanpierre wieder hereingeschlendert kam. Rose hätte niemals geglaubt, dass der dicke Kater so schnell rennen konnte.

»Monsieur Jeanpierre!«, rief Lily. »Die ohrlose Katze von der gegnerischen Mannschaft hat meine Maus gestohlen!«

»Herrje«, sagte Jean-Pierre Jeanpierre. »Da hat sie uns allen wohl einen Gefallen getan, denn Mäuse haben in Küchen nichts zu suchen. Katzen allerdings auch nicht. Gut, dass beide weg sind!«

»Aber –«, wandte Lily ein.

»Kein Aber«, rief Jean-Pierre und kam den Gang entlang. »Lasst mich zur Beurteilung schreiten.«

Kapitel 17

Lauschangriff

Marco stellte Roses Polentaschälchen so behutsam auf ein Silbertablett, als seien es kleine, zarte Küken. Lilys Tarte-Stück stellte er auf ein zweites Tablett, dann hob er beide Tabletts vorsichtig auf Schulterhöhe, eines rechts, das andere links. Behutsam balancierend drehte er sich um und schritt den schwarz-weiß gefliesten Gang entlang zur Bühne.

Er setzte die Silbertabletts auf einen riesigen Banketttisch neben dem Mikrophon und der Meister nahm Platz. Nachdem er eine Serviette über seiner Brust drapiert hatte, ergriff er mit seinen gierigen, verschwitzten Händen eine Kuchengabel und einen Löffel. Seine Augen weiteten sich erfreut beim Anblick von Lilys schillernder Halt-den-Mund-Tarte – dann blickte er verwirrt auf Roses einfachen Maisbrei.

»Ich beginne mit Mademoiselle Glycks Dessert, wie durch den Münzwurf beschlossen«, sagte Jean-Pierre Jeanpierre. »Mademoiselle Glyck hat anscheinend … eine Schale Getreidebrei gemacht.« Er senkte einen Löffel in Roses Polenta. »Hören die Wunder denn niemals auf? Ich sage: ›Macht das köstlichste Dessert, das die Welt jemals erlebt hat‹, und das Kind macht Getreidebrei! Aber wie ich sie kenne, wird dieser Brei wahrscheinlich die Erde erschüttern oder so etwas in der Art.«

Mit großem Getue nahm der Meisterkonditor einen Löffel von Roses Opulenter Polenta und schob ihn in den Mund. Nachdenklich ließ er die Polenta im Mund kreisen, dann schluckte er und leckte den Löffel nochmals ab.

Er schloss die Augen und griff sich ans Herz. »Ich … ich weiß nicht, wie mir geschieht. Mein Herz schwillt an.« Er betrachtete den leeren Löffel, der im gleißenden Scheinwerferlicht blinkte. »Was habe ich da soeben gegessen?«

Schnell nahm er einen weiteren Löffel voll, dann noch einen, noch einen, bis er schließlich die ganze Schale an den Mund hob und den gesamten Inhalt leerte. Mit geschlossenen Augen stellte er die leere Schale ab und seufzte genüsslich. »Ah, Mademoiselle Glyck«, sagte er. »Schon wieder ein exquisites Rezept.«

Rose atmete voller Erleichterung auf. Die Tränen eines reinen Herzens waren womöglich nicht wundersam genug, um Lilys Halt-den-Mund-Tarte zu schlagen, aber mit ihnen hatte sie eine ganz gewöhnliche Schale Maisbrei in etwas verwandelt, was der große Meister köstlich fand. Er sah zu Rose hinunter und lächelte. »Mademoiselle Glyck, sagen Sie mir, was Ihr Geheimnis ist?«

Rose zuckte verlegen mit den Schultern und suchte nach einer wahrheitsgemäßen Antwort auf die Frage. Sie konnte ja nicht sagen: Ich habe mit meinen Tränen gezaubert, denn es waren mindestens zehn Kameras auf ihr Gesicht gerichtet. Mein Geheimnis ist meine Familie, dachte Rose. Und dazu gehörte nicht nur die Liebe und Unterstützung ihrer Geschwister und Eltern, sondern der Begriff »Familie« schloss ihre Vorfahren und das gesamte Erbe alter Traditionen und Lektionen, die in dem Backbuch standen, mit ein. Es war die machtvolle Geschichte ihrer Familie – das war ihr wahres Geheimnis. Diese Geschichte bedeutete ihr alles, und sie wollte sie zurückhaben.

»Meine Familie bäckt schon seit sehr langer Zeit«, sagte sie mit belegter Stimme. »Seit Jahrhunderten. Ich trete nur in ihre Fußstapfen.«

Jean-Pierre zwinkerte ihr zu. »Natürlich«, sagte er. »Ich verstehe.«

Er wandte die Aufmerksamkeit nun Lilys Tarte zu. Immer wieder drehte er den Teller herum, wie gebannt von dem schillernden Regenbogen im Teig. »Und nun koste ich die Kreation von Madame Le Fay.«

Rose wusste, die Tarte konnte ihn nicht mehr davon abhalten, nette Bemerkungen zu ihrer Polenta zu machen, denn diese waren ja bereits ausgesprochen. Wohl aber konnte die Magie der Tarte bewirken, dass er vergaß, nette Dinge gesagt zu haben.

Jean-Pierre Jeanpierre verspeiste eine Gabel voll Tarte. »Meine Güte«, sagte er, und seine Augen wurden auf einmal leblos und dunkel und seine Stimme roboterhaft. »Oh, die ist gut. Meine Güte, meine Güte, MEINE GÜTE, ist die gut. Die Prinzessin der Pasteten hat es wieder geschafft. Unfassbar.«

»Wirklich?«, fragte Lily. Sie krallte die Hände zusammen und presste sie an die Brust. »Ich bin ja so froh!«

Rose warf ihrer Mutter einen Blick zu und verdrehte die Augen. Lily und ihre Magie hatten wieder zugeschlagen.

Mit ihrem geschrumpften Gehilfen stand Lily Rose und ihrer Familie gegenüber. Auf der Bühne über ihnen stand die Trophäe der Gala, ein silberner Schneebesen, der nicht kleiner als zwei Meter war. Im Sockel befand sich eine Plakette, auf der stand:

78. Gala des Gâteaux Grands

1. Preis

Meisterbäcker

Jean-Pierre Jeanpierre legte seine Gabel nieder, lehnte sich zurück und klopfte sich den Bauch.

Lily klimperte ihm mit den Wimpern zu. »Hören Sie doch nicht schon zu essen auf. Es ist noch so viel leckere Tarte übrig!«

»Ich habe genug gekostet, um zu wissen, dass Ihre Tarte die beste ist, die ich je versucht habe«, erwiderte Jean-Pierre.

Der Meisterkonditor legte die Fingerspitzen aneinander und starrte in die Ferne, als müsse er über sein Urteil nachdenken. Die Unmengen von Zuschauern auf der Empore hielten gemeinsam erwartungsvoll die Luft an. Rose starrte verzweifelt zu Boden. Wie es schien, reichte bereits ein Bissen der Tarte, um Jean-Pierre Jeanpierre für sich zu gewinnen. Das war ja so ungerecht! Lily war eine Lügnerin und Betrügerin. Andrerseits, Rose hatte in dieser Woche auch ganz schön viel gelogen und geschummelt.

Aber war Lilys Schummeln nicht viel schlimmer als das von Rose, weil sie damit angefangen hatte? Oder spielte es keine Rolle, wer damit anfing?

Wie auch immer, das Backbuch der Familie Glyck war dahin …

»Aber dennoch –« Jean-Pierre zwirbelte seinen Schnurrbart, »– ist die Tarte nicht gaaanz so fein wie die Polenta von Mademoiselle Rosmarin Glyck.« Er dachte kurz nach, erhob sich dann und trat ans Mikrophon. Laut und begeistert rief er: »Rosmarin Glyck ist die Siegerin der achtundsiebzigsten Gala des Gâteaux Grands!«

Unter der Menge brach Jubel und Applaus los, doch Rose war so sprachlos von der Ankündigung des Meisterkonditors, dass sie das gar nicht hörte. Sie hatte das Gefühl, durch einen langen Tunnel zu fallen, oder besser, in die Höhe zu schweben. Sie hatte das Backbuch zurückerobert, und zwar ohne zu schummeln – sie hatte mit Aufrichtigkeit gewonnen, mit der Aufrichtigkeit ihrer Tränen.

»Gratuliere, mi hermana!«, jubilierte Tymo und fiel ihr um den Hals. Die anderen Familienmitglieder umringten sie aufgeregt. Albert hob sich Rose auf die Schultern. »Du hast es geschafft!«, rief er. Er spazierte mit Rose auf den Schultern durch den Saal, der inzwischen von Zuschauern überfüllt war.

Rot vor Verlegenheit und unfähig, ihr breites Grinsen zu unterdrücken, blickte Rose zur Küche zurück und sah, wie Tymo und Basil sich abklatschten, und Polly Balthasar einen Kuss auf die welke Wange gab. Miriam und Muriel kamen von der Empore heruntergerannt und küssten Tymo auf die Wangen.

Während Albert Rose über der jubelnden Menge herumtrug, verfolgten Kameras jede ihrer Bewegungen; Hunderte von Blitzlichtern flackerten auf, doch sie kümmerte sich nicht darum. Sie konnte nicht aufhören, das glückliche Gesicht ihrer Mutter zu betrachten, die Brüder, die sich um den Hals fielen, ihren Vater, der so mühelos im Saal herumstolzierte, als könne er sie ewig tragen.

Rose sah zu Lily hinüber. Ihre Tante wirkte wie vor den Kopf geschlagen, als könne sie genauso wenig wie Rose glauben, was passiert war.

Und einen Augenblick lang fühlte Rose Mitleid mit ihrer Tante. Rose hatte eine Mutter und einen Vater und Brüder und eine Schwester und einen Ururururgroßvater und alle liebten sie – von einem ihr ergebenen Kater und einer ihr sehr zugetanen Maus ganz zu schweigen. Selbst wenn Rose verloren hätte, wären sie alle für sie dagewesen. Lily hatte niemanden außer dem zwergenhaften Jeremias, der Lily soeben finster ansah und den Kopf schüttelte. Lily hatte die Leute dafür bezahlt, sie zu lieben, hatte sie mit ihrer Geheimsubstanz vergiftet, um deren Zuneigung zu bekommen. Aber nun, nachdem sie verloren hatte, würde sie mit dem Verkauf ihrer Geheimsubstanz aufhören müssen – zumindest, wenn es nach den Regeln der Kein-Wortbruch-Hörnchen ging.

Rose blickte zu Lily hinüber und sah, wie diese wieder auf Theaterpose schaltete. Sie setzte ihr Autogrammlächeln auf und kam auf Rose zugeeilt. Sie streckte die Hand hoch und Rose beugte sich hinunter und schüttelte sie.

»Glückwunsch!«, sagte Lily. »Wirklich, du warst wunderbar!«

Rose ließ sich von den Schultern ihres Vaters hinunter, und Tymo kam angerannt. »So, El Tiabolo«, sagte er. »Raus damit!«

»Womit?«, fragte Lily unschuldig. Sie wandte sich mit einem Lachen und einem Schulterzucken den Kameras zu.

»Das Glyck-Backbuch!«, rief Basil. »So war es abgemacht! Wir gewinnen, und du rückst das Backbuch raus!«

»Das stimmt, du Hexe!«, rief Miriam. »Gib ihnen, was ihnen zusteht!«

Während Lily sich umwandte, um etwas zu Jeremias zu sagen, zog Basil sein Diktiergerät aus der Tasche und stopfte es in Roses Kapuze.

»Was machst du da?«, wollte Rose wissen.

»Vertrau mir«, erwiderte er und zwinkerte seiner großen Schwester zu.

Lily drehte sich wieder zu den Glycks um. »Ach soooo, das Backbuch!« An die Kameras gerichtet sagte sie: »Ich habe diesen Kindern im Falle ihres Sieges versprochen, ihnen ein signiertes Exemplar des alten Backbuchs meiner Familie zu geben.«

Lily streckte die Hand aus. Jeremias griff in eine Stofftasche, die über seiner Schulter hing, und zog den dicken, in braunes Leder gebundenen Band hervor: das Backbuch der Familie Glyck.

Es war für Rose der schönste Anblick ihres Lebens. Sie nahm das Backbuch von Jeremias entgegen und drückte es fest an die Brust.

Lily legte Rose den Arm um die Schulter und blickte in die Kameras, und ihr breites Lächeln blitzte im Scheinwerferlicht auf. Lächelnd und nickend beugte sie sich zu Rose hinunter und flüsterte ihr ins Ohr: »Genieße es, solange du kannst, weil ich mir das Backbuch nämlich zurückhole.«

»Zurückstiehlst, meinst du wohl«, sagte Rose.

»Was heißt da stehlen! Ich tue nur, was ich tun muss, um dahin zu gelangen, wo ich hin will. Du hast ja anscheinend überhaupt keinen Ehrgeiz. Und das macht dich zur Versagerin, Rose. Du magst heute die Meisterschaft gewonnen haben, aber du bist und bleibst eine Versagerin.«

»Kannst du dich nicht mit deiner Backshow zufriedengeben?«, flüsterte Rose. »Du hast doch schon erreicht, was du wolltest. Die ganze Welt weiß doch jetzt, wer du bist.«

»Das ist nicht genug«, zischte Lily durch ihr Lächeln. »Es ist nie genug.«

Basil griff in Roses Kapuze und zog sein Diktiergerät heraus, dann unterbrach er Rose und Lily. »Was hast du gerade gesagt, Tante Lily?«, fragte er und lächelte in die Kameras.

»Ich habe zu ihr gesagt, wie sehr mich ihre Backkunst beeindruckt hat!«, erwiderte Lily mit einem Lächeln in die Objektive.

»Ach, tatsächlich?« Basil spulte die kleine Kassette zurück. »Ich hab nämlich eher das hier gehört!«

Basil hielt das Diktiergerät an das pelzige graue Mikrophon, das über ihm baumelte, und drückte auf PLAY. »Und das macht dich zur Versagerin, Rose«, flötete Lilys Stimme aus dem Lautsprecher des kleinen Apparates. »Du magst heute die Meisterschaft gewonnen haben, aber du bist und bleibst eine Versagerin.«

Die Leute, die nahe genug standen, um mitzuhören, verstummten überrascht; die Kameraleute blickten schockiert von ihren Linsen auf.

»Ich habe doch nur Spaß gemacht!«, schrie Lily in die plötzliche Stille. »Noch nie was von Sarkasmus gehört?« Sie wandte sich den Kameras zu. »Liebe Zuschauer an den Bildschirmen daheim, diese junge Frau ist unglaublich talentiert und eindeutig die Siegerin! Ich werde sie sogar in meine Show aufnehmen, wenn sie das möchte! Als meine Assistentin!« Lily drehte sich zu Rose um. »Willst du?«

»Nein danke«, sagte Rose.

Ein junger Reporter in einer Anzugjacke, die locker um seine dürren Schultern schlotterte, stieß Lily aus dem Weg und sprach in die Kameras. Mit einer Hand hielt er ein Mikrophon, mit der anderen drückte er auf seinen Kopfhörer.

»Hier spricht Brent Highland von den Nachrichten. Das Neueste, liebe Zuschauer! Die Gala-Zweite, Lily Le Fay, verhielt sich nach der Meisterschaft ausgesprochen unfair zu der bezaubernden zwölfjährigen Siegerin Rosmarin Glyck. Sie sagte, Zitat: ›Du bist und bleibst eine Versagerin‹.«

Lily starrte den jungen Reporter entsetzt an, dann ging sie zur Attacke über und warf ihn zu Boden wie eine Löwin, die eine Gazelle anspringt.

Zwei Sicherheitsleute drängten sich durch die Menge und packten Lily an den Ellbogen. Obwohl Lily sie anbrüllte und um sich schlug, zerrten sie sie durch die Menge und aus dem Expo-Center. Jeremias eilte hinterher.

Rose half dem jungen Reporter auf die Beine. Er klopfte sich die Jacke ab und hob sein Mikrophon auf. »Ich stehe hier bei der Siegerin der achtundsiebzigsten Gala des Gâteaux Grands, und zwar der jüngsten Siegerin in der Geschichte der Gala: der zwölfjährigen Rosmarin Glyck.«

Rose holte tief Luft und lächelte in die Kamera. »Hallo«, sagte sie.

»Rosmarin«, sagte der Reporter. »So jung, wie du bist, ist dein Sieg für einige womöglich eine Überraschung. Hast du erwartet, dass du gewinnen würdest?«

»Auf keinen Fall«, sagte Rose. »Mehr als einmal war ich überzeugt, dass ich erledigt bin.«

»Unter anderem hast du Jean-Pierre Jeanpierre auch mit der Schlichtheit deiner Rezepte überrascht und überzeugt«, fuhr Brent Highland fort. »War das eine kalkulierte Strategie von dir?«

»Das kann man so nicht sagen«, erwiderte Rose nachdenklich. »Wir haben … wir haben eben ein paar alte Familienrezepte, die schlicht und einfach sind, aber ganz lecker.«

»Und wo können die Zuschauer diese einfachen und leckeren Rezepte finden?«, fragte der Reporter.

Rose lachte. »Die müssen leider ein Geheimnis bleiben. Aber Sie können sie in der Glücksbäckerei in Calamity Falls im Staat Indiana oder in La Panadería Glyck in Llano Grande in Mexiko finden.«

Der Reporter starrte plötzlich auf etwas hinter Rose. Rose drehte sich um und sah Tymo. Er blickte fasziniert in die Kamera und gab abwechselnd den abgeklärten Liebhaber und den verständnisvollen Automechaniker.

Der Reporter wirkte verwirrt. »Ist was mit ihm?«

»Nein, nein, alles in Ordnung«, sagte Rose, legte den Arm um Tymo und zog ihn an ihre Seite. »Das ist mein älterer Bruder Thymian. Er ist nicht nur der bestaussehende Junge, den ich kenne, sondern auch der hilfsbereiteste.«

Tymo lächelte verlegen. »Danke, mi hermana. Du bist auch nicht ohne.«

Basil beobachtete sie von der Seite. Er blickte sehnsüchtig zu der Kamera, daher zog ihn Rose herbei. »Und das ist unser jüngerer Bruder Basil, der unentbehrlich ist, wenn es haarige Situationen gibt.«

»Wie hat dir Paris gefallen, Basil?«, fragte Brent Highland und hielt ihm das Mikrophon hin.

»Ich finde Paris Seine-sationell«, sagte Basil augenzwinkernd. Er nahm das Mikrophon. »Nein, echt, was für eine Stadt! Ich liiiebe sie. Der schönste Ort im Uni-Versailles-um, einfach paris-diesisch! Und die Gala: echt gala-ktisch!«

Der Reporter entriss ihm das Mikrophon wieder. »Wortspiele! Sehr witzig! Rose, kannst du jungen, aufstrebenden Bäckern da draußen noch ein paar Tipps geben?«

Rose überlegte kurz. »Tja, bleibt einfach dran, auch wenn mal was schiefgeht – aber dranzubleiben ist viel einfacher, wenn man eine Familie hat, die an einen glaubt.«

Rose drehte sich um und strahlte ihre Eltern an.

»So, wenn Sie jetzt nichts dagegen haben«, fuhr sie fort, »wir haben alle großen Hunger und wollen Mittagessen gehen.«

Die Kameraleute legten ihre Kameras weg und fingen an, ihre Ausrüstungen einzupacken. Brent Highland schüttelte Rose die Hand. »Gut gemacht, Rosmarin Glyck. Du bist ein Naturtalent.«

»Naturtalent stimmt genau!« Eine Wolke von Rasierwasser und Sonnenöl schwebte hinter den Kamerastativen herbei, und Joel und Kyle, die Produzenten von 30 Minuten Küchenzauber mit Lily beugten sich herab und gaben Rose Luftküsse auf beide Wangen.

»Wow«, sagte Joel. »Ich kann nur eines sagen: W-O-W. Du warst sensationell!«

Ohne den Blick von seinem Handy zu nehmen, sagte Kyle: »Die ganze Welt liebt dich.«

»Was würdest du von Backen im Glyck halten?«, fragte Joel.

»Was soll Backen im Glyck sein?«, fragte Rose, der von der Rasierwasserwolke ganz schwummrig war.

»Deine Fernsehshow natürlich!«, sagte Joel. »Die Zukunft von 30 Minuten Küchenzauber mit Lily ist nicht gesichert – die Show droht, sich totzulaufen. Wir suchen nach einem Ersatz für das Format, etwas Geniales, etwas Neues, etwas ganz Unerwartetes, und das bist du!«

Meine eigene Show im Fernsehen?, dachte Rose sprachlos. Was sollte sie in einer Backsendung denn Großartiges zeigen? Alles, was sie konnte, war doch nur, nach Zauberrezepten zu backen.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, antwortete sie ganz offen. Natürlich, es wäre schon aufregend, im Fernsehen aufzutreten, aber würde sie dann nicht ständig von ihrer Familie und der Bäckerei getrennt sein? »Darüber muss ich wohl erst mal nachdenken«, sagte sie.

Joel schüttelte ihr die Hand. »Ruf uns an, wenn du bereit bist, ein Star zu werden.«

Rose gesellte sich zu ihrer Familie. Albert nahm sie in die Arme und klopfte ihr auf den Rücken. »Lass uns das Backbuch ins Hotel bringen«, sagte er. »Und dann schlagen wir uns den Bauch voll.«

Zwei Stunden später war Rose vollgestopft mit Quiche Lorraine, frischer Seezunge und einem leckeren südfranzösischen Eintopfgericht. Mit ihren Geschwistern und Ururururgroßvater Balthasar machte Rose sich nun auf den Weg in die Familiensuite. Die Desjardins-Zwillinge fuhren im gleichen Aufzug hinauf, Polly und Albert waren unten geblieben, um aus dem Hotel auszuchecken. Sie hatten Balthasar und die Kinder vorausgeschickt – sie sollten schon einmal mit dem Kofferpacken beginnen.

»Ich glaube, ich platze gleich«, sagte Basil, verließ den Aufzug und torkelte durch den mit Teppichboden ausgelegten Korridor. »So viel hab ich im Leben noch nicht gegessen. Und ich bin ja ein guter Esser.«

Tymo sagte gar nichts – er rülpste nur und klopfte sich mit der Faust auf die Brust. »Entschuldigt, amigas«, sagte er.

Miriam und Muriel blieben vor ihrem Zimmer stehen. »Tja«, sagte Muriel seufzend, »jetzt heißt es wohl Abschied nehmen.«

Tymo strich sich das Haar glatt. »Geht ihr schon mal vor«, wies er seine Familie an. »Ich muss mich von meinen neuen Freundinnen verabschieden.«

Die anderen umarmten Miriam und Muriel und gaben ihnen Küsschen auf die Wangen, dann eilten sie weiter in Richtung ihrer Familien-Suite und überließen es Tymo, sich im letzten wunderbaren Moment seiner Romanze zu sonnen.

Rose warf heimlich einen Blick zurück, um zu sehen, was ihr Bruder vorhatte. Würde eine der beiden unglaublich schicken Desjardins-Mädchen Tymo einen Kuss geben? Oder gar beide?

»Du bist wunderbar, Tymo«, sagte Miriam.

»Genau«, sagte Muriel. »Du bist ein wunderbarer Bruder.«

Tymo steckte sich eiligst ein Pfefferminzkaugummi in den Mund, dann sah er die Zwillinge mit glänzenden Augen an.

»Weißt du, du erinnerst mich so sehr an unseren jüngeren Bruder Henri«, sagte Miriam, »das ist richtig unheimlich. Du siehst genau aus wie er. Deshalb mochten wir dich gleich.«

»Du bist so süß – genau wie Henri!«, fügte Muriel hinzu. »Wir müssen es schließlich wissen. Wir haben früher seine Windeln gewechselt.«

»Wenn wir dich sehen, ist es, als ob wir unseren kleinen Henri vor uns haben. Er fehlt uns so«, setzte Miriam hinzu. »Deshalb vielen Dank. Danke, dass du uns an den Kleinen erinnerst. Und danke, dass wir diese Woche deine großen Schwestern sein durften.«

Innerhalb von Sekunden entglitten Tymo die Gesichtszüge und wandelten sich von begeistert über verblüfft bis hin zu betroffen.

Rose hätte sich heimlich totgelacht, wenn sie ihren Bruder nicht so lieb gehabt hätte.

»Tja, danke«, murmelte Tymo, und die Zwillinge gaben ihm übertrieben schmatzende schwesterliche Küsse auf die Wangen.

Tymo winkte lahm, dann wandte er sich ab und rannte seinen Geschwistern hinterher.

»Nimm’s nicht so tragisch, Bruder«, sagte Rose mitfühlend und klopfte ihm auf den Rücken. »Nächstes Mal knackst du sie.«

Vor der Tür zur Familiensuite holten Rose und Tymo Basil, Balthasar und Nella ein.

Rose schloss auf und trat in den dämmrigen Wohnbereich. Da hörte sie ein Rascheln. »Jacques, bist du das?«

»Nein!«, piepste die Maus aus der Sweatshirt-Tasche. »Ich bin doch hier bei dir.«

Rose knipste rasch das Licht an.

Jeremias hopste wie Rumpelstilzchen auf der Couch auf und ab, das Backbuch fest an sich gedrückt. Er stieß ein gackerndes Kichern aus und sprang auf das geöffnete Fenster zu.

Kapitel 18

Der Kater, der ins Hornissennest trat

»Das darf doch wohl nicht wahr sein!«, schrie Tymo. »Wir haben gerade die ganze Woche damit zugebracht, es wieder zurückzuerobern!«

Gus machte einen Satz aus der Babytrage, die Balthasar um die Brust trug, schwang sich durch die Luft wie Spiderman und landete auf Jeremias’ Kopf.

Jeremias taumelte irritiert, dann schleuderte er Gus durchs Zimmer und kletterte aus dem Fenster. Die anderen sahen, wie er auf das benachbarte Dach hüpfte und mit dem Backbuch in den Nachmittag verschwand.

»Nein!«, schrie Basil. Mit Tränen in den Augen drehte er sich nach Rose um. »Es tut mir so leid, Rose! Du hast so dafür geschuftet!«

»Keine Sorge, Basil«, sagte Rose, griff in ihren Rucksack und zog ein dickes, staubiges, in Leder gebundenes Buch heraus. »Das Backbuch ist in Sicherheit.«

»Halt mal, das … das ist das Backbuch?«, staunte Basil. »Was hat Jeremias denn gerade gestohlen?«

»Die gesammelten Werke von Shakespeare, die ich bei mir im Zimmer gefunden habe, das Buch, mit dem wir ihn schon mal reinlegen wollten.«

Basil und Tymo sahen sich an, dann schlug Tymo Rose auf den Rücken: »Ich bin beeindruckt!«

»Was habe ich doch für eine Ururururenkelin«, sagte Balthasar stolz. »Einen professionellen Betrüger auszutricksen!«

Da hörten sie ein Stöhnen, das von dem grauen am Boden liegenden Fellbündel kam. »Gibt es denn keinen, der einem Schottischen Faltohr auf die Beine hilft?«, jammerte Gus.

Jacques krabbelte aus Roses Sweatshirt-Tasche, ließ sich auf den Boden fallen und huschte hinüber zu Gus, der platt auf dem Boden lag und alle viere in die Luft streckte. Jacques packte eine von Gus’ Vorderpfoten und zog mit all seiner Kraft, doch der beleibte Kater rührte sich nicht vom Fleck. Schließlich hob Basil ihn auf und nahm ihn in die Arme wie ein Baby – ein schweres, pelziges Riesenbaby mit gelben Augen.

Nella ließ sich aufs Sofa sinken. »Ich persönlich hätte es ja lieber gehabt, wenn Lily mit dem Backbuch davongekommen wäre«, sagte sie in perfekter Imitation von Roses Stimme. »Sie hätte auf jeden Fall mehr daraus gemacht.«

Rose starrte das kleine Lily-ist-die-Beste-Monster wütend an. »So, Nella, es reicht allmählich. Ich dreh dich jetzt wieder ein für alle Mal um.«

»Na, das möchte ich erleben«, sagte Nella spöttisch zu Rose, wieder mit der Stimme ihrer Schwester. »Ich mache ein Schläfchen und träume von Lilys wunderbarer Tarte, die heute bei der Meisterschaft eigentlich hätte gewinnen müssen.« Sie rollte sich zur Sofalehne und fing prompt zu schnarchen an.

»Jemand muss dieses Kind zur Vernunft bringen!«, rief Gus.

Rose legte das Buch auf die Arbeitsplatte in der Küche und blätterte die Seiten um. Wie sie es liebte, die Finger über das Papier gleiten zu lassen: Es war weich und abgegriffen und dennoch stark und nicht kaputt zu kriegen.

Sie erinnerte sich dran, was ihre Mutter vor der Abreise aus Calamity Falls gesagt hatte, nachdem Nella den vergifteten Rührkuchen gegessen hatte: »Was sie braucht, ist –«

»– einen Alles-Rückgängig-Schichtpudding«, mischte Balthasar sich ein und beendete Roses Satz. Rose blätterte weiter und suchte das Rezept.

»Warum hat sich eigentlich keiner, als das Backbuch zusammengestellt wurde, die Mühe gemacht, die Rezepte alphabetisch anzuordnen?«, regte sie sich auf.

Ungefähr in der Mitte des Buches stieß Rose schließlich auf das Rezept:

Alles-Rückgängig-Schichtpudding

zum Zurückdrehen der Zeit

Es war im Jahre 1586 in der unglückseligen Kolonie Roanoke, als Sir Lionel Glyck diesen süßen Schichtpudding für seine geliebte Tochter Hatilda erfand, weil er nicht wollte, dass sie groß würde. Der Pudding machte mit jeder Schicht, die Hatilda aß, ein Jahr ihres Lebens rückgängig. Sir Lionel stellte einen Pudding mit zehn Schichten zusammen, und nach einem Bissen war die arme Hatilda wieder zwei Jahre alt.

»Wie soll das Nella denn helfen?«, fragte Basil. »Wenn wir zwei Schichten machen, dann verschwindet sie. Oder sie ist wieder in Moms Bauch oder so was. Ich glaube nicht, dass ihr das gefallen würde.«

»Bei einem Schichtpudding«, dozierte Rose, »besteht jede einzelne Schicht aus Biskuit, Obst, Vanillepudding und Schlagsahne. Wenn wir ihr nur den Biskuit geben, also nur ein Viertel einer Schicht, wird sie auch nur ein Vierteljahr jünger.«

Sir Lionel Glyck begann, für den Biskuit zwei Fäuste schneeweißen Mehls in eine Schüssel zu geben. Er schlug sechs Hühnereier in das Mehl, beugte sich mit seinem Einmachglas darüber und setzte den Stich einer Urzeit-Hornisse in die Mischung.

»Was zum Teufel ist eine Urzeit-Hornisse, Abuelo?«, fragte Tymo.

»Das ist eine Hornissenart aus dem Queztmetcalischen Regenwald, der im vierzehnten Jahrhundert von einem Feuer ausgerottet wurde – und mit ihm die Hornissenart. Ihre Stachel hatten Zauberkraft. Es gibt nur noch ganz wenige auf der Welt, eine davon habe ich. Oder hatte ich zumindest, bis dieser verhasste kleine Stinker mit meinen Einmachgläsern abgehauen ist. Wir haben keine Möglichkeit, an eine alte Hornisse zu gelangen.«

Gus räusperte sich und würgte dabei ganz nebenbei einen Haarball heraus. »Das ist nicht zwangsläufig korrekt.«

»Was meinst du, Gus?«, fragte Balthasar misstrauisch. »Du hast doch wohl nicht in meinen Taschen rumgestöbert?«

»Ich hasse diese Hornisse«, fuhr Gus fort. »Sie hat schreckliche Dinge über mich behauptet. Immer, wenn ich ihr nahe kam, konnte ich sie unterdrückt murmeln hören: ›Gus riecht nach Thunfisch. Gus schleckt seine Füße ab. Mit seinem hocherhobenen Schwanz sieht Gus wie ein Autoscooter aus.‹ Eines Tages hatte ich die Nase voll. Ich nahm das Glas aus dem Regal und rollte es auf dem Boden herum wie einen Hockeyball.«

»Ich habe dir millionenfach verboten, das zu tun!«, schimpfte Balthasar. »Die Hornisse ist Hunderte von Jahren alt und sehr empfindlich!«

»Manchmal kann ich nicht anders«, erwiderte Gus. »Zum Beispiel am ersten Tag unserer Ankunft. Ich bin an Balthasars Koffer vorbeigekommen. Da hörte ich diese schreckliche kleine Stimme, die nach mir rief. Diesmal holte ich sie aus ihrem Glas. Und spielte eben … Hockey mit ihr. Ich musste ganz schön aufpassen, dass sie mich nicht stach. Dann hab ich sie unter die Spüle gepfeffert, bin aber mit der Pfote nicht so tief reingekommen, um sie wieder hervorzuholen. Sie könnte noch da drunter sein, aber ich weiß nicht, wie wir sie rauskriegen können. Der Schlitz ist zu schmal.«

»Ich suche sie!«, rief Jacques, huschte bereits zur Spüle und zwängte sich durch den Schlitz am Boden.

Einen Augenblick später kam er wieder heraus und trug die zarte Hornisse zwischen den Pfoten, sorgsam darauf bedacht, ihrem Stachel nicht zu nahe zu kommen. »Nicht zu fassen, wie fies diese Hornisse ist! Was sie alles über mich gesagt hat … ich kann das gar nicht wiederholen! Sie sticht offenbar mit dem Stachel und mit Wörtern!« Jacques ließ die Hornisse in ein kleines Saftglas fallen und wischte sich die Pfoten sauber.

»Hab ich’s nicht gesagt?«, seufzte Gus.

Während Rose den Teig für den Biskuit mischte, blätterte Balthasar in dem Backbuch.

»Nach was suchst du?«, fragte Rose.

»Nach Anzeichen von Missbrauch«, erwiderte er. »Fehlende Seiten, beleidigende Randbemerkungen, so was in der Art.«

Als Rose mit dem Teig fertig war, hielt sie das Saftglas mit der Hornisse schräg über die Schüssel. Die Hornisse seufzte und rutschte an den Glasrand. Mit viel Geknarze und Gejammer stach sie schließlich den Stachel in den gelben Teig, der daraufhin feuerrot wurde und zu pulsieren begann. Rose richtete das Glas wieder auf, und die Hornisse rutschte zurück auf den Glasboden.

»Sterben Hornissen nicht, wenn sie gestochen haben?«, fragte Basil.

»Quatsch, Hornissen doch nicht«, mischte Nella sich vom Sofa her ein, wobei sie die tiefe, raue Stimme von Balthasar imitierte. »Weil ihre Stachel keine Widerhaken haben. Sie gehören zu der Gattung der Hautflügler, anders als Käfer, die zu der Gattung der Deckflügler gehören. Ich bin sicher, dass Lily sich im Gegensatz zu euch mit allen Gattungen der Insekten auskennt.«

Tymo wandte sich an Rose. »Mach den Kuchen fertig und füttere sie damit, und zwar zügig.«

Die weitere Fertigstellung des Rezepts war einfach, und Rose schob das Blech mit dem Biskuit in den Backofen und stellte die Uhr auf sechs Lieder.

Nach drei Liedern riefen Polly und Albert aus der Hotellobby an, um den Kindern mitzuteilen, dass sie ein Problem mit dem Auschecken hatten – es ging um die Zimmerrechnung –, aber dass sie gleich kommen würden. Rose zog den heißen Kuchen nach sechs Liedern aus dem Ofen, schnitt ein Stück ab und ging damit zu Nella.

Basil packte die Kleine an den Schultern und hielt sie auf dem Sofa fest, während Tymo ihr den Mund aufstemmte.

»Lasst mich los, törichte Narren!«, schrie sie.

Rose stopfte ein paar Bissen des Biskuits in den Mund ihrer Schwester, und Tymo hielt ihr den Mund wieder zu, bis ihr nichts anderes übrig blieb, als zu kauen und zu schlucken.

Voller Staunen beobachteten sie, wie Nellas wilder schwarzer Haarwuchs sich ungefähr vier Zentimeter in ihren Kopf zurückzuziehen schien und die Flecken der letzten drei Monate auf ihrem 101-Dalmatiner-T-Shirt wie von Geisterhand verschwanden. Es sah auf einmal nur noch leicht schmuddelig aus, nicht mehr eklig vor Schmutz starrend. Das unheimliche schwarze Schimmern ihrer Iris löste sich auf, und langsam schloss sie die Augen.

Als sie sie wieder aufschlug, kicherte sie.

»Nella?«, sagte Rose und kniff sie in die Nase. »Weißt du, wer Lily Le Fay ist?«

Nella legte einen Finger an die Lippen. »Böse Tante?«

»Genau!«, sagte Rose und hob ihre kleine Schwester hoch. »Und weißt du auch, wer ich bin?«

»Rosie!«, quietschte die Kleine.

Rose barg das Gesicht in Nellas schmutzigem T-Shirt. »Du hast mir so gefehlt, Nella.«

»Warum? Wo bin ich denn gewesen?«, gluckste Nella.

»Also, eigentlich warst du nicht weg. Trotzdem hast du mir gefehlt.«

Jacques kroch an Rose hoch und starrte Nella in die Augen. »Wartet mal … das Kind hier ist gar kein böser Kobold? Sie stand nur unter dem Bann der Hexe?«

»Mäuslein!«, kicherte Nella und griff tapsig nach Jacques, der Rose vom Arm sprang und zwischen Gus’ gefalteten Ohren landete.

»Großvater Balthasar«, sagte Rose, »das ist Nella. Die richtige Nella.«

»Sehr erfreut«, grummelte Balthasar, der kaum den Blick von dem Backbuch nahm.

In dem Moment kamen Polly und Albert zur Tür herein. Albert deutete auf Rose und ihre Brüder. »Habt ihr fertig gepackt?«

»Nein«, antwortete Rose. »Aber wir haben Nella wieder normal gemacht!«

»Ihr habt den Alles-Rückgängig-Schichtpudding zubereitet?«, fragte Polly. »Wie viele Schichten hat sie gegessen?«

»Nur den Biskuit, Mom«, erwiderte Rose.

»Gut gemacht, Mädchen«, sagte Polly und sah Rose an. »Rosie, du bist wirklich wunderbar. Ich liebe dich so sehr.« Dann zog sie Nella an sich. »Und dich auch, Nella.«

»Mama!«, gurrte die Kleine.

Balthasar blickte mit ernstem Gesicht auf. »O nein«, sagte er. »Das habe ich schon befürchtet.«

»Was?« Rose trat zu ihrem Großvater an die Anrichte.

»Sieh mal.« Er deutete auf das ausgehöhlte Fach im hinteren Bucheinband, in dem der Anhang von Albatross gelegen hatte. Die Sammlung mit den gefährlichen Rezepten fehlte.

Stattdessen fanden sie eine winzige Inschrift in Lilys blumiger Schönschrift:

Eigentum von Lily Le Fay

Neumitglied

Internationale Nudelholzgesellschaft

»Internationale Nudelholzgesellschaft?«, fragte Rose. »Was ist das denn?«

Balthasar seufzte. »Vor ungefähr hundert Jahren gründeten die Nachfahren von Albatross eine Geheimorganisation mit Mitgliedern überall auf dem Erdball. Seit Jahren arbeiten sie im Untergrund und sorgen für alle möglichen Übel. Menschen mit schlechten Milchshakes zu schrumpfen ist noch das Harmloseste.«

»Was bedeutet das?«, krächzte Rose.

»Ich nehme an, das bedeutet, dass sie weiter hinter dem Backbuch her sind«, antwortete Balthasar. »Nicht sofort, aber irgendwann, wenn ihr es am wenigsten erwartet, werden sie zuschlagen. Ihr müsst alle gut aufpassen.« Er unterbrach sich. »Ihr könntet vielleicht sogar etwas … großväterlichen Schutz brauchen. Ich habe meinem Assistenten Jorge die Leitung meiner panadería überlassen. Ich nehme an, er hat nichts dagegen, den Laden noch eine Weile zu führen. Außerdem habe ich den Eindruck, dass der Kater euch alle liebgewonnen hat.«

»Aha, also nur ich habe sie liebgewonnen, was, alter Grantler?«, sagte Gus spöttisch vom Sofa her, wo er sich das Schwanzfell glättete. »Du natürlich überhaupt nicht?«

»Doch, schon irgendwie«, grummelte Baltharsar.

»Wir haben dich auch liebgewonnen, Abuelo«, sagte Tymo und zauste seinem Ururururgroßvater die wenigen verbliebenen Haare.

Jacques hüpfte von Gus’ Kopf und schlich auf sein Mauseloch zu. »Und ich nehme mal an, für den guten alten Jacques heißt es jetzt Abschied nehmen«, murmelte er.

Nella rutschte von Pollys Schoß und torkelte hinter Jacques her.

»Komm zurück, Mäuslein!«

Gus sprang vom Sofa. »Jacques, du, den ich mit Stolz meinen Freund nenne, du kommst natürlich auch mit. Das heißt, wenn die erlauchte Mrs Glyck nichts gegen eine Maus in der Küche hat.«

»Natürlich nicht«, sagte Polly.

Jacques blieb stehen und zog seine Flöte heraus. »Ich war noch nie in Amerika«, rief er aus. »Das muss ich feiern. Erlaubt mir, die amerikanische Nationalhymne auf meiner Flöte zu spielen.«

Alle standen respektvoll auf, während Jacques die bekannte Melodie vom Sternenbanner spielte.

Rose wusste, dass sie mit Hilfe des zurückgewonnenen Backbuchs in Calamity Falls wieder Ordnung schaffen würde, und zwar ohne Lilys kalte, berechnende Magie. Sie verfügte über alles, was sie brauchte: die Leidenschaft fürs Backen, eine Stadt, die sie um jeden Preis beschützen wollte, und eine Familie, die sie über alles liebte. Das war mehr als genug.

Rose stand im Kreis ihrer Familie. Sie alle legten eine Hand aufs Herz und lauschten den vertrauten Tönen, die ihr kleiner Freund Jacques seiner Flöte entlockte.

Danksagung

Es war im Jahr 2011 in der Stadt New York, als Kathryn Littlewood diesen Band mit Tinte und Feder erschuf.

Dabei war sie absolut angewiesen auf die brillante kreative Genialität von Ted Malawer und Michael Stearns bei Inkhouse, die die Zutaten zu der Geschichte sammelten. In der Folge verließ sie sich auf die beflügelte redaktionelle Anleitung von Katherine Tegen und der Katherine Tegen Books-Belegschaft, welche die verkohlten Ränder der Geschichte beschnitten und sie rundum mit einem üppigen Zuckerguss verzierten.

Tagtäglich verließ sie sich außerdem auf die zärtlichen Weisheiten und die Kreativität ihres eigenen Hexenzirkels von Zauberfrauen: Jocelyn, Laura Jean, Emily und Alexandra.

Als sie fertig war, dankte sie all diesen wunderbaren Leuten in der Danksagung dieses Buches, denn ohne sie wäre sie hungrig und einsam und völlig ideenlos.

Auch schaute sie gründlich und regelmäßig die Sendung Food Network an.

Über Kathryn Littlewood

Kathryn Littlewood ist Schriftstellerin, Schauspielerin und Comedian, lebt in New York, arbeitet oft in Los Angeles – und hat eine ebenso große Schwäche für pain au chocolat wie für Kinderbücher. Sie ist eine leidenschaftliche Köchin, aber eine fürchterliche Bäckerin und gibt zu, dass ihr noch nie ein Kuchen geglückt ist. Essen tut sie ihn dennoch für ihr Leben gern!

Von Kathryn Littlewood ist bei FISCHER KJB außerdem der erste Band der Reihe ›Die Glücksbäckerei‹, ›Das magische Rezeptbuch‹, erschienen. Weitere Bände sind in Vorbereitung.

Eva Schöffmann-Davidov, geboren 1973, hat schon als Kind alles gezeichnet, was ihr vor den Pinsel kam. Nach dem Abitur besuchte sie die Freie Kunstwerkstatt in München und studierte anschließend Graphik-Design in Augsburg. Bis heute hat sie mit großem Erfolg über 300 Bücher, vorwiegend für Kinder- und Jugendbuchverlage, illustriert. Sie lebt, liebt und arbeitet in München.

Weitere Informationen zum Kinder- und Jugendbuchprogramm der S. Fischer Verlage, auch zu E-Book-Ausgaben, gibt es bei www.fischerverlage.de

Impressum

Zu diesem Buch ist bei Hörbuch Hamburg ein Hörbuch, gelesen von Sascha Icks, erschienen, das im Buchhandel erhältlich ist.

Erschienen bei FISCHER E-Books

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2013

unter dem Titel ›A Dash of Magic. A Bliss Novel‹

bei Katherine Tegen Books,

an imprint of HarperCollinsPublishers, New York, USA

Copyright © 2013 by The Inkhouse

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2013

Published by arrangement with Inkhouse Media LLC, Brooklyn, New York, USA

Dieses Werk wurde vermittelt durch die

Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, Garbsen

Covergestaltung: bilekjaeger, Stuttgart,

unter Verwendung einer Illustration von Eva Schöffmann-Davidov

Lektorat: Kerstin Kipker

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-401771-6

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